Chapitre 1
Ceci est une œuvre originale de M.C. Schmidt. Ne pas plagier. Elle est protégée par le droit d’auteur.
Avertissement : Ce livre contient beaucoup de grossièretés. Si cela vous met mal à l’aise, je tenais à vous prévenir. Je vous présente mes excuses par avance.
Dites-moi si vous voyez des fautes d’orthographe ou de grammaire. J’ai relu ce livre un nombre incalculable de fois, mais il m’échappe toujours quelque chose. Désolée si vous trouvez des erreurs.
« C'est le désespoir, plus encore que la douleur, qui broie l'âme. » - William Styron, Face aux ténèbres : Chronique d'une folie.
J’avais neuf ans quand j’ai vu le fantôme au sous-sol. Je ne savais pas que c’était un fantôme à l’époque. Je savais juste que je ne voulais pas rester dans la même pièce que cette dame au cou ensanglanté.
Certains détails de ce souvenir me reviennent par flashs. Le sang qui s’écoulait de la gorge de la dame pâle est l'image qui me marque le plus. Je me souviens à quel point ce rouge contrastait avec la robe blanche qu’il tachait, et combien il avait l’air poisseux dans ses cheveux sombres. Elle m'a tendu la main, la bouche bougeant comme si elle essayait de parler, mais aucun son ne sortait. Évidemment, elle ne pouvait pas parler, ses cordes vocales étaient tranchées.
Voir une chose pareille, c'est comme se prendre un coup de poing en pleine figure. Ça sort de nulle part et, au début, on ne sait pas comment réagir. On se fige et la douleur met un instant à arriver, le temps que le cerveau enregistre ce qui vient de se passer. C’est seulement là qu’on décide de bouger. Que ce soit pour fuir ou pour se battre, c'est à nous de voir.
Du haut de mes neuf ans, terrorisée, j’ai choisi de fuir. Je me souviens avoir lâché mon livre Sweet Valley Kids sur le sol poussiéreux, puis avoir détalé vers les escaliers. Mes jambes pesaient deux fois leur poids habituel. Mon pied s'est pris dans une marche et l'une de mes baskets blanches a valdingué. Je me suis cogné le menton sur une marche, j'ai écorché mes bras et mes jambes, mais je me suis relevée immédiatement. L’adrénaline m’empêchait de ressentir la moindre douleur. Arrivée devant la porte du sous-sol, je me suis mise à taper dessus avec mes poings. J’ai crié. J’ai pleuré. J’ai supplié qu’on m’aide.
Je sais, vous vous demandez pourquoi je n’ai pas simplement ouvert la porte en tournant cette putain de poignée. Je savais déjà que ça ne servirait à rien. La porte était verrouillée. Je ne l’avais pas fermée à clé, et je savais que la dame au cou sanglant ne l'avait pas fait non plus.
J’avais vingt-six ans quand je me suis retrouvée dans le salon de mon cousin, trempée par la pluie de janvier, un sac de sport plein de vêtements à la main. Je ne croyais pas aux fantômes. Je ne croyais pas avoir vu ce que j’avais vu quand j’avais neuf ans. Je ne croyais en rien du tout.
« Rhum ou tequila ? » Ce furent les premiers mots que mon cousin, Brandon Nelson, m’a adressés ce soir-là.
« Rhum », ai-je répondu en lâchant mon sac trempé sur le sol.
Brandon a disparu dans la cuisine. J’ai retiré mon manteau dégoulinant, je l'ai jeté sur le canapé, puis je me suis affalée à côté, épuisée. En écartant mes cheveux mouillés de mes yeux, j’ai observé l'appartement. Si je débarquais chez quelqu'un à l'improviste, il y aurait toujours un peu de désordre. On trouverait peut-être des fringues qui traînent, de la vaisselle sale ou, au minimum, un grain de poussière ou une miette. Ça m'a fait penser à cette réplique du Grinch : « Et la seule miette qu'il avait laissée était trop petite même pour une souris. » L'appartement de Brandon, c'était l'endroit où les souris venaient mourir de faim. En plus, ça puait le Febreze et le spray citronné. Ça me faisait pleurer les yeux.
À part la rareté des miettes, Brandon n'avait pas grand-chose en commun avec le Grinch. Par exemple, il n'était pas vert. Et il n'était pas non plus du genre à avoir un cœur trois fois trop petit. C’était même tout le contraire. C’était l’une des personnes les plus adorables que je connaisse.
