Binário 44 - Um Romance Alienígena Dark Pós-Apocalíptico

Em Arthur Foster estava curvada, com a cabeça baixa, quase encostada no peito. Era mais fácil assim. Suas bochechas já ardiam devido ao calor que não demonstrava qualquer clemência, e ela tinha quase certeza de que uma queimadura de sol causada por dois sóis seria uma desgraça muito pior do que a causada por apenas um. Além disso, ela não queria olhar para cima de qualquer maneira — não queria ver os rostos deles.

Havia cento e vinte e seis habitantes da Terra que aterrissaram neste planeta alienígena esquecido por Deus. Cento e cinquenta embarcaram. Se morreram de fome ou desidratação, não importava. Eles não foram para nenhum lugar pior do que onde Em estava agora.

Inferno. Era o inferno. Apenas os condenados precisavam sofrer com aquele calor que tornava o ar tão pesado que ela sentia como se fosse ser esmagada. Talvez a gravidade fosse diferente, porque Em certamente não tinha ganhado peso, não com as rações da nave. Eles passaram semanas amontoados como gado no compartimento de carga, e ela não sabia o que era pior: o cheiro podre de merda e corpos sujos, sem espaço para se deitar a menos que você estivesse disposto a fazer isso em cima de outro; ou ficar ali, na plataforma, aguardando seu destino desconhecido. Naquele calor maldito.

Um cassetete de plástico duro atingiu seu braço e ela fechou os olhos com força, fazendo uma careta, mas levantou o queixo imediatamente.

“Quarenta e Quatro.” A voz soava robusta, como se ele recebesse rações bem diferentes das deles. Aquele bastardo gordo provavelmente nem sabia o significado de “ração”.

Mas era ela, não era? Esse era o novo nome de Em. Quarenta e Quatro. Escreveram no pulso dela com traços bagunçados e apressados. Ela não achava que eles tivessem se dado ao trabalho de descobrir seu nome verdadeiro. E por que iriam? Ela não era mais Em.

“Tem boa saúde?” Uma voz áspera e carregada de sotaque. Ela não abriu os olhos. Era um deles, ela podia ouvir pelos cliques no fundo da garganta alienígena. Ela não sabia se deveria rezar para que ele a escolhesse ou não, mas Em decidiu que sim, porque talvez isso a tirasse do sol mais rápido.

“A melhor. Olhe para ela — toda musculosa. Ainda tem todo o cabelo. Só precisa de um pouco de água, é só isso, as olheiras vão desaparecer”, disse o Homem Gordo.

O baque repentino do impacto fez Em cerrar os dentes, mas não foi nela. Ela ousou abrir um olho e viu uma figura extraordinariamente grande e encapuzada parada sobre o Homem Gordo, cujo braço ainda estava levantado em defesa, mas parecia em vão, pois uma marca vermelha vibrante já surgia em sua bochecha avermelhada.

Se eu me queimar, você se queima, seu merda.

“Não tente me vender juventude como se fosse músculo”, disse o Homem Alto calmamente. O jeito que ele pronunciava os ‘r’s mostrava claramente o quão antinatural o inglês era para eles.

“Ela não tem doenças!” o Homem Gordo exclamou, e aquilo soou menos como uma estratégia de vendas e mais como uma súplica. “Ainda tem uns quarenta, cinquenta anos pela frente!”

“Se você pudesse me garantir anos, eu levaria todos os jovens que você tem”, disse o Homem Alto. Ele olhou para ela — ou pelo menos ela achou que olhou, nenhuma parte do rosto estava visível atrás dos panos, nem mesmo os olhos. Ela percebeu que estava encarando. “Quando ela comeu pela última vez?”

“Faz poucas horas.” O Homem Gordo endireitou-se cautelosamente, mas sua mão pairou levemente afastada do corpo, na expectativa de ter que se defender novamente.

“Ela fala inglês?” o Homem Alto perguntou.

“Garota!” O Homem Gordo virou-se para ela, cheio de raiva e pronto para descontar seu orgulho ferido em uma mulher que tinha meio pé de altura a menos que ele. “Você entende ele?”

“Sim”, disse Em, e baixou os olhos novamente. Se ele fosse bater nela, ela não queria assistir e fazer com que ele confundisse aquilo com desafio.

“Quando foi a última vez que você comeu?” o Homem Alto perguntou a ela. “Se você mentir para mim, eu vou te bater.”

O que ela poderia dizer? Se ela confirmasse as palavras do Homem Gordo, talvez ele ficasse satisfeito e não a esbofeteasse. Mas isso seria uma mentira. E se o estranho soubesse que ela estava mentindo, ele a bateria. Era mais seguro dizer a ele que tinham se passado algumas horas.

