Santa Dela, Pecado Dela©

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Avisos de Gatilho:

-Agressão sexual

-Violência e assassinato

-Trauma psicológico

-Trauma religioso

-Tortura/contenção física

-Sangue, armas e violência de máfia

-Relacionamentos sombrios e moralmente ambíguos

-Manipulação emocional

-Morte

Vamos seguir com a história

Capítulo 1 - Por Ela

Música do capítulo: Requiem for a Tower - Clint Mansell, London Music Works

Levi

3 de setembro de 2010

Winnipeg, Manitoba - Tribunal

BANG! BANG! BANG!

O martelo do juiz bate com força brutal. As batidas secas ecoam pelo tribunal silencioso como tiros.

“Três anos de detenção juvenil”, anuncia o juiz, com a voz monótona, mas firme. “Com possibilidade de revisão após um ano, com base na conduta, avaliação psicológica e progresso na reabilitação.”

Que porra é essa...

O pensamento mal se forma na minha cabeça. Não consigo processar nem metade do que o juiz está dizendo; ele joga termos jurídicos que não entendo, frases que parecem facas. De qualquer forma, meu coração bate tão forte que mal ouço as palavras.

Então, ouço um rangido. Como metal no piso. Uma cadeira? Sapatos? Não importa.

Porque meus olhos se fixam nele. Eu encaro, esperando, rezando para que ele esteja mentindo, que seja uma brincadeira cruel. Que isso seja um erro. Que isso não seja real.

Lágrimas embaçam minha visão, quentes e ardentes.

Eu sei o que fiz. Eu sabia que isso me causaria problemas sérios. Mas isso? Isso não é justiça. Isso não é justo. Não depois do que aquele monstro fez com ela.

Antes que eu consiga piscar de novo, antes que eu consiga limpar as lágrimas do rosto, uma voz corta a sala como uma lâmina.

“Não! Meu filho está em coma por causa daquela puta patética! E é só isso que ela recebe? Isso é como bater numa criança com um cinto! Quero que ela seja acusada de homicídio culposo — algo mais rigoroso!” ela grita.

Viro a cabeça imediatamente na direção dela. Ela está do outro lado do tribunal com o resto da família, todos me encarando como se eu nem fosse humana. Como se estivessem rezando para que eu fosse enterrada viva antes que o dia acabe.

Sinto a mão da minha advogada apertar meu pulso. É um aviso para ficar calma.

Mas eu já passei do limite da calma.

Eu sei o que ela me disse: fique quieta, mantenha a compostura, deixe o processo judicial seguir. Mas cansei disso. Chega de silêncio. Chega de deixá-la fazer o papel de vítima quando o filho dela, o precioso filho da puta dela, é o verdadeiro monstro.

Ela também está vestida para a ocasião. Toda de preto, sem maquiagem, com uma aparência de luto, como se estivesse num funeral. Quando morei na casa dela, ela estava sempre impecável, com saias bem passadas, pérolas e sorrisos falsos. Agora, ela parece devastada e real.

E talvez ela esteja sofrendo. Talvez ela acredite no que diz. Mas isso não muda o que aconteceu.

Eu não tive escolha. Eu precisava fazer aquilo.

“Senhora… sente-se ou…” o juiz começa, mas ela não está ouvindo.

Ela não tem ouvido nada. Ele já a advertiu duas vezes, e ela continua, gritando sobre todo mundo, chorando pelo filho.

O mesmo filho que…

Baixo os olhos para minhas mãos, e elas estão trêmulas. Fecho os punhos. Abro. Tentando me segurar.

Meu peito sobe com uma respiração profunda, brusca e trêmula. Então, lentamente, volto a olhá-la. Sinto que meus joelhos podem ceder, mas a raiva que arde em mim me mantém de pé.

Viro-me para encará-la, a mulher que o criou. A que fingia que não sabia. A que criou um monstro e agora chora por ele como se ele fosse a vítima.

“Você tem sorte de eu não ter acabado com ele depois do que ele fez com a minha irmã!” eu grito, minha voz cortando o tribunal como uma faca. Cada palavra é afiada e implacável.

E, sinceramente? Eu não me importo. Minha sentença já está selada de qualquer maneira. Eu sei disso. Todos nesta sala sabem disso.

Claro que o juiz não terminou a frase, porque ele deixou essa puta continuar. Deixou-a gritar, chorar e distorcer a verdade como se o filho dela fosse algum tipo de anjo, em vez do monstro que realmente era.

