Mason
Ayant grandi dans les profondeurs de la campagne du sud du Texas, Mason Briggs et sa bande savaient qu’ils étaient destinés à accomplir de grandes choses. C’est pourquoi, dès l’âge de douze ans, ils ont fondé un club, avec Mason à sa tête. Ils l’ont baptisé Play or Die. En grandissant, il s’est transformé en Ride or Die.
Les parents de Mason et Jesse étaient riches, mais toujours très occupés. Leur mère, une mondaine qui buvait énormément, a fini par en payer le prix : une insuffisance hépatique et une tombe précoce. Leur père est mort d’une crise cardiaque, conséquence d’une obsession à ne jamais dormir et à se nourrir uniquement de cheeseburgers — une combinaison mortelle pour le cœur, comme ils l’ont appris à leurs dépens.
Mason n’avait que vingt et un ans lorsqu’il a hérité de la fortune familiale et s’est retrouvé à devoir élever son frère de seize ans. Jesse était dévasté, même si leurs parents ne leur avaient jamais montré le genre d’amour et d’affection que la plupart des enfants reçoivent.
La société de gestion immobilière dont Mason a hérité et dont il a dû prendre la direction était gérée avec l’aide de membres de la famille et de camarades du Ride or Die Motorcycle Club. Beaucoup d’entre eux louaient des appartements à des tarifs réduits, l’un des avantages du club. Techniquement, il possédait deux immeubles de chaque côté de la ville. Ses subordonnés s’occupaient de l’entretien, veillaient à ce que les locataires paient leur loyer et géraient même les squatteurs si nécessaire. C’était une mécanique bien huilée une fois que Mason a repris les commandes et commencé à réinvestir l’argent dans les bâtiments pour les rénover, tout en proposant des loyers abordables.
Briggs Property Management servait aussi de couverture parfaite pour la petite opération de contrebande du club : transport de personnes et d’argent. Ils étaient considérés comme un gang de motards hors-la-loi, bien qu’ils suivent davantage une philosophie à la Robin des Bois. Ils volaient les riches et les puissants, ou les faisaient payer comme ils l’entendaient. Si vous vous mettez le gang à dos — ou quelqu’un qui leur est cher — vous finirez par payer, d’une manière ou d’une autre.
Le premier achat majeur que Mason a effectué après avoir hérité de la fortune familiale fut deux Harley flambant neuves, une pour lui et une pour Jesse. C’est ce qui a tout déclenché.
Il n’était qu’un adolescent quand il est monté à l’arrière de la vieille bécane d’un ami, et il a su qu’il en voudrait une à lui.
La liberté. Le vent qui lui fouettait les cheveux. Le sentiment de contrôle total une fois qu’il a possédé sa propre moto. C’était une sensation inédite, et c’est rapidement devenu une obsession qui, il le savait, durerait toute une vie.
Le Ride or Die Motorcycle Club était déjà sa vision il y a toutes ces années, et son cœur se sentait presque comblé de voir tout cela se concrétiser ces dernières années.
Après des années de recherche et grâce à son héritage, il avait enfin trouvé l’endroit parfait pour transformer leur rêve en réalité.
Une vieille église.
L’emplacement était primordial, et celui-ci ne pouvait pas être plus parfait. C’était une ancienne église luthérienne abandonnée après que son pasteur a été démasqué comme un prédateur sexuel qui avait abusé d’enfants pendant plus de vingt ans.
La chance semblait être du côté de Mason. Juste au coin de la rue se trouvait le bar de motards idéal, dont le club s’est rapidement emparé comme territoire une fois qu’ils ont acquis l’église.
Jesse avait commencé à appeler Mason « Pasteur » pour plaisanter, mais le surnom est resté. C’est devenu le premier d’une longue série de noms de route que les membres du club allaient gagner au fil des années.
Riley Diaz, alias Hoops, avait été leur premier véritable ami d’enfance. Ses parents travaillaient comme gardiens et jardiniers sur le domaine des Briggs, et Riley s’était lié à Mason et Jesse presque immédiatement. Ils étaient inséparables depuis. Mason et Jesse veillaient sur lui quoi qu’il arrive, exactement comme des frères.
Ryker (« Strike ») et Kyle (« Mr. Rodgers ») étaient des camarades de classe à l’école primaire qui, d’une manière ou d’une autre, avaient fini par rejoindre l’équipe. Ils avaient partagé tellement d’aventures tous les cinq qu’ils ne se souvenaient plus de la moitié d’entre elles. Les souvenirs qui restaient étaient toujours les plus chaotiques. Et le fait qu’ils avaient été là, ensemble, à travers les hauts et les bas.
Comme cette fois où ils avaient collé le caïd de l’école, Gill Yerling, sur la lunette des toilettes du vestiaire des filles.
