La Clé d'Élysée

Vera sirota sa boisson, le mélange trop sucré de liqueur de melon et de citron acide dansant sur sa langue. Le bar enfumé semblait flou sur les bords, la plupart des clients étant partis ou avachis. Seuls quelques-uns se noyaient encore dans leurs verres.

L’étrange femme au bout du bar était toujours là après plusieurs heures, tenant miraculeusement debout malgré une bouteille de tequila entière. Vera aimait son carré noir impeccable et son trench en cuir, mais elle n'était pas attirée par les filles. Quel dommage.

Son regard glissa à nouveau vers le couple dans le coin : la femme en robe courte rouge se frottait contre les genoux de l'homme, la cravate de ce dernier enroulée autour de son poing. Vera passa sa langue sur sa lèvre inférieure et pressa ses cuisses l'une contre l'autre.

« ... et c'est pour ça que je me suis lancé dans la finance au départ. Mais maintenant… je ne sais pas ce que je vais faire sans ce boulot. »

Son attention fut ramenée vers l'homme voûté au bar à côté d'elle, qui en était à son deuxième whisky en autant d'heures. Ses cheveux châtains étaient ébouriffés et son costume un peu froissé. Il avait enlevé sa cravate il y a un moment, mais Vera ne pouvait s'empêcher d'imaginer cette cravate enroulée autour de son poing alors qu'elle s'enroulait autour de lui.

« C'est dur », dit-elle en rejetant ses cheveux brun foncé derrière l'oreille pour justifier un nouveau coup d'œil au couple lascif dans le coin.

L'homme à côté d'elle — Tom ? Liam ? — frappa le comptoir du plat de la main. « C'est la vie. » Il avala la fin de son verre et fit une grimace acide. La même qu'à chaque fois.

Vera finit son verre et le reposa sur le comptoir avec un léger choc. Elle se pencha, pressant ses seins contre le bois taché d'alcool jusqu'à ce qu'ils débordent de son décolleté. Vera fit glisser un doigt aux ongles carmin le long de la cuisse de Tom. « Tu veux… aller ailleurs ? »

Les yeux dans le vague, il écarquilla les paupières, et Vera ne put réprimer un sourire prédateur.

« J-je… » Il déglutit difficilement, les yeux rivés sur ses seins offerts comme sur un buffet. « J'habite chez mes parents. »

Le sourire de Vera s'élargit. « Ce n'était pas vraiment à ça que je pensais. »

Entraînant Tom par la main, Vera fit un signe au barman et poussa la porte de derrière, débouchant dans la ruelle sombre derrière le bar. Tom trébucha derrière elle.

Elle se tourna, posa ses deux mains sur son torse et le plaqua contre le mur en parpaings gris.

Un petit « ouf » lui échappa et il attrapa le haut des bras de Vera. Pour se stabiliser ou pour la tenir à distance, elle ne savait pas trop. Alors, elle adoucit son contact.

Se rapprochant, elle caressa son torse à travers sa chemise froissée. « Ça te plaît ? » demanda-t-elle, papillonnant des cils et étirant ses lèvres dans une moue séductrice.

Tom regarda autour de lui. « Euh, tu veux dire… ici ? »

Vera se pencha, frôlant son cou de ses lèvres. « Ou, si tu préfères que tes parents regardent… »

Tom prit une inspiration brusque. « Ici, c'est très bien », lâcha-t-il, la voix étranglée.

Vera releva la tête et écrasa sa bouche sur la sienne. Son whisky et son désespoir se mêlèrent au citron et au désir de Vera, créant un cocktail unique. Elle poussa sa langue dans sa bouche et but jusqu'à plus soif.

Il gémit sans retenue tandis que Vera plaquait son corps contre le sien, pressant son bassin là où il durcissait déjà. Elle enroula ses mains dans ses cheveux et l'attira contre elle, le dévorant. Il lâcha sa bouche, haletant, et elle effleura son point de pulsation de ses dents.

Tom tâtonna sa ceinture pendant de longues secondes, avant que Vera ne l'aide en déboutonnant sans effort sa braguette pour libérer son érection. Il s'arrêta, incertain.

Pureux, pensa-t-elle. Ne le laisse pas se dégonfler. Vera le saisit doucement, faisant glisser ses doigts sur sa longueur. La douleur entre ses jambes se fit plus vive. Un membre velouté et doux, ça l'excitait toujours.

Elle lécha une trace de son col jusqu'à la mâchoire, le sel de sa sueur imprégné par l'air enfumé du bar. « Touche-moi », murmura-t-elle contre sa peau encore humide de salive, en regardant les frissons courir sur son cou. Il laissa échapper un soupir, son membre battant dans sa main.