Minha advogada sibila: “Levina, sente-se”. Ela puxa meu braço, mas eu não me mexo. Encaro diretamente nos olhos dela.

“Ele estava estuprando minha irmã! E eu faria tudo de novo, bateria nele até não sobrar nada, repetidamente, até que ele não pudesse ferir mais ninguém. Até que ele estivesse morto, porra!”

“Ordem!” o juiz dispara. “Advogada, controle sua cliente!”

Minha advogada agarra minha manga.

“Levina… por favor.”

A mulher rosna, sua voz é puro veneno.

“Eu vou acabar com você no dia em que você for solta.”

O rosto da mãe se contorce em algo animalesco.

“Pode vir”, eu cuspo. “Eu te mando um convite.”

O juiz bate o martelo novamente.

“Já chega! Guardas, removam essa mulher do meu tribunal imediatamente!”

“O… quê…?” A cabeça dela gira de um lado para o outro. “Não, não me toque, seu merda!” ela grita enquanto os oficiais se aproximam. “Levina Sarai De La Torre, eu vou te matar, eu juro!”

“Não use meu nome completo, sua bosta!” eu grito de volta, enquanto os gritos dela desaparecem atrás das portas pesadas que se fecham.

BUM…

“Advogada…” o juiz adverte.

Minha advogada se levanta imediatamente, praticamente saltando da cadeira.

“Peço desculpas, Meritíssimo”, diz ela, com a voz tensa e controlada. Depois, vira-se para mim, fervendo de raiva enquanto fala entre os dentes. “Levina, pare com isso, agora mesmo.”

Eu assinto. De novo. Não porque eu esteja arrependida. Não porque eu queira. Mas porque ninguém mais está dizendo nada, e aquela mulher, aquela vaca, finalmente foi embora.

Embora o resto da família dela ainda esteja aqui, me fuzilando com o olhar. Desejando minha morte com os olhos.

O silêncio cai como uma cortina sobre a sala.

Volto a olhar para o juiz, de cabeça erguida, os olhos travados nos dele, mas claro, ele não recua.

Sua expressão é indecifrável, mas eu vejo, logo atrás do rosto severo, atrás das vestes e da autoridade. Exaustão. Frustração. Talvez até um lampejo de algo humano.

Ele esfrega a ponte do nariz, como se tentasse expulsar o dia inteiro da sua cabeça, então solta um suspiro lento.

Quando ele levanta a cabeça, seu olhar encontra o meu diretamente.

“Levina De la Torre”, diz ele, com a voz mais baixa agora, mas não menos séria, “O que você fez”, ele começa, mantendo o contato visual firme, “muitos veriam como um ato de desespero, uma resposta para proteger alguém que você ama em uma situação que nenhuma criança deveria ser forçada a enfrentar.”

Ele faz uma pausa, baixando o tom de voz levemente.

“Mas, por mais doloroso e complicado que seja, fazer justiça com as próprias mãos traz consequências graves. A lei ainda deve ser cumprida.”

Ele se inclina um pouco para frente, apenas o suficiente para garantir que eu ouça cada palavra.

“Caso a vítima não se recupere de seus ferimentos, este caso pode mudar para acusações de homicídio culposo, ou até mesmo homicídio de segundo grau. Você entende isso, Levina?”

Homicídio culposo. Homicídio de segundo grau.

Já ouvi essas palavras antes, na TV, em programas onde as piores coisas sempre acontecem com outra pessoa.

Nunca pensei que as ouviria ditas na mesma frase que o meu nome.

Mas aqui estou eu.

Assinto uma vez. Apenas uma.

Porque o que mais há para fazer?

“Muito bem”, diz o juiz, por fim, com a voz calma, porém firme. “Conforme declarado, você foi sentenciada a três anos de detenção juvenil, com possibilidade de revisão para liberdade condicional após um ano.”

Ele faz uma pausa, o olhar constante.

“Você permanecerá em um centro de detenção juvenil durante todo o período da sua sentença, mesmo após completar dezoito anos, a menos que uma revisão determine o contrário. Uma transferência para custódia adulta só será considerada se houver preocupações graves de comportamento ou segurança.”

Ele se recosta, seus olhos passando rapidamente pelos guardas.

“Esperemos, para o bem de todos, que aquele jovem sobreviva. Isso é tudo. O tribunal está encerrado.”

BANG. BANG. BANG.

Sinto como se estivesse tendo uma experiência fora do corpo.

