Le Souverain du Désir

Insignious — Seigneur de la Luxure

La sangle du sceau s’enfonce dans mes poignets comme une marque brûlante, embrassant ma peau vierge encore et encore. Des millénaires dans ce trou à rats et je n'arrive toujours pas à m'y faire. Probablement que je ne m'y ferai jamais. C'est sans doute le but, de ne jamais s'habituer à cette putain de torture.

Me voici. Insignious, Seigneur de la Luxure, Souverain du Domaine Charnel, Maître de trente-sept légions de démons nés du désir, attaché à un putain de lit.

Les bras tendus au-dessus de la tête. Mes poignets sont mis à vif, puis guérissent, puis sont de nouveau écorchés ; un cycle sans fin d'irritation que quelque bâtard pervers là-haut trouve sans doute poétique. Et peut-être que ça l'est. Peut-être que c'est une putain de farce. Le démon de la luxure, entravé. Ficelé comme un banquet pour une reine qui ne revient jamais festoyer.

Ça aurait pu être délicieux, vraiment. Je l'accorde à cette connasse. Elle a toujours eu le goût de l'esthétique. Des cordes de soie — de la vraie soie, récoltée dans les sacs gutturaux de vers abyssaux — tissées avec des sceaux de lien qui pulsent à chaque fois que j'essaie de bouger le moindre muscle. Le lit lui-même est un chef-d'œuvre. Un cadre en obsidienne. Des draps abîmés qui sentent le vieux sexe et la trahison plus ancienne encore. Froissés d'une manière qui suggère que quelqu'un voulait que je me souvienne de ce que ça faisait de se faire baiser sur eux avant qu'elle ne me laisse ici pourrir.

Mignon.

Vraiment putain de mignon.

Cette garce. Liliseth.

Pas que je la voulais vraiment, au départ. Soyons bien clairs là-dessus. Ce n'était pas le cas. Elle était un moyen. La luxure — la vraie, celle qui est profonde, celle qui vit dans la moelle de tes os immortels et qui fait battre ta bite comme une plaie qui ne veut pas se refermer — a besoin d'un exutoire. Et j'en avais vu passer... disons simplement que le nombre de cadavres commençait à devenir lassant.

J'ai tué beaucoup de démones en essayant d'étancher ma soif. Non pas par cruauté — bien que la cruauté fasse partie du lot, je ne vais pas prétendre le contraire — mais simplement parce qu'elles ne pouvaient pas tenir le choc. Elles me regardaient avec ces petits yeux affamés, pleins de chaleur et de désir, dégoulinantes avant même que je les touche, pensant qu'elles pouvaient dompter le Seigneur de la Luxure. Pensant qu'elles étaient spéciales.

Elles grimpaient sur moi. Elles chevauchaient. Elles hurlaient mon nom comme s'il s'agissait d'une prière et d'une malédiction cousues ensemble.

Et puis, je jouissais en elles et elles mouraient.

La première décharge. C'est tout ce qu'il fallait. Mon sperme est — je suppose que le feu est l'approximation mortelle la plus proche, mais c'est comme appeler l'océan une flaque. Il brûle. De l'intérieur. Je les ai vues se cambrer, convulser et grésiller. Leurs entrailles transformées en scories, leurs yeux fondant en gelée alors qu'elles étaient encore en plein orgasme, encore serrées autour de moi, jouissant même au moment de mourir.

Exquis, d'une manière horrible. Un gaspillage. Frustrant.

Savez-vous ce que c'est que d'être l'incarnation de la luxure et de ne jamais pouvoir finir sans tuer sa partenaire ? Non. Bien sûr que non. Vous n'êtes pas moi. Quelle putain de chance vous avez.

Aucune d'entre elles n'a survécu. Ni les lascives, ni les antiques. Ni les succubes guerrières balafrées qui avaient baisé des armées entières et se vantaient de leur endurance. Mortes à la première décharge, chacune d'entre elles. J'ai commencé à compter. Puis j'ai arrêté parce que ce chiffre me foutait une dépression pas possible.

Seule une Reine peut encaisser ça.

J'ai compris ça après quelques siècles. Littéralement compris — vieux textes, archives interdites, le genre de savoir que même les autres démons n'aiment pas reconnaître. Il y a un processus. Une sélection. Une préparation. Tu prends une succube — pas n'importe laquelle, une avec la bonne résonance infernale, la bonne capacité à canaliser — et tu te déverses en elle. Pas seulement physiquement. Métaphysiquement. Tu la fends et tu la sèmes avec des fragments de ton domaine jusqu'à ce qu'elle soit faite pour te supporter. Renforcée de l'intérieur. Un réceptacle digne de ce que je suis.

C'est intime. Viscéral. Hideusement personnel.

Et j'ai choisi Liliseth.

Pourquoi elle ? Pourquoi cette succube insupportable, à la langue tranchante, traîtresse, magnifique et exaspérante, parmi toutes les candidates de ma cour ?

Parce qu'elle me regardait comme un problème à résoudre plutôt que comme une bite à chevaucher. Parce que, quand je lui ai expliqué ce qui se passerait — le lien, le partage de pouvoir, l'engagement éternel — elle m'a ri au nez et m'a traité d'imbécile sentimental avant de dire oui. Parce qu'elle avait ce feu en elle qui me faisait penser qu'elle pourrait vraiment survivre à la préparation.

