THE CLEARING
⚠️ AVERTISSEMENT ET DISCRÉTION REQUISE ⚠️
HOUSE OF SKIN est une romance sombre pour adultes (+18). Elle n'est PAS destinée aux lecteurs de moins de 18 ans.
Avant de continuer, veuillez lire cet avertissement avec attention.
Ce livre explore des thèmes sombres et troublants, notamment :
🔞Situations sexuelles sans consentement⛓️Consentement douteux / coercition🔒Captivité et séquestration🖤Violence sexuelle et discussions sur le viol🍑Contenu à caractère anal🔫Armes à feu, violence et activités criminelles🩸Thèmes liés à la mafia/Bratva🧠Obsession, manipulation et contrôle psychologique⚠️Comportements toxiques et moralement répréhensibles
Le héros de cette histoire n'est pas un homme bien.
Il commet des actes condamnables. Il fait des choix terribles. Son comportement est toxique, possessif, contrôlant et, parfois, impardonnable.
C'est intentionnel.
Il s'agit d'une romance sombre. Cette toxicité n'est pas un défaut de caractère accidentel qui aurait échappé à la reédition. Elle fait partie intégrante de l'histoire et du cheminement du personnage. Il existe un arc de rédemption, mais la rédemption n'efface pas ce qui s'est passé avant.
Par conséquent, si vous savez déjà que des thèmes tels que le viol, la coercition, la captivité ou les héros moralement répréhensibles sont des choses que vous ne pouvez pas apprécier dans la fiction, veuillez ne pas lire ce livre.
Si vous n'avez pas réussi à lire des livres comme Haunting Adeline en raison de leurs thèmes sombres ou parce que la moralité des personnages vous mettait mal à l'aise, ce livre n'est peut-être pas fait pour vous non plus.
Et si vous entamez cette lecture en sachant exactement ce qu'elle contient, ne passez pas tout le livre à me dire que le héros est toxique, que c'est une personne horrible ou que son comportement est inacceptable.
Je le sais.
C'est tout le but.
Veuillez lire les avertissements, comprendre ce que vous choisissez de lire, puis décider si cette histoire est faite pour vous.
🚨 UNE DISTINCTION TRÈS IMPORTANTE
Rien dans ce livre ne suggère que ces comportements sont acceptables dans la vie réelle.
Je ne cautionne en aucun cas le viol, la coercition, les abus, la captivité ou les relations sans consentement.
La coercition n'est pas un consentement. Un contact sexuel non consenti est une violence sexuelle. L'abus n'est pas de la romance.
Une fiction explorant ces sujets ne les rend pas acceptables dans la réalité.
La romance sombre est une fiction. Les personnages, les situations et les relations existent au sein d'un récit fictif, et les lecteurs doivent être capables de faire la part des choses entre le fantasme d'une histoire et la réalité des comportements abusifs.
Ne romantisez jamais les abus dans la vraie vie.
Si quelqu'un viole vos limites, vous contraint, vous menace ou vous touche sans votre consentement, ce n'est pas un fantasme de dark romance. C'est une violation réelle, et vous avez droit à la sécurité, au soutien et au respect.
Lisez de la fiction sombre en connaissance de cause. Connaissez vos limites. Connaissez vos déclencheurs. Sachez quand refermer le livre.
Et surtout :
Ne laissez jamais la fiction vous apprendre que quelque chose de nuisible dans la réalité est romantique.
🖤Lisez les avertissements. Sachez où vous mettez les pieds. Ensuite, décidez si vous êtes prête à entrer dans la House of Skin.
