L'Emprise du Diable

LUCIANO

Le rugissement de la foule de Manhattan m’a frappé comme une force physique dès que je suis entré dans l'arène.

L’UFC Fight Nights. La cour des grands. Tout ce pour quoi j’avais saigné depuis l’âge de six ans, à balancer des coups dans le sous-sol d’un foyer, avec seulement la rage et la dalle au ventre pour avancer. Maintenant, à vingt-cinq ans, je m'étais frayé un chemin jusqu'ici — au centre de ce putain d'univers, où les champions se font et se brisent sous des lumières impitoyables.

Marco m'a tapé sur l'épaule alors que nous traversions le couloir menant à la salle principale. « T’es prêt pour ça, fratello ? Il Diavolo va bientôt faire son entrée. »

« Je suis né prêt. » Ma voix est sortie basse, assurée. Confiante. Parce que je l’étais. Je m’étais battu pour sortir de l'enfer. Ce n'était qu'une cage de plus.

L’arène s'est ouverte devant nous — une cathédrale de violence et d'ambition. L'octogone trônait au centre comme un autel, entouré par des milliers de fans en furie. L’air empestait la sueur, la bière et l’adrénaline. Le genre d’atmosphère qui faisait flancher les hommes les plus faibles.

Je n'étais pas de ceux-là.

En nous frayant un chemin dans la foule, j’ai surpris d’autres combattants qui me reconnaissaient, hochant la tête par respect — ou par peur. Ils connaissaient le nom. Ils savaient ce que Il Diavolo signifiait lorsqu'il entrait dans cette cage.

J’ai fait rouler mes épaules, sentant la tension de l'encre sur ma peau — chaque tatouage était une histoire, chaque cicatrice une leçon. Mes cheveux étaient tirés en un chignon serré, les côtés rasés à blanc. Professionnel. Sous contrôle. L'image d'un combattant qui assure grave.

Mais ensuite, je l'ai vue.

Et chaque once de contrôle que je pensais avoir a volé en éclats.

Elle se tenait près du poste médical, à l'autre bout de l’arène, partiellement cachée par une table remplie de fournitures. Petite. Délicate. Noyée dans un pull à manches longues qui recouvrait ses mains, sa silhouette menue presque avalée par le tissu trop grand. Ses cheveux châtain clair tombaient en vagues douces sur ses épaules, et même de cette distance, je pouvais voir la pâleur de sa peau — blanche comme neige, intacte face au monde cruel dans lequel j’avais grandi.

Elle était un ange dans une tanière de loups.

Et elle était à moi.

La pensée m'a percuté avec la force d'un K.-O. Immédiate. Absolue. Indéniable.

Je ne croyais pas au coup de foudre. Je croyais en la discipline, en le fait de gagner ce que tu veux par le sang et la sueur. Mais ça — ça — c'était quelque chose de primal. Quelque chose qui contournait la logique et la raison pour aller droit au cœur de qui j'étais.

Elle m’appartenait. Je l'ai su au moment où nos regards se sont croisés à travers l’arène. Je l'ai su avec la même certitude que celle avec laquelle je sais placer un parfait crochet du gauche, lire les mouvements d'un adversaire avant qu'il ne les fasse, dominer une cage.

Cet ange était mon destin.

Et j’allais la conquérir.

J’ai commencé à marcher vers elle, me faufilant dans la foule avec une détermination sans faille. Marco m’a appelé, mais je ne l'ai pas entendu. Je m’en foutais. Il n'y avait qu'elle — ces yeux gris chaleureux qui s’écarquillaient en comprenant que je marchais droit sur elle.

Elle a rougi. Elle a vraiment rougi, sa peau pâle se teintant de rose à mon approche.

« Ciao, angelo », ai-je dit, ma voix baissant assez pour qu'elle seule puisse m'entendre au-dessus du brouhaha. Mon accent italien était marqué, délibéré. « Comment tu t’appelles ? »

« Je... » Elle a dégluti difficilement, ses petites mains disparaissant un peu plus dans ses longues manches. « Everly. Je m’appelle Everly. »

« Everly. » J’ai goûté le nom sur ma langue, appréciant la sensation. « Un beau prénom pour un bel ange. »

Elle s'est mordue la lèvre, son rougissement s’accentuant. « Tu devrais probablement te préparer pour ton combat. J’ai entendu dire qu’ils allaient bientôt appeler Il Diavolo. »

« Qu’ils appellent. » Je me suis rapproché, assez pour sentir une odeur de vanille et quelque chose d'uniquement à elle. « Je ne bouge pas tant que tu ne me diras pas que tu seras en train de regarder. »

« Je... oui. Je regarderai. » Sa voix n'était qu'un murmure.

« Bien. » J’ai tendu la main pour replacer doucement une mèche de ses cheveux derrière son oreille, mes articulations effleurant sa joue. Elle a tremblé au contact. « Alors je vais t’offrir un spectacle, angelo. Et quand je gagnerai — et je vais gagner — tu me laisseras t’emmener dîner. D’accord ? »

« Tu ne peux pas juste... »

« Je peux. » J'ai souri, la laissant entrevoir le prédateur derrière le charme. « Et je vais le faire. Je ne te laisserai pas partir, Everly. Pas maintenant. Pas jamais. »

Avant qu'elle ne puisse répondre, la voix de l’annonceur a tonné dans les haut-parleurs : « Mesdames et messieurs, veuillez accueillir dans l’octogone... la sensation italienne... IL DIAVOLO ! »

La foule a explosé. Des milliers de voix scandaient mon nom. « IL DIAVOLO ! IL DIAVOLO ! IL DIAVOLO ! »

Je n'ai pas quitté Everly des yeux en reculant, la regardant me regarder. Observant sa poitrine qui se soulevait rapidement, la façon dont ses yeux suivaient chacun de mes mouvements.

« Regarde-moi, angelo », ai-je lancé par-dessus le bruit. « Et sache que tout ce que je fais dans cette cage ce soir est pour toi. »

Puis je me suis tourné et j'ai marché vers l’octogone, la foule s’écartant devant moi comme la mer Rouge. Les chants devenaient plus forts, plus frénétiques. Il Diavolo était là. Le Diable était arrivé.

Et il venait de trouver son ange.