Et elle a survécu. Elle est ressortie de l'autre côté ruisselante de mon pouvoir, couronnée d'obsidienne et d'or liquide, en tout point la Reine que j'avais forgée. Je l'avais fendue sur ma bite et elle avait accepté chaque centimètre, chaque poussée, chaque décharge brûlante que je projetais en elle, et au lieu de mourir, elle riait. Ce rire rauque et méchant. Celui qui faisait se contracter mes couilles et faisait faire à mon cœur froid et mort quelque chose qui ressemblait dangereusement à un battement manqué.

Je l'ai faite mienne.

Et elle a fait de moi le sien, apparemment. Parce qu'à la seconde où je lui ai donné assez de pouvoir pour stabiliser sa position, elle s'est retournée et m'a baisé. Pas de la manière amusante.

Elle m'a trahi. Elle a invoqué tout le Haut Conseil des Démons — toutes ces reliques ridées et avides de pouvoir que je tenais en respect par la pure force de ma volonté et la menace d'une annihilation sexuelle — et a organisé un coup d'État. Elle a enroulé mon propre domaine autour de mon cou comme un nœud coulant. Elle a pris mes légions. Mon trône. Tout mon être.

Les cordes de soie étaient son idée. Une ultime touche de cruauté enveloppée d'élégance. Elle savait que j'apprécierais le travail d'artisan, même au moment où j'avais envie de lui arracher la gorge.

Et me voilà assis. Allongé. Peu importe. Plus dur que jamais — parce que la luxure ne s'arrête pas, elle ne fait pas de putain de pause, elle est juste là — à fixer le plafond en pierre craquelée de ce donjon en décomposition, à compter les taches, en pensant à toutes les manières créatives dont je vais faire payer Liliseth.

Si jamais je sors d'ici.

Quand je sortirai d'ici.

Elle verra ce qu'est le vrai pouvoir. Ce que je suis vraiment. Pas le seigneur indulgent qu'elle a servi et contre qui elle a comploté. La chose en dessous. La faim qui ne s'arrête jamais.

J'essaie de bouger sur le lit — un calcul monumentalement mauvais. Mon corps récompense l'effort par une nouvelle vague de misère lancinante qui se propage de mes épaules à ma colonne vertébrale comme du chagrin liquide. Chaque articulation craque et proteste. Chaque muscle hurle, tendu dans la même position depuis... quel siècle sommes-nous maintenant ? Le huitième ? Le neuvième ? J'ai perdu le fil. J'ai perdu le fil au moment où j'ai commencé à avoir des conversations avec la tache sur le plafond qui ressemble remarquablement à un sein. Le gauche, si je ne m'abuse. Avec l'aréole et tout. Je lui ai donné un nom. Je l'appelle Vesperia. C'est la meilleure partenaire de conversation que j'ai eue depuis quatre cents ans.

Les chaînes ne sont pas le pire, cependant.

Non. Les chaînes sont banales. Presque décoratives. Du fer forgé dans l'abysse, entrelacé de sceaux contraignants qui brillent d'un violet terne et moqueur à chaque fois que je les teste — ce que j'ai arrêté de faire vers le troisième siècle parce que les sceaux te hurlent dessus. Pas métaphoriquement. Ils émettent littéralement ce cri aigu qui ressemble à celui d'une vierge traînée dans une tanière de succubes. Désagréable. Ça me fait grincer des dents. Alors j'ai appris à coexister avec mes entraves comme un bon petit prisonnier, ce qui est une humiliation bien particulière pour un être qui commandait autrefois trente-sept légions d'un simple froncement de sourcil.

Mais le vrai tourment ? Celui qui fait passer les chaînes pour un léger désagrément, un chatouillis, un putain de soin spa en comparaison ?

Plus bas.

Bien plus bas.

Ma bite — et je dis cela sans aucune modestie et avec une précision factuelle totale, car la modestie est réservée aux mortels, aux prêtres et aux autres créatures qui ont quelque chose à cacher — est un putain de problème.

Elle repose contre ma cuisse comme un serpent endormi, épaisse et lourde même au repos. Ce qui est rare. Au repos, je veux dire. La chose a son propre agenda, sa propre volonté, son propre impératif, et cet impératif n'inclut pas de rester tranquille pendant que son maître pourrit dans un donjon. Veineuse. Des crêtes le long de la tige qui pulsent faiblement de leur propre lumière infernale, un rouge artériel profond, comme du magma visible juste sous la peau. Le gland est large, toujours injecté d'un violet sombre et furieux, toujours sensible, toujours exigeant. Lourde comme un marteau de guerre. Littéralement — je l'ai pesée contre un. Le marteau a perdu.

Et en ce moment ? En ce moment, elle est totalement, douloureusement, obscènement gorgée. Dressée droit sur mes hanches comme un mât de souffrance.

Parce que c'est ce qui arrive quand on est l'incarnation littérale du désir charnel et qu'on n'a pas éjaculé depuis plusieurs millénaires.

Putain.

J'ai été conçu pour procréer. Pour baiser. Pour passer des éternités enfoui dans l'orifice parfait, à pomper décharge sur décharge sur décharge jusqu'à ce que les fondations de la réalité en tremblent.

Au lieu de ça, je fixe un plafond qui ressemble à du vomi séché.

Et tout ça faisait partie du petit plan de Liliseth.

Brillant, vraiment. Je l'accorde à cette traîtresse. Elle est intelligente. Elle l'a toujours été. C'est pour ça que je l'ai choisie, n'est-ce pas ? Pas seulement pour le feu dans ses yeux ou la façon dont son con se serrait autour de moi comme si elle essayait de traire mon âme à travers ma bite — même si ça ne faisait pas de mal — mais parce qu'elle réfléchissait. Élaborait des stratégies. Voyait le plateau de jeu trois coups à l'avance pendant que tous les autres tâtonnaient encore avec leurs pièces.

