TRANSMIGRÉE : JE SUIS DEVENUE LA LUNA CONDAMNÉE À MOURIR DANS UNE SEMAINE

Lana fixait l'écran de son ordinateur avec ce genre de haine qu'on réserve normalement à ses ex, aux percepteurs et aux gens qui prétendent que les romances avec des loups-garous ne sont pas réalistes.

« C'est sacrément réaliste… » marmonna-t-elle.

L'horloge dans le coin de son écran indiquait 1 h 47 du matin.

Son appartement était silencieux, si l'on excepte le bourdonnement du climatiseur et le cliquetis occasionnel de son clavier.

Un emballage de gâteau vide traînait près de son coude, trois stylos étaient éparpillés sur le bureau, tandis que son café était devenu froid depuis des heures.

Rien de tout cela n'avait d'importance.

Son héroïne était en train de mourir, encore.

Lana se pencha vers l'écran.

Elle lut le paragraphe qu'elle venait d'écrire.

« Luna Isadora se tenait au bord du balcon, ignorant que le poison s'était déjà propagé dans son sang… Derrière elle, Seraphina souriait. »

Lana fronça les sourcils.

« Pas assez dramatique. »

Elle surligna tout le paragraphe et le supprima.

Elle en tapa un autre.

« Oh, bordel, non. » murmura-t-elle.

Elle surligna de nouveau tout le paragraphe et le supprima.

Elle se renversa dans son siège, frustrée, et croisa les bras.

« Super… Vraiment super. »

Le problème n'était pas qu'Isadora meure.

Lana avait décidé depuis le tout début qu'Isadora devait mourir.

Elle était l'épouse politique de l'Alpha Cassian Blackwood, et son existence se dressait entre Cassian et la femme qu'il aimait soi-disant, Seraphina Valle.

Dans l'histoire soigneusement construite par Lana, Cassian et Seraphina étaient des amants d'enfance. Ils étaient destinés à être ensemble, du moins selon la logique émotionnelle que Lana avait créée pour qu'ils finissent en couple.

Malheureusement, Isadora avait de puissantes relations familiales.

Elle avait été choisie comme la Luna de Cassian parce que sa famille pouvait renforcer politiquement la Silver Moon Pack.

Dans l'histoire, Seraphina détestait cela.

Naturellement, Lana avait fait d'Isadora l'obstacle.

Et maintenant, elle avait décidé d'éliminer cet obstacle.

Lana fit craquer ses articulations.

« Réessayons. »

Elle se mit à taper.

« Isadora prit la coupe empoisonnée… »

Elle s'arrêta.

« Bordel, non ! C'est trop évident. »

Elle le supprima et réécrivit l'intrigue à nouveau.

« Isadora entra dans la forêt… »

Elle fronça les sourcils.

« Waouh, Lana… Elle est entrée dans la forêt… Sérieusement ? »

Elle le supprima.

« Seraphina la poussa du haut d'une falaise… »

Lana fixa la phrase.

« Trop dramatique, Lana… »

Elle y réfléchit pendant trois secondes.

« Bof… »

Elle supprima encore.

Puis, elle soupira et se frotta les yeux.

Écrire des méchants était toujours épuisant, mais écrire des morts l'était encore plus.

Mais écrire des morts romantiques, tout en sachant que des milliers de lecteurs se plaindraient probablement du traitement injuste réservé à l'héroïne, relevait pratiquement du crime émotionnel à plein temps.

Lana jeta un coup d'œil à l'horloge.

« 1 h 59 du matin », murmura-t-elle.

« Bon… Isadora, je suis désolée ma belle, mais… »

Elle posa ses doigts sur le clavier.

« Tu vas mourir… Je veux dire, tu dois mourir. »

Elle tapa plus vite.

« C'est le seul moyen de réunir Cassian et Seraphina. »

Cette fois, la scène vint facilement.

Isadora ne mourrait pas des mois plus tard, elle ne mourrait pas après des intrigues complexes, et elle ne survivrait pas assez longtemps pour susciter de la sympathie.

Non, elle mourrait dans sept jours.

Exactement sept jours après le début de l'histoire, Isadora mourrait.

La tentative d'assassinat impliquerait plusieurs événements soigneusement orchestrés : une boisson empoisonnée, des domestiques manipulés, des vêtements altérés et, pour finir, une trahison qui pousserait Cassian à croire qu'elle avait provoqué sa propre chute.

Lana relut la scène.

Ses yeux s'écarquillèrent.

« Oh mon Dieu, Lana. »

Elle sourit.

