Chapitre 1
Chers lecteurs,
Bienvenue dans Possess Me Whole by My Will, le deuxième tome de la série Possess Me.
Avant de commencer cette histoire, assurez-vous de lire d'abord Possess Me Wrong, car les événements et les personnages sont la suite directe du premier tome. Vous pouvez le trouver publié sur mon profil.
Merci infiniment pour votre soutien, vos commentaires et pour avoir donné une chance à mes histoires. J'espère que vous aurez autant de plaisir à retourner dans cet univers que j'en ai eu à l'écrire.
Avec amour,
Kyrin Brynes
Quatre mois ont passé
Au moment où mon service s'est terminé, l'odeur d'huile de friture s'était si profondément imprégnée dans mes cheveux et ma peau que j'avais l'impression d'avoir été cuite avec.
Le fast-food était presque vide maintenant. Les banquettes en plastique brillant avaient déjà été nettoyées, le sol lavé, et les lumières de la cuisine projetaient un éclat trop cru sur les comptoirs en métal gras. Quelque part derrière moi, l'un des cuisiniers a ri d'une vidéo sur son téléphone, sa voix résonnant à travers la porte entrouverte. Le gérant avait déjà compté la caisse deux fois et a fini par me faire signe de partir.
J'ai juste hoché la tête.
Je ne parlais pas beaucoup au travail, sauf si c'était strictement nécessaire.
Parler attirait les questions. Les questions attiraient l'attention. Et l'attention était la seule chose que j'avais appris à craindre plus que l'épuisement, plus que la faim, plus que cette douleur sourde qui s'était installée durablement dans le bas de mon dos ces derniers mois.
Dans la minuscule salle de pause au fond, j'ai enlevé ma casquette et mon tablier, les ai pliés soigneusement et les ai rangés dans mon casier. Mes mains sentaient l'oignon, le savon et les reçus en papier. Pendant un instant, j'ai appuyé mon front contre la porte métallique froide et j'ai fermé les yeux.
Quatre mois.
Quatre mois depuis que j'avais fui Jack Barrett.
Quatre mois depuis qu'Alice m'avait aidée à disparaître.
Quatre mois depuis que j'avais cessé d'être Eve de manière officielle.
Plus de carte bancaire. Plus d'ancien téléphone. Pas de médecin. Pas de quartiers familiers. Pas de noms prononcés trop fort. Pas d'endroits fréquentés deux fois, sauf en cas d'absolue nécessité.
J'étais devenue prudente.
Effacée.
Invisible.
Et d'une certaine façon, j'avais réussi à rester cachée.
La douche dans les toilettes du personnel était vieille et peu fiable. Elle ressemblait davantage à un tuyau métallique sortant d'un carrelage taché qu'à un équipement de confort, mais j'en étais reconnaissante malgré tout. J'ai verrouillé la porte, me suis débarrassée de mon uniforme et suis restée sous l'eau tiède jusqu'à ce que l'odeur de la cuisine finisse par s'estomper sur ma peau.
La pression était faible. La serviette était rêche. Le petit miroir au-dessus du lavabo était fêlé dans un coin.
Pourtant, pendant ces quelques minutes, je me suis presque sentie humaine à nouveau.
Presque.
Pour m'habiller, j'ai enfilé le pull gris et ample que j'avais acheté dans une friperie deux mois auparavant. Il masquait mieux les courbes de mon ventre que tout ce que je possédais d'autre. Mon jean devenait serré, ce qui était inconfortable dès que je me penchais ou que je marchais trop longtemps, mais je n'avais toujours pas eu le courage d'acheter des vêtements de maternité.
Les vêtements de maternité rendaient les choses trop concrètes.
J'ai posé mes deux mains sur mon ventre.
Pendant une seconde, tout en moi s'est immobilisé.
Puis, j'ai senti un léger frôlement.
À peine perceptible.
Doux comme un secret qui m'effleurait de l'intérieur.
Ma gorge s'est nouée instantanément. J'ai appuyé ma paume plus attentivement à l'endroit où je l'avais senti et j'ai attendu, mais le bébé n'a plus bougé.
Un sourire fragile a tout de même effleuré mes lèvres.
« Bonjour », ai-je murmuré.