“Faz um dia”, ela disse baixinho, as palavras a pegando de surpresa. Em nem podia ter certeza de que era a verdade; o tempo passava de forma diferente quando você não tinha um relógio ou o sol... bem, não um sol comum. Não um sol de verdade.

Embora, aqueles fossem seus sóis reais agora. Ela nunca mais veria o outro. O pensamento deveria tê-la deixado enjoada. Pelo menos perturbada. Mas não parecia importar. O que importava era não apanhar e encontrar...

Outro tapa, desta vez soou mais alto e seco. O Homem Gordo não reagiu rápido o suficiente e sua cabeça foi involuntariamente virada para a direita, em direção a Em. A mão do Homem Alto ainda estava levantada, com luvas de couro cobrindo seus quatro dedos.

Quatro dedos.

Em prendeu a respiração e baixou os olhos, preparando-se.

“Da próxima vez que quiser fazê-los passar por saudáveis, mantenha-os alimentados”, disse o Homem Alto, abaixando a mão. Não parecia que suas palavras vinham de um lugar de bondade, mas sim de que ele não gostava de propaganda enganosa. Sua voz era tão calma que Em ficava impressionada por os traficantes tentarem passar qualquer coisa por cima dele. Era simplesmente aterrorizante o jeito que ele machucava o Homem Gordo sem cerimônia. Ela se perguntou se o próximo seria como ele. Ela esperava que não; seus músculos ficaram tensos o tempo todo.

“Próximo”, disse o Homem Alto, sem esperar o Homem Gordo se recuperar, e virou-se para caminhar até o Quarenta e Cinco. O traficante lançou-lhe um olhar venenoso que dizia que eles resolveriam aquilo depois, e Em se arrependeu de ter aberto a boca.

Pareceram horas, mas suas preces foram atendidas e nuvens marrom-escuras, como aquelas feitas de fumaça de fábrica, estenderam-se sobre os sóis. Era fim de tarde? Embora, talvez o sol nem se pusesse aqui. Seria uma surpresa, não seria?

Mais dez homens chegaram acompanhados por traficantes. Todos usavam variações de mantos que cobriam o corpo todo. Depois dos três primeiros, Em não se deu ao trabalho de olhar para seus rostos — ela não conseguia ver nenhum. Os outros traficantes não olharam em sua direção nem tentaram lhe fazer perguntas, embora um deles tenha usado o cassetete para cutucá-la rudemente nos seios. Como ele adivinhou que havia seios ali, sob o saco de lona quadrado que chamavam de roupa, ela nunca saberia.

Um murmúrio de vozes em algum lugar da fila chamou sua atenção, e Em finalmente olhou para cima, virando o pescoço para ver melhor além da massa de corpos seminus e definhados — tanto de mulheres quanto de homens.

Eles estavam voltando.

Mas desta vez, eles estavam levando as pessoas.

Justo quando ela pensou que tinha ficado dormente e aceitado o que quer que viesse, o coração de Em disparou no peito. Não entre em pânico agora, droga. Você chegou até aqui e já chorou umas cinquenta vezes no caminho — pelo amor de Deus, não chore na frente do Homem Gordo.

Ele estava descendo a fila antes dos outros. Com o cassetete de plástico levantado, pronto, ele encarava os escravos com ar de importância. Pá! Um grito abafado. Alguém não estendeu o pulso quando ele passou. Em levantou o seu miseravelmente, sem olhar para cima. Talvez ele já a tivesse esquecido. Talvez outra pessoa o tivesse deixado irritado.

É engraçado, mas não de um jeito que a fizesse rir. Quando Em era pequena, ela brincava de faz de conta, segurando um cano enferrujado como se fosse uma espada e derrotando montes de trapos sujos como se fossem monstros. Uma vez ela lutou contra uma geladeira sem porta. Ela era tão corajosa — uma verdadeira durona de oito anos. Se houvesse um príncipe que valesse alguma coisa, ela estaria salvando ele. Agora, descalça e vestida com uma camisa longa, dura de seu próprio suor e urina, ela pensava em como a bravura parecia ridícula. Ninguém ia a lugar nenhum. Eles estavam em um planeta alienígena, e tudo o que eles tinham na Terra fora arrancado — seus passados, suas famílias, até seus nomes. Não havia bravura diante do verdadeiro horror. A coisa mais corajosa que qualquer um deles poderia fazer agora era morrer.

“Quarenta e Quatro!” O rosnado sibilante de um homem que caminhou demais foi seguido por um aperto doloroso em seu ombro, e ela foi jogada rudemente para fora da fila.

Já havia duas mulheres caminhando atrás dele com as cabeças baixas. Cabelos sujos e emaranhados grudavam em seus couros cabeludos e ombros, e elas andavam distantes o suficiente para não se tocarem. Espaço era um luxo depois do compartimento de carga.

Em entrou na fila atrás delas.

