Chapitre 1 - LYDIA. Dysfunction Junction
Lydia
Le premier type que je fais chier dans mon nouveau resto fait un mètre quatre-vingt-treize. Il est bâti comme s'il pouvait soulever le juke-box à bout de bras et semble persuadé que posséder un pick-up noir lui donne des droits constitutionnels sur mon chemin privé.
Ça fait cinquante-deux minutes que j'ai ouvert.
Ça commence bien.
« Pousse-toi. »
Il me regarde par-dessus le bord de sa tasse à café.
Lentement. Très lentement.
Comme si personne ne lui avait parlé à l'impératif depuis la maternelle et qu'il essayait de se rappeler comment on réagit.
Je souris.
Serviable.
Son pote, en face de lui dans la cabine, baisse sa fourchette.
« Frank n'en a jamais rien eu à foutre. »
Voilà que ça recommence.
Frank.
L'ancien proprio. À la retraite. Et surtout, pas en train de poireauter dans mon resto à essayer de décharger trois caisses de tomates devant une zone de livraison bloquée par le camion de soutien émotionnel de quelqu'un.
« Frank gardait aussi un congélateur en panne dans l'arrière-boutique depuis huit ans, parce qu'il était persuadé qu'il pourrait avoir besoin des pièces. »
La mâchoire de l'homme se contracte.
« La route a toujours été ouverte. »
« Et pourtant, aujourd'hui, elle est fermée. »
Son regard glisse par-dessus mon épaule vers les fenêtres à l'arrière du resto.
Le vieux chemin passe derrière le bâtiment, se fraye un passage entre les arbres avant de disparaître de chaque côté.
C'est à moi.
C'est un fait que j'apprécie de plus en plus depuis hier après-midi, quand j'ai découvert qu'environ la moitié du Montana semble penser le contraire.
Les gens traversent sans s'arrêter. Ils se garent derrière ma cuisine. Ils laissent leurs véhicules pendant des heures.
Hier, j'ai trouvé un jeu de clés sous la caisse avec "R.C. — MIKE" écrit sur du ruban adhésif.
Nora les a embarqués avant que j'aie pu demander pourquoi ma caisse enregistreuse servait apparemment de service de voiturier.
Alors, ce matin, j'ai mis une chaîne en travers du chemin.
Surtout parce que mon fournisseur de produits frais a menacé d'arrêter ses livraisons si un autre camion le coinçait encore contre le quai de déchargement.
Apparemment, je viens d'inadvertance de déclarer mon indépendance.
Le grand type repose sa tasse.
« T'aurais pas dû la fermer. »
Je cligne des yeux.
Oh.
Excellent.
On est passés de "Frank n'en a rien à foutre" à me dire ce que je devrais faire de ma propre propriété.
Je pose la cafetière sur la table.
« Tu veux essayer de redire cette phrase ? »
Son pote s'étouffe dans son poing. Le grand le regarde. Il se découvre immédiatement une passion dévorante pour ses œufs.
Lâche.
« J'ai dit... »
« Oh, je t'ai entendu. »
J'appuie une main sur le dossier de la chaise vide en face de lui.
« C'est ton aplomb que j'admire. »
Ses yeux se plissent.
« T'es nouvelle dans le coin ? »
Je jette un coup d'œil à mon tablier.
Puis à l'énorme banderole "NOUVEAUX PROPRIÉTAIRES" qui pend encore aux fenêtres de devant.
« Non. Ça fait vingt-sept ans que je suis derrière ce comptoir. J'utilise une bonne crème hydratante. »
Quelqu'un au comptoir ricane. L'homme, lui, ne bronche pas.
Tragique.
« Luke », marmonne son pote.
Au moins, maintenant, j'ai un nom.
Luke l'ignore.
« Ce chemin est important. »
« Alors quelqu'un aurait probablement dû me le dire avant que je l'achète. »
Silence.
Tiens.
Intéressant.
Pas le genre agacé.
Le genre "oh".
Comme si je venais de dire, par accident, quelque chose de plus important que je ne le pensais.
Je me redresse.
« Autre chose ? »
Sa mâchoire se contracte une fois.
« Ouvre-le. »
Je souris.
« Non. »
Puis je prends la cafetière et je m'en vais.
