𝐓𝐡𝐞 𝐏𝐞𝐧𝐭𝐡𝐨𝐮𝐬𝐞 𝐌𝐢𝐱-𝐔𝐩 – 𝐂𝐥𝐞𝐨'𝐬 𝐏𝐎𝐕
A chuva batia contra a janela do táxi enquanto avançávamos lentamente pelo trânsito de Londres. Pressionei a testa contra o vidro frio, observando a cidade se transformar em borrões de luz e movimento. Meu telefone vibrou no colo; era outra notificação do The Honest Traveler, provavelmente alguém perguntando por que eu não postava nada há três dias. Bem, porque eu tinha ficado espremida na classe econômica por oito horas, esse era o motivo, e meu cóccix ainda não tinha me perdoado.
“Primeira vez em Londres, querida?”, perguntou o motorista, olhando para mim pelo espelho retrovisor.
“Terceira, na verdade”, respondi, sorrindo apesar do cansaço. “Mas é a primeira vez que fico em um lugar tão chique.”
Ele riu, virando em uma rua alinhada com prédios georgianos elegantes. “Ashdown Hotels, é? Você vai adorar, então. É luxo de verdade, aquilo.”
Olhei para o e-mail de confirmação no meu celular pela centésima vez, ainda meio convencida de que tinha havido algum erro. Quando reservei um quarto padrão no Ashdown Hotels três meses atrás, gastando mais do que deveria para minha viagem de pesquisa de uma semana, eu esperava algo bom, mas modesto. Então, ontem, recebi um e-mail sobre um “upgrade de cortesia devido a um inconveniente de overbooking” que eu definitivamente não tinha tido. Liguei para esclarecer, e a recepcionista excessivamente alegre me garantiu que estava tudo certo, que às vezes os hóspedes recebiam upgrades de cortesia e que eu deveria apenas aproveitar.
Então aqui estava eu, aparentemente indo para uma suíte que eu não podia pagar de jeito nenhum. E, sinceramente? Eu não ia discutir.
O táxi parou em frente a um prédio deslumbrante que parecia ter saído direto de um drama de época. A principal unidade do Ashdown Hotels em Londres tinha seis andares, toda de pedra creme e janelas cintilantes, com um toldo bordô estendendo-se sobre a entrada. Um porteiro em um uniforme impecável apareceu antes mesmo que eu pudesse alcançar a maçaneta.
“Boa noite, madame”, disse ele, abrindo a porta com um gesto elegante e treinado. “Bem-vinda ao Ashdown Hotels.”
“Ah, hum, obrigada”, gaguejei, subitamente muito consciente do meu jeans amarrotado e da mancha de café na manga da minha jaqueta. Eu pretendia me trocar no avião, mas o sono pareceu mais importante na hora.
O motorista abriu o porta-malas, e outro atendente uniformizado surgiu para pegar minha mochila surrada e minha mala de rodinhas, ambas que já tinham visto dias melhores e provavelmente continentes melhores. Paguei a corrida, dei uma gorjeta generosa porque estava me sentindo estranhamente sofisticada e segui minha bagagem através das portas douradas brilhantes.
O lobby tirou o meu fôlego. Eu já tinha ficado em hotéis bons antes — ok, hotéis mais ou menos, mas isso aqui era outro nível. O teto era alto, com pelo menos três andares de altura, apresentando um lustre de cristal elaborado que provavelmente custava mais do que todo o meu salário anual. Pisos de mármore em padrões de redemoinhos de creme e ouro estendiam-se em todas as direções, e os móveis pareciam pertencer a um museu. Música clássica vinha de alto-falantes escondidos, misturando-se ao murmúrio baixo de hóspedes que pareciam ricos e ao tilintar suave de copos vindo do que parecia ser uma área de bar à minha esquerda.
“Posso ajudar, madame?” Uma mulher atrás da recepção sorriu para mim, e percebi que estava parada lá de boca aberta como uma turista. O que, tecnicamente, eu era, mas tentei pelo menos fingir que tinha algum refinamento.
“Sim, oi, estou fazendo o check-in. Cleo Reeves?” Aproximei-me da recepção, tentando não parecer muito impressionada.