« Tu es si cruelle. »

Elle se renversa en arrière, impressionnée par elle-même.

« C'est vraiment très cruel. »

Elle continua sa lecture.

« Les doigts d'Isadora se desserrèrent autour du verre de vin, sa vision se troubla. »

« À l'autre bout de la pièce, Seraphina regardait sa chute avec fierté. »

Lana se couvrit la bouche de façon théâtrale.

« Oh là là. »

Elle rit.

« Bordel !… Les lecteurs vont me détester pour ça. »

Elle marqua une pause, puis eut un sourire en coin.

« Ils vont m'adorer malgré tout pour avoir créé un tel rebondissement. »

Elle attrapa son café.

« Désolée, Isadora… Rien de personnel. »

Elle en prit une gorgée et fit une grimace.

« Beurk… C'est froid. »

Elle posa la tasse à côté de son ordinateur et s'étira.

Puis, elle regarda à nouveau le manuscrit.

« Sept jours… » murmura-t-elle.

« Tu auras sept jours de souffrance, ma chère Isadora… Ensuite, tu disparaitras. »

Elle enregistra le document.

La petite icône de chargement apparut.

Lana attendit, mais rien ne se passa.

Elle cliqua à nouveau, l'icône continuait de tourner sans enregistrer.

Elle réessaya.

Toujours rien.

Son sourire disparut.

« N'ose pas faire ça. »

Puis, soudain, l'écran se figea.

Lana resta figée.

« Non… pas encore. »

Elle bougea la souris, rien ne se passa.

Elle fronça les sourcils.

« On dirait que cet ordinateur de malheur est une arme forgée en enfer contre moi. »

Elle appuya à nouveau sur une touche, mais toujours rien.

« Oh, allez… »

L'ordinateur restait totalement inerte.

La paupière de Lana tressaillit.

« Sûrement pas ce soir. »

Elle appuya sur Ctrl, Alt, Suppr.

Mais rien ne se passa.

Elle réessaya, toujours rien.

« Allez ! »

Elle donna un coup sur le côté de l'ordinateur.

L'écran vacilla.

Lana le regretta immédiatement.

« D'accord… Je suis désolée… La violence n'était pas nécessaire. »

L'ordinateur émit un bourdonnement étrange.

Lana se pencha.

« S'il te plaît, n'explose pas… Tu sais, je ne pourrais pas m'acheter un nouvel ordinateur si tu me lâches. »

L'écran devint noir.

Elle eut un souffle court.

« Mon manuscrit… »

Elle pressa frénétiquement le bouton d'alimentation.

Rien ne se passa.

« Non, non, non, non… »

Elle saisit son téléphone et chercha une solution.

« Redémarrer… Forcer l'arrêt… Débrancher le chargeur… et vérifier la connexion. »

Elle suivit les instructions, s'irritant de plus en plus.

Finalement, elle repéra le câble de chargement.

Il s'était emmêlé, on ne sait comment, autour du pied de sa chaise.

Elle fronça les sourcils.

« Sérieusement ? »

Elle se pencha pour le dégager.

Le câble se tendit brusquement.

Son coude heurta accidentellement sa tasse de café, qui se renversa.

Lana regarda avec horreur le reste du café se déverser directement sur l'ordinateur portable.

« Oh non… »

Le liquide coula sur le clavier, dégoulina sur le côté et se dirigea droit vers les prises de charge.

Les yeux de Lana s'écarquillèrent.

« Non, non, non, non, non ! »

Elle tendit la main vers l'ordinateur.

Une étincelle brillante jaillit.

Il y eut un craquement violent.

Puis, une décharge électrique la traversa.

Lana hurla.

Son corps fut projeté en arrière et percuta le sol.

Pendant une seconde ridicule, sa seule pensée fut qu'elle n'avait pas réussi à sauvegarder les dernières modifications.

Puis, tout devint noir.

***

Quelques instants plus tard, Lana sentit quelque chose de moelleux sous elle.

Elle fronça légèrement les sourcils en ouvrant lentement les yeux.

Un lustre pendait au-dessus d'elle ; pas son plafonnier bon marché, mais un vrai lustre.

Elle cligna des yeux.

« D'accord… Je dois être en train de rêver. »

Elle referma les yeux.

« Peut-être que je suis morte. »

Cela semblait plausible.

Elle avait été électrocutée un peu plus tôt.

Par conséquent, elle devait être montée au ciel ou descendue en enfer.

Vu le nombre de femmes fictives qu'elle avait torturées, elle était sans doute descendue en enfer.

Lana rouvrit les yeux.

Le plafond était toujours là.

Elle se redressa.