Le mot semblait ridicule dans cette salle de bain laide, avec son néon qui grésillait et son miroir fissuré, mais une chaleur douloureuse s'est malgré tout propagée dans ma poitrine.
J'avais peur.
J'étais seule.
Je vivais dans un sous-sol loué à une vieille dame qui ne posait aucune question tant que le loyer arrivait en liquide et à l'heure.
Mais le bébé était bien réel.
Ce bébé était à moi.
Et Jack Barrett ne savait pas où nous étions.
Cette pensée était devenue ma seule prière.
Dehors, la nuit était devenue glaciale. Les réverbères projetaient des cercles pâles sur le trottoir tandis que les vitrines sombres des boutiques fermées reflétaient ma silhouette en éclats déformés. Je gardais la tête basse et marchais rapidement, une main serrée sur l'enveloppe contenant les espèces dans la poche de mon manteau.
Les bus ne circulaient plus. Il devait être près de onze heures.
Je détestais rentrer à pied aussi tard, mais les taxis étaient hors de question et je ne pouvais plus gaspiller d'argent. Alice m'avait donné assez pour disparaître, mais pas assez pour survivre éternellement. Je culpabilisais encore chaque fois que je comptais mes pièces à l'épicerie ou que j'hésitais à m'acheter des fruits cette semaine-là.
Alice avait fait plus que quiconque n'aurait osé le faire.
Elle m'avait cachée.
Elle m'avait aidée à partir.
Elle m'avait prêté de l'argent quand j'étais trop terrifiée pour toucher à mon propre compte bancaire, car je savais que Jack trouverait un moyen de le retrouver.
Et Jack le ferait.
Je le savais maintenant.
J'en savais trop sur l'homme qu'il était pour me bercer de douces illusions.
Jack Barrett ne se contentait pas de chercher.
Il traquait.
Un frisson me parcourut l'échine et je resserrai mon manteau autour de moi.
Pendant quatre mois, j'avais essayé de me convaincre qu'il avait peut-être arrêté ses recherches. Peut-être que son orgueil s'était calmé. Peut-être que sa colère s'était enfin éteinte. Peut-être avait-il décidé que je ne valais plus la peine qu'on se donne du mal.
Mais au fond de moi, je ne l'avais jamais vraiment cru.
Pas vraiment.
Jack m'avait regardée trop souvent comme si le monde entier se résumait à la forme de mon corps, à mon souffle, à mon pouls. Il m'avait touchée comme si je lui appartenais déjà. Il avait parlé de cette voix basse et terrifiante qui faisait passer ses promesses pour des menaces.
Un homme comme Jack Barrett ne lâche pas prise parce qu'une femme s'enfuit.
Il resserre la laisse.
J'avalai difficilement ma salive et me forçai à continuer de marcher.
C'est alors que le bébé bougea de nouveau.
Cette fois, plus fort.
Je m'arrêtai net sur le trottoir, le souffle coupé, une main portée sur mon ventre.
La rue autour de moi était déserte. Une voiture passa au bout de la rue, ses phares balayant brièvement les murs de briques et les fenêtres sombres avant de disparaître au coin.
Je restai parfaitement immobile, la paume pressée sous mon pull.
Le revoilà.
Un tout petit mouvement.
Une petite poussée.
Quelque chose de vivant.
Un bonheur étrange et impuissant monta en moi, si soudain qu'il en devenait douloureux.
« Oh », soufflai-je doucement, un rire tremblant m'échappant. « Tu es réveillé maintenant ? »
Le bébé ne répondit pas, évidemment.
Pourtant, pendant une brève seconde, j'oubliai le froid. J'oubliai la peur. J'oubliai le nom de Jack, gravé comme un bleu au plus profond de mon esprit.
Je restai là, sous le réverbère vacillant, serrant mon ventre et aimant quelqu'un que je n'avais même pas encore rencontré.
Puis la peur revint.
Il fallait que je voie un médecin.
Cette pensée me taraudait depuis des semaines, mais ce soir, elle semblait impossible à ignorer. J'en étais à six mois de grossesse. Je sentais le bébé bouger constamment. J'avais besoin d'une échographie. D'une prise de sang. De conseils. N'importe quoi.
J'avais fait semblant de croire qu'aller bien suffisait.
