Um Eterno de Fachada

Seis meses atrás

Sophie tinha todos os motivos para ficar na floricultura até o horário de fechar.

Ainda havia muito a fazer. Um pedido de casamento para sábado precisava de aprovação final, o entregador estava atrasado com os buquês da tarde e o refrigerador tinha começado a fazer um barulho que Sophie decidiu, para sua própria paz de espírito, não investigar até amanhã. Mas hoje era o aniversário de dois anos dela com Dean, e Sophie tinha um plano.

Além disso, Valentina, sua melhor amiga e braço direito na loja, jurou que conseguiria dar conta de uma tarde sozinha sem que nada pegasse fogo.

No trem a caminho de casa, Sophie se pegou sorrindo para o nada duas vezes, o que foi constrangedor, considerando que ela estava sozinha e um dos homens à sua frente certamente tinha notado. Ela carregava uma garrafa de champanhe em uma mão, um maço de rosas vermelhas na outra e um pequeno presente embrulhado cuidadosamente em sua bolsa. Dentro, havia um par de abotoaduras de prata, gravadas com as iniciais dele.

Dean provavelmente tinha esquecido que dia era. Não porque ele não se importasse, Sophie dizia a si mesma, mas porque ele estava enterrado no trabalho há semanas, chegando tarde em casa, respondendo e-mails durante o jantar, beijando-a de forma distraída enquanto sua mente permanecia em algum lugar entre processos judiciais e chamadas de clientes.

Então ela o lembraria.

Ela cozinhou, arrumou a mesa adequadamente, colocou as rosas no centro, acendeu as velas que eles quase nunca usavam e serviu champanhe nas taças boas que Dean insistia que eram apenas para visitas. O jantar estaria quente quando ele chegasse, seu presente estaria esperando ao lado do prato e, por uma noite, talvez, o trabalho pudesse ficar do lado de fora da porta.

Porque era isso que Sophie fazia.

Sophie era uma romântica incurável, apesar do bom senso, de experiências ruins em namoros e de vários grupos de conversa implorando para que ela fosse menos compreensiva. Ela chorava com vídeos de pedidos de casamento de estranhos, acreditava que flores eram basicamente sentimentos com hastes e ainda achava que bilhetes de amor escritos à mão poderiam resolver pelo menos metade dos problemas do mundo. Ela gostava quando alguém lembrava da menor coisa que você mencionou de passagem. Ela gostava de presentes atenciosos e de pessoas que se esforçavam, mesmo que mal. Especialmente mal, às vezes, porque o que contava era a intenção. Para Sophie, o amor não precisava ser perfeito, mas precisava estar presente.

Quando ela chegou ao apartamento deles, suas bochechas doíam de tanto sorrir.

Dean não chegaria em casa por mais duas horas, o que lhe dava tempo de sobra para preparar tudo.

Sophie abriu a porta e entrou, apenas para ser recebida por um barulho alto vindo do quarto.

Ela parou com uma mão ainda na maçaneta.

Um segundo som se seguiu, mais agudo desta vez. Uma voz, ofegante e dramática, subindo para algo que poderia ter sido um grito se não soasse tão estranhamente entusiasmado.

Sophie franziu a testa.

Por um segundo, seu cérebro ofereceu a única explicação que aparentemente conseguia processar. Dean estava ferido, ou engasgando, ou tinha sido atacado, embora nada daquilo fizesse sentido porque, de novo, ele não deveria estar em casa.

Ela colocou o champanhe e as rosas lentamente na mesa da entrada.

“Dean?”

Sem resposta.

Outro som veio do quarto, mais alto agora, seguido por um gemido baixo que deixou a pele de Sophie fria antes mesmo que seu cérebro pudesse assimilar.

Ela hesitou, então caminhou lentamente pelo corredor.

Ela não tinha certeza de em que momento entendeu o que eram aqueles barulhos, ou o que veria ao abrir a porta. Mas ela simplesmente sabia.

Infelizmente, saber não a preparou.

Porque flagrar seu namorado com outra mulher era uma coisa.

Flagrá-lo no exato momento em que a outra mulher estava tendo um orgasmo era uma coisa completamente diferente.

