Broken Halos MC #7 : Cyber Ghost

Le vacarme du club-house des Broken Halos pesait comme une masse, un mur de bruit qui d’habitude ricochait sur mes casques antibruit comme des vagues contre une falaise. Aujourd’hui, la falaise s’effritait.

J’étais assis au centre de la table, mon « poste de commandement » déployé en demi-cercle d’écrans lumineux. Trois tablettes, un ordinateur portable renforcé et mon clavier mécanique personnalisé. À ma gauche, Stone et Bear se disputaient à propos d’une livraison. À ma droite, la nouvelle génération des Halos menait une petite guerre.

Le plus jeune de Lex hurlait – un son aigu à briser les vitres – tandis que deux autres gamins couraient entre les jambes des frères.

Avant, le club-house sentait la bière éventée, l’huile de fusil et les mauvaises décisions. Maintenant ? C’était un mélange enivrant de tout ça, plus la poudre pour bébé et les jus de fruit renversés. Tout le monde se rangeait. Tout le monde s’installait.

Je me renversai en arrière, le cou qui craqua, et observai le chaos une fraction de seconde. La plupart de ces gars – Stone, Bruiser, Riot – vivaient pour ça. Ils avaient trouvé leurs « Old Ladies », planté leurs graines, et maintenant, ils avaient une raison de rentrer chez eux.

Moi ? J’avais vingt-huit ans. J’aimais mon lit vide et mes disques durs cryptés. Je regardai Ghost de l’autre côté de la pièce, adossé au chambranle de la porte, les yeux qui balayaient tout. Lui et Bear étaient les seuls à être encore dans mon bateau – sans attaches, sans fardeau, et sains d’esprit. Je n’étais pas prêt pour cette connerie de « happy end ». J’avais trop de données à analyser et une vie que j’avais trop galéré à garder privée.

Je me retournai vers mes écrans. Les frères ne le disaient pas – peut-être ne s’en rendaient-ils même pas compte – mais ce club serait un tas de ruines fumantes sans moi. Dans le monde moderne, on ne gagne pas les guerres avec juste du cuir et du plomb ; on les gagne avec des failles zero-day et des routages offshore. Je gérais la paie, effaçais les traces numériques de nos activités, et faisais courir les flics après des fantômes dans un palais des glaces.

Si je savais cogner aussi bien que je savais coder, je serais probablement assis sur le fauteuil du Président. Mais je manquais de tact. J’étais un fantôme dans la machine, et ça me convenait comme ça. Ce club m’avait offert un toit quand j’avais fui ma propre famille avec rien d’autre qu’une Harley et un ordinateur portable. Je leur devais la vie.

Je faisais justement un balayage de routine de nos coquilles auxiliaires. On faisait circuler l’argent – un peu ici, un peu là – pour que l’IRS ne voie pas une montagne de cash au même endroit. C’était un système beau et rythmé.

Puis, mon téléphone vibra.

Ce n’était pas une notification standard. C’était une alerte de niveau 1. Une sonnerie personnalisée que j’avais programmée pour ressembler à un modem en train de rendre l’âme – un son que je n’avais jamais vraiment entendu.

L’air dans la pièce se glaça.

J’arrêtai de taper. Mon cœur, d’habitude à 60 BPM, cognait contre mes côtes. Je fixai le petit écran.

Accès autorisé. Transaction confirmée. ID : « NoobSlayer14 ».

Le sang quitta mon visage si vite que je me sentis étourdi. Ma vision se rétrécit jusqu’à ne plus voir que ce téléphone. Le bruit du club-house – les gosses, les rires, la voix tonitruante de Stone – s’estompa en un bourdonnement sourd.

Je fixai ce nom, une nouvelle vague d’irritation submergeant ma rage. NoobSlayer14. Vraiment ? Je roulai des yeux si fort que ça me fit mal. Qui diable s’appelait comme ça ? Ça sonnait comme un pseudo de lobby *Call of Duty* en 2005 ou un ado en mal de reconnaissance qui squattait son sous-sol. C’était quoi, la maternelle ? Un nom fait pour insulter, une gifle puérile de la part de quelqu’un qui se croyait malin.

Le fait qu’un type avec un alias aussi pathétique et bas de gamme ait réussi à traverser mon cryptage dernier cri me donna la nausée. C’était humiliant.

Une veine se mit à palpiter à ma tempe, la pression montant jusqu’à ce que j’aie l’impression que mon crâne allait exploser. Le compte auxiliaire de paie – une coquille qu’on utilisait pour les dépenses courantes du club – était en train de se faire vider en temps réel.

« Putain de merde !!! »

Le juron me déchira la gorge, rauque et brut. Je ne reconnus même pas ma propre voix.

Je balançai le téléphone sur la table. L’écran se brisa en une toile d’araignée de verre, le bruit claquant dans la pièce comme un coup de feu.

Le club-house devint silencieux comme un tombeau. Du coin de l’œil, je vis Kasia réagir d’instinct, poussant les enfants vers le couloir du fond.

Je m’en foutais. J’attrapai mon ordinateur portable et le tirai vers moi d’un geste si brusque qu’une tablette faillit valdinguer. Mes doigts ne dansaient plus ; ils frappaient. Je tapais à une vitesse désespérée, essayant de tracer les sauts, de couper la connexion avant qu’ils ne franchissent le pare-feu des comptes principaux.

« Cyber, qu’est-ce qui se passe, bordel ? » demanda Stone, la voix basse et menaçante.

Je levai les yeux, les miens injectés de sang. Mes mains tremblaient – une sensation que je détestais.

« Quelqu’un vient de pirater le compte auxiliaire de paie du club, dis-je, la voix tendue. C’est une de nos petites coquilles offshore, mais ils ne se sont pas contentés de la hacker. »

Je tournai l’ordinateur pour que toute la table voie le carnage. Le solde était à zéro. Une ligne rouge épaisse barrait l’historique des transactions, une cicatrice numérique sur nos comptes.

« Ils n’ont pas touché aux comptes principaux, murmurai-je, la voix qui se brisait sous la fureur que je ne pouvais plus contenir. Mais ils ont vidé celui-là jusqu’au dernier centime. »

Je fixai la ligne rouge. Ce n’était pas juste un vol. C’était un message. Ils avaient contourné mes chiffrements tournants comme s’ils n’existaient pas.