Mais quelle genre de mère ferait ça ?
Je repris ma marche, plus lentement cette fois.
Peut-être pourrais-je trouver une petite clinique un peu plus loin. Quelque part où ils acceptaient l'argent liquide. Quelque part où l'on ne me poserait pas trop de questions.
Mais les hôpitaux gardent des dossiers.
Les médecins ont des formulaires.
Les noms doivent être écrits quelque part.
Et Jack avait de l'argent. De l'influence. Des relations. Et de la patience.
Je le détestais de rendre le simple fait de vouloir prendre soin de mon bébé si dangereux.
Une petite boutique au coin de la rue était encore ouverte, son enseigne brillant faiblement dans l'obscurité. J'hésitai avant de traverser la rue pour m'y rendre. L'endroit restait ouvert jusqu'à minuit et vendait de tout dans ses rayons étroits : pain, piles, café bas de gamme, fruits, médicaments, nouilles instantanées, cigarettes derrière le comptoir.
La clochette au-dessus de la porte tinta tristement quand j'entrai.
Une bouffée d'air chaud, mêlant poussière, sucre et vieux carton, m'enveloppa aussitôt.
L'homme derrière le comptoir leva à peine les yeux de son téléphone. Je préférais ça.
Je me dirigeai directement vers le rayon des fruits au fond.
Des oranges.
Rien que de les voir, j'en avais l'eau à la bouche.
Dernièrement, j'avais constamment envie de jus d'orange. Pas celui en bouteille. Pas le sucre artificiel du fast-food. Du jus frais, pressé à la main avec le petit presse-agrumes en verre que j'avais déniché dans un vide-grenier pour deux dollars.
C'était devenu l'un de mes rares réconforts.
Mon petit rituel.
Cinq oranges, coupées en deux et pressées jusqu'à ce qu'un jus doré et brillant s'accumule en dessous.
Je les choisis avec soin, en faisant tourner chacune dans ma main.
Mûre.
Lourde.
Parfumée.
Cinq oranges.
Au comptoir, je payai en espèces. L'homme me rendit la monnaie sans même me regarder.
Tant mieux.
C'était mieux comme ça.
Dehors, le froid me frappa de nouveau immédiatement. Je pressai le sac en papier contre ma poitrine et me dirigeai vers la petite rue étroite menant à mon sous-sol.
Le quartier était calme maintenant.
Trop calme.
La plupart des maisons étaient plongées dans l'obscurité, seules quelques lumières de porche brillaient faiblement. Les branches nues des arbres griffaient le ciel nocturne. Quelque part au loin, un chien aboya une fois, puis s'arrêta.
Mes pas se sont accélérés.
Je me disais que j'étais paranoïaque.
Mais c’est cette paranoïa qui m’a permis de rester cachée pendant quatre mois.
Pourtant, le dernier message d’Emily pesait lourdement sur ma poitrine.
Il y a un mois, elle m'avait contactée pour me dire que le bébé allait bientôt arriver. J'avais pleuré dans les toilettes au travail en le lisant, submergée à la fois par le bonheur et la tristesse. Je voulais être là pour elle. Je voulais tenir sa main et voir le bébé.
Mais je ne pouvais pas.
Puis elle m'a envoyé un nouveau message après l'accouchement.
Pas avec des photos, pour commencer.
Pas avec de la joie.
Avec une mise en garde.
Il y avait des hommes à l'hôpital.
Des hommes qu'elle ne reconnaissait pas.
Et l'un d'eux...
L'un d'eux m'était familier.
Du centre commercial.
Mon garde du corps.
Rien que d'y penser, j'avais l'estomac noué.
Mon garde du corps.
L'homme de Jack.
Qui surveillait Emily.
Qui attendait que je fasse l'erreur de me montrer.
C'était la preuve qu'il me fallait.
Jack Barrett était toujours à ma recherche.
Pas seulement à ma recherche.
Il pensait comme moi.
Il savait qu'Emily comptait pour moi. Il savait que je risquerais tout pour la voir après la naissance. Alors, il a envoyé quelqu'un sur place pour attendre – patient et silencieux parmi les maternités et les cris des nouveau-nés – parce qu'il avait compris quelque chose chez moi qui me glaçait le sang.
Il avait compris ce que j'avais dans le cœur.