A cada batida do martelo, o som atravessa meu peito como um trovão. O juiz se levanta, sua toga arrastando atrás dele enquanto se afasta do banco. Mas não estou mais olhando para ele.

Eu me vejo. Do outro lado da sala. De pé, alta, estática, como uma versão fantasma de mim mesma.

Olhando para mim com desapontamento, mas também orgulho. Porque, como ele disse... eu fiz isso por alguém que amo, e sim, eu faria de novo.

Sem hesitação. Sem arrependimentos.

Mas eu fiz justiça com as minhas próprias mãos.

“Eu não tive outra escolha…”

“Levina!”

Ouço meu nome sendo chamado de novo. Mais alto.

Meu rosto está molhado, ensopado, na verdade. Eu sabia que as lágrimas tinham começado, mas não percebi o quanto a situação tinha piorado. Não estou apenas chorando. Estou soluçando, meu peito inteiro treme.

Atrás de mim, a família dele está gritando de novo, sendo escoltada para fora pelos guardas como animais sendo arrastados para longe de uma jaula.

“Levi”, diz minha advogada com firmeza, agachando-se ao meu lado. Novamente, não percebi que tinha me sentado. “Você precisa se acalmar.”

Mas dizer a alguém para se acalmar nunca funciona. Não quando sua vida inteira acaba de ser entregue a um sistema que não conhece a sua história.

Sou apenas uma criança indo para a cadeia. Mas a verdade?

Eu não sou mais uma criança. Tive que crescer rápido demais.

Finalmente encontro o olhar dela. Ela suaviza a expressão, apenas por um momento, e me entrega um lenço.

Minhas mãos tremem enquanto pego. Limpo meu rosto. Assoo o nariz. Tento parecer que ainda tenho algum controle.

Ela se inclina para frente, com a voz baixa.

“Você será processada hoje, tudo bem? Depois, será transferida para um centro juvenil.”

Eu assinto, limpando o nariz.

“Você não vai para uma prisão de adultos”, ela acrescenta rapidamente.

É, porque isso seria pior, penso amargamente.

Ela continua.

“Mesmo depois de completar dezoito anos. Você ficará no centro juvenil, a menos que algo grave aconteça. Apenas mantenha a cabeça baixa. Revisaremos seu caso novamente após um ano para a condicional.”

Assinto de novo, mais devagar desta vez.

“Você não vai me visitar?” pergunto, minha voz falhando sob o peso de tudo.

“Vou sim”, diz minha advogada rapidamente. “Eu prometo…” Ela hesita, então se inclina. “Isso não acabou, Levina.”

“Mas e a minha irmã?” sussurro. “O que vai acontecer com ela? Onde ela está? …Onde…?”

“Levina”, ela interrompe gentilmente. “Respire.”

Sei que preciso falar rápido; os guardas já estão se aproximando. Posso senti-los, seus corpos imponentes movendo-se constantemente pelo corredor em minha direção. A tensão atrás de mim aumenta a cada passo.

Meus olhos oscilam entre eles e minha advogada, que agora está de pé, enfiando papéis na bolsa às pressas.

Ela congela por um segundo tempo demais.

“Vou investigar”, diz ela, mais baixo agora. “Assim que eu souber de qualquer coisa, virei te contar pessoalmente, ok?”

“Ok…” sussurro, a palavra mal saindo. Parece frágil. Como se pudesse colapsar antes mesmo de ser dita.

Não ouvi uma palavra sobre minha irmã desde o dia em que me prenderam. Quatro meses. Quatro meses de silêncio.

“Quando você a encontrar…” eu paro de falar. Sei que não adianta terminar essa frase. Não adianta fazer perguntas para as quais ela provavelmente nem tem as respostas.

“Levante-se. Mãos atrás das costas”, diz um dos guardas bruscamente por trás de mim.

Eu assinto. Lentamente, levanto-me. Minha advogada segue meus passos, colocando-se ao meu lado como se pudesse me proteger do que vem a seguir.

Faço o que o guarda manda. Meus braços se movem para trás, rígidos de resistência. Não tenho mais energia para lutar.

As algemas se fecham com um estalo. O metal frio é cortante e, com aquele clique, pronto, é definitivo.

Como se tivessem sido feitas para estar ali.

Um guarda dá um passo à frente.

“Vamos. Hora de se mexer.”

Eu me mexo levemente, olhando por cima do ombro.

“Espere, por favor.”

“Não”, diz o guarda com rispidez, já me direcionando para as portas.

