O Senhor da Luxúria

Insignious — Lorde da Luxúria

A faixa do selo penetra meus pulsos como uma marca de ferro quente beijando uma pele virgem repetidas vezes. Milênios neste buraco de merda e eu ainda não me acostumei. Provavelmente nunca vou me acostumar. Provavelmente não era para alguém se acostumar, porra.

Aqui estou eu. Insignious, Lorde da Luxúria, Soberano do Domínio Carnal, Mestre de Trinta e Sete Legiões de Demônios Nascidos do Desejo — preso a uma cama maldita.

Braços esticados acima da cabeça. Pulsos esfolados até a carne viva, depois curados, depois esfolados de novo; um ciclo infinito de irritação que algum bastardo doente lá em cima deve achar poético. E talvez seja. Talvez seja engraçado para caralho. O demônio da luxúria, amarrado. Empacotado como um banquete para uma rainha que nunca volta para jantar.

Poderia ter sido delicioso, na verdade. Dou esse crédito àquela vadia. Ela sempre teve olho para estética. Cordas de seda — seda real, colhida dos sacos de garganta de vermes abissais — tecidas com sigilos de contenção que pulsam toda vez que penso em me mexer. A cama em si é uma obra-prima. Estrutura de obsidiana. Lençóis arruinados que cheiram a sexo antigo e a uma traição mais antiga ainda. Amassados de um jeito que sugere que alguém queria que eu me lembrasse de como era ser fodido neles antes de ela me deixar aqui para apodrecer.

Fofo.

Muito fofo, porra.

Aquela cadela. Liliseth.

Não que eu realmente a quisesse em primeiro lugar. Deixem-me ser absolutamente claro sobre isso. Eu não queria. Ela era um meio. A luxúria — a verdadeira, a profunda, a que vive na medula dos seus ossos imortais e faz seu pau doer como uma ferida que não fecha — precisa de uma saída. E eu já tinha passado por... bem. Digamos apenas que a contagem de corpos estava ficando tediosa.

Matei muitas súcubos tentando saciar o que eu sou. Não por crueldade — embora a crueldade seja certamente parte do pacote, não vou fingir o contrário — mas porque elas simplesmente não aguentavam. Elas olhavam para mim com aqueles olhinhos famintos, cheios de calor e desejo, praticamente pingando antes mesmo de eu tocá-las, achando que podiam lidar com o Lorde da Luxúria. Achando que eram especiais.

Elas subiam. Elas montavam. Elas gritavam meu nome como se fosse uma prece e uma maldição costuradas juntas.

E então eu gozava dentro delas e elas morriam.

A primeira rodada. Era só o que bastava. Meu sêmen é... suponho que fogo seja a aproximação mortal mais próxima, mas isso é como chamar o oceano de poça. Ele queima. De dentro para fora. Eu as vi arquearem as costas, terem espasmos e chiarem, seus interiores transformados em escória, seus olhos derretendo como geleia enquanto ainda estavam no meio do orgasmo, ainda apertando ao meu redor, ainda gozando enquanto morriam.

Exquisito, de um jeito horrível. Desperdiçador. Frustrante.

Você sabe como é ser a encarnação da luxúria e nunca conseguir terminar sem matar sua parceira? Não. Claro que não. Você não é eu. Sortudo do caralho.

Nenhuma delas sobrevivia. Nem as sensuais. Nem as antigas. Nem as súcubos de guerra, cheias de cicatrizes, que já tinham fodido exércitos inteiros e se gabavam de sua resistência. Mortas na primeira transada, todas elas. Comecei a contar. Depois parei porque o número estava me deixando deprimido para caralho.

Somente uma Rainha pode aguentar.

Descobri isso depois dos primeiros séculos. Literalmente descobri — textos antigos, arquivos proibidos, o tipo de conhecimento que nem outros demônios gostam de admitir. Existe um processo. Uma seleção. Um preparo. Você pega uma súcubo — não qualquer uma, uma com a ressonância infernal certa, a capacidade certa de canalização — e se derrama dentro dela. Não apenas fisicamente. Metafisicamente. Você a abre e a semeia com fragmentos do seu domínio até que ela seja construída para suportar você. Reforçada por dentro. Um receptáculo digno do que você é.

É íntimo. Visceral. Hidiondamente pessoal.

E eu escolhi Liliseth.

Por que ela? Por que aquela súcubo insuportável, de língua afiada, traiçoeira, linda e irritante entre todas as candidatas na minha corte?

Porque ela olhou para mim como se eu fosse um problema a ser resolvido, não um pau a ser cavalgado. Porque quando expliquei o que aconteceria — a ligação, o compartilhamento de poder, o compromisso eterno — ela riu na minha cara e me chamou de tolo sentimental antes de dizer sim. Porque ela tinha aquele tipo de fogo que me fez pensar que ela poderia, de fato, sobreviver ao preparo.

E ela sobreviveu. Ela sobreviveu. Saiu do outro lado pingando com o meu poder, coroada em obsidiana e ouro líquido, cada centímetro sendo a Rainha que eu a forgei para ser. Eu a abri no meu pau e ela aceitou cada centímetro, cada estocada, cada porra ardente que eu bombeei nela, e em vez de morrer, ela riu. Aquela risada rouca e maligna. Aquela que fazia minhas bolas apertarem e meu coração morto e frio fazer algo desconfortavelmente próximo de pular uma batida.

Eu a fiz minha.

