Ma Seule Faille

L'air matinal au sein d'Oakridge High semblait étouffant, lourd d'une odeur de cire à parquet et de pluie.

Jude Miller remonta un peu le col de son pull gris trop large, souhaitant pouvoir se fondre dans les casiers qui longeaient les murs. Il se sentait à vif, comme une peau brûlée par le soleil exposée à un vent glacial. Le divorce de ses parents avait été prononcé durant l'été, une affaire bruyante et sale qui s'était terminée par le départ de sa mère à l'autre bout du pays. Jude, lui, était resté avec un père qui le regardait à peine. Jude avait manqué les deux premières semaines de la rentrée pour gérer le chaos de sa vie. Maintenant, en traversant le couloir bondé, il se sentait comme un alien débarqué dans un monde qui avait continué sans lui.

Avec ses cheveux blond platine saisissants et ses yeux gris pâle, passer inaperçu avait toujours été une bataille perdue d'avance. Il était de petite stature, ses traits conservant une douceur délicate, presque féminine, qui en avait toujours fait une cible s'il ne faisait pas attention. Sa stratégie avait toujours été simple : être un fantôme. Être observateur, rester discret et ne jamais donner à personne une raison de se retourner sur son passage.

Il atteignit son casier, les doigts tremblant légèrement alors qu'il faisait tourner la molette de la combinaison.

Clic.

« Tiens, regarde qui a décidé de pointer le bout de son nez », lança une voix forte et moqueuse à quelques mètres de là.

Jude ne se retourna pas. Il n’en avait pas besoin. Il connaissait cette voix. C'était celle de Marcus, l'une de ces ombres parasites qui orbitaient toujours autour du roi incontesté de l'école.

« Le fantôme revient, ricana une autre voix. Tu as décoloré tes cheveux pendant l'été, Miller ? Ou bien ta mère a emporté ta couleur avec elle quand elle s'est barrée ? »

Jude ferma les yeux une seconde, ravalant la boule dans sa gorge. Il ouvrit son casier, agrippant le rebord de l'étagère métallique pour se stabiliser. Il ne répondit pas. Il ne répondait jamais. Si on ne leur donne pas à manger, ils finissent par chercher une proie plus facile.

« Hé, je te parle, joli cœur », dit Marcus, son ombre s'abattant sur le casier de Jude. Une main lourde claqua contre la porte en métal, menaçant de lui coincer les doigts. « Quoi, t'es trop bien pour nous parler maintenant ? »

« Laisse tomber, Marcus. Il ne vaut même pas la peine qu’on s’énerve. »

Cette troisième voix était différente. Elle n'était pas forte, mais elle possédait une gravité naturelle et lourde qui fit instantanément taire le couloir. L'autorité désinvolte qui s'en dégageait fit se serrer la poitrine de Jude.

Jude tourna la tête juste assez pour regarder à travers ses mèches blondes.

Roman Kael était appuyé contre les casiers en face de lui. C’était le tombeur incontesté du lycée, un athlète vedette, et un désastre ambulant côté études. Il était bâti large et grand, ses cheveux sombres en bataille allaient parfaitement avec sa mâchoire carrée et arrogante. Il portait un blouson en cuir épais sur son uniforme, le col relevé avec négligence. Ses yeux sombres avaient l'air ennuyés ; il fixait son téléphone en faisant défiler quelque chose, totalement indifférent au monde qui l'entourait.

« Mais Roman, le monstre nous ignore », grommela Marcus, bien qu'il reculât immédiatement, sa posture devenant soumise.

Roman ne releva pas les yeux de son écran. « J’ai dit, laisse tomber. La sonnerie va retentir, et je n’ai pas envie de me taper une heure de colle parce que tu as envie de jouer avec un intello. »

Marcus cracha sur le sol, près des chaussures de Jude. « T'as eu de la chance, Miller. »

Le groupe passa son chemin, leurs rires résonnant dans le couloir. Roman suivait quelques pas derrière eux, les mains profondément enfoncées dans les poches. Pendant une fraction de seconde, au moment où il se retrouva à la hauteur de Jude, ses yeux sombres se déplacèrent. Ils se fixèrent sur ceux, gris, de Jude. Il n’y avait aucune haine dans le regard de Roman ; juste une évaluation froide et calculatrice, comme un prédateur décidant qu'un lapin ne vaut pas la peine d'être chassé. Puis, il détourna le regard et disparut dans la foule.

Jude relâcha son souffle, sans même s’être rendu compte qu’il l’avait bloqué. Son cœur battait la chamade contre ses côtes.

Une heure plus tard, Jude était assis au fond de la classe de calcul avancé. La salle était calme, seul le crissement de la craie sur le tableau noir troublait le silence. Jude aimait cette pièce. C’était prévisible. Les chiffres obéissent à des règles. Ils ne mentent pas, ils ne divorcent pas et ils ne changent pas du jour au lendemain.

La lourde porte en bois de la salle s'ouvrit dans un grincement sonore.

M. Harrison s'arrêta au milieu de son équation, les sourcils froncés en regardant l'intrus.

Roman se tenait dans l'embrasure, son sac à dos négligemment jeté sur l'épaule. Il n'avait pas l'air de s'excuser d'avoir vingt minutes de retard. En fait, il semblait agacé d'être là tout court.