O Homem Gordo chamou mais dois números, Sessenta e Seis, que era um homem, e Oitenta e Nove, que era uma mulher. Os cinco pareciam ter a mesma idade, embora Oitenta e Nove tivesse pequenas rugas nos cantos dos olhos. Em preferiu pensar que era porque ela costumava sorrir muito. E então, que aquela ruga desapareceria logo naquele lugar.

Ainda estava muito, muito quente.

E os pés de Em estavam muito, muito sujos.

“Tem certeza de que não quer levar outro? Faço dez por cento de desconto a cada cinco anos acima de trinta”, o Homem Gordo disse a alguém.

Ela ousou olhar para cima. Diante deles havia uma plataforma grande e coberta. Um homem encapuzado estava ao lado de grupos de pessoas aglomeradas. Alguns tinham cordas nos pulsos — alguns usavam coleiras gastas. Ninguém cruzava o olhar com o dela.

“Venda seus defeituosos para os fazendeiros.” Era uma voz que ela reconheceu imediatamente. O Homem Alto. “Vá buscar seu pagamento e leve essa para um balde.”

A mulher à sua frente choramingava baixinho enquanto esfregava os joelhos. O Homem Gordo resmungou algo agressivo, mas agarrou a mulher pelo braço e a arrastou para os fundos de qualquer maneira. Quando ela voltou, seu rosto estava vermelho e inchado de um lado.

Um par de mãos prendeu uma corda apertada ao redor de seus pulsos. Elas, também, tinham quatro dedos.

“Quarenta e Quatro”, disse o par de mãos, surpreendentemente animado. Ela não tinha certeza se era uma saudação, mas olhou para cima de qualquer maneira. Outro homem encapuzado. Desta vez, ele estava perto o suficiente para que ela pudesse ver um pedaço de pele acima das faixas. Era escuro, quase roxo, e quase humano. Ele tinha olhos reptilianos completamente pretos. Ela estremeceu. Essa foi a primeira vez que ela viu qualquer parte deles.

Ela assentiu, como se ele tivesse lhe feito uma pergunta. Talvez tivesse, pois ele seguiu em frente.

Em se perguntou quantas vezes mais teria que ouvir aquele número maldito. Ele apenas a lembrava da garota que já havia morrido, de volta na nave, enquanto eram embarcados. No exato momento em que ela percebeu que aquilo estava realmente acontecendo. O sol estava brilhando — apenas um — e não era tão ruim porque era inverno. Havia uma leve geada nas portas metálicas da nave, e a rampa estava escorregadia e fria. Alguém atrás dela estava reclamando e outra pessoa estava perguntando se eles poderiam escolher seus próprios assentos. Em não conseguia acreditar que costumava viver com aquelas pessoas. Será que eles não conseguiam ver as letras ‘COMPARTIMENTO DE CARGA’ acima das portas? Era o que eles eram. Carga. Nada mais.

“Escutem aqui!”

Ela testou timidamente quanto de folga a corda que a prendia à pessoa à frente tinha. Não era muito. O homem que falava era o mesmo que a colocara. O Homem Alto estava atrás dele com os braços cruzados, e mais três ao seu lado. Cinco captores, cinco prisioneiros. Faltavam dedos.

“Vocês não falarão com um veselli a menos que sejam solicitados”, começou o Homem Roxo. “Vocês vestirão as roupas que receberem e se limparão. Se precisarem se aliviar, levantarão a mão e não — repito — não simplesmente se sujarão. Não beberão uma gota de água a menos que tenham tomado o remédio fornecido a vocês pela manhã. Vocês caminharão em linha reta conforme ordenado, e pararão quando lhes for dito. Comerão o que for dado e dormirão onde lhes for designado. Se esquecerem qualquer uma dessas regras, serão punidos. Se quebrarem alguma delas, perderão o privilégio. Se acontecer mais de uma vez, serão mortos.”

Em podia ouvir a deglutição difícil ao seu lado. Sua própria garganta estava dolorosamente seca.

“Nós somos a lei quando viajamos. Vocês se dirigirão a cada um de nós como ‘Mestre’. Só responderão em inglês”, ele continuou. “Vesloran é a lei acima de todas as leis. Vocês não falarão com o Vesloran. Vocês não olharão para o Vesloran.”

Será que eles deveriam saber o que aquelas palavras significavam? Não houve exatamente um curso intensivo sobre como ser escravo. Pelo que Em entendeu, veselli significava ‘pessoas’ ou ‘guardas’, mas Vesloran era mais difícil. Ela desejou ter terminado o espanhol no ensino médio; talvez pudesse tirar um pouco de significado daquilo e evitar ser morta.

Livro de Registro

Três: Meriel

Vinte e Um: April

Quarenta e Quatro: Em

Sessenta e Seis: Greg

Oitenta e Nove: ???