Non seulement cela prouvait à tout le monde qu’il s’était effectivement faufilé dans les toilettes des filles pour faire sa commission quotidienne, mais cela lui a aussi appris qu’embêter les plus petits que soi pouvait avoir des conséquences collantes.
Jesse avait été l’un de ces enfants harcelés, mais pas pour longtemps une fois que Mason l’a su.
C’est pour cette raison que Mason s’était promis que quel que soit le type de club qu’ils créeraient, il défendrait l’équité et le bien.
Enfin... ce que Mason considérait comme l’équité et le bien.
Peut-être que cela ne correspondait pas toujours à ce que la loi considérait comme juste, mais cela leur importait peu. Ils étaient frères, et ils étaient prêts à vivre et mourir les uns pour les autres.
C’était exactement pourquoi ils savaient que c’était le nom parfait.
Ride or Die.
Cela représentait exactement le type de membres qu’ils voulaient.
Sois quelqu’un de bien.
Vis et meurs pour tes frères.
Vis et meurs pour ton Église.
À bien des égards, c’était autant une religion qu’un gang. Ils avaient des règles. Un code. Des réunions régulières. Des traditions.
Ils mettaient un point d’honneur à aider leur communauté tout en prenant à ceux qui n’avaient pas besoin de ce qu’ils possédaient. Des gens qui accumulaient richesse et pouvoir pendant que tout le monde peinait. Des gens qui utilisaient légalement le système pour s’enrichir en profitant des autres. Mason méprisait ce genre de crétins.
Leur objectif était simple.
Faire du comté de Poppler le meilleur sacré comté de l’État du Texas.
Surtout si cela signifiait enfin se débarrasser du maire corrompu Kline, dont les mensonges et la corruption lui permettaient bizarrement de rester au pouvoir.
Il était l’une des personnes que Mason détestait le plus. Le genre de personne qui utilisait le pouvoir pour son propre profit et souriait pendant que tous les autres souffraient. Pourtant, d’une manière ou d’une autre, ils n’avaient pas encore réussi à le faire partir. Pas encore.
Ils avaient fait tomber quelques-uns de ses sbires, cependant. L’un siégeait au tribunal des commissaires du comté, prenant des décisions qui semblaient toujours favoriser l’agenda du maire et de ses amis. L’autre était, sans surprise, le chef de la police, qui avait été limogé quelques semaines plus tôt seulement.
Mason aurait payé cher pour voir la tête du maire quand il a ouvert le Poppler County Pages et vu le Ride or Die Motorcycle Club étalé en première page.
Pas à cause d’un crime quelconque.
Parce qu’ils mettaient en avant le travail qu’ils avaient accompli pour la communauté pendant que le département de police était trop occupé à se faire acheter et à ignorer les problèmes juste devant eux.
Ils savaient qu’il y avait encore des serpents cachés dans tout le gouvernement du comté. Le comité d’urbanisme était l’une des plus grosses préoccupations, avec plusieurs autres endroits où la corruption avait plongé ses racines profondément.
Mason savait déjà que ce serait le sujet principal de leur réunion du soir, avec quelques autres détails qui nécessitaient d’être réglés.
« Hé, Junior. »
Jesse, qui était occupé sur son ordinateur à répondre à un email ou un autre concernant les affaires de Briggs Property Management, leva les yeux. Son visage arborait l’expression ennuyée de quelqu’un prêt à saisir n’importe quelle excuse pour se concentrer sur autre chose.
« Ouais ? »
« J’ai besoin que tu vérifies si notre vieille copine Olive a entendu autre chose concernant la taupe suspectée du maire au comité d’urbanisme. »
« Oh ouais, bien sûr, je m’en occupe. Honnêtement, si je pouvais convaincre Olive d’être ma vieille, je serais le plus heureux des fils de pute de tout le comté de Poppler. Et même du Texas. »
« Je comprendrais ton enthousiasme si je n’avais pas entendu exactement la même chose à propos de... attends. C’était pas... Jenny ? La semaine dernière ? »
« Jenna. Et oh, ouais, elle avait un cul à tomber par terre, et je donnerais n’importe quoi pour pouvoir y goûter. »
« Ouais... Probablement mieux d’attendre quelqu’un comme Olive avant d’être prêt à te poser. »
« Oh, avec une vieille comme Olive, je serais prêt. Crois-moi sur parole. »
« Crois-moi sur parole, je ne souhaiterais jamais ça pour elle. »
Mason éclata de rire alors que Jesse saisissait un stylo et le lançait dans sa direction.
« Assure-toi que tout le monde vienne ce soir. J’ai beaucoup de choses dont je veux discuter. »
« Ouais, ouais. J’ai capté. »
« Je sais que tu as capté. »
Mason ressentait une profonde gratitude envers son frère, qui n’avait jamais été aussi enthousiaste que lui à propos des motos ou de tout ce qui touche aux clubs. Mais si son grand frère voulait le faire, c’était toujours une raison suffisante pour que Jesse se salisse les mains.