PLAYLIST
CHASE HOLFELDER- ANIMAL
SO BELOW SOUND-BONE
OZZIEMUSIC-OVER YOU
FLOWER FACE-MAYBE
TEFLON SEGA- DEMONS
REED WONDER- FATAL ATTRACTION
TEFLON SEGA- SINNER
ARYAN SHAH- DISSOCIATION
ALLEGRA JORDYN- MINE
ARI ABDUL- TASTE
LUNA NOIR- NO GENTLEMAN
ZAGREB, CROATIE
Cela fait deux heures que je conduis. Il y a quarante minutes, la route au sortir de Zagreb s'est transformée en un chemin que mon GPS ne reconnaissait plus. L'asphalte était fissuré et gondolé, avec des mauvaises herbes qui perçaient en fins filaments vert pâle. Cela ne me dérangeait pas. J'avais une carte manuscrite donnée par un botaniste rencontré lors d'une conférence à Split l'an dernier ; un vieil homme qui sentait le tabac à pipe et qui disait : « Medvednica recèle des recoins où plus personne ne s'aventure. Trop escarpés. Trop d'histoires. » Il avait fait un clin d'œil en prononçant le mot *histoires*, et j'avais supposé qu'il parlait de braconniers ou de sangliers.
L'air a changé.
C'est la partie que je n'arrive jamais à expliquer correctement. Les vitres de la voiture étaient baissées, et l'air est passé de la poussière estivale et du diesel à quelque chose de froid, d'humide et de vivant. Des feuilles en décomposition. De la mousse. Avec, en dessous, une note florale que je ne saurais encore nommer. Le genre d'odeur qui donne envie à mes doigts de se saisir d'un scalpel. Je suis botaniste. C'est mon métier.
Je me suis garée là où la route s'arrêtait net. Le gravier a crissé sous les pneus, puis le silence s'est installé. Le vrai silence. Pas celui de la ville avec le bourdonnement du trafic en arrière-plan. Le silence de la forêt. Les arbres ici étaient vieux. Surtout des hêtres. Quelques chênes. Le sous-bois était dense et intact, et mon cœur battait déjà plus vite, de cette façon si particulière qui précède une belle découverte.
J'ai vérifié mon visage dans le rétroviseur. Par habitude. Des cheveux bruns ondulés retombant en mèches autour d'un visage qui ne semble appartenir à nulle part. À moitié parsie, à moitié australienne, zoroastrienne de naissance, ce qui fait qu'à chaque fois que je réponds à la question, j'ai droit au même regard vide suivi d'un *c'est quoi, zoroastrienne ?*. Rhea, ma colocataire à l'université, m'appelait la princesse Disney intello. Je ne sais toujours pas si c'était une insulte. Des yeux marron foncé qui semblent trop grands pour mon visage. Elle disait ça aussi. *Comique.* J'ai remis le rétroviseur en place.
J'ai passé ma sacoche à l'épaule. Pinces. Trois scalpels de tailles différentes. Des flacons en verre avec des bouchons en liège. Une petite truelle. Lampe torche. Imperméable. Boussole sur un porte-clés accroché à la fermeture éclair. J'ai assez d'expérience pour savoir ce qu'il faut emporter et ce qu'il faut laisser.
J'ai quitté l'asphalte.
La température a chuté immédiatement. Peut-être de cinq degrés. Le sol était souple sous mes bottes. Pas boueux. Juste meuble. Comme si le sol forestier n'avait pas été tassé par quelque chose de plus lourd que des sabots de cerfs depuis des années. J'ai marché lentement. C'est la partie qui demande de la patience. On ne se précipite pas sur un site vierge. On le laisse se révéler.
D'abord la jusquiame. Un petit groupe près d'une bûche tombée. Je me suis agenouillée et j'ai pris des photos avant de récolter. Toujours documenter avant de déranger. Les feuilles étaient en bonne santé. Aucun signe de dérive de pesticides venant des terres agricoles du sud. Des échantillons propres.
Je me suis enfoncée plus loin.
Le brouillard est arrivé doucement. Je ne l'ai pas remarqué au début, car j'étais accroupie devant ce qui pouvait être de l'angélique sauvage, essayant de confirmer la structure de la tige. Quand je me suis relevée, les arbres à vingt mètres devant moi avaient disparu à moitié. Engloutis dans le gris. J'ai vérifié ma boussole. Le nord était toujours le nord. Je marchais depuis peut-être quarante minutes. Pas de problème. Je pouvais refaire mon chemin à l'envers.