Elle comprenait quelque chose de fondamental. Quelque chose que le reste du Conseil, malgré tous ses complots, n'a jamais saisi.

La luxure non dépensée t'affaiblit.

Pas métaphoriquement. Littéralement. Mon pouvoir — mon vrai pouvoir, celui qui pourrait briser des continents et réécrire les règles de la hiérarchie infernale — découle de la libération. De la dépense. Chaque orgasme est une décharge de potentiel, oui, mais c'est aussi un renouvellement. Un rechargement. Quand je jouis à l'intérieur d'une Reine — à l'intérieur de ma Reine — je ne me vide pas seulement. Je fais circuler. L'énergie sort et revient, amplifiée, transmutée, nourrie par la connexion. C'est la source d'énergie la plus efficace dans n'importe quelle dimension, et elle nécessite deux choses : moi, et un réceptacle assez solide pour compléter le circuit.

Je ne suis plus que l'ombre du pouvoir que j'avais quand elle m'a enfermé et enchaîné pour la première fois.

Le Seigneur de la Luxure. Réduit à une bite dure et une rancœur plus dure encore, couché dans son propre liquide pré-séminal, à parler à une tache sur le plafond.

La porte s'ouvre. Les gonds hurlent comme une banshee souffrant d'un calcul rénal. Et une petite silhouette se faufile à l'intérieur — un diablotin, l'un des membres du personnel de service du donjon, tout en bas de la chaîne alimentaire infernale. Les créatures qui grattent et rampent aux pieds de celles qui grattent et rampent à mes pieds, ce qui en dit long sur la hiérarchie ici-bas. À peine un mètre de haut. Peau grise. Oreilles comme des ailes de chauve-souris. Portant une blouse élimée qui a connu de meilleurs siècles et qui n'a jamais été particulièrement attirante au départ. Elle porte un bol de quelque chose qui est probablement censé être de la nourriture, mais qui ressemble et sent le désespoir caillé garni de regrets.

« Seigneur, je suis ici pour vous nourrir... » couine-t-elle. Cette petite voix de diablotin, tremblante de la peur très raisonnable que l'on ressent quand on est seul dans une cellule avec un archidémon en colère. Même enchaîné. Même affaibli. L'instinct de survie ne se soucie pas des niveaux de puissance. Il se soucie des dents. Et j'ai toujours les miennes.

Ses yeux se dirigent vers mes poignets, vérifiant les sceaux — protocole standard, mandat du conseil, section sept paragraphe trois de la charte « Va te faire foutre Insignious » — puis se détournent immédiatement et désespérément de l'autre situation évidente. Parce que même les diablotins ont assez de cellules grises pour ne pas fixer directement l'érection rampante, baveuse et pulsant de rage du Seigneur de la Luxure. La chose lui fait des signes. Lui dit bonjour. Fuit du liquide pré-séminal dans un pouls rythmé qui correspond à mon battement de cœur et qui n'a absolument rien à foutre du fait qu'il y a pour la première fois depuis plusieurs siècles une femelle vivante dans la pièce.

Ma bite n'en a rien à foutre qu'elle mesure un mètre de haut, qu'elle soit grise et en forme de pomme de terre avec des jambes. Ma bite fonctionne selon un système binaire très simple : un trou ou pas de trou. Et en ce moment, elle fait ses calculs.

Bas les pattes, mon garçon. Putain. Ça fait si longtemps que je perds le contrôle de ma propre foutue bite.

« Ah, » dis-je, en tordant mon cou pour regarder dans le bol depuis ma position parfaitement foutue sur le lit. « C'est la même bouillie que la dernière fois, ou le personnel de cuisine a tenté quelque chose de nouveau ? Difficile à dire. Tout a le goût de la déception bouillie, assaisonnée du mépris personnel du chef pour les vivants. »

« C-c'est la même, Seigneur. Mais j'ai ajouté... »

« Ça ne change rien. Rien ne pourrait sauver cette merde. Tu pourrais ajouter des ailes d'ange pilées et des larmes de vierge, ça aurait toujours le goût de quelqu'un qui a fait bouillir un regret dans de l'eau salée avant de pisser dedans. Pose ça et essaie de ne pas regarder ma... »

Je ne termine pas ma phrase.

Parce que l'imp s'illumine.

Pas métaphoriquement. Pas comme si elle avait eu une bonne idée ou qu'elle se souvenait avoir laissé le four allumé. Elle prend feu. Une lueur puissante et clignotante jaillit de son torse — de l'intérieur d'elle-même, irradiant à travers sa peau comme si une divinité bâtarde avait enfoncé un soleil directement dans sa cage thoracique pour le laisser mijoter. Une lumière incendiaire. Aveuglante. Blanc doré et brûlante, le genre de luminosité qui n'a absolument rien à faire dans une dimension démoniaque. Le genre qui fait hurler, reculer et se dissoudre chaque ombre de la cellule, comme si on avait versé de l'acide sur la réalité elle-même. Les ténèbres rances qui sont mon unique compagne depuis des millénaires hurlent — hurlent vraiment — alors que la lumière les déchire, et pendant un instant désorientant, je peux voir chaque fissure, chaque tache, chaque recoin misérable de ma prison avec une clarté cristalline parfaite.

De la lumière ?

C'est impossible.