Brandon est revenu dans le salon avec deux verres, une bouteille de soda et une bouteille de rhum à la noix de coco avec un pirate borgne et à jambe de bois sur l’étiquette.
« Bon, Shawn, a dit Brandon en servant le rhum dans les verres, raconte-moi encore ce qui s’est passé. Tu parlais si vite au téléphone que j’ai à peine compris un mot. »
J’ai levé les yeux vers mon cousin. Une autre chose qui le distinguait des gens normaux : si vous débarquiez chez n'importe qui d'autre à 22 heures, ils seraient probablement en pyjama ou dans une tenue confortable. Brandon, lui, était toujours en chemise bleue et pantalon beige.
« Tu joues au barman compréhensif qui essuie le comptoir en écoutant une pauvre fille chialer sur sa putain de vie pathétique ? »
« Tu as toujours la même langue de vipère, je vois », a répondu Brandon en s'asseyant dans le fauteuil à côté du canapé et en se penchant pour verser le soda.
« Putain que oui », ai-je dit avec un sourire en coin.
Il a fait glisser l'un des verres sur un dessous de verre vers moi. « Alors ? »
« Eh bien, apparemment, il ne faut pas traiter son patron de bitch-a-saurus rex », ai-je lancé.
Brandon, qui venait de prendre une gorgée, a toussé et a manqué de s’étouffer. « C’est quoi ce bordel ? » a-t-il dit en riant.
J’ai haussé les épaules. « Je sais pas. Un mélange de chienne et de dinosaure ? Dans ma tête, ça sonnait bien, mais pas quand je lui ai dit en face. »
« Donc, elle t'a virée ? »
« C’est un euphémisme. Et quand je l’ai dit à Matt, il a pété un putain de câble », ai-je ajouté en gesticulant sauvagement pour montrer à quel point il s'était énervé.
« Ah, oui. Matt », a dit Brandon d'un ton sombre.
« Tu ne l’as jamais aimé, hein ? »
« Disons juste que ce n'est pas le genre de mec avec qui j'aurais aimé te voir sortir », a-t-il répondu en se levant pour ramasser mon sac trempé sur la moquette, avant de l'emmener dans la cuisine.
« Eh bien, tu n’as plus à t’en faire pour ça. On a rompu », ai-je crié assez fort pour qu’il m’entende.
Il est revenu dans le salon avec un immense sourire aux lèvres.
« Tu pourrais au moins essayer de cacher que ça te fait plaisir ! » ai-je dit en attrapant mon verre et en prenant une gorgée de mon alcool de pirate.
« Désolé », a-t-il dit en regagnant son fauteuil. Il n'en avait pas l'air.
« C’est pas grave. De toute façon, je plaisante. Matt était la seule raison pour laquelle je restais dans ce boulot chiant et humiliant. Il disait que c’était stupide de quitter un job bien payé avec des avantages. Il ne voulait pas que je démissionne. »
« Il ne voulait pas ? »
« Oui. Tu as bien entendu. Je suis une vraie lavette. Je l’ai toujours été. Et je le serai toujours », ai-je dit en buvant une nouvelle gorgée. L’alcool m’a brûlé jusqu’à l’estomac. C’était une sensation plutôt satisfaisante sur le moment.
« C’est faux », a dit Brandon.
« C’est vrai. Toi comme moi, on sait très bien que j’ai laissé des tas de gens me traiter comme une merde au fil des ans. J’avais juste peur. »
« Mais tu as rompu avec lui ce soir. »
« Ouais, et après j’ai couru comme une petite fille effrayée. J’ai balancé tout mon bordel dans ma voiture et j’ai conduit une heure à travers le Kentucky, de Snakewood à Darkwood Falls », ai-je raconté. « J’ai fui. C’est ce que je sais faire de mieux… fuir mes problèmes. »
« Je ne pense pas que ce soit de la fuite, ça. C'est faire le ménage. »
« Merci de me laisser rester ici. Promis, je te débarrasse le plancher dès que possible », ai-je dit en avalant une grosse gorgée avant de reposer mon verre.
« Tu ne me déranges pas. Honnêtement, j’apprécie la compagnie. Reste aussi longtemps que tu veux », a-t-il dit.
