Quatre-vingt-douze jours
Chapitre un
Point de vue d'Aira
Quatre-vingt-douze jours. C’est le temps qu’il restait avant que ma mère, Vilma, n’épouse Alexander Blackwood. Quatre-vingt-douze jours avant que la vie que j’avais si soigneusement construite ne soit engloutie par un monde auquel je n’étais toujours pas sûre d’appartenir.
La pluie ruisselait sur les vitres teintées du SUV noir alors que nous franchissions les immenses grilles en fer forgé. Un « B » doré scintillait au centre, éclairé par les phares au moment où elles s’ouvraient lentement. Au-delà, le domaine des Blackwood apparut.
Même si j’avais déjà vu des photos, elles ne m’avaient pas préparée à la réalité. Le manoir se dressait dans la soirée sombre, battue par l’orage, comme taillé dans la vieille fortune et les attentes démesurées. De la pierre sombre, d’innombrables fenêtres lumineuses, d’imposantes colonnes recouvertes de lierre. Cela ressemblait moins à une maison qu’à l’un de ces endroits dont on écrit des histoires – un endroit où les gens se perdent.
À mes côtés, ma mère ajusta la manche de son manteau crème pour la troisième fois en moins d’une minute. Rien que cela me tordait l'estomac.
Vilma ne s’agitait jamais.
Pas lorsqu’elle avait quitté la Lituanie à vingt-sept ans avec une fille de sept ans et deux valises.
Pas après que mon père soit parti avant que je sois assez grande pour me souvenir de lui.
Pas après la mort de mes grands-parents, survenue à quelques années d’intervalle, laissant ma mère sans rien d’autre pour la rattacher à la Lituanie que des souvenirs et des responsabilités qu’elle ne pouvait plus assumer.
Quand une opportunité s’est présentée à New York, elle l’a saisie.
La plupart des gens ont trouvé cela irresponsable.
Ma mère appelait cela de la survie.
Elle est arrivée à Manhattan en parlant à peine anglais, avec deux valises, une enfant de sept ans et une détermination si obstinée qu’elle en devenait terrifiante. Elle a enchaîné les boulots épuisants tout en étudiant le design d’intérieur le soir, et a passé les dix années suivantes à bâtir patiemment un studio de design réputé en partant de presque rien. Ce n’était pas le genre de succès qui fait la couverture des magazines.
Il n’y avait pas de jets privés. Pas de domaine. Pas de fortune générationnelle. Mais cela nous avait apporté quelque chose de bien plus important : la stabilité et un bel appartement dans l’Upper West Side. Une bonne école. Une vie qu’elle avait construite entièrement de ses propres mains.
Nous n’étions pas riches. Pas comme les Blackwood. Mais nous étions à l’aise et en sécurité. Une réussite qui m’avait toujours semblé suffisante.
Alexander Blackwood nous rappelait discrètement le privilège que nous n’avions jamais envisagé. Maintenant, devant son domaine, ma mère semblait nerveuse.
Elle remarqua que je l’observais et m’offrit un doux sourire.
« Aira, prašau, viskas bus gerai. » (Je t'en prie, tout ira bien.)
Je soupirai et reportai mon regard vers la fenêtre.
« Aš stengiuosi, mama. » (J'essaie, maman.)
Et c'était vrai.
J'essayais de m'habituer à une vie qui avait basculé depuis près de deux ans.
Alexander Blackwood n’était pas un inconnu. Il était entré progressivement dans nos vies, avec précaution. Au début, il était simplement ce client immensément riche lié à l’un des contrats de design importants de ma mère. Puis vinrent les cafés, les dîners et les week-ends où il rendait visite à notre appartement, apportant des fleurs pour ma mère et un dessert ridiculement cher qu'il savait que j'adorais. Avec le temps, il était devenu familier et rassurant. Il ne s’est jamais imposé et n’a jamais agi comme si son argent lui donnait droit à notre confiance. Il l’a gagnée patiemment, un pas après l’autre.
Son fils, Sinclair Blackwood, était différent. C’était un nom que j’avais entendu au détour d’une conversation, et Alexander parlait rarement de lui. Les rares choses que je savais étaient trop vagues pour être utiles. Sinclair fréquentait la Blackwood Academy, entretenait une relation compliquée avec son père et passait la majeure partie de son temps loin de la maison.
Jusqu’à présent.
La voiture s’arrêta en douceur sous l’entrée couverte et les portes s’ouvrirent immédiatement. Alexander sortit sous la pluie. Grand et large d’épaules, il portait un pardessus anthracite qui coûtait probablement plus cher que ma première voiture. Il traversa la distance sans hésiter.
Mais ce qui me frappait toujours, ce n’était pas son argent. C’était sa chaleur humaine.
Au moment où ma mère descendit, il l’entoura de ses bras et déposa un baiser sur son front. La tension quitta visiblement ses épaules. Puis il se tourna vers moi.
Son expression s’adoucit.
« Aira. » Il fit un pas en avant et m’attira dans une étreinte brève et sincère. Ce n’était ni gênant ni forcé ; c’était réconfortant.
« Je suis heureux que tu sois enfin là », dit-il en s'écartant avec un sourire. « Je le pense vraiment. »
« Merci. »
Il posa une main rassurante sur mon épaule.
« C’est ta maison, aussi. »
Pour la première fois de la journée, j’ai presque cru que cela pourrait marcher. Mais c'est là que j’ai levé les yeux et que je l’ai vu.
Il se tenait en haut du grand escalier dans le hall, immobile, en train d’observer. Tout chez Sinclair Blackwood était tranchant : ses cheveux sombres légèrement ébouriffés, sa peau dorée par le soleil, une chemise noire ajustée aux manches retroussées sur ses avant-bras, révélant des tatouages complexes sous le tissu. Ses larges épaules, ses muscles saillants et ses yeux d’un bleu si intense qu’ils semblaient presque irréels sous la lumière ambrée, faisaient de lui la personne la plus injustement séduisante que j’aie jamais vue. Une beauté presque inhumaine.
Et il me fixait comme si je venais de mettre le feu à sa maison.
Pendant une seconde, quelque chose passa sur son visage : un choc, brut et immédiat. Comme si ma présence l’avait pris totalement au dépourvu. Puis cela disparut et son expression redevint froide, contrôlée et indéchiffrable.
« Sinclair », appela Alexander.
« Descends dire bonjour. »
Un long silence suivit. Puis, il descendit lentement l’escalier avec un calme délibéré, chaque pas calculé et mesuré.
Arrivé en bas, il s’arrêta à quelques pas, assez près pour que je ressente l’intensité de son regard.
« Voici Aira », dit Alexander.
Sinclair ne tendit pas la main, ne sourit pas, ne fit même pas un signe de tête. Ses yeux restaient rivés sur les miens.
« Tu vas rester ici ? »
Sa voix était basse et fluide, contrôlée, mais la question sonnait presque comme une accusation. Instinctivement, je me suis redressée.
« Oui. »
Une lueur indéchiffrable assombrit son regard et sa mâchoire se crispa. Puis, il hocha lentement la tête.
« Ta chambre est à l’étage. »
Pas de bonjour, pas de bienvenue, rien. Juste un rejet glacial. Quel connard.
Avant même d’atteindre le deuxième étage, je savais avec une certitude terrifiante : Sinclair Blackwood allait me poser problème.