Pas ici. Pas dans les profondeurs abyssales des enfers démoniaques où la lumière est plus étrangère que la gentillesse ou la simple politesse, putain. Les sceaux de ce cachot sont spécifiquement — et coûteusement — conçus pour repousser l'énergie céleste. Les incursions angéliques sont étouffées dès le périmètre comme des bougies dans un ouragan. Tout ce trou à rats souterrain est saturé de protections sombres, superposées au fil des millénaires par certains des architectes démons les plus paranoïaques qui soient, renforcées par le Conseil lui-même après qu'ils m'aient jeté ici. Il y a assez de sortilèges anti-célestes dans ces murs pour faire froncer le cul d'un séraphin à trois dimensions de distance.

Alors d'où sort cette putain de lumière, par les dix-sept enfers ?

L'imp convulse. Sa bouche s'ouvre dans un cri silencieux — ou peut-être n'est-il pas silencieux, peut-être que le son est juste trop aigu ou trop étrange ou trop « autre » pour que même des oreilles démoniaques puissent le traiter, une fréquence qui existe en dehors de la portée de tout ce qui est né dans les ténèbres. Son corps minuscule se fend. Pas violemment, pas de manière sanglante — j'ai vu du sang, j'ai causé du sang, ce n'est pas ça — mais comme un rideau que l'on tire. Comme si la chair n'avait jamais été plus que du papier mouillé. Comme si l'imp avait toujours été une porte et que personne ne lui avait dit.

Du milieu de l'imp — droit à travers son sternum, ses côtes s'écartant comme des tentures autour d'une fenêtre — une main émerge. Des doigts délicats, fins, pâles et incroyablement élégants, lisses et poisseux de sang de démon, tendant vers l'extérieur avec la précision décontractée de quelqu'un qui écarte des perles devant une porte. Le genre de mouvement de main qui suggère que son propriétaire a déjà fait cela auparavant. De nombreuses fois. Le corps de l'imp tremble une fois, deux fois, puis s'effrite vers l'intérieur comme une enveloppe dégonflée, s'affaissant autour du membre qui émerge, et la main s'étend davantage — poignet, avant-bras, coude — jusqu'à ce qu'un bras apparaisse en entier. Pâle comme le marbre. Traînant des lambeaux de chair d'imp en décomposition qui s'évaporent en cendres et en quelque chose qui sent les offrandes brûlées.

« Je vais m'occuper de ça, petite », dit sa voix.

Et sa voix...

Ce n'est pas du son. Il faut que tu comprennes ça. C'est quelque chose de tout à fait différent. Quelque chose de fondamental. Quelque chose qui contourne complètement les oreilles et atterrit directement au centre de ta conscience, chaud, mielleux et résonnant, comme la fréquence fondamentale de l'univers.

Puis je la vois en entier.

Elle traverse les restes de l'imp — les derniers lambeaux de peau grise et de blouse se dissolvant dans le néant autour de ses chevilles comme du givre matinal — et la cellule semble soudain trois fois trop petite. Pas parce qu'elle est grande. Elle ne l'est pas. Elle fait peut-être un mètre soixante-cinq. C'est parce qu'elle est puissante. Présente. Elle occupe plus que de l'espace. Elle occupe le sens des choses. Chaque atome de la pièce se réarrange légèrement pour la reconnaître, et je peux le sentir, sentir la réalité elle-même s'incliner sur les bords.

Un ange.

Non.

Plus haut que ça.

Un Grand Porteur de Lumière.

Mon cerveau fait un recalcul très rapide et très désagréable. Les Grands Porteurs de Lumière sont — étaient — la force d'élite de la hiérarchie céleste. Ceux qu'ils envoyaient quand les anges ordinaires ne suffisaient pas. Ceux qui réduisaient les bastions démoniaques en verre et salaient la terre derrière eux pour que rien n'y pousse jamais plus. La grosse cavalerie du Paradis. Ceux avec assez de puissance divine pure pour rendre les archidémons nerveux.

Je pensais qu'ils étaient tous morts lors des premières incursions au Paradis. Le grand assaut, avant mon époque. Les hordes de démons qui ont brisé les portes nacrées et sont allées assez loin pour toucher les trônes avant d'être repoussées. Chaque registre que j'ai jamais trouvé — et j'ai tout lu dans les archives infernales, plusieurs fois, parce que qu'est-ce qu'il y a d'autre à foutre, putain — dit que les Grands Porteurs de Lumière se sont jetés dans l'avant-garde. Morts jusqu'au dernier. Sacrifiés pour fermer la brèche.

Clairement, les archives avaient tort.

Ou celle-ci a une très bonne histoire.

Sa forme est humanoïde, mais de cette façon fausse dont tous les êtres véritablement divins sont faux — trop symétrique, trop parfaite, avec des proportions que l'œil mortel essaie sans cesse de corriger parce qu'elles ne devraient pas fonctionner, mais elles fonctionnent. La vallée de l'étrange franchie dans le sens inverse. Si belle qu'elle en devient déconcertante. Sa peau est pâle, non pas blanche mais lumineuse, comme si la lune avait décidé de devenir chair et avait choisi une forme absolument obscène pour se manifester. Son visage est...

Écoute. Je suis le Seigneur de la Luxure. J'ai vu une beauté qui ferait saigner tes yeux. J'ai baisé des créatures conçues par l'univers lui-même pour être le summum de l'esthétique. J'ai inventé le désir. Je suis le désir. Et le visage de cette connasse rend chacun d'entre eux ridicule comme un chien battu. Des pommettes hautes qui pourraient couper du verre. Des lèvres pulpeuses, roses et légèrement entrouvertes, dont la lèvre inférieure ne demande qu'à être mordue. Des yeux qui brillent d'un or doux, comme du miel fondu exposé au soleil, encadrés par des cils si longs qu'ils projettent de minuscules ombres sur ses joues. Un nez qui est, d'une certaine manière, exactement ce qu'il faut, ni trop petit ni trop grand, le genre de trait que tu ne remarques pas jusqu'à ce que tu réalises que tu ne peux pas t'arrêter de le regarder.