Mon instinct de survie a toujours été là. Il attend juste parfois que j'aie fini de dire ce que j'ai à dire.
Nora m'intercepte au bout du comptoir.
« Au bureau. »
« Je travaille. »
« Lydia. »
« Nora. »
Ses yeux se plissent.
Les miens probablement aussi.
On se connaît depuis onze jours et on a déjà développé la relation de deux femmes prêtes à enterrer un cadavre l'une pour l'autre, tout en râlant sur les désagréments que ça cause.
Elle attrape deux tasses propres et me fait signe de la tête vers la cuisine.
Je la suis parce qu'elle a cinquante-six ans, qu'elle travaille au Junction depuis plus longtemps que je ne suis en vie, et qu'elle possède cette autorité qui vient du fait de savoir où chaque fusible, chaque double de clé et chaque secret local est enterré.
Et aussi parce que j'aimerais bien savoir pourquoi Luke a l'air prêt à annexer mon quai de livraison.
Dès que la porte de la cuisine se referme derrière nous, elle se retourne.
« Qu'est-ce que Frank t'a dit à propos du chemin ? »
« Qu'il est à moi. »
Ses lèvres se pincent.
« Autre chose ? »
« Que les gens l'utilisent. »
« Et ? »
« Et qu'apparemment, j'aurais dû demander une putain d'étude archéologique. »
Elle ferme brièvement les yeux.
Ça n'est pas très encourageant.
« Nora. »
« Le Junction a toujours été un terrain neutre. »
J'attends.
Elle attend.
Je fais un geste circulaire avec la main.
« Quelques mots de plus rendraient cette explication vraiment plus claire. »
Sa bouche se contracte malgré elle.
« Red Creek utilise ce chemin. »
« Luke ? »
« Luke, c'est Red Creek. »
« C'est un nom de famille ? »
« Non. »
« Une entreprise ? »
« Non. »
« Un gang ? »
« Non. »
Elle me jette un regard.
« Une communauté. »
Ça ressemble furieusement à un mot poli pour désigner une secte.
« Et l'autre ? »
« Blackridge. »
« Aussi une communauté. »
« Oui. »
« Et ils se détestent ? »
Son hésitation répond avant même qu'elle n'ouvre la bouche.
« Ils ne sont pas toujours d'accord. »
« Luke avait l'air de vouloir foutre le feu à mes tomates parce que j'ai condamné une route. »
« Ça n'a rien à voir avec les tomates. »
« Eh bien, pour Cal, si. Il était très passionné. »
Nora soupire.
« La route permet aux deux camps de passer sans créer de problèmes. »
« Des problèmes où ça ? »
« Entre eux. »
Je la fixe. Elle me fixe en retour.
Dans toute cette ville, les gens communiquent comme s'ils étaient payés au nombre de mots qu'ils gardent pour eux.
« Donc, ils utilisent tous les deux ma route parce qu'aucun des deux camps ne considère qu'elle appartient à l'autre ? »
« En gros. »
« C'était étonnamment cohérent. »
« Merci. »
« Pourquoi Frank ne me l'a pas dit ? »
Nora détourne le regard.
Ah.
La voilà, la vérité.
Je croise les bras.
« Nora. »
« Il a probablement supposé que tu savais. »
« Pourquoi est-ce que je saurais ? »
Encore une pause. Courte. Suspecte.
Je le remarque.
« Quoi ? »
« Rien. »
Je la pointe du doigt.
« Tu es à deux doigts de te prendre une amende à chaque fois que tu me sors ça. »
Son expression s'adoucit légèrement.
« Ta grand-mère, elle, comprenait comment ça marchait. »
Grand-mère.
Ça me touche.
Pas assez pour arrêter le service du matin. Mais assez pour me serrer le cœur.
« Elle travaillait ici. »
« Oui. »
« Je sais ça. »
Nora hoche la tête. Sans ajouter un mot.
Très bien.
On verra plus tard.
J'ai quatre-vingt-sept autres questions sur Evelyn Davis et environ douze personnes qui attendent leur petit-déjeuner.
La cloche au-dessus de la porte d'entrée tinte. Nora jette un coup d'œil par le passe-plat.
