L'Omega rejetée du PDG dragon

☾ Point de vue de Molly

La porte du Den se déverrouille avant l'aube. Je reconnais le bruit avant même d'ouvrir les yeux.

Le verrou du haut tourne une fois, celui du bas deux fois. La vieille charnière accroche contre la pierre humide avant que la porte ne cède avec un léger grincement.

À l'étage, Greyford Hall est rempli de bruits élégants. La pluie tapote contre les hautes fenêtres, les plateaux en argent tintent tandis qu'on prépare le petit-déjeuner et les feux crépitent dans des pièces où je ne suis autorisée à entrer que pour le ménage. La demeure porte la musique tranquille d'une vieille fortune qui feint d'avoir toujours été raffinée.

Je garde les yeux fermés le temps d'une inspiration et j'écoute la tuyauterie au-dessus de moi. La canalisation d'eau chaude gémit dans le mur : les cuisines s'éveillent. Les bonnes sont sûrement déjà en train d'allumer la cuisinière, de vérifier la livraison de pain, de déplier les nappes et de se disputer à voix basse pour savoir qui a oublié de cirer les bougeoirs du salon bleu.

Cela signifie aussi que je serai en retard si cela traîne trop en longueur.

« Molly. »

Le Dr. Hester Rowan prononce mon nom comme si elle m'appelait pour le petit-déjeuner, sa voix douce, claire et d'une patience infinie.

J'ouvre les yeux sur le plafond bas au-dessus de mon lit de camp, jauni par le temps et marqué par une fissure qui commence près du coin gauche et s'étend comme une rivière sur une carte. Je l'ai tellement étudiée que je pourrais la dessiner de mémoire, tout comme je pourrais dessiner chaque détail de cette pièce.

Des taches grises se sont incrustées profondément dans les joints entre les carreaux blancs. Une armoire verrouillée, avec sa porte en verre dépoli, se dresse contre le mur du fond. À côté, une balance en laiton attend sur le comptoir, sous trois étagères de bouteilles étiquetées. Hester diffuse de la lavande en permanence ; elle dit que cela rend le Den moins clinique.

La lavande ne masque pas l'odeur du sang. Elle m'a seulement appris à détester les fleurs.

Hester entre dans mon champ de vision, vêtue de sa blouse blanche. Ses cheveux gris sont tirés en un chignon si serré qu'il en étire les coins de ses yeux. Tout le monde dit qu'elle a des mains bienveillantes, et peut-être ont-ils raison. Ses doigts sont doux lorsqu'elle prend les pouls ou pose des bandages. Ils sont tout aussi doux lorsqu'elle m'attache le bras.

« Tu es réveillée. »

Je me redresse trop vite. La pièce tangue si violemment que je dois m'agripper au bord du lit pour ne pas m'écrouler.

« Bouge lentement. » Hester pose son plateau à côté de moi sans renverser une goutte du mélange préparé à l'extrémité. « Tu étais livide quand ils t'ont descendue. »

« Je peux travailler après. »

Elle ajuste le plateau pour qu'il soit bien droit sur le bord du lit. « Cela dépendra de ta coopération. »

Je hoche la tête, même si ce mouvement provoque une nouvelle onde de choc dans mon crâne.

La coopération m'a permis de rester en vie bien mieux que n'aurait pu le faire la fierté.

J'ai appris très tôt qu'Hester a rarement besoin de demander deux fois.

Je fais glisser ma manche au-dessus de mon coude avant qu'elle ne s'en saisisse. La peau à l'intérieur de mon bras gauche est marquée d'un bleu jaunâtre, vestige du dernier prélèvement. La piqûre a cicatrisé plus vite que prévu, mais la couleur reste, comme si mon corps voulait garder une trace même quand Greyford ne le demande pas.

Le regard d'Hester effleure le bleu avant qu'elle n'attrape la sangle en cuir.

« Tu vas encore utiliser le bras gauche ? »

Ses doigts s'immobilisent sur la boucle.

« Je suis désolée », dis-je précipitamment.

Elle pose la sangle sur mon bras et la lisse. « Molly, tu sais que les prélèvements sur le côté droit sont réservés aux urgences. Si on abuse des deux côtés, on crée des complications, et tu ne veux pas ça. »

« Non, Dr. Rowan. »

« Tu es une fille sage. »

Ces mots avaient l'habitude de me réconforter. Je crois, du moins. Je ne sais plus quand ils sont devenus quelque chose que je dois subir.