Ses cheveux — si on peut appeler ça comme ça — sont une cascade de quelque chose entre la lumière et le liquide, se déversant sur ses épaules et dans son dos en ondes qui bougent indépendamment de toute brise. Ils changent de couleur au gré de leur mouvement : argent, or, blanc, platine pâle, cyclant à travers le spectre de la lumière céleste comme une aurore boréale vivante. Ils descendent plus bas que sa taille. Je veux les enrouler autour de mon poing. Je veux tirer dessus jusqu'à ce que sa gorge soit exposée. Je veux...

Arrête. Concentre-toi. C'est une céleste. Elle va te tuer. Concentre-toi.

Ses ailes...

Ses ailes.

Quatre. Pas deux, pas la paire séraphique standard que chaque ange et sa grand-mère se voient attribuer lors de l'orientation. Quatre. Un ensemble primaire massif se déployant depuis ses omoplates, chaque aile couvrant la largeur de la cellule, emplumée d'une lumière blanc doré qui laisse traîner des particules lumineuses quand elles bougent. Ce sont les ailes de parade. Les ailes « regarde-moi, je suis un être divin d'une terrible majesté ». En dessous, repliée serrée contre sa cage thoracique, une deuxième paire, plus petite — plus agile, conçue pour la précision plutôt que pour l'apparat. Quatre ailes. La marque d'un Grand Porteur de Lumière.

« Eh bien, putain », je souffle. Et pour une fois dans mon existence immortelle misérable, ce n'est pas une blague.

« Oh mon Dieu, ils t'ont bien amoché… » dit-elle. D'une voix légère et musicale.

Sa tête penche légèrement sur le côté, ces yeux couleur miel fondu parcourant mon corps avec l'intérêt désinvolte et expert d'un marchand inspectant des marchandises endommagées. Notant les chaînes. Les poignets écorchés. L'enveloppe squelettique de ce qui était autrefois l'archidémon le plus puissant du Domaine Charnel. Et puis — puis — son regard descend plus bas, au-delà de mon ventre, au-delà de la flaque de pré-sperme, et atterrit directement sur ma bite, qui réagit en gonflant encore plus, ce que je ne pensais pas physiquement possible, mais apparemment, ma bite a des opinions sur le fait d'être regardée par des êtres célestes, et ces opinions sont : oui, encore, s'il te plaît, par amour pour tout ce qui est impie, ENCORE.

Elle ne rougit pas. Bien sûr qu'elle ne rougit pas. Elle n'est pas mortelle. Elle... note simplement la chose. Le coin de cette bouche rose parfaite se courbe vers le haut d'environ un millimètre, et ce seul millimètre contient plus de suffisance que tout le Haut Conseil Démoniaque réuni dans une pièce.

« Qui es-tu ? » j'aboie. Ou j'essaie d'aboyer. Ça ressemble plus à un coassement parce que ma gorge est plus sèche que le sens de l'humour d'un prêtre et que ma voix n'a servi à rien d'autre qu'à parler à une tache au plafond et à hurler des obscénités aux murs depuis la majeure partie de trois siècles. « Qu'est-ce que tu veux ? »

Elle esquisse un sourire angélique.

Et j'ai besoin de décrire ce que cela signifie, parce que « sourire angélique » est une expression balancée par des mortels qui n'ont absolument aucune référence. Ils pensent que ça veut dire gentil. Doux. Attentionné. Ils ont tort. Un sourire angélique est une attaque fondamentale contre les sens. C'est le genre d'expression qui te fait comprendre pourquoi la première chose que les anges disent aux mortels est toujours « n'ayez pas peur » — parce que le mortel vient de se chier dessus sans savoir pourquoi.

« Ne vois-tu pas, Roi des Démons ? » dit-elle en marchant vers moi.

Chaque pas est délibéré et sans hâte, posé avec la précision d'un être qui n'a jamais eu besoin de se presser de son existence, car l'éternité elle-même attendrait qu'elle finisse de traverser cette putain de pièce. Ses pieds nus touchent la pierre et la pierre s'illumine sous eux, de minuscules fleurs de lumière fleurissant et s'estompant dans ses empreintes, comme si le cachot lui-même essayait de devenir un jardin juste pour l'impressionner.

Et puis elle grimpe sur mon lit.

Le cadre gémit. De l'obsidienne et d'anciens enchantements, construits pour contenir une puissance archidémoniaque, et ça gémit sous le poids d'un seul ange montant sur le matelas.

Ses seins se balancent sous la robe en ivoire alors qu'elle bouge. Lents, pendulaires, lourds. La soie bouge et glisse avec chaque placement précautionneux de ses genoux sur le matelas, et le tissu est si fin — si cosmiquement, agressivement fin — que je peux voir les points individuels de ses tétons accrocher le tissu, traîner légèrement, puis rebondir.

« Je suis la réponse à tes prières », dit-elle. Amusée.

Quelle audace.

Le culot à couper le souffle, stupéfiant, médaillé d'or olympique dans la putain d'Olympiade de l'audace, de cette créature. Cette connasse céleste lumineuse, aux quatre ailes, aux proportions impossibles, tueuse d'imp, a la témérité sans bornes de valser dans ma prison, de baigner mon donjon dans une lumière divine, de détruire mon unique service de livraison de repas, et ensuite de grimper sur mon lit — mon lit, le lit auquel je suis enchaîné depuis des millénaires, le lit qui est essentiellement tout mon univers à ce stade — et de se qualifier elle-même de réponse à mes prières ?