Puis elle marmonne : « Évidemment. »
« Quoi ? »
« Blackridge. »
Je regarde à mon tour.
Trois hommes viennent d'entrer.
Et apparemment, les deux communautés mystérieuses recrutent selon la carrure des épaules.
Le premier est le plus jeune, large, et il sourit comme s'il s'attendait déjà à passer un bon moment.
Le deuxième est plus sombre, massif, sur ses gardes.
Le troisième a des cheveux bruns, des yeux gris clair et le genre de visage qui vous fait penser qu'il est capable de réparer votre clôture ou d'y enterrer quelqu'un derrière.
Tous les trois remarquent la table de Luke.
Luke les remarque aussi.
L'ambiance dans le resto change d'un cran.
Personne n'arrête de parler. Personne ne bouge. Mais quelque chose se fige. Une tension sourde. Pas de théâtre. Une reconnaissance sans salutations.
Oh.
C'était donc ça que Nora voulait dire.
Je la regarde.
« Des enfants ? »
« Quoi ? »
« Je dois les séparer ? »
Elle manque de sourire.
« Contente-toi de servir le petit-déjeuner. »
Excellent conseil.
Je pousse les portes de la cuisine. Le blond me regarde. Son sourire s'élargit.
« Matin. »
« Ça se discute. »
Il rit.
Je désigne le comptoir.
« Asseyez-vous où il y a de la place. Si quelqu'un commence à se battre avant que j'aie fini mon café, je facture un droit d'entrée. »
Yeux Gris regarde Luke. Puis il me regarde. Un air presque amusé passe sur son visage.
Bien.
Au moins, Blackridge a le sens de l'humour.
Ils s'installent sur trois tabourets.
Je saisis des tasses.
« Café ? »
« Oui », dit le plus jeune.
« S'il vous plaît », ajoute Yeux Gris.
Le gars sur ses gardes se contente de hocher la tête. C'est déjà ça.
Je sers.
« Vos noms ? »
Le cadet soulève sa tasse.
« Jace. »
Il fait un signe de tête vers le taciturne.
« Grant. »
Puis vers Yeux Gris.
« Parker. »
Je le fixe.
« Parker. »
« Oui. »
« Ça fait suspectement propre sur soi pour quelqu'un qui a l'air de savoir où sont enterrés les corps. »
Jace manque de s'étouffer avec son café.
Parker esquisse un mouvement des lèvres.
Grant regarde droit devant lui.
Je souris.
« Lydia. »
« On sait », dit Jace.
Ma main s'immobilise. Juste une seconde. Il le remarque immédiatement.
« La nouvelle proprio », ajoute-t-il.
D'accord.
Petite ville. Vente publique. Rien d'étrange.
Je fais glisser le café de Parker vers lui.
« Nora dit que vous êtes de Blackridge. »
Ça, ça les fait réagir.
Pas beaucoup.
Mais ils me regardent tous les trois différemment.
Parker jette un œil vers Nora. Elle est en train d'essuyer une table déjà parfaitement propre.
Traîtresse.
« Qu'est-ce qu'elle vous a dit d'autre ? » demande-t-il.
« Que vous et Red Creek avez une relation bizarre avec ma route. Celle que je viens de fermer. »
Parker repose sa tasse.
« Votre route. »
« Oui. »
Jace regarde Grant.
Grant regarde Parker.
Je tape doucement un ongle contre le comptoir.
« Attention. Je commence à croire que votre façon de fixer est contagieuse. »
Parker reporte son regard sur moi.
« Vous l'avez fermée ? »
« Oui. »
« Pourquoi ? »
« Parce que j'adore le chaos. »
Un sourcil se lève.
« Et aussi parce que personne n'a demandé la permission, les gens bloquent les livraisons, et quelqu'un utilise apparemment l'espace derrière mon resto comme parking longue durée. »
Le sourire de Jace s'efface un peu.
« Ah. »
« Exactement. »
Parker jette un coup d'œil par-dessus son épaule vers Luke.
Luke écoute ouvertement maintenant.
Sans aucune gêne.
« Frank la laissait toujours ouverte », dit Parker.
Je ferme les yeux.
Une fois.
Puis je les rouvre.