Et il s'en servait contre moi.
Quand je suis arrivée devant l'entrée du sous-sol à côté de la maison, mes doigts étaient crispés sur le sac en papier. Je me suis arrêtée en haut des marches étroites et j'ai regardé par-dessus mon épaule.
Rien.
Une rue vide.
Des voitures garées.
Des fenêtres sombres.
Une poubelle renversée contre une barrière.
Pas de voiture noire.
Pas d'homme en costume aux épaules larges.
Aucune silhouette familière immobile sous un réverbère, dans une attente terrifiante.
Pas de Jack Barrett.
J'ai relâché mon souffle.
Puis je me suis précipitée en bas des marches, j'ai déverrouillé la porte du sous-sol et je me suis glissée à l'intérieur.
L'appartement sentait vaguement le béton humide, la lessive et la bougie à la lavande que j'allumais parfois pour rendre l'endroit moins lugubre. C'était petit : juste une chambre avec un canapé usé contre le mur, une minuscule table, un fauteuil d'occasion et une salle de bain à peine assez grande pour se retourner.
Le plafond était bas.
La petite fenêtre tout en haut du mur ne laissait entrevoir qu'une fine tranche du monde extérieur : les chaussures du propriétaire qui passaient, l'eau de pluie qui ruisselait sur le béton, la neige en hiver, les ombres qui traversaient tard dans la nuit.
Mais c'était à moi.
Pour le moment.
J'ai verrouillé la porte.
Puis le second verrou.
J'ai ensuite poussé le fauteuil sous la poignée, même si je savais que cela n'arrêterait pas quelqu'un de vraiment déterminé.
Surtout pas lui.
Ce n'est qu'à ce moment-là que j'ai posé les oranges sur la table.
Mes mains tremblaient.
Je suis restée au milieu de la pièce et j'ai écouté attentivement.
Le réfrigérateur bourdonnait doucement. Les canalisations claquaient quelque part au-dessus de moi. Une télévision murmurait faiblement à l'étage.
Rien d'autre.
Lentement, j'ai enlevé mon manteau et je l'ai accroché au dossier de la chaise avant de laver une orange et de la couper en deux.
Le parfum s'est libéré instantanément.
Vif.
Propre.
Doux.
Pour une raison quelconque, cela m'a presque fait pleurer.
J'ai pressé l'orange sur le petit presse-agrume en verre et j'ai tourné jusqu'à ce que le jus s'accumule en dessous. Une moitié. Puis une autre. Puis une autre encore.
Quand j'ai eu fini, j'avais un petit verre de jus d'orange frais, pulpeux et doré.
Je l'ai apporté dans la chambre, je me suis assise prudemment sur le bord du lit et je l'ai bu lentement.
Le bébé a bougé de nouveau.
J'ai fermé les yeux.
« Je sais », ai-je chuchoté doucement. « Ça te plaît. »
Mes doigts se sont posés instinctivement sur mon ventre.
Une douleur étrange m'a envahi la poitrine, l'amour et la peur si étroitement mêlés que je ne pouvais pas les séparer.
« Je vais prendre soin de toi », ai-je promis à voix basse. « Je te le jure. »
Mais même en le disant, la mise en garde d’Alice a résonné à nouveau dans mon esprit.
Des hommes à l’hôpital.
L’homme de Barrett.
À attendre.
À surveiller.
J’ai ouvert les yeux et j’ai fixé la porte de la chambre.
Pendant quatre mois, j’ai fui le diable.
Mais maintenant, avec mon bébé qui bougeait sous ma main et le besoin de voir un médecin qui devenait chaque jour plus difficile à ignorer, j’ai compris la vérité avec une certitude glaciale et écœurante.
Je ne pouvais pas rester cachée éternellement.
Pourtant, une pensée m’apportait un petit soulagement coupable : au moment où Jack Barrett découvrirait l’existence du bébé, il ne pourrait rien faire d’autre que de laisser l’enfant naître.
Le sommeil était devenu étrange depuis le début de mon deuxième trimestre.
Pas impossible.
Juste fragile.