Seus dedos voaram pelo teclado e seu sorriso brilhou. “Ah, sim, Sra. Reeves! Estávamos esperando por você. Reservei a Wellington Suite para sete noites.” Ela olhou para cima, e algo passou por sua expressão — surpresa, talvez? Mas desapareceu tão rápido que eu poderia ter imaginado. “Posso ver sua identificação e cartão de crédito, por favor?”
Entreguei os documentos, sentindo meu estômago dar um frio. Wellington Suite. Aquilo soava importante. E caro. Muito, muito caro.
“Só para confirmar”, eu disse enquanto ela processava minhas informações, “a tarifa é a que estava na minha reserva original? Porque o e-mail dizia upgrade de cortesia, mas quero ter certeza de que não há...”
“Nenhuma cobrança adicional, Sra. Reeves”, ela interrompeu gentilmente. “O upgrade é totalmente de cortesia. Você só é responsável pela tarifa original do quarto e por quaisquer despesas extras que decidir incluir na conta.”
Um alívio me invadiu. “Ok, perfeito. Muito obrigada.”
Ela me devolveu os cartões junto com dois cartões-chave em um envelope elegante. “Você está no sexto andar, nosso nível premium. Os elevadores ficam logo após a área do bar. Há mais alguma coisa em que eu possa ajudar esta noite?”
“Não, acho que estou bem. Muito obrigada.”
O atendente com a minha bagagem já estava esperando pelos elevadores — desculpe, elevadores, eu tinha que lembrar que estava na Inglaterra agora — e subimos em silêncio. O elevador em si era mais bonito do que alguns apartamentos que eu já tinha alugado, todo com painéis de madeira polida e iluminação suave. Quando as portas se abriram no sexto andar, entrei em um corredor que parecia algo saído de uma revista de luxo.
“A Wellington Suite fica logo aqui, Sra. Reeves”, disse o atendente, levando-me além das portas numeradas até um conjunto de portas duplas no fim do corredor.
Portas duplas. Meu quarto tinha portas duplas.
Ele as destrancou com um dos meus cartões-chave e fez um gesto para que eu entrasse primeiro, e meu Deus, eu soltei um suspiro alto.
“Isso é... isso não pode estar certo”, sussurrei, entrando no que era menos um quarto de hotel e mais um apartamento de luxo completo.
A entrada levava a uma área de estar espaçosa com janelas do chão ao teto, oferecendo uma vista espetacular do horizonte cintilante de Londres. Móveis aconchegantes em tons sofisticados de cinza e azul estavam dispostos ao redor de uma lareira de mármore que eu sinceramente não conseguia acreditar que era real. À minha esquerda, vi uma área de jantar com uma mesa para seis pessoas e, além dela, uma cozinha pequena, mas moderna. Obras de arte que pareciam genuinamente caras pendiam nas paredes, e flores frescas em vasos de cristal perfumavam o ar.
“O quarto e o banheiro ficam por ali”, disse o atendente, colocando minha bagagem cuidadosamente perto da entrada e apontando para uma porta aberta. “A suíte está totalmente equipada com amenidades, e se precisar de qualquer coisa, basta discar zero em qualquer um dos telefones. O serviço de quarto está disponível 24 horas.”
Procurei minha carteira, peguei o que esperava ser uma gorjeta adequada e a coloquei na mão dele. “Muito obrigada.”
Ele sorriu, guardou as notas e me deixou sozinha no meu palácio acidental.
Por um longo momento, fiquei parada ali, girando lentamente para absorver tudo. Então fiz o que qualquer pessoa sensata faria: chutei os sapatos, soltei um gritinho abafado e saí para explorar.
O quarto era igualmente magnífico — uma cama enorme com o que pareciam ser mil travesseiros, mais vistas deslumbrantes e uma televisão que ocupava metade da parede. Mas foi no banheiro que eu realmente perdi o juízo. Era maior do que todo o meu quarto em Boston, com uma banheira de imersão, um chuveiro separado com efeito de chuva, piso aquecido e produtos de higiene de alta qualidade suficientes para abastecer um spa.
Tirei cerca de mil fotos, depois me vi no espelho enorme e fiz uma careta. Meu cabelo escuro estava um desastre, preso em um coque bagunçado que tinha desistido de qualquer estrutura em algum lugar sobre o Atlântico. Minha pele parda parecia opaca e cansada, e aquelas não eram apenas olheiras — eram sacos de viagem inteiros.
