Chapter 1
Un léger craquement emplit la pièce lorsque Jerry, le majordome de ma famille, fait pivoter les doubles portes brunes. Il se tient sur le côté, me faisant signe d'entrer. Une sensation que je ne peux décrire que comme de la peur et du désespoir pèse sur mon estomac, aussi lourde qu'une pierre.
Je saute de la chaise, mes doigts jouant toujours avec la bandoulière métallique glacée de mon sac à main.
Mon souffle se coupe alors que je réalise ce qui m'attend de l'autre côté de la porte. Je gagne quelques secondes en posant mon sac à main noir sur la chaise rouge au rembourrage moelleux. Je perds encore un peu de temps à admirer le contraste entre le noir et le rouge que j'ai créé.
Un gémissement sonore s'échappe derrière les grandes portes et je sais que mon temps est écoulé. J'expire doucement, lisse les faux plis de ma mini-jupe noire et entre dans la pièce.
Les lumières sont éteintes et la seule clarté provient des rideaux entrouverts sur la droite du bureau. Mon père est assis derrière celui-ci. Il a le visage dans les mains et les épaules affaissées.
« C'était lui, papa ? » demandé-je doucement.
Il émet des bruits incohérents, un mélange de petits gémissements et de marmonnements. Il expire dans ses paumes puis les écarte de son visage. « Lance, oui. » Il croise les mains sur le bureau, juste devant lui.
Je n'ai pas besoin de lui demander comment s'est passé son appel ou ce qui a été dit. Son attitude abattue en dit long.
Je joue avec les perles de mon collier. « Maman est au courant ? »
Il renifle. « Il faudrait la sédater avant de lui annoncer la nouvelle. »
« C'est vrai. » Je fixe le bureau de mon père pour éviter de le regarder. Tout dans la pièce est exactement comme hier.
Les armoires tricentenaire qui longent les murs, les meubles de famille, les lourds rideaux pourpre couvrant les fenêtres. Pourquoi tout cela me semble-t-il si étranger ?
Un flot soudain de dégoût me submerge et j'ai envie de vomir. « Je devrais me préparer pour le dîner. »
Je n'attends pas qu'il me donne la permission, je me précipite hors de la pièce et cours sur les sols recouverts d'épais tapis. La nausée redouble et je m'appuie contre les murs pour ne pas m'effondrer. J'essaie tous les exercices de respiration que mon thérapeute m'a appris. Rien n'y fait. Mon cœur tente de briser ma poitrine et chaque respiration est une lutte.
Je parcours le long couloir et tourne à droite. Je grimpe deux volées d'escaliers supplémentaires et traverse d'autres couloirs jusqu'à arriver dans ma chambre. Je me précipite dans la salle de bain et tombe à genoux. J'ai à peine le temps de relever l'abattant des toilettes avant de vomir dans la cuvette. Comme je n'ai rien mangé de solide depuis deux jours, il ne sort que du vin et des smoothies.
J'essuie les coins de ma bouche avec une serviette et tire la chasse d'eau pour faire disparaître le contenu de mon estomac. Je m'assois sur les carreaux blancs frais et repose mon dos contre le mur. Fixer le papier peint m'apporte un peu de réconfort. Il représente un magnifique décor de feuilles brunes tombant sur un lac bleu en contrebas.
Après un court instant, les pensées négatives reviennent. Je me force à me lever et titube jusqu'au lavabo. Je m'agrippe au marbre pour me soutenir et contemple mon reflet dans le miroir.
J'examine soigneusement mes traits : pommettes hautes, grands yeux noirs en amande, lèvres pulpeuses et sourcils noirs parfaitement dessinés qui s'accordent avec mes cheveux foncés.
Je remarque l'endroit où mon crayon à lèvres brun a bavé. Il m'avait fallu du temps pour obtenir cette teinte parfaite.
Je me souviens de mon sac à main, resté devant le bureau de mon père. Mon crayon est dedans.
C'est bon. Je n'en ai pas besoin.
Je place mes cheveux ondulés derrière mes oreilles et fais une moue devant le miroir. Avec un petit pinceau et un reste de vieux crayon trouvé dans les tiroirs, je comble le vide.
Je lisse les plis de ma jupe noire et vérifie les boutons de ma chemise blanche.