Ela estava de frente para a porta, montada nele, dando a Sophie uma visão que imediatamente se gravou em um canto permanente de seu cérebro. Seus olhos estavam fechados, sua cabeça inclinada para trás, sua coluna arqueada, e um grito agudo e ridículo escapou dela, alto o suficiente para dar a Sophie o pensamento insano de que alguém provavelmente deveria dar uma gorjeta pelo desempenho.

E se isso não fosse o suficiente, a mulher aparentemente decidiu que o momento precisava de diálogo.

“Sim, Dean, sim, exatamente assim, juro que estou vendo o interior da Suprema Corte!”

Várias coisas estavam obviamente erradas naquela cena.

Além de, você sabe, o namorado transando com alguém que não era a namorada dele.

Primeiro, quem grita sobre a Suprema Corte durante o sexo?

Segundo, que diabos ela estava vestindo? Porque não era lingerie. Lingerie, Sophie poderia ter entendido. Aquilo era uma fantasia de tribunal de renda preta, completa com meias 7/8, um cinto de liga minúsculo, um robe transparente caindo pelo ombro e, o mais perturbador, um pequeno martelo de madeira em uma das mãos que fez Sophie se perguntar se a mulher tinha ido ali para transar com Dean ou para abrir uma sessão no tribunal.

E terceiro, quem era essa mulher?

Essa mulher perfeita, aterrorizante e deslumbrante, atualmente montada em Dean na cama deles, com seu cabelo escuro caindo sobre um ombro e sua boca vermelha ainda entreaberta por todo aquele entusiasmo judicial.

Então a resposta a atingiu.

Vanessa.

A “colega” de trabalho de Dean. Aquela por quem ele vivia perdendo o jantar porque um processo precisava de revisão, ou um cliente estava em pânico, ou Vanessa tinha encontrado mais um precedente que eles precisavam analisar juntos.

Vanessa, que, segundo Dean, tinha um namorado.

Meu Deus, Sophie tinha sido tão estúpida.

Ela permaneceu paralisada na porta, porque, na verdade, o que mais uma pessoa deveria fazer depois de flagrar o namorado transando com outra no aniversário de dois anos?

Aplaudir?

Oferecer hidratação?

Perguntar se a Suprema Corte tinha emitido uma sentença?

Vanessa, tendo aparentemente completado sua encenação de tribunal, finalmente abriu os olhos.

Por um segundo, ela encarou Sophie.

Então ela gritou.

Um grito de verdade desta vez. Menos paixão judicial, mais uma mulher percebendo que a namorada tinha chegado com rosas de aniversário.

“Ai meu Deus!”

Vanessa saiu de cima de Dean rapidamente e pegou o lençol, puxando-o para cobrir o peito.

Dean viu Sophie um segundo depois e seu rosto ficou completamente pálido.

“Sophie.”

Ele saiu da cama em pânico, puxando o lençol com ele.

Vanessa gritou de novo quando o lençol desapareceu de seu corpo. “Big D!”

De todas as coisas que Sophie esperava aprender hoje, Dean ser chamado de Big D não estava na lista.

Vanessa se lançou em busca de um travesseiro e o segurou contra si, o que não adiantou muito, considerando que Sophie já tinha visto o suficiente para precisar de ajuda profissional e, possivelmente, de uma lavagem cerebral.

Dean estava lá, com o lençol enrolado de qualquer jeito na cintura, cabelo bagunçado, peito nu, parecendo horrorizado de um jeito que fazia Sophie querer rir e vomitar ao mesmo tempo.

“Soph”, ele disse rapidamente. “Não é o que parece.”

Sophie o encarou.

Ele estava falando sério?

Ele estava realmente parado na frente dela, nu, exceto por um lençol roubado, enquanto Vanessa se escondia atrás de um travesseiro decorativo da Target, e tentando sugerir que houve algum tipo de mal-entendido visual?

Dean levantou uma mão e deu um passo em direção a ela, e Sophie imediatamente recuou.

“Eu não queria que você descobrisse desse jeito”, ele disse. “Eu juro.”

Seus olhos ardiam e ela mordeu o lábio inferior, forte, porque chorar na frente dele parecia insuportável. Chorar na frente de Vanessa parecia ainda pior.

Dean passou a mão pelo rosto.

“Olha, eu sei que isso parece ruim.”

Ruim? Ruim era bater o dedinho do pé. Ruim era ser pego na chuva. Ruim era dizer “você também” quando o garçom pedia para você aproveitar sua refeição.