« M. Kael, soupira le professeur en retirant ses lunettes. C’est gentil de bien vouloir nous gratifier de votre présence. Vous avez un mot du bureau du proviseur ? »

Roman entra en laissant la porte claquer derrière lui. « Non. J'étais avec l'entraîneur. »

« La saison de basket n'a même pas commencé, Roman. Et votre statut d'athlète ne sauvera pas vos notes cette année. L’administration a été très claire : si vous ratez une seule autre matière principale, vous êtes viré de l’équipe. Définitivement. »

Un murmure parcourut la classe. Tout le monde savait que le frère aîné de Roman avait été major de promotion deux ans plus tôt et qu'il fréquentait actuellement une université prestigieuse. Roman, à l’inverse, était connu pour être un bel échec riche qui s'en sortait uniquement grâce aux dons de sa famille.

La mâchoire de Roman se crispa, un regard sombre et dangereux traversant son visage à la mention de ses notes. « Je connais les règles, M. Harrison. »

« Très bien. Alors asseyez-vous. Le seul bureau disponible est au fond. »

Roman scruta la salle, ses yeux se posant instantanément sur la chaise vide juste à côté de Jude. Une lueur de reconnaissance passa dans son regard, suivie d'une légère grimace. Il descendit l'allée, ses grosses bottes frappant le lino. Il tira la chaise avec une force inutile, la faisant crisser, et jeta son sac par terre.

Il s'affaissa sur son siège, dégageant une aura d'hostilité pure et étouffante.

Jude garda les yeux rivés sur son cahier, sa plume bougeant régulièrement. Il pouvait sentir Roman si près de lui ; un mélange distinct d'eau de Cologne boisée et coûteuse, de cuir et une légère pointe de tabac. C'était une présence masculine écrasante qui semblait rétrécir l'espace autour de Jude.

« Très bien, classe, revenons au tableau, lança M. Harrison. Comme je le disais, la dérivée de la fonction... »

Pendant les trente minutes suivantes, Jude essaya de faire comme si le géant assis à côté de lui n'existait pas. Mais c’était impossible. Roman ne sortit pas de cahier. Il ne sortit pas de stylo. Il restait juste là, avachi, fixant le tableau sans expression, sa jambe battant la mesure dans un rythme nerveux et agité qui faisait vibrer le plancher.

Soudain, le mouvement s'arrêta.

Jude sentit un regard lourd brûler le côté de son visage. Il continua à écrire, la main raidie.

« Hé », murmura une voix basse et éraillée sur sa gauche.

Jude l'ignora, copiant une formule complexe.

« Hé. Le blond. Je sais que tu m'entends. »

Jude se mordit l'intérieur de la joue en tournant lentement la tête. Il garda son expression totalement neutre, vide. Il ne voulait pas montrer sa peur, mais il ne voulait pas non plus défier Roman. « Oui ? » chuchota-t-il en retour, d’une voix douce, presque aérienne.

Roman se pencha, son coude reposant sur le bureau de Jude, envahissant son espace personnel sans la moindre hésitation. « C’est quelle langue que parle le vieux ? Ça veut dire quoi ce symbole ? » Il pointa un doigt large et épais vers le tableau, là où un signe d'intégration était tracé.

« C'est une intégrale, chuchota Jude en retour, sa voix étant à peine audible. Ça sert à calculer l'aire sous une courbe. »

Roman fixa le tableau, puis reporta son regard sur Jude, ses yeux sombres se plissant d'une frustration bien réelle. « Ça ressemble à un ‘S’ déformé. Donne-moi tes notes. »

« Quoi ? » Jude cligna des yeux, surpris.

« Tes notes. Donne-les-moi. J’ai besoin de les copier ou je ne sais quoi pour que Harrison arrête de me souffler dans le cou. »

Jude regarda son cahier parfaitement organisé, écrit d'une écriture précise et immaculée, codée par couleur avec de l'encre bleue et noire. Puis il regarda le bureau vide de Roman.

« Le cours est presque fini, chuchota doucement Jude, essayant de ne pas paraître condescendant. Si je te les donne maintenant, tu n'auras pas le temps. Je peux... je peux te les prêter après le cours. »

Roman haussa un sourcil, un sourire arrogant se dessinant lentement sur ses lèvres. Ce n'était pas un sourire amical ; c'était le regard de quelqu'un habitué à obtenir exactement ce qu'il voulait. « Regarde-moi ça, il parle vraiment. Je pensais que tu étais muet ce matin. C’est quoi ton nom déjà ? Miller, c’est ça ? »

« Jude. »

« Jude », répéta Roman, le nom roulant sur sa langue avec un poids étrange et lourd. Il se renversa dans sa chaise en croisant les bras. « Très bien, Jude. Tu vas me donner ces notes quand la sonnerie retentira. Et tu vas m'expliquer tout ça, parce que regarder ce tableau me donne la migraine. »

« Je ne pense pas que... »

« Je ne te demandais pas ton avis », l’interrompit Roman, sa voix baissant d’une octave, perdant toute trace de décontraction. C’était un ordre direct.

Jude baissa les yeux vers son bureau, ses doigts se crispant autour de son stylo. Il ne voulait pas se retrouver mêlé à Roman Kael. Roman était synonyme d’ennuis, le genre de force riche et volatile qui détruisait tout sur son passage. Mais Jude savait aussi que dire « non » à Roman finissait généralement par Marcus et sa bande vous coinçant derrière le gymnase.

« D’accord », murmura Jude doucement.

Roman laissa échapper un petit souffle satisfait et retourna fixer l'horloge.