“Ok, Cleo”, eu disse para o meu reflexo. “Banho, comida, dormir. Nessa ordem.”
Mas primeiro, peguei meu celular e me joguei no sofá da sala, que era absurdamente confortável. Meus seguidores mereciam uma atualização, mesmo que eu estivesse exausta demais para ser particularmente eloquente.
Abri o Instagram e comecei uma nova postagem, anexando algumas das fotos que tinha acabado de tirar.
The Honest Traveler - Nova Postagem
Londres, Dia 1: Quando a vida lhe dá upgrades misteriosos de hotel, você não faz perguntas, apenas aproveita a vista. Fiz check-in no Ashdown Hotels para minha semana explorando as joias escondidas de Londres (e, aparentemente, algumas experiências de luxo não tão escondidas assim). Esta suíte é absolutamente ridícula, e provavelmente vou passar a semana inteira me sentindo uma impostora, mas uau. Apenas uau. Fiquem ligados para mais conteúdo real assim que eu dormir por cerca de dezesseis horas.
A postagem foi ao ar, e em segundos, os comentários começaram a chegar. Meus seguidores estavam acostumados comigo ficando em albergues, Airbnbs baratos e, ocasionalmente, hotéis de categoria média quando eu estava com dinheiro. Isso ia explodir a cabeça deles.
Meu estômago roncou, lembrando-me de que eu não comia nada desde o sanduíche triste do avião. Encontrei o menu do serviço de quarto, uma pasta de couro que por si só provavelmente valia mais do que minha mala — e quase engasguei com os preços. 28 libras por um hambúrguer, 35 por um macarrão. Fiz a conversão na cabeça e fiz uma careta, mas eu estava aqui, não estava? E a tarifa original que eu tinha reservado incluía um jantar fora. Talvez eu apenas transferisse esse orçamento para o serviço de quarto e desse como encerrado.
Pedi o hambúrguer, batatas fritas (chips, lembrei a mim mesma) e uma taça de vinho, porque quando se está em Roma ou Londres, e quando seu quarto de hotel é mais chique do que qualquer lugar em que você já morou, é melhor entrar no clima.
Enquanto esperava a comida, tomei aquele banho prometido, e foi tudo o que eu esperava e mais. A pressão da água era perfeita, a temperatura sublime, e saí de lá me sentindo quase humana novamente. Coloquei leggings confortáveis e um suéter oversized, sequei o cabelo com a toalha e tinha acabado de me acomodar no sofá quando houve uma batida educada na porta.
O serviço de quarto chegou em um carrinho de verdade com uma cúpula de prata cobrindo meu prato, e o garçom arrumou tudo na mesa de jantar com um tipo de cerimônia geralmente reservada para jantares de estado. Agradeci, adicionei outra gorjeta à conta que ele me fez assinar e, finalmente, finalmente, pude comer.
O hambúrguer estava incrível. Perfeitamente preparado, com algum tipo de molho especial e queijo que eu não consegui identificar, mas nos quais queria me banhar. As batatas estavam crocantes e douradas, e o vinho era suave e encorpado. Comi na mesa de jantar, olhando para o horizonte de Londres, sentindo como se estivesse vivendo a vida de outra pessoa.
Meu telefone continuava vibrando com notificações; comentários no Instagram, mensagens de amigos, alguns e-mails de trabalho com os quais eu lidaria amanhã, mas ignorei tudo. O jet lag estava batendo forte agora, aquela exaustão peculiar que faz seu corpo inteiro parecer pesado e seus pensamentos lentos e melosos.
Limpei a louça do jantar, empilhando-a cuidadosamente no carrinho como minha mãe tinha me ensinado (seja sempre gentil com os trabalhadores de serviço), e empurrei o carrinho para o corredor. De volta à suíte, tranquei a porta, certifiquei-me de que ambas as trancas estavam acionadas e fui para aquela cama enorme.
Eu tinha acabado de puxar os cobertores, que eram a coisa mais macia que já tinha tocado — quando ouvi algo.