« Si Frank franchit cette porte et me dit qu'il a secrètement conservé la propriété de la route, je m'excuserai personnellement. »
Jace sourit.
« Et sinon ? »
« Sinon, Frank peut profiter de sa retraite. »
La bouche de Grant se contracte. Un tout petit peu.
Je l'ai remarqué.
Parker m'observe encore un instant.
« Qu'est-ce que tu as fermé, exactement ? »
« Le passage. »
Il se fige.
Pas inquiet.
Concentré.
« Pas de parking derrière la cuisine, sauf si vous mangez ici. Pas de véhicules qui restent la nuit. Pas d'utilisation des places de mon personnel. Pas de clés derrière la caisse. »
Cette dernière remarque provoque une réaction.
Jace jette un regard à Parker.
Les yeux de Grant se plissent.
Intéressant.
« Et », je poursuis, « la chaîne reste en place jusqu'à ce que quelqu'un m'explique pourquoi la moitié du comté utilise apparemment mon commerce comme station-service. »
Le regard de Parker s'aiguise.
« Lydia... »
« Non. »
Il hausse les sourcils.
J'apprécie plutôt ça.
« Tu ne sais pas ce que j'allais dire. »
« Tu allais me dire que la route a toujours été ouverte. »
Un silence.
« C'est vrai. »
« Alors je nous ai fait gagner du temps à tous les deux. »
Jace rit.
Parker lui lance un regard.
Jace boit immédiatement son café.
Intéressant.
Luke recule son siège. J'entends le grincement avant de le voir.
Il se dirige vers le comptoir. Son ami reste à sa place.
Probablement le plus malin des deux.
« Tu leur as déjà dit ? » demande Luke.
Je le regarde.
« Dire quoi ? »
« Que tu as fermé l'accès neutre. »
Parker se tourne.
« Luke. »
Luke l'ignore.
Enfin. Une vraie information.
Je regarde de l'un à l'autre.
« L'accès neutre. »
« Oui », dit Luke.
« C'est-à-dire ? »
« La route. »
« Ça, je l'avais compris. »
« C'est le seul passage que les deux camps utilisent sans pénétrer sur le territoire de l'autre. »
Simple. Clair.
Enfin.
Je fixe Nora. Elle lève les deux mains.
« C'est ce que j'essayais d'expliquer. »
« Absolument pas. »
Jace tousse.
Je me retourne.
« Donc, vous en avez tous les deux besoin. »
Luke répond le premier.
« Oui. »
Parker hoche la tête.
« Et aucun des deux n'en est propriétaire. »
Silence.
Je souris.
« Super. »
Le visage de Luke s'assombrit.
Pas celui de Parker. Il sait déjà où je veux en venir.
« Si aucun de vous ne la possède, alors aucun de vous ne peut décider si elle reste ouverte. »
Luke croise les bras.
« Cette route est neutre depuis bien avant ta naissance. »
« Il y a vraiment quelque chose chez mon âge qui vous fascine. »
« C'est un accord. »
« Entre qui ? »
« Red Creek et Blackridge. »
J'écarte les mains.
« Merveilleux. »
Puis j'attends.
Personne ne dit rien.
« Est-ce que j'ai l'air d'appartenir à l'un ou l'autre ? »
Jace a l'air étrangement amusé.
Luke, non.
Parker m'observe encore. Pas agacé. Réfléchi. C'est d'une certaine manière plus irritant.
J'appuie mes deux paumes sur le comptoir.
« J'ai acheté ce resto. J'ai acheté le terrain. J'ai apparemment aussi acheté votre petit couloir de paix bizarre parce que quelqu'un a oublié de mettre un astérisque géant sur les conditions de vente. »
Luke dit : « Tu ne peux pas changer ça comme ça. »
« Je l'ai littéralement déjà fait. »
Sa mâchoire se contracte.
Parker ne dit rien.
Je le regarde.
« Alors ? »
« Alors quoi ? »
« Tu es de Blackridge. Il est de Red Creek. Vous êtes tous les deux dans mon resto à vous disputer au sujet d'un truc sur lequel vous êtes visiblement d'accord. Ça semble historique. Profitez-en. »
Jace éclate de rire.
Luke lui lance un regard noir.
Parker frotte une fois son pouce sur le côté de son mug.