Je ne prie pas. Je n'ai jamais prié. La prière, c'est ce que font les faibles quand ils ne peuvent pas prendre ce qu'ils veulent par la force. Je suis Insignious. Je suis la luxure. Je ne supplie l'univers pour rien. Je prends. Je consomme. Je dévore. Je...

« La réponse à mes prières », je répète platement. « C'est ce que tu as trouvé. Tu déchires mon imp — mon imp de livraison de repas, au passage, la seule créature qui m'ait apporté autre chose que de la misère en huit siècles — »

Elle pose un doigt frais sur mes lèvres.

Elle me fait taire.

Chut.

Comme si j'étais un putain de chiot qui aboie après le facteur. Un seul doigt fin, pressant doucement contre ma bouche, et le contact se propage — frais, doux et dévastateur, irradiant vers l'extérieur depuis le point de contact comme de la glace jetée dans de l'eau tiède.

L'audace absolue.

« Tu es bavard, n'est-ce pas ? » songe-t-elle. Penchant à nouveau la tête. Ce même sourire d'un millimètre jouant au coin de sa bouche comme si elle profitait d'une blague privée dont je suis la chute.

Bavard.

Bavard.

Le Seigneur de la Luxure. Souverain du Domaine Charnel. Maître de trente-sept légions. L'être dont la voix faisait autrefois écarter les jambes des impératrices et pleurer les rois de besoin. La créature dont le murmure pouvait renverser des dynasties, dont le gémissement pouvait briser des fortifications, dont chaque syllabe était imprégnée d'une telle puissance érotique brute que les mortels mouraient en l'entendant.

Qualifié de bavard.

Par un ange.

Avec son doigt sur ma bouche.

Comme si j'étais un bambin faisant une crise de nerfs dans un supermarché céleste.

L'indignité de la chose est spectaculaire. Le genre d'indignité qui serait drôle si elle ne m'arrivait pas, et aussi si ma bite n'était pas en train de produire assez de pré-sperme pour remplir une piscine. Ce qui est le cas. Les bruits humides qu'elle fait en bougeant contre mon ventre sont obscènes.

« Je ne suis pas bavard », je grogne contre son doigt. Les mots sortent étouffés et légèrement zézés parce que mes lèvres sont toujours très occupées par son contact et je refuse — refuse — d'admettre à quel point ça sonne pathétique. Comme une gargouille avec un défaut d'élocution. « Je suis articulé. Il y a une différence. Une différence hiérarchique significative et importante. J'exprime, avec un détail considérable et, je pense, assez raisonnable, mon opinion sur la situation actuelle, qui est que toi — une intruse céleste lumineuse et trop accessoirisée avec plus d'ailes que de bon sens — viens de tuer la seule créature dans tout ce trou à rats qui m'apportait à manger, inondé ma cellule avec assez de radiation sacrée pour donner au Conseil des Démons un coup de soleil collectif, grimpé sur mon lit comme si tu possédais cette putain de chose, et maintenant tu me fais taire, et je... qu'est-ce que tu es ? Que veux-tu vraiment ? Pourquoi es-tu... »

Elle sourit.

Puis elle ouvre sa robe.

Elle ne l'enlève pas. Elle l'ouvre. Un seul mouvement gracieux : ses mains trouvent l'agrafe à son col, une torsion de ses doigts fins, et la soie ivoire tombe tout simplement. Elle glisse sur ses épaules comme l'eau sur une vitre. Le tissu s'amasse autour de sa taille un instant, le souffle coupé, avant de glisser sur ses hanches et de venir se poser autour de ses genoux sur le lit dans un bruissement qui ressemble, dans le silence de la cellule, au dernier râle de ma capacité à penser rationnellement.

Et je me retrouve face à une pure beauté nue.

Pas la beauté dont on use et abuse. Pas cette beauté paresseuse et imprécise que les mortels attribuent aux couchers de soleil, aux fleurs ou à leurs visages décevants. C'est la Beauté. Avec un grand B. Celle qui existe comme une force fondamentale, comme la gravité, l'entropie ou le besoin infernal et profond qui constitue mon être tout entier.

Son corps est…

Putain.

Son corps est tout ce que ma bite a toujours voulu, rendu dans une chair céleste lumineuse et offert comme un putain de cadeau pendant que je suis enchaîné à un lit. Les seins que j'avais entrevus à travers la soie sont magnifiques sans elle. Pleins. Lourds. Ronds d'une manière qui défie la physique des choses dépourvues de soutien architectural, chacun parfait, surmonté de tétons roses et serrés, légèrement durs à cause de l'air frais du cachot — ou, je le soupçonne, à cause de quelque chose d'autre. Ils ne tombent pas. Ils ne s'affaissent pas. Ils se tiennent hauts et fiers sur sa poitrine comme si le Paradis lui-même les soutenait, et la faible luminescence dorée de sa peau les fait briller, tels deux lunes par une nuit claire. La courbe sous ses seins crée une ombre dans laquelle je veux vivre. L'espace entre eux est une vallée où je veux enfouir mon visage et ne jamais en ressortir.

Son ventre. Plat et tonique, cette musculature divine visible sans être trop saillante, une définition douce qui parle d'une puissance contenue plutôt que dépensée. Son nombril, une petite indentation parfaite. Le galbe de ses hanches, larges, saisissables et faites pour — pour ça, exactement pour ça, pour qu'un corps se pose sur un autre et bouge. Les cuisses que j'avais entrevues sont encore mieux ainsi, totalement révélées. Lisses. Assez charnues pour être confortables, assez fermes pour y agripper. Le genre de cuisses qui pourrait écraser un crâne en paraissant phénoménales.

