Chapitre 1 : Bienvenue à Manchester
La pluie tombait en fines gouttes pointues. C'était l'accueil typique d'un été à Manchester. L'eau se glissait facilement sous les cols et ruinait le moral des imbéciles qui avaient osé croire à la météo.
Rafael Fogo descendit de son jet privé Gulfstream. Avec sa démarche assurée, on aurait dit que le sol gris et mouillé l'avait personnellement invité à danser. Il portait des lunettes de soleil miroir et un survêtement rouge vif du Flamengo, ouvert assez bas sur sa poitrine. Son sourire décontracté, trempé par la pluie, faisait oublier aux employés de l'aéroport ce qu'ils étaient censés faire.
Les flashs crépitèrent dès que le jaune fluo de ses crampons toucha le sol.
« Rafael ! Pourquoi City ? »
« Rafe, un petit mot pour le Brésil ! »
« Est-ce vrai que tu as refusé Madrid ? »
Il leva une main, la paume ouverte et les doigts écartés, comme pour donner une bénédiction rapide. Il répondait à chaque question dans un portugais fluide et rapide. Le seul mot que les reporters arrivaient à saisir était « Manchester ». Il prononçait ce nom lentement, comme s'il goûtait une nouvelle saveur qu'il avait déjà prévu de savourer.
À vingt mètres de là, caché dans un Range Rover aux vitres teintées, Finn Marlowe observait le spectacle. Il affichait la mine serrée d'un homme forcé d'avaler du verre pilé. Ses bras étaient croisés sur son sweat à capuche gris du club. Sa mâchoire était si contractée qu'un muscle tressautait sous son oreille. On lui avait ordonné de venir chercher la nouvelle recrue lui-même. C'était une corvée qu'il aurait volontiers échangée contre un coup de crampon en pleine figure.
La portière du Rover s'ouvrit. Une bouffée d'air chaud, chargée d'une odeur de lotion à la noix de coco et de quelque chose d'indéfinissable, plus brûlant, envahit la voiture. Rafe se glissa sur le siège en cuir à côté de lui. D'un coup, l'intérieur terne du véhicule s'illumina d'un éclat tropical qui n'avait rien à faire dans le Nord-Ouest de l'Angleterre.
« Capitaine. » Rafe étira le mot pour en faire un défi de velours. Il abaissa ses lunettes juste assez pour que ses yeux sombres brillent de détermination. « Tu es encore plus beau en vrai quand tu es en colère qu'à la télé. »
Finn fixait droit devant lui. La pluie coulait sur le pare-brise et brouillait le monde extérieur. « Attache ta ceinture. »
Le rire de Rafe était doux et riche, comme le ronronnement d'une voiture de luxe. Il tendit lentement le bras et la manche de son survêtement frôla la cuisse de Finn. La ceinture finit par cliquer. Ce bruit sec déchira le silence tendu comme un coup de pistolet au départ d'une course.
Ils démarrèrent. Une meute de photographes à vélo les poursuivit sur un kilomètre avant que le chauffeur n'accélère assez pour les semer.
Rafe s'adossa au siège, ses longues jambes assez écartées pour que le coton doux de son jogging se tende sur son entrejambe. Même à travers le tissu ample, le volume dans son pantalon était impossible à rater. Une forme longue et épaisse reposait contre sa cuisse gauche, lourde et imposante. Les yeux de Finn descendirent un court instant, malgré lui, avant de se fixer à nouveau sur la vitre mouillée.
« Il fait froid en Angleterre », murmura Rafe d'une voix amusée. « Je crois que mes couilles essaient de rentrer à l'intérieur. »
Finn ne répondit rien. Ses mains, crispées sur ses propres cuisses, étaient de plus en plus tendues.
Le reste du trajet se déroula dans un calme forcé. Seuls le bruit des essuie-glaces et le rythme lointain d'un funk brésilien s'échappant du casque de Rafe rompaient le silence. À chaque virage, le genou de Rafe cognait doucement celui de Finn. À chaque contact, Finn se décalait un peu plus vers la portière, finissant presque écrasé contre la vitre.
Le centre d'entraînement de Carrington apparut sous la bruine. C'était un bâtiment moderne en acier, imposant et sérieux. À l'intérieur, la conférence de presse l'attendait. Des centaines de reporters, des drones et des enfants brandissant des pancartes du numéro 10 étaient là. Ce numéro appartenait désormais à Manchester, plus au Flamengo.
Le chauffeur coupa le moteur. Finn sortit rapidement sans attendre. Il n'attendait jamais. Mais il sentait le regard de Rafe peser sur son dos tout au long de la traversée du parking. C'était une chaleur évidente, comme une main possessive posée entre ses omoplates.
Dans la salle de presse, l'air vibrait d'une énergie nerveuse, entre les flashs et l'odeur de peinture fraîche. Les propriétaires saoudiens siégeaient au premier rang tels des rois. Leurs tuniques blanches étaient impeccables. Ils souriaient comme des hommes qui venaient de s'offrir le ciel. L'entraîneur Elias Grant se tenait au pupitre dans un costume parfaitement taillé.