Tout est en place.
Je sors de la salle de bain, traverse la chambre et me précipite vers le hall d'entrée, deux étages plus bas.
Une fois mon rythme cardiaque apaisé, je glisse hors de la maison et monte dans la Porsche blanche qui m'attend au bout de l'impasse.
« Maddy. » J'expire. « Comment vas-tu, mon amour ? »
Maddy lève les yeux de son téléphone. « Ellie. » Elle passe une main dans ses longs cheveux blonds raides. « Pourquoi as-tu mis autant de temps ? »
J'attache ma ceinture. « C'est idiot. Allons déjeuner, tout simplement. »
Elle range son téléphone et roule vers le portail. J'appuie sur un bouton de ma clé et les grilles en argent s'ouvrent à la volée.
Alors que nous roulons, Maddy inonde sa voiture des derniers potins londoniens.
J'essaie de prêter attention, mais j'échoue. Elle pose des questions tout au long du trajet et j'ai beaucoup de mal à formuler des réponses.
« Au fait, Wes Hawthorne est en ville », dit-elle.
Cela capte toute mon attention. Je ricane et lève les yeux au ciel.
Maddy glousse. « Je savais que ça te ferait réagir. »
Je cale mon dos contre le siège. « Pour son bien, j'espère qu'il m'évitera tant qu'il est ici. »
Elle reçoit une notification sur son téléphone et la consulte d'une main. « Je doute que tu le croises. » Les yeux de Maddy oscillent entre la route et son écran. « Il a rendez-vous avec un groupe d'actionnaires. Peut-être cherche-t-il des acheteurs. » Maddy lâche le volant de sa seconde main pour taper un message rapide. « Peut-être qu'il passera chez toi. Convaincre ton père d'investir quelques millions dans ses parts. »
Le souffle me reste coincé dans la gorge. Je lutte pour cacher ma tension. « Oui, peut-être. »
Une voiture nous dépasse et Maddy accélère.
« Mads. » Je lui arrache son téléphone des mains. « Conduis. »
« Désolée. » Elle pose ses deux mains sur le volant pour stabiliser la voiture. Un sourire malicieux étire bientôt ses lèvres. « Weston Hawthorne. »
« Ne prononce pas son nom. » Je fouille dans son sac à main pour en sortir une paire de lunettes de soleil blanches.
« Ça fait combien de temps déjà ? » Elle prend le prochain virage à gauche sans prévenir. « Un an ? Peut-être plus ? »
« Je ne sais pas. » Cela faisait exactement 11 mois. J'étais en vacances à Saint-Anton avec des amis, il séjournait dans la même station. Nous avions tout fait pour nous éviter.
Mais lors de sa dernière soirée, nos groupes d'amis s'étaient retrouvés pour dîner ensemble.
« Il a été très désagréable avec moi ce soir-là », gémis-je.
Maddy ne me contredit pas. « Il passait peut-être simplement une mauvaise soirée. »
« Il passe toujours une mauvaise soirée quand je suis dans les parages. » J'ajuste les lunettes sur l'arête de mon nez. « Je ne sais pas pourquoi il me déteste autant. »
Maddy n'a pas le temps de répondre. Nous arrivons au restaurant et elle se gare devant.
Nous sortons et le voiturier accourt sous les coups de klaxon et les insultes des autres conducteurs.
« Tu sais que ta voiture était garée à moitié sur la route », dis-je alors que quelqu'un nous ouvre la porte.
Elle jette un coup d'œil en arrière. « Tu sais ce que je pense des espaces restreints. »
Nous nous dirigeons vers notre table habituelle au fond et sommes accueillies par nos amis.
Je leur fais une rapide accolade et m'assois. Quelques minutes plus tard, je reçois un SMS de ma mère.
Elle veut me voir dès mon retour.
Elle est au courant.
Le bavardage oisif de mes amis emplit la table. Quel défilé de mode les enthousiasme le plus. Quelle île choisir pour une petite escapade. Impossible de me concentrer.
Il y a quelques mois, j'étais aussi fascinée qu'elles par ces conversations futiles. Aujourd'hui, je ne peux penser qu'à une chose. La seule chose qui peut, non, qui va détruire ma vie.