Et ils s’en étaient sali les mains depuis le début de cette aventure il y a toutes ces années.
Mason savait qu’il devait sa vie à son petit frère, et il ne se pardonnerait jamais de ne pas faire tout son possible pour rendre la vie de Jesse aussi épanouissante que la sienne commençait enfin à l’être.
« Et toi, Pasteur ? »
« Quoi, moi ? »
« Tu comptes te poser quand ? »
Mason rit bruyamment, son esprit fermant immédiatement la porte au sujet avant même qu’il puisse y réfléchir trop profondément.
Il était sorti avec quelqu’une ou deux fois. Chaque fois, cela avait fini de façon désastreuse, généralement parce qu’elles étaient plus intéressées par son nom de famille et son argent que par ses centres d’intérêt ou qui il était vraiment.
Il savait qu’il était un peu brut de décoffrage. Il ne se rasait pas assez souvent, même si sa barbe n’avait jamais poussé aussi épaisse et fournie qu’il l’aurait voulu. Il y avait encore quelques zones clairsemées le long de ses joues qu’il aurait donné n’importe quoi pour combler, mais arrivé à ce stade de sa vie, il avait accepté son sort. Ses mèches brun foncé épaisses partaient dans tous les sens, et son sourire était d’autant plus tordu qu’il était large. Il était grand, 1m90, et baraqué grâce au travail physique que leur club exigeait constamment.
À ses yeux, il était un cinq sur dix les bons jours, et il était parfaitement en paix avec ça.
« Pas aujourd’hui. »
« Ouais, ouais. Ta putain de réplique préférée. »
« Si on jurait comme un vrai homme ? »
« Les vrais hommes savent aussi surveiller leur langage. Le Seigneur écoute. »
« Dieu et moi, on a un arrangement. »
« Ha. Oublie ce que je viens de dire. *Ça*, c’est ta réplique préférée. »
Ils ricanèrent tous les deux en fermant le bureau plus tôt, envoyant une partie de leur surplus de travail au bureau du comté voisin de Sparrow, géré par leur cousin et un autre bon ami, même si leur amitié n’avait commencé qu’à l’âge adulte.
Kayla Frances.
Kayla n’avait jamais été intéressée par l’idée de rejoindre leur gang, même de façon officieuse. Elle était plus une femme d’affaires que les deux réunis, même avec sa petite taille d’un mètre cinquante-cinq. C’était un vrai bout-en-train, toujours prête à donner un coup de main quand ils avaient du travail supplémentaire, quel que soit le business concerné.
De plus, son mari était le chef cuistot du club et l’un des membres les plus intimidants de l’église. L’intimidation était après tout l’un de leurs plus grands atouts.
Henry Frances était quelqu’un de gentil, malgré sa carrure musclée d’un mètre quatre-vingt-dix pour cent quinze kilos, ses tatouages qui remontaient jusqu’au cou et son apparence intimidante. Kayla l’avait rencontré par l’intermédiaire de Mason et Jesse, et ils en étaient fiers.
Tout bonheur qu’ils pouvaient apporter aux gens dont ils savaient qu’ils le méritaient procurait à Mason une joie profonde, une sensation dont il ne se lassait jamais.
La cuisine d’Henry était légendaire dans tout le comté. Il participait au concours de chili de la foire du comté chaque année et ne l’avait pas perdu depuis cinq ans d’affilée.
L’estomac de Mason gargouilla.
« Prenons des ailes à rapporter pour tout le monde. »
« Pas besoin de me le dire deux fois ! J’appelle Tula tout de suite. »
« Dis-lui d’ajouter aussi les bouchées de pain à l’ail et à la pomme de terre. »
« Enfer et damnation, ouais. »
Pendant que Jesse passait la commande et qu’ils se dirigeaient vers leurs motos, Mason ne pouvait s’empêcher de laisser son esprit vagabonder.
Il avait passé toute sa vie à construire quelque chose qui méritait d’être protégé. Un club. Une famille. Un endroit où les gens avaient leur place. Quelque chose de plus grand que ce que ses propres parents auraient pu lui donner.
La seule chose qu’il n’avait jamais trouvée, c’était s’il y avait quelqu’un là-dehors prêt à rouler à ses côtés, non pas pour son nom ou son argent, mais pour qui il était vraiment.
Il savait que c’était probablement un rêve inaccessible. Surtout en considérant le fait qu’il avait déjà la trentaine, sans l’ombre d’une perspective à l’horizon. Une partie de lui craignait de ne pas être le genre de mari qu’il voulait être, et cela l’inquiétait aussi.
Il secoua la tête pour chasser ce qu’il savait être au mieux une fantaisie. Une qu’il valait mieux laisser dans un coin de sa tête.