Sauf qu'en me retournant, je ne pouvais plus voir le sentier.
Le brouillard s'était refermé derrière moi aussi.
J'ai marché vers le nord. La boussole indiquait le nord. Quinze minutes. Vingt. Le sol descendait d'une manière dont je ne me souvenais pas à l'aller. Je me suis arrêtée. La forêt était devenue calme. Pas silencieuse. Calme, mais d'une façon étrange. Aucun oiseau. Les grillons s'étaient tus.
Un corbeau a croassé quelque part sur ma gauche. Un son bref et unique. Puis plus rien.
J'ai cligné des yeux, le brouillard s'est dissipé et une clairière est apparue devant moi.
Cela n'aurait pas dû être là. Le terrain ne ressemblait pas à une clairière naturelle. La lisière des arbres était trop régulière. Et au milieu se dressait une tente. Un chapiteau de cirque. Je ne sais pas comment appeler ça autrement. Haut et pointu. Des rayures vert sombre et noires. De la toile. De la vieille toile, celle qui a été usée, rapiécée, puis usée à nouveau. Elle ondoyait légèrement sous une brise que je ne sentais pas sur ma peau.
Mes pieds se sont immobilisés. Mon cerveau a crié : « Fuis. »
Je suis scientifique. J'ai manipulé de la belladone à mains nues. J'ai marché seule à travers les forêts de trois pays. Je sais à quoi ressemble une situation dangereuse.
Je suis entrée dans la clairière.
Je ne sais pas pourquoi. Je ne le sais toujours pas. Mon cœur battait la chamade contre mes côtes, mes paumes étaient moites et chaque instinct me poussait à faire demi-tour, à marcher, à marcher encore jusqu'à atteindre la route. Mais mes jambes continuaient d'avancer. Comme si quelque chose m'avait crochetée derrière le sternum pour m'attirer.
Le rabat de la tente était entrouvert. Juste une fente. Peut-être un demi-mètre de large. L'obscurité régnait à l'intérieur.
J'ai entendu le ruisseau à ce moment-là. L'eau sur les pierres. Tout près. Derrière la tente, peut-être.
J'ai poussé l'ouverture.
L'odeur m'a frappée en premier. Du parfum. Lourd, floral et coûteux. En dessous, de la sueur. De la sueur humaine. Fraîche. Et autre chose. Terreux. De la fange. Comme une étable qui n'avait pas été nettoyée.
J'ai allumé ma lampe torche.
Le faisceau a balayé le sol. Des empreintes sur la terre battue. Des pieds nus. Des traces de bottes. Quelque chose avait été traîné. J'ai orienté la lumière vers le haut.
Un homme se tenait à trois mètres.
Torse nu. Huilé. La lumière capturait le reflet sur ses pectoraux, son ventre et ses bras. Des bras plus épais que mes cuisses. Il portait un pantalon sombre strié de boue et de taches d'herbe. Des bottes couvertes de crasse séchée. Et sa tête.
Sa tête était celle d'un cochon.
J'ai lâché la torche.
Elle a frappé le sol, a roulé, et le faisceau a tourné. J'ai vu les autres. Des corps partout. Debout dans l'obscurité. Ils attendaient. Des hommes avec des masques d'animaux. Sanglier. Cerf. Renard. Loup. Quelque chose avec des bois qui s'élevaient vers les ténèbres, là où la lumière ne pouvait pas atteindre. Des femmes entièrement nues, à l'exception de masques. Des masques d'oiseaux avec de longs becs. Certaines portaient des harnais en cuir qui croisaient leurs torses. J'ai vu des machines. Des chaises en métal boulonnées au sol. Des cordes suspendues aux mâts de la tente. Une table avec des objets dessus que je ne voulais pas regarder.