Hester se tourne vers la table à roulettes. Des flacons en verre reposent dans des encoches métalliques, vides et en attente.

Il y en a six. Mon estomac se noue avant que je puisse l'empêcher.

« Miss Frost arrive aujourd'hui », dit Hester en vérifiant le sceau du premier flacon. « La maison a beaucoup à préparer. »

Tout le monde connaît le nom de Beatrice Frost maintenant. Elle vient d'une lignée ancienne, d'alliances du Nord et d'une fortune que Greyford préfère ne pas voir ailleurs qu'ici. La nuit dernière, alors que je récurais la cire sur le sol du couloir ouest, j'ai entendu deux gardes murmurer que les filles Frost ne voyagent pas par courtoisie. Elles voyagent pour signer des contrats.

« Pourquoi Miss Frost aurait-elle besoin de quoi que ce soit venant de moi ? »

Hester replace le flacon dans son emplacement avec une précision délibérée, puis serre la sangle de cuir autour de mon bras. « La meute doit être forte quand des invités de marque arrivent. »

« La meute est déjà forte. »

Sa bouche s'étire sans pour autant esquisser un sourire. « Greyford est à son apogée quand chaque membre contribue selon sa fonction. »

Greyford me définit ma fonction depuis que je suis assez grande pour porter un seau de nettoyage sans le traîner. Je nettoie leurs saletés, je soigne ce qu'ils brisent et je donne tout ce qu'ils réclament.

Quand la porte du Den s'ouvre, je descends.

Hester serre la boucle. Je respire par le nez en gardant le visage impassible. Aujourd'hui, elle semble guetter le moindre tressaillement. Parfois, je me demande si la maison ne peut pas sentir le changement approcher, et si elle n'a pas besoin de quelqu'un d'assez bas dans l'échelle sociale pour absorber le premier coup.

« Voilà », dit-elle. « Ce n'est pas trop serré. »

Ça l'est, mais je sais qu'il ne vaut mieux pas la contredire deux fois.

Elle désinfecte l'intérieur de mon coude. L'alcool pique, froid dans l'air saturé de lavande. Mon loup s'agite au plus profond de moi, faible et inquiet.

Le tonique après un prélèvement la rend toujours plus calme. Il engourdit ses instincts, émousse ses réactions et l'empêche de chercher Elliot chaque fois que son odeur croise la mienne dans un couloir.

Le Dr. Rowan dit qu'un surplus d'instinct rend les omégas instables.

Hester lève l'aiguille. Je tourne la tête vers le mur. La fissure du plafond m'attend, s'étendant comme une rivière qui ne mène nulle part.

L'aiguille pénètre. La douleur est vive et familière, mais ce qui suit est pire. Ce n'est pas comme une simple coupure. Je me suis déjà coupé avec du verre, écorché les paumes contre des marches en pierre et entaillé les doigts en épluchant des pommes dans la cuisine, mais ces blessures font mal en surface.

Cette douleur-là va plus profond.

Elle n'est pas assez intense pour se voir ou pour qu'Hester cherche un tonique plus fort, mais la sueur perle sous mon col tandis que je reste immobile.

Le premier flacon se remplit d'un rouge sombre, presque trop vif sur les bords. Hester l'enlève, le scelle et le place sur le plateau avant d'en installer un autre sous l'aiguille.

« Tu es parfaite », murmure-t-elle, gardant un doigt contre le verre tandis que le sang monte. « Chacun contribue à Greyford à sa manière. »

Je garde les yeux fixés sur le mur. Au troisième flacon, un bruit sourd roule au-dessus de ma tête. Sans doute un chariot ou un meuble qu'on déplace pour le dîner d'annonce, ce dîner dont tout le monde fait semblant qu'il n'en est pas un.

Au quatrième, mes doigts sont glacés.

La chaleur sous ma peau presse contre la piqûre, cherchant à refermer ce qu'Hester a ouvert. Mon corps est têtu, même quand je ne le suis pas.

Elle pose deux doigts sur mon poignet. « Respire régulièrement. »

J'inspire lentement et j'expire au même rythme.

Si mon pouls monte trop haut, elle ajoutera une note dans le registre. Mme Huxley les lira, et je passerai la soirée à frotter les escaliers du sud parce qu'une oméga qui ne peut pas donner dans le calme doit au moins savoir nettoyer dans le calme.