« Qu'est-ce que tu veux ? »
On avance, enfin.
« Je ne sais pas encore. »
Luke expire brusquement.
Je pointe le doigt sur lui.
« J'ai appris ce que signifiait un accès neutre il y a trois minutes. Foutez-moi la paix une minute. »
La bouche de Parker esquisse un mouvement.
« Jusque-là », je continue, « la route reste fermée. »
Le regard de Luke se durcit.
« Non. »
Je le regarde.
« Si. »
« Ça ne touche pas que tes livraisons. »
« Alors peut-être que quelqu'un aurait dû m'expliquer ça avant de traiter ma propriété comme une infrastructure publique. »
« Ça a toujours fonctionné comme ça. »
« Et maintenant, ça ne fonctionne plus. »
Le calme est revenu dans la pièce. Pas le silence. Presque.
Je me rends compte que plusieurs clients écoutent sans même faire semblant du contraire.
Une vieille dame près de la fenêtre tourne même légèrement sa chaise vers nous.
Excellent.
Divertissement gratuit avec le petit-déjeuner.
Luke prend une inspiration.
Parker prend la parole avant qu'il ne puisse le faire.
« Appelle Cooper. »
Jace a déjà son téléphone à la main.
« C’est fait. »
Je le regarde.
« Ça sonnait sinistre. »
Il affiche à nouveau son petit sourire en coin.
« Un peu. »
« C’est qui, Cooper ? »
Parker soulève sa tasse de café.
« L’alpha... »
Il s’interrompt.
Intéressant.
Puis :
« Le patron. »
Je note la rectification. Je garde ça pour plus tard.
« Ton patron ? »
« Oui. »
« Est-ce qu’il vient avec une présentation PowerPoint pour expliquer la route ? »
« Probablement pas. »
« Dommage. »
Luke retourne à son box.
Pas de gaieté de cœur.
Blackridge reste au comptoir.
Je me remets au travail. Parce que c’est peut-être une crise régionale, mais la table quatre veut toujours du bacon en rab.
Pendant les vingt minutes qui suivent, tout le monde attend Cooper en faisant semblant du contraire.
Je sers du café. Je débarrasse les assiettes. Je reprogramme la caisse après que quelqu’un a modifié les réglages de la taxe. J’explique à un gamin que non, il ne peut pas emmener la bouteille de sirop chez lui, même s’il adore ça et qu’il l’a léchée.
Des choses banales.
Toutes les quelques minutes, je surprends Parker à regarder vers la route de derrière.
Puis il me regarde.
Grant surveille la table de Luke.
Jace mange la moitié d’une part de tarte dont je me souviens très bien avoir dit à Nora qu’on la gardait pour le déjeuner.
Je lui tape sur la main quand il tend le bras pour le reste.
Il a l’air vexé.
« Tu vas me la facturer celle-là. »
« Je m’en doutais. »
« Et la deuxième moitié aussi. »
« Je n’ai pas mangé la deuxième moitié. »
« Préjudice moral. »
Parker rit doucement.
Je commence à bien aimer Blackridge.
C’est agaçant.
La clochette au-dessus de la porte tinte une fois quand quelqu’un sort.
Puis un moteur entre sur le parking de devant.
Parker regarde par la fenêtre. Toute sa posture change. Ce n’est pas de la tension. C’est de l’alerte.
Grant se redresse.
Jace pose sa fourchette.
Et voilà.
Le patron.
Je jette un coup d’œil dehors.
Un pickup noir. Un autre derrière lui. Parce qu’apparemment, les véhicules discrets sont illégaux par ici.
La portière conducteur s’ouvre. Un homme en sort. Et quelque chose en moi se contracte.
Je m’immobilise.
Pas au figuré.
Vraiment.
Ma main est à mi-chemin d’une pile de tasses propres et elle s’arrête, tout simplement.
C’est quoi ce bordel ?
Cette sensation ne m’a pas quittée depuis mon arrivée.
Vague. Facile à ignorer.
Un étrange petit tiraillement sous mes côtes à chaque fois que j’empruntais certaines routes.
Le sentiment d’avoir fini par atterrir là où je devais être.
J’avais mis ça sur le dos de Grand-mère.