« C’est ce que tu dis maintenant… » ai-je dit en le regardant glisser le dessous de verre sous mon verre. « Il faut au moins que je trouve un boulot au plus vite. Tu sais s'il y a des endroits qui embauchent ? »
« En fait… oui », a-t-il dit en hésitant.
« OK, où ça ? »
« Là où je travaille. »
« Et c’est où ? Tu ne me l’as jamais dit. Tu fais comme si c’était un grand secret. T’es un prof à Poudlard et nous autres, les moldus, on n’est pas censés savoir ? » ai-je plaisanté.
« Hein ? »
« Rien, laisse tomber. Dis-moi juste ce que c’est. »
« Tu ne crois pas à certaines choses… » a-t-il dit prudemment.
« T’es pasteur ? Allez, Brandon, crache le morceau. »
« C’est un groupe. Un groupe de recherche paranormal », a-t-il fini par avouer.
« Un quoi ? »
« On s’appelle les Darkwood Falls Paranormal Investigators », a-t-il lâché rapidement, en évitant mon regard.
« Euh. Pardon ? Tu peux répéter ça ? »
Il a pris une bonne gorgée de son verre. « C’est pour ça que je ne voulais pas te le dire. Je savais que tu prendrais ça pour une blague. Tu ne crois en rien de ce que tu ne peux pas voir. »
« Oui. C’est vrai. »
« On aide les gens. S’ils pensent qu’un truc les hante, on intervient. »
« Tu veux dire comme les chasseurs de fantômes à la télé ? » ai-je dit en désignant l'écran plat de Brandon, actuellement éteint.
« À peu près. »
« Hmm », ai-je dit en reprenant mon verre.
« Écoute, tu as dit que tu avais besoin d’un boulot, et je t’offre une option. Je peux t’obtenir un entretien avec Richard. Au moins, tu auras un salaire en attendant mieux. »
« Qui est Richard ? »
« Richard Parker. C’est le chef du groupe. Le fondateur. »
J’ai soupiré. « Ok. Ça a l’air super. Merci, Brandon. C’est vraiment une situation de merde. »
« Eh bien, tu pourrais voir le bon côté des choses… » a commencé Brandon.
« C'est reparti. Voici la liste des platitudes ensoleillées de Brandon Nelson pour toutes les occasions », ai-je dit en levant les yeux au ciel.
« Ça compense ton pessimisme », a-t-il répondu avec un sourire en coin.
« Alors, est-ce que tu as déjà vu un fantôme lors de ces enquêtes ? » lui ai-je demandé.
J’essayais d’être aussi polie que possible, étant donné que le type n’avait pas hésité une seconde à m’héberger au pied levé. Il m’offrait aussi un job, même si ça me semblait idiot. Je n’étais pas vraiment en position de faire la difficile.
Brandon a attrapé la bouteille de rhum au milieu de la table et a commencé à se resservir. « Si je disais oui, tu me croirais ? »
J’ai fini mon verre en réfléchissant attentivement à ma réponse. « Je crois que tu crois que tu en as vu », ai-je fini par répondre.
« Tout ne s’explique pas, Shawn. »
Je n’ai rien répondu et j’ai fixé mon verre vide, cherchant quoi dire ensuite. J’ai été distraite par le bourdonnement de mon téléphone dans la poche de mon jean.
Je l’ai sorti. « C’est Matt », ai-je dit, sentant mon estomac se nouer.
« Tu vas répondre ? »
« Non », ai-je répondu en appuyant sur le bouton pour rejeter l’appel avant de le renfoncer dans ma poche.
« Je remarque que tu n’as pas l’air si bouleversée par cette rupture », a fait remarquer Brandon.
« Tu veux dire parce que je ne chiale pas comme une hystérique en bouffant un pot de glace ? »
« Ouais, à peu près. »
« Je crois que la relation était terminée depuis longtemps. Je ne voulais juste pas l’admettre. Dans chaque relation, il arrive toujours un moment où tu regardes l’autre et tu te dis : “J’aimerais vraiment que tu avales une lame de rasoir.” »
« Waouh ! C’est à la fois effrayant et imagé. Et je ne crois pas que tout le monde ressente une telle violence en permanence. »
« Oh, c’est juste moi, je suppose », ai-je dit en haussant les épaules. « Disons que ce soir a été la goutte d'eau. »
« Eh bien, je suis sincèrement content que tu aies quitté cette situation », a-t-il dit. « Bon, j’ai une chambre d’amis pour toi. »
« C’est très bien. J’ai juste besoin de dormir. »
« Je t’aiderai à rentrer tes cartons depuis la voiture demain. Là, je vais appeler Richard pendant que tu t’installes. »
Brandon a posé son verre sur le dessous de verre, a sorti son portable et s’est dirigé vers sa chambre.