Um cartão-chave sendo passado na fechadura. Gelei, meu coração disparou subitamente. Será que eu não tinha trancado direito? Seria a camareira entrando? Mas eram mais de dez da noite, e certamente eles não entrariam sem bater —
As portas duplas se abriram, e um homem entrou. Não qualquer homem. Um homem alto, de ombros largos, em um terno cinza-carvão caro que caía como se tivesse sido desenhado especificamente para seu corpo, o que provavelmente tinha sido. Cabelo escuro, perfeitamente penteado. Um maxilar forte que provavelmente poderia cortar vidro. E uma expressão que passou de distraída para confusa e depois absolutamente furiosa no espaço de uns dois segundos.
Seus olhos — um cinza-azulado impressionante que eu conseguia ver mesmo do outro lado do quarto — fixaram-se em mim, e quando ele falou, sua voz era profunda, culta e absolutamente gélida.
“Quem diabos é você, e o que está fazendo na minha suíte?”
Fiquei parada ali, de leggings e suéter oversized, uma mão ainda nos cobertores da cama, minha mente completamente em branco, porque eu conhecia aquele rosto. Todo mundo conhecia aquele rosto. Ele já tinha estado na capa da Forbes, Business Insider e em pelo menos uma dúzia de revistas de fofoca.
Stellan Ashdown. Bilionário magnata dos hotéis. Conhecido playboy. Empresário implacável. Dono do hotel em que eu estava parada naquele momento.
E, aparentemente, o legítimo ocupante do quarto para o qual eu tinha recebido um upgrade.
“Eu...”, comecei, mas ele já estava entrando no quarto, suas passadas longas encurtando a distância entre nós.
“Eu lhe fiz uma pergunta”, disse ele, e havia algo perigoso em seu tom agora, algo que fez minha espinha se endireitar defensivamente. “Esta é uma suíte privada. Como você entrou aqui?”
“Eu recebi um upgrade”, consegui dizer, encontrando minha voz embora meu coração estivesse batendo forte. “A recepção... eles me deram este quarto. Tenho um cartão-chave e tudo mais.”
Seu maxilar tensionou. “Isso é impossível. Esta suíte não está disponível para reserva. É minha residência particular quando estou em Londres.”
Oh, não. Oh, não, não, não.
“Deve ter havido algum erro”, eu disse, alcançando meu celular no criado-mudo. “Eu tenho a confirmação por e-mail, e a mulher na recepção fez meu check-in pessoalmente. Ela disse...”
“Eu não me importo com o que ela disse.” Ele pegou seu próprio celular, seus dedos movendo-se com precisão afiada e furiosa. “Isso é inaceitável. Estou viajando há catorze horas, tenho reuniões começando às sete da manhã de amanhã e volto para encontrar uma estranha na minha suíte privada.”
A maneira como ele disse “estranha” fez parecer que eu era algo desagradável que ele encontrou na sola do sapato. Minha simpatia pelo erro estava sendo rapidamente substituída pela irritação.
“Olha, eu também não estou nada feliz com isso”, eu disse, cruzando os braços. “Pensei que estava recebendo um belo upgrade, e agora, aparentemente, estou no meio de um desastre de gestão hoteleira. Mas você não precisa ser grosseiro por causa disso.”
Os olhos dele se cravaram nos meus e, por um momento, vi uma surpresa genuína ali — como se ele não pudesse acreditar que eu acabara de responder à altura. Então, sua expressão endureceu novamente.
“Grosseiro?” Ele soltou uma risada curta e sem humor. “Você está na minha casa. Acho que tenho o direito de ser um pouco mais do que apenas grosseiro.”
“Sua casa? Isso é um quarto de hotel. Um quarto muito bonito, claro, mas ainda é um hotel.”
“É o meu hotel”, disse ele friamente. “Eu sou o dono. E esta suíte é mantida exclusivamente para meu uso pessoal, o que significa que alguém cometeu um erro catastrófico esta noite.”
Alguém do outro lado da linha deve ter atendido, porque sua atenção se desviou de mim.
“Aqui é Stellan Ashdown”, disse ele, com o tom seco e profissional, mas ainda carregando aquela ponta de gelo. “Estou na Wellington Suite e houve um problema significativo. Há uma hóspede na minha suíte. Sim, agora mesmo. Não sei como isso aconteceu, mas quero uma explicação e uma solução imediatamente.”