Maman a grandi ici.
J’y ai passé des étés quand j’étais assez petite pour que la plupart de mes souvenirs ne soient que des flashs.
Des pins. La chaleur. Une tarte qui refroidit sur le rebord d’une fenêtre.
Il était logique que cet endroit me semble familier.
Sauf que là, ce n’est pas de la familiarité.
Ça s’intensifie.
L’homme ferme la portière du pickup. Il se tourne. Il regarde vers le restaurant.
Et cette attirance se verrouille si violemment que je manque d’air.
Oh.
Non.
Absolument pas.
Il n’a même pas encore traversé le parking que mon corps a déjà développé des opinions bien tranchées.
Il est...
Non.
Il me faut un mot plus précis.
« Grand » est insuffisant.
« Massif », on dirait un meuble.
Construit comme un argument extrêmement convaincant contre le célibat hétérosexuel, c’est probablement plus proche de la réalité.
Large.
Des cheveux foncés, plus courts sur les côtés, plus longs sur le dessus.
Une barbe épaisse.
Un T-shirt noir tendu sur un torse qui semble avoir un sérieux contentieux avec le tissu.
Des tatouages sur les deux bras.
Et d’autres qui disparaissent sous le col.
La fin de la vingtaine, peut-être.
Et putain de magnifique, de la manière la moins pratique qui soit.
Pas beau. Pas soigné.
Dur.
Maîtrisé.
Le genre d’homme qui a l’air de parler très peu parce que tout le monde autour a appris à écouter dès la première fois.
Ses yeux croisent les miens à travers la vitre.
Il s’arrête.
Complètement.
Une main reste sur la portière. Ses épaules se verrouillent.
Son visage change.
Pas beaucoup. Juste assez.
Parker se lève.
« Putain. »
C’est calme. Sérieux.
Je le regarde.
« Quoi ? »
Il ne répond pas.
Évidemment.
L’homme dehors prend une lente inspiration.
Puis une autre.
Ses doigts se crispent sur la carrosserie.
Une seconde, je me demande s’il est malade.
Puis son regard balaie ma silhouette.
Pas par hasard.
Pas le balayage masculin habituel qui vous indique exactement ce qui a été remarqué.
Ça, c’est différent.
Il inspecte.
Il vérifie.
Comme si le fait de me voir avait fondamentalement foutu sa matinée en l’air.
Tant mieux.
C’est réciproque.
Parce que toute cette vague agitation que je ressentais depuis mon arrivée dans cette ville a soudainement disparu.
Pas dissipée.
Terminée.
La destination est atteinte.
Lui.
J’ai l’estomac qui se noue.
Non.
C’est ridicule.
Je ne crois pas aux signes.
Je crois aux mauvaises décisions qui finissent en paperasse.
La porte du restaurant s'ouvre. La clochette tinte. Toutes les conversations s'éteignent dans la salle.
Il entre.
De près, c'est pire.
Bien pire.
Des yeux sombres. Un nez fort. Une barbe coupée assez ras pour dessiner la ligne de sa mâchoire. Des tatouages qui remontent sur le côté de son cou.
Il est bâti comme si la notion d'espace personnel avait été conçue pour des hommes plus petits que lui.
Son regard se verrouille sur moi.
Une chaleur monte dans mon ventre.
Traîtresse.
Cela fait onze semaines que je suis célibataire et, apparemment, ma libido a décidé de fêter ça en jetant son dévolu sur l'homme le plus intimidant du Montana.
Excellent travail.
Parker se dirige vers lui.
« Cooper. »
Cooper.
Évidemment.
Ce nom lui va d'une manière agaçante.
L'attention de Cooper reste fixée sur moi pendant un battement de cils.
Puis un autre.
Finalement, il regarde Parker.
« Qu'est-ce qui s'est passé ? »
Sa voix est basse. Rauque.
Parce qu'apparemment, l'univers s'est donné pour mission de me compliquer la vie.
« La route arrière. »
Parker fait un signe vers l'arrière.
« Elle l'a fermée. »
Le regard de Cooper revient sur moi instantanément.
Elle.
Je croise les bras.
« Lydia. »
Ses yeux s'intensifient.
Une infime pause.