Je me suis enfoncée dans le canapé, épuisée. J’ai regardé à nouveau l’appartement. Quelque chose sur l’une des étagères de Brandon a attiré mon attention. C’était une photo dans un cadre en argent. Un vieux cliché de nous deux enfants, en train d’ouvrir des cadeaux sous le sapin. Je devais avoir six ans, ce qui faisait neuf ans pour Brandon. J’ai souri en contemplant l’image. Même si nous n’étions pas frère et sœur, on se ressemblait. Nos yeux bleu vif ressortaient, accentués par les lumières blanches et bleues du sapin derrière nous. Mes cheveux roux étaient nettement plus foncés que ceux de Brandon. Les miens étaient d’un rouge cerise profond, alors que les siens étaient plutôt châtain auburn. Nous avions toujours été petits tous les deux. J’avais vingt-six ans maintenant, mais je mesurais à peine 1,55 m, et Brandon, environ 1,67 m.
Une immense fatigue m’envahissait. Je me suis frotté les yeux. Je ne savais pas combien de temps je pourrais les garder ouverts après une journée si mouvementée, achevée avec du rhum. Je me suis redressée pour attraper la bouteille et me resservir. Ce n’était certainement pas là que je voulais être à vingt-six ans. Les gens attendent que vous fassiez les choses dans l'ordre. Vous êtes censés aller à l'université, avoir votre diplôme, trouver un job pratique et bien payé. Vous êtes censés vous marier et avoir des enfants dans une maison parfaite avec une barrière blanche. Ce n’est pas là que la vie m’a menée. Au lieu de tout ça, j’étais une étudiante qui avait abandonné ses études, qui venait de quitter son job stable, et qui avait largué la personne avec qui tout le monde m’imaginait finir. Je n'avais pas de chez-moi, puisque je vivais chez mon cousin, ce qui n'était que légèrement mieux que le sous-sol de mes parents. Si j'avais encore eu des parents chez qui rentrer, je savais que c'est là que j'aurais fini. Mais les sous-sols, ce n’était pas pour moi. Je préférerais vivre dans un fossé. Quelque chose me disait que, même si Brandon et moi avions toujours été meilleurs amis, nous avions nos différences et que vivre ensemble pourrait créer des étincelles.
Je ne pouvais pas m’empêcher de m’apitoyer sur mon sort en sirotant mon deuxième verre sur ce canapé. Je me sentais désespérée. Misérable. Mais ce n’était pas nouveau. Je n’avais jamais été heureuse, et ça ne risquait pas de changer. Pas en bien, en tout cas. Je n’étais pas la personne que la société attendait, et je me sentais comme un échec total. À quoi putain de servait de faire quoi que ce soit si ça ne marchait jamais ? Tout était putain d'inutile.
Le désespoir. À mon avis, c’est le pire sentiment qui soit. On peut être en colère ou triste et avoir encore la motivation de continuer à vivre. Le désespoir vous enlève la moindre parcelle de motivation. La question, c’est : comment continuer quand on a atteint le degré ultime du désespoir ? Que faire quand on a l’impression que rien ne pourra jamais aller mieux, peu importe les efforts ? Il faut être fort pour toucher le fond et réussir à avancer quand même. Je ne me sentais pas forte. Je me sentais juste morte à l’intérieur.
« OK », ai-je entendu la voix de Brandon qui sortait du couloir, « Richard est d’accord pour te donner un entretien demain à 8h00. »
« Super. Merci, Brandon », ai-je dit en bâillant, en reposant mon verre vide sur la table.
J’ai vu son regard se poser sur mon manteau jeté sur le coussin à côté de moi. « Oh, désolée », ai-je dit en tendant la main pour le prendre.
Il a attrapé le manteau avant moi. « Pas de problème. Je vais le suspendre pour toi. » Il a esquissé un sourire avant de se diriger vers le porte-manteau près de la porte.
Je me demandais combien de temps Brandon arriverait à supporter sa cousine bordélique, pessimiste et désespérée.