Ele ouviu por um momento, com o maxilar tenso. “Estou ciente de qual é a data de hoje, Harrison. Não me importa se todos os outros quartos estão reservados. Isso é inaceitável e quero que seja resolvido.”
Outra pausa. Os olhos dele dispararam para mim, avaliadores, e eu lutei contra a vontade de me encolher sob aquele olhar.
“Certo”, disse ele finalmente. “Você tem dez minutos para subir aqui e explicar isso.” Ele encerrou a chamada e voltou toda a sua atenção para mim. “O gerente da noite está subindo para resolver isso.”
“Ótimo”, eu disse, tentando parecer mais confiante do que me sentia. “Tenho certeza de que houve apenas algum mal-entendido.”
“Mal-entendido”, ele repetiu, e havia algo quase zombeteiro em seu tom. “É assim que estamos chamando?”
Eu me irritei. “Como mais você chamaria? Reservei um quarto, fiz o check-in corretamente, recebi um cartão-chave. Eu não invadi aqui. Não menti nem tramei para entrar na sua preciosa suíte. Sou apenas uma hóspede a quem disseram que este era o meu quarto.”
“Uma hóspede”, disse ele, olhando-me de cima a baixo de uma forma que me deixou muito consciente das minhas roupas casuais e do meu cabelo ainda úmido. “E o que exatamente uma hóspede está fazendo nos Ashdown Hotels que justificou um upgrade para a minha suíte particular?”
A maneira como ele disse isso deixou claro que ele não achava que eu era o tipo de pessoa que pertencia a um lugar como aquele, e isso acendeu algo quente e defensivo no meu peito.
“Sou escritora de viagens”, eu disse, levantando o queixo. “Tenho um blog chamado The Honest Traveler e estou em Londres por uma semana para pesquisar e escrever sobre a cidade. Reservei um quarto padrão meses atrás e, ontem, recebi um e-mail sobre um upgrade de cortesia. É isso. Essa é a história toda.”
Algo mudou em sua expressão — reconhecimento, talvez? Mas foi rápido demais para ter certeza.
“Uma blogueira de viagens”, disse ele, e agora havia definitivamente zombaria em sua voz. “Quão... pitoresco.”
Ah, ele estava realmente passando dos limites agora.
“Sabe de uma coisa?” eu disse, minha exaustão e irritação se combinando em algo afiado. “Estou viajando há quase vinte e quatro horas. Estou com jet lag, cansada e realmente ansiosa para dormir naquela cama com aparência extremamente confortável. Então sim, essa situação é frustrante para mim também. Mas, pelo menos, não estou agindo como se fosse um insulto pessoal o fato de o universo ter ousado me causar um inconveniente.”
As sobrancelhas dele se elevaram levemente e, por um momento, apenas nos encaramos. A tensão no quarto era tão espessa que dava para cortar, e eu estava genuinamente insegura se ele ia me expulsar para o corredor imediatamente ou chamar a segurança.
Então houve uma batida na porta, rápida e urgente — e o encanto se quebrou. Stellan foi atender, e um homem de terno, com aparência nervosa, entrou apressado, já falando.
“Sr. Ashdown, sinto muitíssimo por isso—”
“Harrison.” A voz de Stellan estava perigosamente baixa. “Explique-me como uma hóspede acabou na minha suíte particular.”
Harrison — o gerente da noite, aparentemente — parecia querer desaparecer no chão. “Houve um erro no sistema de reservas. A reserva da Sra. Reeves foi marcada para um upgrade devido a um problema separado com a atribuição original do quarto dela, e de alguma forma o sistema processou a Wellington Suite como disponível. Ainda estou tentando determinar exatamente o que aconteceu, mas garanto que—”
“Não quero garantias”, Stellan interrompeu. “Quero soluções. Mude-a para outro quarto.”
“Esse é o problema, senhor.” Harrison parecia genuinamente angustiado. “Estamos com lotação máxima hoje. Há uma conferência médica na cidade e estamos completamente lotados. Cada propriedade Ashdown em Londres está na capacidade máxima.”
O silêncio que se seguiu foi ensurdecedor.
“Você está me dizendo”, Stellan disse lentamente, “que não há um único quarto disponível em nenhum dos meus hotéis nesta cidade inteira?”
“Não até amanhã à tarde, pelo menos. Temos vários check-outs agendados, mas nada hoje.”