Et entre elles…

Oh.

Oh, putain.

« Ça te donne une idée ? » murmure-t-elle.

Et elle s'installe sur mes genoux.

Pas à côté de moi. Pas près de moi. Sur moi. Son poids — ce poids étrange, significatif, qui déforme la réalité — descend sur mes cuisses en un seul mouvement fluide, ses genoux s'installant de chaque côté de mes hanches, sa chatte lisse, rose et sans poils pressée directement contre la base de ma bite.

Elle se frotte.

Elle se frotte contre moi.

Un mouvement lent, délibéré, circulaire de ses hanches qui fait glisser sa chatte incroyablement douce le long de la face inférieure épaisse et nervurée de ma verge, de la base au milieu et vice versa, ses lèvres extérieures s'écartant légèrement autour de mon épaisseur, le lubrifiant — moi, c'est moi, j'ai perdu la distinction entre moi-même et ma bite à ce stade — avec quelque chose de chaud, de mouillé et de divin. Elle est mouillée. Vraiment mouillée. Vraiment excitée. Un ange. Assis sur ma bite. Qui ruisselle.

La friction est…

J'ai ressenti beaucoup de choses dans ma longue, terrible et spectaculaire existence. J'ai senti l'intérieur d'une reine succube. J'ai senti l'étreinte d'une magie interdite. J'ai ressenti l'agonie dévastatrice d'un désir refoulé s'accumulant sur des échelles de temps géologiques. Mais la sensation d'elle — cette créature céleste, divine, sainte — faisant glisser sa petite chatte parfaite le long de ma bite est quelque chose de nouveau. Quelque chose qui n'a pas de nom parce que personne n'a jamais été en mesure de le nommer.

Et elle continue de bouger. Ce frottement lent, patient, insupportable. Ses mains trouvent mon torse pour s'équilibrer. Ces seins parfaits et lourds qui se balancent à chaque roulement de hanches, ses tétons qui traînent contre ma peau, laissant des traînées de sensations comme si elles étaient gravées à même ma chair.

« Tu ne peux pas… » je suffoque. Ma voix a disparu. Ma voix a quitté le bâtiment. Ce qui sort de ma bouche est à peine reconnaissable comme du langage. « Tu vas mourir… Mon sperme… »

Elle gémit.

Oh merde.

Oh merde.

Elle gémit.

Profondément. Sans retenue. Ça monte de quelque part dans sa poitrine et sort de sa bouche en une vague sonore chaude et miellée qui percute mon système nerveux comme un putain de train de marchandises. Sa tête bascule en arrière. Ses yeux dorés papillonnent, à moitié clos. Ses lèvres s'entrouvrent. Et le son — ce son magnifique, dévastateur, impossible — remplit la cellule, remplit mes os, remplit les espaces entre mes atomes où vit le désir.

Elle aime ça.

Elle se frotte sur la bite qui a tué chaque créature ayant jamais eu l'audace de la toucher, et elle aime ça. L'humidité entre ses jambes a doublé. Triplé. Elle détrempe ma verge, la lubrifiant avec quelque chose qui sent la pluie sur le marbre d'un temple.

Le point où nos fluides se rencontrent — mon liquide pré-séminal sombre, fumant, presque caustique contre sa peau céleste scintillante — ne brûle pas. Ça ne siffle pas. Ça ne fait rien d'autre que fusionner. L'ombre et la lumière se mélangeant pour devenir quelque chose qui luit d'un léger violet avant d'être absorbé par sa peau, comme si elle s'en nourrissait.

Elle fait rouler ses hanches à nouveau. Plus fort cette fois. Son clitoris traîne sur l'épaisse crête du gland de ma bite et son gémissement monte d'un cran — une note tremblante, cristalline, qui fait cliqueter les chaînes et vibrer les murs de pierre.

« Mmmmmnh… »

« Putain, » je murmure. « Putain, putain, putain… »

« Tu disais quelque chose, » souffle-t-elle. Ses yeux sont mi-clos. Dorés. Brillants. Ce sourire d'un millimètre s'est élargi à deux. « Sur le fait que je ne peux pas ? »

« Je… putain… » Ma tête retombe contre l'oreiller. Mes bras tirent contre les menottes, les sceaux s'enflamment, la douleur remonte dans mes avant-bras, et je m'en fiche parce que chaque terminaison nerveuse sous ma taille a entamé une révolution violente et pris le contrôle de mes fonctions cognitives. « Toi… écoute-moi… tu dois arrêter… mon essence va… elle va te brûler de l'intérieur… le céleste et le démoniaque ne se mélangent pas… »

« Mmmmm, je sais, » souffle-t-elle, et ses hanches basculent vers l'avant, et le gland de ma bite se coince à son entrée — juste se coince, se niche contre l'ouverture de sa chatte, chaude, mouillée et contractée — et ma vision devient blanche sur les bords. « C'est justement le but. »

« Le but ? » Ma voix se brise sur ce mot comme si j'étais un putain d'adolescent. « Quel but ? Quel but possible peut… »

Elle soulève ses hanches.

Je sens le gland de ma bite s'encastrer contre son entrée. Je sens ces lèvres lisses et gonflées s'écarter autour de l'extrémité. Je sens le premier pouce de chaleur aveuglante, impossible et annihilante alors qu'elle commence à s'enfoncer.

« Attends… » je halète. « Attends attends attends… »

Elle s'enfonce davantage.

Deux pouces. Trois. Sa chatte s'étire autour de moi. C'est putain d'incroyable, je peux sentir le désir faire rage en moi.