“Vamos lutar contra isso, Levina. Você não está sozinha. Nos vemos em breve.”

Eu aceno, em câmera lenta, enquanto o guarda me conduz. O tribunal desaparece atrás de mim, seus ecos, seus olhares, seu julgamento.

Ao chegarmos às portas, eu ouço.

“Você fez um bom trabalho, garota…” murmura o guarda, baixo o suficiente para que eu quase não ouça.

Eu olho para ele. Talvez eu tenha ouvido errado. Talvez eu só quisesse ouvir algo, qualquer coisa que não parecesse uma punição.

Mas eu vou aceitar.

“Você fez um bom trabalho, Levi”, sussurro para mim mesma.

Porque, no fundo… eu sei que fiz.

Eu fiz o que tinha que fazer. Protegi a única pessoa que realmente importou para mim.

“Você fez um bom trabalho, Levi…”

repito novamente, com o metal cravado em meus pulsos e o mundo desmoronando atrás de mim, eu me permito acreditar nisso.

Então, como eu vim parar aqui?

É, você já ouviu o básico até agora. Mas tudo começou muito antes do tribunal. Muito antes das algemas. Antes dos gritos.

Começou quando tudo em nossas vidas se despedaçou.

Minha irmã, Savannah, é apenas um ano e seis meses mais velha que eu. As pessoas sempre diziam que éramos como gêmeas, porque tínhamos idades próximas, e éramos próximas em tudo o mais. Eu costumava provocá-la, dizer que ela tinha ficado com o "nome de menina branca", enquanto eu acabei com um nome que gritava não-branca.

Parte disso era, bem, nós não tínhamos o mesmo pai.

Nossa mãe costumava dizer que não tinha sorte no amor, primeiro com o pai da Savannah, depois com o meu. Depois disso, ela simplesmente… desistiu do amor de vez.

O pai da Savannah era canadense. Enquanto minha mãe era colombiana, nascida e criada aqui. Mas ela deu a Savannah o sobrenome dele. Depois veio meu pai, mexicano. Então é, De la Torre, isso veio do doador de esperma.

“Cuidado onde pisa…” A voz do guarda é um zumbido distante.

Eu apenas aceno, lembrando do meu passado, lembrando dos tempos mais simples, não os melhores, mas os tempos melhores.

Sabe, nunca ficávamos em um lugar por muito tempo, estávamos sempre mudando. De província em província, de casa em casa. Éramos educadas em casa, sempre fazendo e desfazendo malas, como se estivéssemos fugindo de algo, mesmo que a mamãe nunca dissesse o que era.

Nunca perguntamos muito sobre nossos pais biológicos. Não parecia ter sentido. Honestamente, se dependesse de mim, eu teria apenas pegado o sobrenome da mamãe e pronto.

Mesmo com suas decepções amorosas, a vida ainda reservava coisas piores para ela.

Sim, ela morreu…

Ela morreu em um acidente de carro. Foi horrível. Estávamos todos no carro naquela noite, minha irmã, nossa mãe e eu. Estávamos a caminho de Ontário.

Eu tinha oito anos. Savannah tinha quase dez.

Lembro-me como se tivesse acontecido ontem. O guincho dos pneus. O solavanco repentino. Um caminhão furou o sinal vermelho e bateu na gente. Sem tempo de reagir. Sem aviso. Apenas aço, vidro e muita confusão.

O carro capotou. Nem sei quantas vezes. Talvez três. Talvez cinco. Disseram que foi feio. Muito feio.

De alguma forma… sobrevivemos. Minha irmã saiu com alguns hematomas e uma costela fraturada.

Eu? Perdi a perna.

É. Você ouviu certo. Perdi ela.

Tive que usar uma prótese, plástico e metal no lugar do que costumava ser meu. Então, não só perdi minha mãe naquela noite, mas também perdi uma parte de mim. Tive que me ajustar a uma vida completamente nova, e eu não estava pronta para nada daquilo.

Nenhuma criança de oito anos está.

Disseram que a mamãe morreu na hora. Que ela não sentiu nada. Talvez isso deva nos fazer sentir melhor.

Mas, não faz.

Aquela noite marcou tudo, porque, depois disso, fomos jogadas no sistema, lares adotivos, assistentes sociais, papéis do tribunal e estranhos decidindo o que era melhor para nós. Eles lutaram para nos manter juntas. Eu não conseguia imaginar não ter minha irmã comigo. Ela era a única pessoa que me restava.