Le cinquième flacon commence à se remplir. Les carreaux blancs se brouillent à mes yeux. Alors, je cherche l'endroit le plus sûr dans ma tête.

La bibliothèque est. Elle sent la poussière, le cuir et l'huile de citron utilisée pour les étagères. Sous une latte du plancher, j'ai caché un livre de droit immobilier à la reliure brisée. Je l'ai laissé ouvert au chapitre sept, la section sur les servitudes.

Une servitude est le droit d'utiliser ce que l'on ne possède pas.

J'avais adoré cette phrase la première fois que je l'avais lue. Je l'avais recopiée sur un morceau de papier à linge et cachée dans ma chaussure jusqu'à ce que la transpiration efface l'encre.

Greyford utilise la route privée au-delà de la crête est, mais ce sont les Graves Holdings qui décident si la servitude est renouvelée. La meute possède le manoir, bien que les vieux droits de carrière soient embourbés dans les dettes, et Greyford se comporte toujours comme si le monde entier lui appartenait.

Les papiers disent le contraire, et ils racontent des secrets quand personne ne pense qu'une domestique sait lire. Hester glisse le sixième flacon en place.

« Non, Dr. Rowan », chuchoté-je.

Elle lève les yeux sans lâcher mon poignet.

La honte brûle plus fort que le sang sous ma peau. « Je suis désolée. Je ne voulais pas parler. »

Son pouce se replace sur mon pouls. « C'est important. »

Mes yeux picotent, mais je refuse de pleurer. La cuisinière dit que les larmes sont un gaspillage d'eau, et je n'ai jamais eu de foyer qui me manque assez pour en faire un prétexte.

« Je sais. »

« Miss Frost a fait un long voyage, et cette soirée est cruciale pour Greyford. » Hester ajuste le flacon quand mon bras tremble. « Tu veux que la meute se porte bien, n'est-ce pas ? »

La réponse attendue se dépose dans ma bouche comme une pierre. « Oui. »

« Et tu veux que le futur Alpha soit fier de cette maison. »

Ils ne l'appellent jamais Elliot ici. Mon loup relève la tête, plus faible maintenant, blessée par ce nom, mais elle se tourne vers lui malgré tout.

Je ne sais pas quand le lien s'est formé entre nous. Peut-être cet hiver-là, mes seize ans, quand il m'avait trouvée en pleurs derrière les écuries parce que le Den avait pris trop de sang. Il s'était accroupi dans la neige, avait enroulé son manteau autour de mes épaules et m'avait dit que je gèlerai avant de prouver quoi que ce soit à qui que ce soit.

Peut-être que les loups savent des choses avant qu'il ne soit permis aux filles de le savoir.

Il ne m'a jamais appelée son âme sœur, et je n'ai jamais osé prononcer le mot non plus. Les mots rendent les choses réelles, et les choses réelles peuvent être punies.

Le sixième flacon se remplit lentement. Quand Hester l'enlève, je m'attends à ce qu'elle presse une gaze sur la piqûre et me dise que je peux remonter.

Au lieu de cela, elle va chercher un autre flacon sous le plateau.

Il n'y en avait que six dans les encoches. Elle avait apporté le septième à part.

« Hester », murmuré-je, la peur me faisant oublier son titre.

Sa main se fige au-dessus de la tubulure.

« Dr. Rowan », je me corrige aussitôt. « S'il vous plaît, ne faites pas ça. »

Elle pose sa main libre sur la mienne, sa paume chaude et sèche contre mes doigts glacés. « Il n'y a aucune raison d'avoir peur. Tu te régénères à merveille. »

Elle ne dit pas que je guéris. Elle dit que je me régénère, comme si j'étais un objet inscrit sur un inventaire.

Le septième flacon commence à se remplir et la pièce se voile à mes yeux. Mon cœur semble battre très loin, étouffé derrière la pierre, et quand Hester retire enfin l'aiguille, tout mon bras pulse.

Elle presse une gaze sur la plaie et guide ma main pour la maintenir. « Appuie fermement. »

J'obéis, même si mes doigts tremblent si fort qu'elle doit le voir.

Hester ne dit rien. Elle étiquette les flacons un par un à l'encre noire, notant mes initiales, la date, le volume, la puissance et l'usage prévu. Je détourne le regard, mais pas assez vite.

Sur le dernier, elle écrit : M. W. Haute puissance. Usage cérémoniel.

Le mot « cérémoniel » se dépose sous ma peau, plus froid encore que l'aiguille.