« Oh putain, » je gémis, et mes hanches se secouent involontairement, s'enfonçant de deux pouces de plus en elle, et elle halète — un vrai halètement, cette façade divine et composée se fissurant pour un moment magnifique — et ses seins rebondissent sous l'impact, ces tétons parfaits frétillant, et j'ai envie de les mordre, j'ai envie d'enfouir mon visage dedans et de ne jamais en ressortir, mais mes putains de bras sont enchaînés…

Six pouces. Sept. Neuf. Puis la totalité de mes glorieux douze pouces. Elle atteint le fond avec un frisson qui parcourt tout son corps, sa chatte m'avalant jusqu'à la racine, son col de l'utérus embrassant le gland de ma bite avec une sensation qui fait se contracter mon âme, et elle reste assise là, totalement empalée, ses parois ondulant, s'ajustant, savourant.

Il n'y a pas beaucoup de créatures qui peuvent supporter toute ma longueur.

Sa tête bascule en arrière. Ses ailes papillonnent.

« Oh, » souffle-t-elle, et cette unique syllabe contient plus de plaisir authentique et sans retenue.

« Je… merde… je vais… si je jouis en toi… »

« Alors jouis en moi, » dit-elle, en me regardant avec ces yeux flamboyants, et ses hanches commencent à bouger — se soulevant, retombant, se soulevant, retombant — dans un rythme plus vieux que le langage, plus vieux que la pensée, plus vieux que la guerre entre le ciel et l'enfer elle-même. « Donne-moi tout, Roi des Démons. Je peux encaisser. »

« Je ne pense vraiment, vraiment pas que tu puisses… »

Sa chatte se serre. Ondule. Se contracte dans une séquence qui, j'en suis certain, viole plusieurs lois de la physique, trayant ma verge de la base jusqu'à la pointe dans un mouvement en tire-bouchon qui me fait révulser les yeux.

« Essaie, » murmure-t-elle.

« Pourquoi fais-tu… » Ma voix se coince, se fracture, se brise alors qu'une contraction particulièrement vicieuse de sa chatte arrache les mots de ma gorge. « … nnngh… ça ? »

Je me cambre. Je ne peux pas m'en empêcher. Mes hanches se projettent vers le haut par pur instinct, s'enfonçant profondément, et l'angle change et ma bite frotte contre quelque chose à l'intérieur d'elle — une crête, un point, une sorte de point G céleste qui ne devrait pas exister mais qui, putain, existe bel et bien — et elle pousse un petit cri. Un vrai petit cri, ce son aigu, brisé et totalement indigne qui sort de sa bouche avant qu'elle ne puisse le retenir, et ses ailes s'agitent, les plumes fractales cliquetant comme des carillons dans un ouragan.

Te voilà.

Sous tout ce calme divin. Sous les yeux-fréquences, le sourire qui déforme la réalité et la connerie du « je suis la réponse à tes prières ». Il y a une créature. Une créature chaude, mouillée, en manque, qui a haleté quand j'ai touché le bon endroit.

Bien.

Putain, que c'est bon.

Je me cambre à nouveau, plus fort, et ses yeux papillonnent, et une autre goutte de pré-séminal lumineux s'écoule dans sa chatte et elle ne brûle pas, ne cloque pas, ne crie pas — elle gémit, longuement, bas, ses parois internes ondulant autour de moi comme si elle le buvait, comme si mon essence démoniaque était une nourriture plutôt qu'un poison, et cela ne devrait pas être possible, cela devrait être catastrophique, le céleste et le démoniaque s'annihilant au contact, matière et antimatière…

Mais elle gémit.

Ce qui signifie soit qu'elle est bien plus puissante que ce que j'ai commencé à comprendre, soit qu'elle est complètement, putain de folle.

Probablement les deux.

Et puis elle commence à bouger.

Pas le frottement lent et contrôlé d'avant. Pas la descente patiente et délibérée. Quelque chose d'autre. Quelque chose de primal.

Son cul tremble.

Je peux le sentir — la chair d'elle, le poids plein et divin de ces hanches impossibles, ondulant et rebondissant alors qu'elle trouve son rythme.

Elle me chevauche. Complètement. Sans hésitation, sans période d'adaptation, sans acclimatation prudente. Elle me chevauche comme si elle était faite pour ça, comme si c'était son but, la chose pour laquelle elle a été divinement façonnée, ses seins rebondissent à chaque impact, lourds et sauvages, ses tétons traçant des huit dans l'air, et j'ai envie de les toucher, j'ai envie de les goûter, mais mes putains de poignets sont enchaînés et je ne peux rien faire d'autre que rester allongé ici et encaisser pendant qu'un ange baise la volonté de vivre hors de moi.

« Tu… nnh… tu ne réponds pas à ma question, » je parviens à dire, ce qui est franchement héroïque étant donné que ma bite est avalée par la chatte la plus serrée, la plus chaude et la plus agressivement talentueuse de toute l'histoire de la création. Chaque mot sort saccadé, rythmé par ses poussées. « Qu'est-ce que tu… putain… veux ? C'est quoi… merde… le but ? »

Elle fait rouler ses hanches. Une rotation circulaire, complète et frotteuse qui emmène ma bite en voyage à l'intérieur d'elle, pressant contre chaque paroi, chaque crête, chaque centimètre frémissant de chatte céleste, et je vois des étoiles.

« Oh, Roi des Démons… » sourit-elle en me regardant, et même à travers le plaisir — à travers le plaisir brûlant, fondant le cerveau et altérant la réalité — je peux voir le changement dans son expression.

« Je pensais que tu savais combien c'est amusant de briser les règles… »