E tivemos sorte, pelo menos no começo. Deixaram-nos ficar juntas.

Mas colocar nossas vidas de volta nos trilhos? Isso foi um outro inferno.

Tive que fazer terapia para a perna, reabilitação física, aconselhamento psicológico, tudo isso, e como tínhamos estudado em casa até então, a escola era como pousar em outro planeta. Comecei na terceira série sem a menor ideia de como agir, como falar com as pessoas, como ser o que chamavam de criança normal.

Eu era tímida. Não queria ser vista. Mas as outras crianças me viam mesmo assim.

Zombavam da minha perna. Me chamavam de nomes estúpidos. “Capitão Gancho”, “monstro robô”, “perna de pau”. Merda muito criativa.

Minha irmã não se deu muito melhor. A educação domiciliar não a tinha feito a pessoa mais sociável do mundo também. Ela ficava na dela, e isso a tornava um alvo.

E quando começaram a pegar no pé dela? Foi aí que eu perdi o controle.

Eu ficava furiosa, toda vez. Qualquer um que a tocasse, zombasse dela ou a fizesse chorar, eu dava uma surra. Não me importava se seria suspensa, pegasse detenção ou fosse notificada, eu não ia deixar ninguém machucá-la de novo.

Eu me metia em problemas. Muito. Mas não me importava.

Então nos mudaram para outro lar. Nosso último lar. E foi ali que o verdadeiro pesadelo começou.

Não ficamos lá nem um ano inteiro.

Meu aniversário de quinze anos estava apenas começando a surgir no horizonte, cinco meses para ser exata.

E em vez de celebrar minha quinceñera, aquele tipo de felicidade que minha mãe sempre quis para nós, mesmo que fosse apenas nós três, ou estar no ensino médio, saindo com amigos como uma criança normal, estou algemada, acorrentada e a caminho da porra do reformatório.

“Para dentro do ônibus”, diz o guarda.

Eu pisco, e de repente não estou mais no tribunal. Eu nem tinha notado a mudança de cenário. Meus pensamentos estavam altos demais, minhas memórias, vívidas demais.

Eu aceno porque não é como se pudesse protestar agora. Qual seria o sentido?

Subo lentamente os degraus, de volta ao mesmo ônibus que me trouxe aqui. Ele range como se não quisesse me carregar mais do que eu quero estar nele.

Desta vez estou sozinha. Só eu. Escorrego para o assento cinza e frio. Um guarda senta atrás de mim. Outro na frente.

Como se eu pudesse realmente escapar, porra.

Eu olho pela janela enquanto o motor ganha vida. O ônibus arranca e tudo lá fora começa a passar. Prédios, calçadas, vidas que não conhecem ou se importam com a minha.

Pessoas andando. Carros buzinando. Famílias rindo. Sorrindo como se o mundo nunca as tivesse machucado.

Nós já tivemos isso uma vez. Uma família sem nenhuma preocupação no mundo. Mas isso foi tirado de nós. Rápido. Brutal e, pior, para sempre.

Apoio minha cabeça contra o vidro frio. O frio penetra na minha pele. Sei que essa viagem vai ser longa. É melhor tentar isolar o mundo.

Fecho meus olhos.

Mas, infelizmente, tudo o que vejo é ele, e ela, e o sangue… tudo de novo.

Aquele dia, eu nunca vou esquecer.

Cheguei em casa cedo da escola. Meu estômago estava uma bagunça, com cólicas tão fortes que achei que ia desmaiar na sala de aula. Minha irmã também tinha ficado em casa; ela estava se recuperando de um resfriado forte e mal tinha recuperado a voz.

Eu sabia que estaríamos apenas nós duas em casa. Então, no caminho para casa, parei naquela pequena padaria na esquina e comprei uma canja de galinha para ela. Não era muito, mas era algo quente, algo que parecia carinho.

Aquela padaria cobrava caro demais, mas eu não me importava.

Nossa família adotiva nos dava quatro dólares por semana. Dinheiro de tarefas. Só isso. Quatro dólares para esfregar o chão, lavar a louça e manter a boca fechada. Nós economizávamos como se fosse ouro. Ou guardávamos para as coisas que precisávamos, ou esticávamos para o essencial quando ninguém mais dava a mínima.

Eu sabia que minha irmã ficaria brava por eu ter gastado com sopa. Ela sempre dizia para não desperdiçar, que precisávamos economizar. Mas pensei… talvez, desta vez, ela não se importasse.

Abri a porta da frente e a sacola escorregou das minhas mãos.