Puis :
« Lydia. »
Mon prénom sonne différemment dans sa bouche.
Ça m'énerve immédiatement.
« Cooper. »
Quelque chose passe sur son visage. Disparu avant que je puisse identifier ce que c'était.
Jace nous regarde, à tour de rôle.
Grant se fige complètement.
J'ignore les trois.
« C'est vous le patron ? »
Cooper regarde Parker.
Parker hausse légèrement les épaules.
« Oui. »
« Bien. »
Je fais un geste vers l'arrière.
« Vos gens et Red Creek utilisent apparemment ma route selon un accord dont personne n'a jugé bon de me parler avant que je ne signe assez de documents pour me faire une tendinite. »
Son regard ne quitte pas le mien.
« C'est un accès neutre. »
« C'est ce que j'ai appris. »
« Et vous l'avez fermée. »
« Oui. »
« Pourquoi ? »
« Parce qu'elle m'appartient. »
Une lueur. Presque de l'amusement. Disparue.
« Des gens bloquaient les livraisons, abandonnaient leurs véhicules et utilisaient le parking arrière comme un espace commun. Personne ne m'a demandé. Personne n'a expliqué. Alors, je l'ai fermée. »
Cooper jette un œil vers la cabine de Luke.
Luke se lève.
« Clarke. »
L'atmosphère se tend brusquement.
Cooper finit par détourner les yeux de moi.
Ça ne me plaît pas.
Quoi ?
Non.
Absolument pas. Je ne devrais pas être dérangée par le fait de perdre son attention.
Luke s'approche.
« Dis-lui. »
L'expression de Cooper devient froide.
« Lui dire quoi ? »
« Que la route doit rester ouverte. »
Je lève la main.
« Attention. On a déjà essayé cette approche. »
Cooper me regarde à nouveau.
Voilà.
C'est mieux.
Putain de bordel.
Il étudie mon visage pendant une longue seconde.
Puis demande : « Vous comprenez pourquoi ils l'utilisent ? »
« Maintenant, oui. »
« Et ? »
« Et la commodité historique ne donne pas droit de propriété. »
Luke ricane. Je le regarde.
« Vous voulez un café ou une facture pour une consultation juridique ? »
Jace émet un bruit d'étouffement.
La bouche de Cooper se contracte.
À peine.
Il l'a remarqué aussi.
Bien.
Je continue.
« Si les deux parties veulent un accès, elles peuvent venir m'en parler. D'ici là, personne ne l'utilise. »
La mâchoire de Luke se crispe.
Parker ne dit rien.
Cooper m'observe.
Plus mon corps, maintenant. Mon visage. Comme s'il gravait chaque mot dans sa mémoire.
Ça commence à me déconcentrer.
Luke se tourne vers lui.
« Tu es d'accord avec ça ? »
Cooper ne répond pas immédiatement.
Son regard glisse vers le couloir du fond.
Puis vers Parker.
Puis Luke.
Puis moi.
Quelque chose se stabilise au fond de ses yeux.
Un calcul. Une décision.
Quoi qu'il voie quand il regarde cette route, c'est clairement important.
Bien.
Peut-être que maintenant, quelqu'un va enfin expliquer pourquoi.
« La route reste fermée », dit-il.
Le silence.
Un vrai silence, pour le coup. Même moi, je cligne des yeux.
Luke le fixe.
Parker est devenu immobile.
L'expression de Jace change.
Grant regarde Cooper comme s'il venait de faire quelque chose de bien plus important que de donner raison à une femme sur la gestion du trafic.
Intéressant.
Putain d'intéressant.
Luke rit une fois. Sans aucune trace d'humour.
« Tu devrais réfléchir à ce que ça va te coûter. »
Cooper finit par le regarder.
« C'est déjà fait. »
Puis ses yeux reviennent droit vers les miens.
Mon pouls s'accélère.
Fort.
Il y a quelque chose dans ce regard que je ne comprends pas.
Quelque chose de beaucoup trop confiant pour un homme qui a appris mon nom il y a cinq minutes.
Et soudain, j'ai l'impression inconfortable que, quelle que soit la dispute que ces hommes avaient avant que Cooper Clarke ne franchisse ma porte...
Ce n'est plus à propos de la route.