Observei essa troca com um pavor crescente, já sabendo aonde isso ia dar.
“Então reserve um em outro hotel”, disse Stellan. “Em qualquer lugar. Nós cobriremos o custo.”
“Já verifiquei, senhor. Com a conferência, tudo dentro de uma distância razoável também está totalmente lotado. Posso encontrar acomodação, mas seria na Zona 4 ou 5, e—”
“Tudo bem”, eu interrompi. Eu não fazia ideia do que a Zona 4 ou 5 significava, mas sabia entender uma indireta. “Apenas me indique o que estiver disponível. Vou pegar minhas coisas.”
Fui em direção à minha mala, pronta para empacotar tudo o que acabara de desempacotar, mas Stellan levantou a mão.
“Espere.” Ele se virou para Harrison. “Quais são as alternativas?”
Harrison olhou de um para o outro nervosamente. “Bem, senhor, a suíte tem duas áreas de dormir separadas. O quarto e o sofá na área de estar que se converte em cama. Não é o ideal, mas dada a hora avançada e as circunstâncias—”
“Absolutamente não”, disse Stellan imediatamente.
“Concordo”, acrescentei. “Não vou ficar aqui com um completo estranho.”
“Um estranho que você decidiu insultar repetidamente nos últimos dez minutos”, observou Stellan.
“Um estranho que entrou aqui agindo como se eu o tivesse ofendido pessoalmente”, retruquei.
Harrison parecia estar assistindo a uma partida de tênis. “Talvez se eu pudesse sugerir—”
“Ficarei em algum lugar na Zona 4”, eu disse firmemente. “Ou 5. Ou Zona 100, não me importa. Apenas encontre um quarto para mim.”
Mas, mesmo enquanto eu dizia isso, vi Harrison verificando seu telefone, sua expressão ficando mais preocupada. “Sra. Reeves, devo mencionar — os quartos disponíveis que estou encontrando são bem longe do centro de Londres. Dado o quão tarde é, e a chuva, chegar lá esta noite seria difícil. E amanhã você passaria um tempo significativo se deslocando de volta para a cidade.”
Meu coração afundou. Eu tinha uma programação cheia planejada para amanhã — passeios a pé, explorações de bairros, visitas a mercados locais. Se eu ficasse presa em algum subúrbio distante, perderia metade do meu dia apenas viajando.
“Tem que haver alguma coisa”, eu disse, detestando como minha voz soava pequena.
“Estou trabalhando nisso, senhorita, mas—”
“Pelo amor de Deus.” Stellan passou a mão pelo cabelo, de alguma forma tornando o gesto elegante, apesar da frustração óbvia. “Harrison, quanto tempo até termos um quarto disponível aqui?”
“Amanhã à tarde, senhor. Temos um check-out agendado para as duas horas, e posso garantir pessoalmente que a Sra. Reeves seja transferida para esse quarto imediatamente.”
Stellan olhou para mim, e eu o vi fazendo algum tipo de cálculo por trás daqueles olhos penetrantes. Qualquer que fosse a conclusão a que ele chegasse, ele claramente não gostou.
“Tudo bem”, disse ele finalmente. “A Sra. Reeves pode ficar aqui esta noite. Amanhã, ela se muda para um quarto de hóspedes adequado, e quero uma investigação completa sobre como isso aconteceu. A cabeça de alguém vai rolar por causa disso.”
“Senhor, isso é muito generoso, mas—” Harrison começou.
“Não é generoso, é prático”, Stellan o interrompeu. “São mais de onze horas, está chovendo torrencialmente e não vou permitir que uma hóspede deste hotel acabe em uma acomodação duvidosa por causa do nosso erro. Ela fica aqui esta noite. Mas quero isso resolvido até amanhã à tarde, no mais tardar.”
Ele disse isso como se estivesse tomando uma decisão de negócios, fria e lógica, sem espaço para discussão. E talvez fosse o jet lag, ou talvez fosse o impacto de toda a noite, mas senti meu temperamento se exaltar novamente.
“Estou bem aqui”, eu disse. “Você poderia tentar me perguntar o que eu quero, em vez de apenas decidir por mim.”
Aqueles olhos cinza-azulados se fixaram em mim novamente. “Tudo bem. O que você quer, Sra. Reeves?”