J'ai déjà vu : usage curatif, récupération, baume cicatrisant, tonique de fièvre, aide à la transition et restauration guerrière. Je n'avais jamais vu cette mention.

« Pour quelle cérémonie est-ce ? »

Le stylo d'Hester s'arrête. Avant que je ne puisse m'approcher, elle tourne l'étiquette vers sa paume.

Mon estomac se contracte. « Je suis désolée. Je n'aurais pas dû demander. »

« Non, en effet. »

Elle pose le flacon au fond du plateau, là où je ne peux plus lire l'étiquette, puis ouvre le meuble du bas et en sort une bouteille en verre brun.

Le stabilisateur est à l'intérieur, sombre et amer. Ma bouche s'assèche avant même qu'elle ne le verse dans une coupe.

« Tu dois boire ça. »

Je le prends à deux mains, car je n'en ai pas assez pour ne pas le renverser. Le tonique a un goût d'herbes brûlées, de métal et d'une substance qui engourdit le fond de ma langue avant de s'installer comme un poids dans mon estomac. Mon loup recule puis se tait.

La chaleur dans mes veines s'apaise.

Hester surveille jusqu'à ce que la tension quitte mes épaules. « C'est mieux ainsi. »

Elle se détend elle-même alors qu'elle saisit la gaze.

Elle enroule mon bras plus fermement que nécessaire, puis baisse ma manche et épingle le poignet pour que le bandage ne soit pas visible.

« Personne n'a besoin de voir ça. »

Elle lisse le tissu jusqu'à ce qu'il ne reste aucun pli pour trahir ce qui se cache dessous. Je donne en bas, et je souris en haut.

Hester m'aide à m'asseoir. Le mouvement tire un gémissement de ma gorge avant que je puisse le retenir.

« Prends un moment. »

« On a besoin de moi à l'étage. »

« Oui, c'est vrai. »

À Greyford, le repos appartient aux gens dont la douleur compte. Les filles comme moi n'ont droit qu'à des « moments ».

Je pose mes pieds sur le sol. La pierre mord à travers mes chaussures fines, et la chaleur vacille à nouveau en moi, poussant contre le stabilisateur, le froid et le vide laissé par les flacons. Le plateau métallique cliquette.

Le bruit est léger, mais Hester se retourne immédiatement. Je me fige jusqu'à ce que le verre se stabilise.

Son regard passe des flacons à moi. Le calcul dans ses yeux s'aiguise.

Sans un mot, elle soulève le plateau et l'emporte vers l'armoire froide verrouillée. Je regarde les flacons disparaître derrière le verre dépoli, sept morceaux de moi partant avec eux. Elle ferme la porte à clé, puis revient avec un biscuit rassis enveloppé dans du papier et un verre d'eau sucrée.

Ensemble, ils comptent comme soins post-prélèvement dans le registre.

Je mange, car je vais m'évanouir dans les escaliers sinon, et s'évanouir, c'est donner du travail aux autres. Le biscuit a un goût de vieux et l'eau sucrée n'a presque aucun goût.

« Miss Frost ne peut pas arriver dans une maison affaiblie », dit Hester en pliant le papier en un carré net.

« Je vais travailler. »

« Je sais. » Elle époussette une miette de ma jupe, puis effleure ma joue comme si j'étais une enfant qui lui a plu. « Tu le fais toujours. »

Mes yeux brûlent à nouveau, et je déteste qu'une petite partie détruite de moi veuille encore que ces mots signifient de l'affection.

Hester s'écarte, laissant la porte du Den ouverte.

Au-delà, l'escalier étroit remonte vers Greyford Hall, ses cuisines, ses sols polis, la bibliothèque est, mes livres cachés, l'odeur d'Elliot dans les couloirs où je ne suis pas censée traîner, et Beatrice Frost.

Je fais un pas, et le monde tangue si fort que ma main s'agrippe au chambranle de la porte.

Hester ne cherche pas à m'aider. Son regard tombe sur mes pieds puis remonte, attentive, de la même manière qu'elle surveillait le remplissage des flacons. Je me redresse jusqu'à retrouver mon équilibre.

Ma manche cache le bandage, et mon visage cache tout le reste.

Je remonte vers la maison parce que Greyford m'a toujours dit que mon sang est utile, et jusqu'à aujourd'hui, je pensais qu'« utile » était tout ce à quoi une fille comme moi pouvait prétendre pour être désirée.