Ouvi choro. Fraco, abafado, vindo lá de cima, e uma voz, baixa, zangada, áspera.

Eu congelei.

Não vinha do quarto dela. Vinha do dele.

O filho deles. Ele não deveria estar lá. Ele tinha acabado de sair para a faculdade, mal fazia uma semana. Disseram-nos que ele não apareceria muito.

Mas ele estava lá, e ela também.

A sopa atingiu o chão, já esquecida.

Subi as escadas correndo, de dois em dois degraus. Minha perna ruim gritava a cada passo, mas eu não sentia. Não com o pânico subindo pela minha garganta, meu coração batendo contra as costelas como se tentasse se libertar.

Eu não conseguia pensar. Não conseguia respirar. Eu apenas corri.

Cheguei ao quarto dela e empurrei a porta… E lá estava ele.

Em cima dela.

De costas para mim, o corpo se movendo. A voz dela, crua e quebrada, pedindo para ele parar. Chorando e implorando.

Meu cérebro entrou em curto-circuito. Não havia palavras. Nada lógico. Apenas raiva. Ela surgiu tão rápido, tão quente, que eu não conseguia respirar.

Tudo ficou vermelho. Eu não pensei, eu me movi, porra.

Como um farol, eu vi. Havia um taco de metal no quarto dele, encostado na cômoda como um maldito troféu. Brilhante, zombeteiro e à espera.

Não hesitei. Agarrei-o e balancei.

O primeiro golpe atingiu o ombro dele. O estalo ecoou pelo quarto.

“Saia de cima da minha irmã, porra!” eu gritei, cada sílaba carregada de fogo.

Ele se virou, finalmente, torcendo-se de dor, gritando com o golpe que eu acabara de desferir, e ele ainda estava exposto. As calças pela metade, seu corpo ainda repugnante e vil.

Não pensei duas vezes e balancei novamente, direto no rosto dele.

Ele soltou um grito, me chamando de louca, recuando, o sangue escorrendo, sua voz quebrada e em pânico, mas eu não estava ouvindo. Eu não estava mais no quarto. Eu estava em algum lugar mais profundo. Mais sombrio.

Ele avançou, agarrou o taco.

Então eu o chutei. Com força. Bem no estômago. Ele se dobrou com um arquejo, sem ar, e eu não parei.

Não sei de onde veio aquela força. Eu nunca tinha entrado em uma briga assim antes. Mas ver aquilo, vê-lo sobre ela, algo surgiu dentro de mim. Foi como se meus ancestrais tivessem incendiado minha espinha e assumido o comando dos meus braços.

Ele lutou. Era mais alto, porém franzino. Era um homem, afinal. Mas eu tinha algo mais forte do que tamanho.

Raiva.

Raiva como um incêndio florestal. Ela surgia em minhas veias e era imparável.

Quando ele vacilou, quando seu aperto escorregou, eu arranquei o taco de volta e balancei novamente.

E de novo. E de novo.

O rosto dele se tornou apenas carne e sangue. Um borrão de vermelho, gritos e silêncio ao mesmo tempo.

A mãe dele invadiu o quarto, gritando. Ela me puxou para longe dele, mal conseguindo. Eu estava encharcada de sangue, gritando de volta. Minha irmã estava no canto, chorando, ela não conseguia parar. Como se não conseguisse respirar.

Aquela foi a última vez que a vi.

Eu abro os olhos, esperando… apenas esperando que finalmente estejamos na prisão. Mas não. Apenas mais terras agrícolas sem fim. Verde por toda parte. Como se o mundo lá fora tivesse esquecido o quão cinza minha vida está agora.

Eles me levaram sob custódia na hora. Ninguém perguntou o que ele estava fazendo. Ninguém perguntou por que eu fiz aquilo.

Apenas as algemas. Apenas o silêncio.

Então, finalmente, eu vejo.

Meu novo lar. O lugar que chamarei de lar pelos próximos três anos.

Os portões envolvem o prédio como os braços de algo que não solta. Guardas por toda parte, rígidos em seus uniformes, olhos vazios, armas nos quadris. Os grandes portões de metal rangem ao abrir enquanto o ônibus entra.

Bem, digo a mim mesma, é isso.

Hora de ser legal. Manter a cabeça baixa. Comportar-me da melhor forma possível para que, talvez, talvez, eu possa sair mais cedo.

E rezar para que aquele idiota não morra.

Porque se ele morrer… eu estou ferrada.