« Et maintenant, mesdames et messieurs, » tonna Grant pour prendre le contrôle de la salle, « le moment que vous attendez tous. Pour un montant record, accueillez à Manchester City… Rafael Fogo ! »
La salle explosa. Rafe s'avança comme s'il possédait la scène et tous les cœurs présents. Ses hanches bougeaient avec souplesse. Ses épaules étaient détendues sous son survêtement rouge qui brillait comme du feu sous les projecteurs. Il leva les bras, fit des signes joueurs à la foule, puis envoya un baiser qui coupa le souffle aux reporters.
Finn suivait deux pas derrière, le visage de marbre. Il portait le nouveau maillot domicile sous sa veste de club ouverte, laissant apparaître le numéro 9 dans son dos. Quand il s'assit à côté de Rafe à la table principale, les caméras captèrent immédiatement le contraste parfait : la glace et le feu, le marbre lisse et le bronze brûlant, séparés de quelques centimètres seulement.
Les micros se tendirent vers eux.
« Rafe, qu'est-ce que ça fait d'être le joueur le plus cher de l'histoire de la Premier League ? »
Rafe se pencha, ses lèvres effleurant la mousse du micro. « J'ai l'impression d'être l'homme le plus chanceux du monde. » Son accent prononcé transformait chaque mot en une invitation sensuelle.
Des rires parcoururent la salle. Une autre voix cria : « Pensez-vous pouvoir supporter le climat anglais ? »
Il pencha la tête, ses cheveux noirs mouillés retombant sur un œil. « La pluie, c'est bien. Ça rend tout plus… glissant. » Il laissa le mot planer dans l'air, puis afficha ce sourire qui avait déjà fait vendre un milliard de maillots.
La mâchoire de Finn se serra si fort qu'il crut que ses dents allaient se briser.
Puis vint la question inévitable des tabloïds. Un reporter londonien en costume bon marché se leva avec un sourire narquois.
« Rafe, vous avez vingt-sept ans, vous êtes célibataire et on ne vous a jamais vu avec une petite amie. Manchester possède certaines des plus belles femmes d'Europe. Comptez-vous tester le talent local ? »
Le silence se fit, tout le monde attendait la réponse.
Rafe posa ses coudes sur la table et joignit ses doigts. Il laissa le silence s'étirer jusqu'à ce que le journaliste commence à transpirer sous les projecteurs. Puis il sourit. C'était un sourire lent, doux et tout à fait sérieux.
« Mon ami, » dit-il dans un anglais parfait, « quand je veux une femme, je n'ai pas besoin de vos caméras pour le montrer. Et quand je veux un homme, je n'ai pas besoin de votre permission non plus. » Il haussa les épaules avec une grâce féline. « Mon lit ne regarde que moi. Question suivante. »
L'auditorium entra de nouveau en ébullition : des acclamations, des cris de surprise et des milliers de photos. Finn reçut ces mots comme un coup en plein thorax. C'était une sensation brûlante et dangereuse.
Grant mit sagement fin à la conférence de presse juste après. Les coulisses sentaient le café amer et la nervosité. Finn marchait devant, pressé de prendre l'air, mais Rafe le rattrapa sans effort.
« Capitaine. » La voix de Rafe était basse maintenant, comme un secret intime. « Tu n'as pas applaudi. Pas une seule fois. »
Finn ne ralentit pas. « Je n'applaudis pas pour les numéros de cirque. »
Rafe éclata d'un rire sincère. « Continue de te raconter ça, gelo. » (Gelo signifie « glaçon » en portugais.)
Ils arrivèrent devant la porte du vestiaire des locaux. Finn poussa la porte et s'écarta pour laisser passer Rafe. Trente hommes en tenue de sport se turent dès que le Brésilien franchit le seuil.
Le silence se fit pesant.
Rafe regarda le logo du club au sol, les casiers brillants et l'odeur familière de la sueur et des crèmes chauffantes. Son sourire s'élargit. Sans dire un mot, il saisit la fermeture éclair de son haut de survêtement et l'abaissa d'un geste lent et délibéré.
La veste glissa, révélant ses épaules parfaitement bronzées par le soleil de Rio. Sa peau lisse et mate était tendue sur des muscles saillants. Il retira également le t-shirt d'entraînement blanc qu'il portait dessous. Torse nu, il se tourna pour suspendre ses affaires dans le casier marqué FOGO 10 en lettres dorées.
La gorge de Finn devint sèche.
Le dos de Rafe s'affinait vers une taille si parfaite qu'elle semblait irréelle. Ses fesses, rondes et musclées par des années de sprints, étaient à couper le souffle. On devinait le fin cordon noir de son string, dont les lanières disparaissaient entre ses courbes parfaites sous son pantalon. Il laissait voir une étendue de peau lisse et dorée.
Il se pencha légèrement pour défaire ses crampons, les jambes un peu écartées. Le mouvement fit descendre la ceinture de son jogging. Le tissu se replaça vite, mais pas avant que chaque homme dans la pièce n'ait vu ce que tout Internet tentait d'imaginer.
Rafe se redressa lentement, comme s'il avait tout son temps. Il fit enfin face à la pièce. Il croisa le regard intense de Finn. Ses propres yeux brillaient de triomphe et de défi.
« Je peux t'aider, Capitaine ? » demanda-t-il doucement.
Puis il lui adressa un clin d'œil.