Certaines nuits, je restais éveillée pendant des heures à écouter les vieilles canalisations cliqueter doucement dans les murs, le bois de la maison qui craquait en se contractant sous le froid, les pas étouffés de la vieille dame au-dessus qui allait d’une pièce à l’autre bien après minuit. D’autres nuits, je finissais par sombrer vers l’aube pour me réveiller une heure plus tard, le cœur battant à tout rompre sans aucune explication.
Et parfois…
Parfois, je rêvais de Jack Barrett.
Sa main enroulée autour de ma nuque.
Sa voix basse contre mon oreille.
Le poids écrasant de son attention.
Je détestais que mon corps se souvienne encore si intensément de lui.
Ce soir, cependant, l’épuisement pesait lourdement sur mes os après cette longue journée. Au moins, le fast-food me faisait travailler l’après-midi plutôt que le matin. Mes services commençaient généralement vers treize heures pour finir tard le soir, mais cela me permettait de faire la grasse matinée quand les nausées ou les insomnies devenaient trop fortes.
Le sous-sol était calme maintenant.
J’avais allumé la télévision surtout pour le son d’une autre voix humaine. Le volume était assez bas pour ne pas déranger la vieille dame à l’étage. La maison était ancienne, probablement vieille de plusieurs décennies, avec des planchers minces et des tuyaux qui grinçaient, transmettant chaque mouvement d’un niveau à l’autre.
Pourtant, cette femme avait été gentille.
Assez gentille pour louer le sous-sol à bas prix sans poser de questions incessantes.
Assez gentille pour ne pas chercher à savoir pourquoi une jeune femme enceinte vivait seule, sans visiteurs, et payait tout en liquide.
L’appartement était minuscule – à peine plus qu’un petit salon étroit attenant à une chambre avec une salle de bain –, mais j’avais fini par le considérer comme un refuge. C’était à distance de marche du travail, assez proche pour que je n’aie pas besoin de bus ou de taxis, et surtout, je pouvais me le permettre.
Cela comptait plus que le confort.
Même si, dernièrement, je commençais à m’inquiéter de ce qui arriverait après la naissance du bébé.
Un nourrisson qui pleure dans une vieille maison aux murs fins comme du papier…
La vieille dame à l’étage ne le supporterait probablement pas très longtemps.
Je repliai mes jambes sous moi sur le lit une place étroit, une épaule appuyée contre le mur, tandis qu’une émission de téléréalité défilait sur l’écran de télévision.
Je suivais à peine ce qui s’y passait.
Mes pensées tournaient sans cesse autour des mêmes choses.
Médecins.
Argent.
Le bébé.
Jack.
Toujours Jack.
Un mouvement devant la fenêtre de la chambre a soudain obscurci la lueur pâle du lampadaire.
Je me suis figée.
Mon regard s’est lentement levé vers la petite fenêtre étroite du sous-sol.
Une ombre est repassée devant.
Assez rapidement pour que mon estomac se noue.
Peut-être un chat.
Mais cette pensée s’est évaporée presque aussitôt.
Il n’y avait pas de chats errants ici. Je n’en avais jamais vu. Et la fenêtre du sous-sol était bien éloignée du trottoir, cachée le long de la maison à près de vingt mètres de la route. Personne ne marchait par hasard aussi près, à moins de pénétrer intentionnellement sur la propriété.
Les voix à la télévision se sont transformées en un bruit sans signification.
Lentement, je me suis levée du lit.
Mon cœur avait déjà commencé à battre assez fort pour me faire mal.
Silencieusement, j’ai traversé la pièce vers la fenêtre.
Le vieux parquet a craqué doucement sous mon pied.
J’ai arrêté de respirer.
Plus rien ne bougeait dehors désormais.
Peut-être que je l’avais imaginé.
Peut-être…
Une autre ombre.
Plus proche cette fois.
Mon estomac s’est violemment contracté.
Je me suis approchée de la petite fenêtre sur la pointe des pieds et je me suis redressée avec précaution pour jeter un coup d’œil à l’extérieur.
Au début, je n’ai vu que l’obscurité.
Puis mon regard s'est déplacé vers la gauche.
Et j'ai vu des bottes.
De grosses bottes noires plantées dans l'herbe morte de l'hiver, près de la maison.
Au-dessus, il y avait un pantalon en laine marron usé.
La personne qui se tenait là était légèrement penchée en avant, essayant de regarder par la fenêtre de la chambre à l'étage qui appartenait à la vieille dame.