Isso era Dean, nu na frente dela, com Vanessa segurando um travesseiro atrás dele e um pequeno martelo de juiz ainda em algum lugar perto da cena do crime.

“Não era para acontecer assim”, Dean disse rapidamente. “Vanessa e eu temos trabalhado até tarde há semanas, e começamos a conversar mais, e então ficamos próximos. Simplesmente aconteceu.”

Sophie mordeu ainda mais forte o lábio inferior, porque se ela começasse a chorar agora, temia que nunca pararia.

Dean olhou para baixo, depois de volta para ela, e de alguma forma teve a audácia de parecer sofrido.

“Nós nos apaixonamos.”

Nos apaixonamos.

Não. Essa não era a frase correta.

Ele deveria dizer que foi um erro. Ele deveria entrar em pânico, pedir desculpas, implorar, dizer que foi estúpido, dizer que tinha arruinado tudo, dizer qualquer coisa que homens dizem em filmes logo antes de mulheres jogarem champanhe neles.

Ele não deveria estar parado ali em um lençol e dizer a ela que tinha se apaixonado pela mulher que acabara de gritar sobre a Suprema Corte.

“Eu ia te contar”, Dean disse. “Eu tinha um plano.”

Claro que ele tinha.

Ele era advogado. Homens como Dean não destruíam relacionamentos sem tópicos numerados.

“Eu queria fazer isso com cuidado”, ele continuou, ficando mais frenético. “Eu não queria te machucar.”

Sophie quase riu.

Vanessa fez um som baixo na cama, possivelmente de concordância, possivelmente de medo.

Dean deu mais um passo, depois parou quando Sophie recuou de novo.

“Eu ia explicar tudo. Sobre mim e a Vanessa. Sobre como tem sido complicado. E então eu ia te dar um tempo para fazer as malas, obviamente, porque eu nunca simplesmente te jogaria para fora do meu apartamento.”

Os olhos de Dean se arregalaram de repente, e sua boca ficou aberta por um segundo, buscando uma versão melhor do que ele já tinha dito.

“Quer dizer”, ele disse rapidamente, “você sabe o que eu quero dizer.”

Não, Sophie não sabia o que ele queria dizer.

Sim, o apartamento era tecnicamente dele. Ele tinha comprado antes de se conhecerem, e o nome dele estava em todos os documentos que importavam. Mas cinco meses após o início do namoro, ele tinha pedido para Sophie se mudar e chamado de lar deles.

O lar deles.

Ela trouxe suas roupas, seus livros, suas canecas favoritas, o cobertor macio que ele sempre roubava durante os filmes. Ela cozinhou, limpou, lavou e dobrou suas roupas ali, e uma vez correu para o tribunal durante um intervalo de audiência com um par de calcinhas na bolsa porque Dean tinha usado acidentalmente sua cueca de má sorte e alegou que não poderia interrogar uma testemunha sob aquelas condições.

Ela tinha feito uma vida ali.

Aparentemente, Dean estava pensando naquilo como um período de festas do pijama prolongado com serviço de lavanderia melhor.

Dean ainda estava falando.

Sophie podia ver a boca dele se movendo, podia ouvir partes do que ele dizia também. Algo sobre timing. Algo sobre sentimentos complicados. Vanessa fez um som baixo atrás dele, como se tudo aquilo tivesse sido muito difícil para ela também.

Sophie olhou para o chão.

Sua bolsa tinha escorregado do ombro em algum momento, e a pequena caixa embrulhada tinha caído no assoalho de madeira.

Uma risada subiu pela garganta, mas não soou direito, então ela a engoliu.

“Soph”, Dean disse, agora mais suave.

Sophie se abaixou, pegou a caixinha e a segurou por um segundo. Então ela passou por Dean e a colocou na cama, ao lado do martelo de madeira de Vanessa.

“O que é isso?”, Dean perguntou.

“Feliz aniversário”, Sophie disse, então se virou e caminhou de volta pelo apartamento enquanto Dean a chamava, aparentemente ainda sob a impressão de que aquela noite poderia se beneficiar de mais de seus pensamentos.

Dean podia relaxar. Ela estaria fora do apartamento dele antes que ele tivesse tempo de redigir um discurso educado de despejo.

E da próxima vez que ele esquecesse sua cueca de má sorte antes do tribunal, ele poderia pedir para Vanessa levá-la.