Tom glissa ses doigts tremblants sous sa jupe courte, les faisant remonter le long de ses cuisses nues jusqu'à trouver son intimité humide.

« Oh, putain », gémit-il dans ses cheveux. Alors qu'il faisait glisser un doigt le long de son centre et l'y enfonçait, Vera accéléra le rythme, serrant son membre dur plus fermement. D'un coup de poignet, elle fit pivoter sa paume contre l'extrémité à chaque va-et-vient, faisant tressaillir le pauvre homme et étalant son liquide séminal sur toute sa longueur.

Le doigt de Tom restait à l'intérieur, flasque et oublié, alors que Vera vibrait pratiquement de besoin. Il s'enfonça dans sa paume, accélérant la cadence.

Vera savait ce qui arrivait. « Attends… »

Il renversa la tête en arrière dans un gémissement, fit une dernière poussée forte et frissonna. Des jets épais de foutre blanc éclaboussèrent la jupe à carreaux de Vera, ruisselant le long des plis.

Tom haletait vers le ciel, essayant de reprendre son souffle.

Vera serra les dents, tentant de garder patience.

« C'était… Wow. » Tom baissa les yeux vers elle, retirant son doigt inutile de son intimité insatisfaite. « Je… je suis désolé. Je ne voulais pas… »

Vera lui adressa un sourire éblouissant. « Tout va bien, bébé. Ça arrive aux meilleurs. Je suis contente que tu aies pris ton pied. » Elle lui déposa un baiser chaste sur les lèvres tout en le rangeant, remontant sa braguette et essuyant furtivement ses doigts sur son pantalon.

Le fracas d'une bouteille de bière vide roulant dans la ruelle les fit se retourner tous les deux. La femme au trench en cuir se tenait près de la sortie arrière, une cigarette éteinte entre deux doigts. « Oh, excusez-moi. Je ne voulais pas déranger. »

Le petit sourire sur ses lèvres rouge vif suggérait le contraire.

Tom lissa ses cheveux en arrière, le front perlé de sueur. « Euh, merci. » Il fit un signe de tête maladroit à Vera, tourna les talons et s'enfuit presque de la ruelle, retournant vers la rue principale plus propre et lumineuse.

« Satisfaite ? » La femme s'appuya contre le mur, sa cigarette toujours aux lèvres.

Vera baissa les yeux sur le foutre qui séchait sur sa jupe. Elle ricana. « Même pas en rêve. »

La femme gloussa. Elle semblait bien trop sobre pour quelqu'un qui avait passé des heures à descendre des shots de tequila seule. « Je pourrais t'aider, tu sais. »

Vera haussa un sourcil et posa ses mains sur ses hanches. « J'aimerais bien. Je n'ai jamais réussi à accrocher avec les filles, malgré tous mes efforts. »

« Pas avec moi personnellement », dit la femme en soufflant une volute de fumée à l'odeur sucrée. « Je connais un endroit. Un club. Pour les femmes comme nous. »

Vera renifla, resserrant sa veste courte contre le froid de l'heure fatidique. « Sympa pour l'offre, mais je ne suis pas très danse. »

La femme fouilla dans une poche de son trench et tendit une carte entre ses ongles peints en noir. La carte scintillait d'or dans le reflet des néons de la ville. « Pas un club de strip-tease. »

Vera prit la carte et plissa les yeux. The Elysian Key. Elle la retourna. Le paradis au-delà de vos rêves les plus fous.

Pas d'adresse. Pas de numéro de téléphone.

« Alors c'est quoi ? » Vera brandit la carte. « Et où ? »

La femme prit son temps avant de répondre, tirant une longue bouffée de sa cigarette.

« Le paradis », souffla-t-elle, laissant échapper la fumée par son nez. « Et un sanctuaire, pour tous ceux qui se sentent un peu… à part. Tu le trouveras sous le pont. » Elle se tourna et pointa le cœur battant de la ville, le pont Thornton. « Côté sud. Frappe simplement et donne le mot de passe. »

Elle se fout de ma gueule, c'est sûr ? Un sourire ironique étira les lèvres de Vera. « Lequel ? »

La femme sourit, dévoilant une bouche remplie de dents pointues comme des aiguilles. Vera cligna des yeux, se demandant si la liqueur de melon lui montait à la tête.

La femme se pencha plus près et, dans un murmure théâtral, lâcha : « Purée de pommes de terre. »