L'homme à tête de cochon s'est dirigé vers moi.
Je ne pouvais pas bouger. Mon corps ne m'appartenait plus. Le faisceau de la torche s'est élevé lorsqu'il s'est penché pour la ramasser. Il s'est redressé. Il était énorme. Un mètre quatre-vingt-quinze au moins. Je fais un mètre cinquante-sept. J'ai dû pencher la tête en arrière pour regarder son visage.
Le masque n'était pas un masque.
J'ai vu l'endroit où la peau rencontrait son cou. Aucune couture. Aucune bordure. Juste de la chair qui se confondait avec de la chair. Je ne sais pas ce que j'ai vu. Je ne le sais toujours pas. Mon cerveau l'a rejeté. Il m'a suggéré comme un cadeau : « C'est une très bonne prothèse ».
Il a projeté la lumière directement dans mes yeux.
J'ai tressailli et j'ai détourné le regard. Quand ma vue s'est éclaircie, j'ai mieux distingué les femmes. Leur peau était réelle. Humaine. La chair de poule sur les bras de l'une d'elles. Un tatouage sur la hanche d'une autre. Une troisième respirait trop vite. Ses côtes saillaient à chaque inspiration.
J'ai regardé à nouveau le cochon.
J'ai essayé de parler. Ma bouche s'ouvrait et se fermait. Aucun son n'en sortait. J'ai dégluti et le bruit a résonné si fort dans le silence.
« Je suis désolée. » Ma voix était fine et aiguë. « Je ne voulais pas. Je suis désolée. Je vais partir. Je m'excuse pour l'intrusion. »
J'ai commencé à reculer. Mon sac était par terre. Je ne me souvenais pas l'avoir lâché. Peu importait.
« Je suis vraiment désolée. Je m'en vais maintenant. Je suis tellement désolée. Je ne... »
Il a tendu la main.
Ses doigts se sont refermés sur une mèche de mes cheveux. Juste une. Le pouce et l'index. Il l'a frottée. Lentement. Comme s'il testait la texture d'un tissu.
« Vous ne pouvez pas partir. »
La voix était profonde. Trop profonde pour une gorge humaine. Baryton. Clinique. Comme un médecin annonçant un diagnostic.
« Quoi ? » ai-je murmuré.
Il a penché la tête. Le museau de cochon a basculé sur le côté. La torche était toujours braquée sur mon visage et je ne pouvais pas voir ses yeux derrière le masque. Je ne voulais pas voir ses yeux.
« Vous êtes entrée librement. » Il a laissé glisser mes cheveux de ses doigts. « On ne quitte pas la House of Skin une fois qu'on y est entré. »
Ma bouche s'est ouverte. Aucun son.
Derrière lui, les autres ont bougé. Une femme au masque de corbeau a ri doucement. Ce n'était pas un rire cruel. C'était pire. C'était de la compassion.
L'homme à tête de cochon s'est retourné et est reparti dans l'obscurité. La torche est restée au sol, orientée vers le haut, projetant de longues ombres sur les parois de toile.
Je suis restée là.
Mes pieds refusaient toujours de bouger. Mes fioles d'échantillons s'étaient échappées du sac. De petits tubes en verre brillaient dans la lumière de la torche. Angélique sauvage. Jusquiame. Tout cela n'avait plus aucun sens désormais.
Le rabat de la tente derrière moi s'était refermé. Ou avait été refermé. Je ne l'avais pas entendu.
J'ai entendu le ruisseau à nouveau. Plus proche cette fois. Et des pas. Légers. Des pieds nus sur la terre battue. Quelqu'un marchait vers moi depuis la direction des machines. Je ne pouvais pas voir qui. La torche était braquée du mauvais côté.
« Karina. »
Mon nom. Quelqu'un a prononcé mon nom. Ou peut-être étais-je en train d'halluciner de peur. Ou peut-être était-ce le vent.
Je n'avais dit mon nom à personne.