Sa tête tambourinait violemment.

Elle regarda autour d'elle ; la pièce était immense.

Un lit massif se dressait sous elle, des rideaux lourds encadraient de hautes fenêtres et des meubles dorés décoraient la chambre.

Il y avait des peintures élégantes sur les murs, une cheminée et plusieurs armoires richement ornées.

Lana resta bouche bée.

« Ce n'est pas mon appartement… »

Elle gloussa doucement.

« Ça ne peut pas être ton appartement, Lana… Tu dois rêver, ou bien tu es morte et tu es allée au ciel. »

Elle sortit du lit, ses jambes semblaient étrangement faibles.

Elle baissa les yeux.

Une longue chemise de nuit blanche couvrait son corps et ses cheveux lui tombaient jusqu'à la taille.

Lana se figea.

« Mes cheveux… »

Elle les saisit avec anxiété.

Ils étaient longs, vraiment longs, et roux.

Le souffle de Lana se coupa.

« Non… Ça ne peut pas être ce que je pense… Putain, non. »

Elle trébucha vers le miroir le plus proche, manquant de s'emmêler les pieds dans le tapis.

« Évidemment… » marmonna-t-elle.

« Même au paradis, tu es toujours aussi maladroite. »

Elle atteignit le miroir et leva les yeux.

Une femme magnifique la dévisageait.

De longs cheveux roux, des yeux vert jade, des traits délicats, des lèvres douces et des épaules fines.

Lana effleura sa joue, la femme dans le miroir fit de même.

Elle toucha ses cheveux, le reflet l'imita.

« Non… »

Sa main se mit à trembler, elle fit un pas en arrière.

« Ce n'est pas drôle. »

Elle se pinça la joue, fort.

« Aïe ! »

Elle fixa le miroir avec colère.

« D'accord… Ce n'est vraiment pas un rêve. »

Elle se gifla légèrement les deux joues, puis regretta immédiatement son geste.

« Pourquoi est-ce que je fais ça ? … Qui, bon sang, se réveille à l'intérieur d'un roman ? »

Elle fit les cent pas dans la pièce.

« Il faut que je me réveille… C'est ça… Je suis inconsciente quelque part. Peut-être à l'hôpital, peut-être que les ambulanciers sont en train de m'entourer en ce moment même. »

Elle s'arrêta et eut un hoquet de surprise.

« Et si j'étais morte ? »

Elle y réfléchit.

« Non… Si je suis morte, je veux une seconde chance… Je n'ai même pas fini mon roman. »

Elle fixa à nouveau la femme.

Elle connaissait ce visage, c'était elle qui l'avait dessiné.

Elle l'avait même décrit à maintes reprises dans son manuscrit, et avait passé vingt minutes à se demander si les yeux d'Isadora devaient être jade ou émeraude.

« Isadora… »

Le nom s'échappa de ses lèvres.

Les genoux de Lana faillirent lâcher.

Elle s'agrippa immédiatement au bord de la commode, fixant son reflet avec horreur.

« Ce n'est pas possible. »

Elle se retourna, s'attendant à ce que quelqu'un surgisse en criant que c'était une blague.

Mais personne ne vint.

La pièce resta silencieuse.

Elle jeta un coup d'œil au lit, aux rideaux et aux meubles.

Chaque détail lui était familier.

Non pas parce qu'elle les avait vus auparavant, mais parce qu'elle les avait écrits.

La bouche de Lana s'entrouvrit.

« Oh mon Dieu. »

Elle se souvint soudainement de l'histoire sur laquelle elle travaillait.

Le début, l'introduction d'Isadora, le mariage politique, Cassian, Seraphina, et puis le vin empoisonné après le complot final.

Son cœur se mit à battre la chamade.

Elle se précipita vers le miroir.

« Non… »

Elle secoua la tête.

« Je ne me suis pas juste réveillée dans mon propre roman… Putain de merde ! »

Ses yeux se remplirent de panique.

« Je ne peux pas avoir… »

Elle regarda la femme, celle qui était censée être l'obstacle diabolique de son roman d'amour.

La femme qu'elle avait tuée sur papier, quelques minutes plus tôt seulement.

La voix de Lana devint un murmure.

« Je suis Isadora, la tragique Luna… »

Elle se couvrit la bouche.

Puis, une autre prise de conscience la frappa.

Elle connaissait cette histoire.

Elle connaissait chaque rebondissement, chaque trahison, chaque assassinat et chaque étape menant à la mort d'Isadora.

Le visage de Lana devint livide, car elle se souvenait exactement de la façon dont Isadora allait mourir.