J'ai reculé si brusquement que j'ai failli perdre l'équilibre.
Mon cœur battait violemment contre mes côtes.
Sans réfléchir, je me suis précipitée vers la lampe de chevet et je l'ai éteinte.
L'obscurité a aussitôt englouti la chambre, à l'exception de la faible lueur qui filtrait depuis la télévision fixée au mur.
Le bébé a soudainement bougé en moi.
Un petit coup sec.
Comme s'il sentait ma peur.
« Mon Dieu », ai-je murmuré d'une voix tremblante.
J'entendais le sang battre dans mes oreilles.
Qui était dehors ?
Un voleur ?
Quelqu'un d'ivre ?
Pourquoi quelqu'un espionnerait-il la vieille dame ?
Ou alors...
Non.
Non.
Jack ne pourrait jamais me retrouver ici.
Pas dans un endroit pareil.
Toujours tremblante, je me suis forcée à retourner vers la fenêtre.
Lentement.
Avec précaution.
Je me suis remise sur la pointe des pieds pour regarder dehors.
Et j'ai eu un hoquet de surprise.
Le visage d'un homme est soudain apparu près de la vitre, plissant les yeux pour scruter l'obscurité de ma chambre en sous-sol.
J'ai trébuché en arrière en poussant un cri étranglé, une main plaquée sur ma bouche.
Pendant une seconde atroce, je n'ai pu penser qu'à une chose : quelqu'un m'observait par la fenêtre.
C'est seulement parce que j'avais éteint la lampe qu'il ne pouvait pas voir l'intérieur correctement.
La télévision projetait pourtant une faible lueur vacillante depuis le salon, et la panique m'a envahie instantanément. Pouvait-il me voir ? Pouvait-il deviner que quelqu'un était là ?
Dehors, l'homme restait penché vers la fenêtre, essayant de percer l'obscurité.
Je le fixais, le souffle court.
Des cheveux grisâtres lui retombaient presque jusqu'au menton en mèches grasses. Son visage semblait plus vieux que dans mes souvenirs ; plus buriné, avec des rides profondes autour de la bouche et du nez. Des grains de beauté sombres marquaient sa peau près d'une narine et sous sa lèvre inférieure.
Puis, la reconnaissance m'a frappée comme de l'eau glacée.
Ted Smith.
L'avocat de mon père.
J'ai fait un autre pas en arrière.
Puis un autre.
Mon corps entier était glacé.
« Non... » ai-je murmuré.
Je me suis retournée et j'ai couru hors de la chambre, claquant la porte derrière moi comme si cette fine planche de bois pouvait me protéger.
Mes pensées partaient dans tous les sens.
Comment ?
Comment m'avait-il retrouvée ?
Ce quartier était pratiquement oublié du reste de la ville. Des rangées de maisons vieillissantes bordaient des rues craquelées, où la moitié des porches penchaient dangereusement et plusieurs maisons étaient entièrement condamnées. Il n'y avait pas d'appartements coûteux ici. Ni de familles riches. Ni de restaurants chics.
Rien que des petites boutiques, des clôtures rouillées, de vieilles voitures et des gens trop fatigués pour prêter attention aux autres.
Que ferait un riche avocat comme Ted Smith ici ?
À moins que...
À moins qu'il ne m'ait cherchée.
Le bébé a donné un coup de pied, encore.
Plus fort cette fois.
J'ai entouré mon ventre de mes deux bras en signe de protection et je me suis enfoncée dans le vieux fauteuil usé près de la bibliothèque.
Je pouvais sentir le mouvement en moi.
Agité.
fébrile.
Presque comme si le bébé sentait ma terreur.
Des larmes ont soudain piqué mes yeux.
Je ne pouvais plus bouger.
Pas maintenant.
J'avais déjà eu tant de mal à économiser assez d'argent pour survivre. Un nouveau dépôt de garantie pour un appartement, une nouvelle disparition, un nouvel emploi sous une fausse identité...
Et même si je m'enfuyais...
Cela changerait-il encore quelque chose ?
Le fait que Ted Smith m'ait retrouvée signifiait que l'étau se resserrait déjà autour de moi.
Une horrible réalisation s'est installée lentement.