O que eu queria era não estar tendo essa conversa. O que eu queria era estar dormindo naquela cama maravilhosa, não parada aqui negociando arranjos de dormir com um bilionário que claramente achava que eu era um inconveniente.
Mas eu também era prática o suficiente para saber que minhas opções eram limitadas.
“Quero ficar aqui esta noite”, admiti. “Mas vou ficar com o quarto. Você pode ficar com o sofá.”
Observei algo como descrença cruzar o rosto dele. “Esta é a minha suíte.”
“E este é o erro do seu hotel”, retruquei. “Cheguei primeiro, já estou instalada e, honestamente? Você tem sido grosseiro o suficiente esta noite que não me sinto particularmente caridosa em abrir mão da cama boa.”
Harrison fez um pequeno som de engasgo.
Stellan me encarou por um longo e perigoso momento. Então, incrivelmente, algo que poderia ter sido diversão brilhou em seus olhos.
“Você tem coragem, eu te dou isso.”
“Tenho jet lag e muito pouca paciência para homens ricos e arrogantes”, corrigi. “Então temos um acordo ou não?”
Outra pausa. Então ele se virou para Harrison. “Certifique-se de que lençóis limpos sejam enviados para o sofá-cama. E quero essa investigação iniciada logo pela manhã.”
“Sim, senhor. Imediatamente.” Harrison praticamente fugiu, claramente grato por escapar.
O que me deixou sozinha com Stellan Ashdown mais uma vez.
Ele tirou o paletó e o jogou sobre uma das cadeiras da sala de jantar, depois afrouxou a gravata. O movimento casual deveria tê-lo feito parecer mais humano, mais acessível, mas, de alguma forma, apenas o fez parecer mais perigoso. Como se eu estivesse vendo por trás da fachada profissional algo mais imprevisível por baixo.
“Vou tomar um banho”, anunciou ele. “Quando eu sair, espero que você esteja naquele quarto com a porta fechada. Fingiremos que esta noite nunca aconteceu e ficaremos fora do caminho um do outro até que você seja transferida amanhã. Entendido?”
“Cristalino”, eu disse, igualando seu tom frio.
Ele pegou uma mala de mão de couro elegante que eu não tinha notado perto da porta e se dirigiu ao banheiro. A porta se fechou atrás dele com um clique decisivo, e ouvi a tranca travar.
Fiquei ali no meio da sala, meu coração ainda disparado, minha mente lutando para processar o que acabara de acontecer.
Eu estava dividindo uma suíte de hotel com Stellan Ashdown. O Stellan Ashdown — bilionário, playboy, empresário implacável e dono do próprio hotel em que eu estava.
O homem que os tabloides chamavam de tudo, desde “O Solteiro Mais Elegante de Londres” até “O Rei de Gelo da Hospitalidade de Luxo”. E eu tinha acabado de dizer a ele que ele poderia dormir no sofá.
Peguei minha mala, arrastei-a para o quarto e fechei a porta firmemente atrás de mim. Então, encostei-me nela e soltei um suspiro longo e trêmulo.
Isso estava bem. Tudo estava bem. Eu só precisava passar por uma noite, depois seria transferida para um quarto normal e nunca mais teria que vê-lo. Amanhã, isso seria apenas uma história engraçada para contar aos meus amigos.
Exceto que, enquanto eu subia naquela cama ridiculamente confortável e puxava as cobertas até o queixo, não conseguia afastar a imagem daqueles olhos cinza-azulados penetrantes, ou a maneira como sua presença preenchia toda a suíte, ou o estranho calor que faíscou entre nós durante nossa discussão.
Pare com isso, eu disse a mim mesma firmemente. Ele é rude, arrogante e claramente acha que você é inferior a ele. Este não é o começo de nenhuma história romântica.
Isso foi apenas um erro. Um erro estranho e desconfortável que seria corrigido amanhã, mas, enquanto eu adormecia, não conseguia me convencer de que este foi apenas um simples mal-entendido.
Algo sobre a maneira como Stellan Ashdown olhou para mim sugeria que amanhã seria muito mais complicado do que eu esperava, e eu não tinha certeza se esse pensamento me aterrorizava ou me empolgava. Provavelmente os dois.