E ela me fez dela, aparentemente. Porque no segundo em que lhe dei poder suficiente para estabilizar sua posição, ela se virou e me fodeu. Não do jeito divertido.

Me traiu. Invocou todo o Conselho dos Altos Demônios — todas aquelas relíquias enrugadas e famintas por poder que eu mantinha na linha através da força bruta de vontade e da ameaça de aniquilação sexual — e organizou um golpe. Enrolou meu próprio domínio no meu pescoço como uma corda de forca. Tomou minhas legiões. Meu trono. Tudo o que era meu.

As cordas de seda foram ideia dela. Um toque final de crueldade envolto em elegância. Ela sabia que eu apreciaria o trabalho artesanal, mesmo enquanto queria arrancar sua garganta.

E aqui estou eu sentado. Deitado. O que quer que seja. Tão duro quanto sempre — porque a luxúria não para, ela não tira uma pausa, porra, ela simplesmente é — encarando o teto de pedra rachado deste calabouço podre, contando as manchas, pensando em todas as maneiras criativas pelas quais vou fazer Liliseth pagar.

Se eu algum dia sair daqui.

Quando eu sair daqui.

Ela verá o que é o verdadeiro poder. O que eu realmente sou. Não o lorde indulgente a quem ela serviu e contra quem conspirou. A coisa por baixo. A fome que não desiste.

Tento me mover na cama — um erro de cálculo monumental. Meu corpo recompensa o esforço com uma nova onda de agonia dolorosa que rola dos meus ombros até a espinha como tristeza líquida. Cada articulação estala e protesta. Cada músculo grita, esticado tenso na mesma posição por — que século é este agora? Oitavo? Nono? Perdi a conta. Perdi a conta por volta da época em que comecei a conversar com a mancha no teto que se parece notavelmente com um seio. O esquerdo, se não me engano. Auréola e tudo. Dei um nome a ela. Chamei de Vesperia. Ela é a melhor parceira de conversa que tive em quatrocentos anos.

As correntes não são a pior parte, porém.

Não. As correntes são mundanas. Decorativas, quase. Ferro forjado no Abismo entrelaçado com sigilos de contenção que brilham um roxo opaco e zombeteiro toda vez que os testo — o que parei de fazer por volta do século três porque os sigilos gritam com você. Não metaforicamente. Eles emitem literalmente esse grito agudo que soa como uma virgem sendo arrastada para uma toca de súcubos. Desagradável. Faz meus dentes coçarem. Então aprendi a conviver com as restrições como um bom prisioneiro, o que é um tipo especial de humilhação para um ser que já comandou trinta e sete legiões apenas com um movimento de sobrancelha.

Mas o tormento real? Aquele que faz as correntes parecerem um inconveniente leve, um carinho gentil, um tratamento de spa do caralho em comparação?

Mais embaixo.

Muito mais embaixo.

Meu pau — e digo isso com zero modéstia e total precisão factual, porque modéstia é para mortais, padres e outras criaturas que têm algo com que ser modestas — é um problema do caralho.

Ele jaz ali contra minha coxa como uma serpente adormecida, grosso e pesado mesmo em repouso. O que raramente acontece. Em repouso, quero dizer. A coisa tem sua própria agenda, sua própria vontade, seu próprio imperativo, e esse imperativo não inclui ficar quieto enquanto seu mestre apodrece em um calabouço. Veinado. Sulcos ao longo do corpo que pulsam fracamente com sua própria luz infernal, um vermelho arterial profundo, como magma visível logo abaixo da pele. A cabeça é larga, avermelhada em um roxo escuro e irritado até agora, sempre sensível, sempre exigente. Pesado como um martelo de guerra. Literalmente — eu o pesei contra um. O martelo de guerra perdeu.

E agora? Agora ele está plena, dolorosamente, obscenamente ereto. Em pé, saindo dos meus quadris como uma bandeira de sofrimento.

Porque é isso que acontece quando você é a encarnação literal do desejo carnal e não goza há vários milênios.

Porra.

Eu fui projetado para procriar. Para foder. Para passar eternidades enterrado no buraco perfeito, bombeando rodada após rodada após rodada até que as fundações da realidade tremessem com isso.

Em vez disso, estou encarando um teto que parece vômito seco.

E isso tudo era parte do pequeno plano de Liliseth.

Brilhante, na verdade. Dou esse crédito à vadia traiçoeira. Ela é inteligente. Sempre foi. É por isso que a escolhi, não foi? Não apenas pelo fogo em seus olhos ou pelo jeito que sua boceta apertava ao meu redor como se estivesse tentando ordenhar minha alma através do meu pau — embora isso certamente não tenha atrapalhado — mas porque ela pensava. Estrategizava. Via o tabuleiro três jogadas à frente enquanto todos os outros ainda estavam tateando com suas peças.

Ela entendeu algo fundamental. Algo que o resto do Conselho, apesar de todas as suas conspirações, nunca compreendeu.

Luxúria não gasta torna você fraco.

Não metaforicamente. Literalmente. Meu poder — meu verdadeiro poder, o tipo que poderia rachar continentes e reescrever as regras da hierarquia infernal — flui da liberação. De gastar. Cada orgasmo é uma descarga de potencial, sim, mas também é uma renovação. Uma recarga. Quando eu gozo dentro de uma Rainha — dentro da minha Rainha — eu não apenas me esvazio. Eu ciclo. A energia flui para fora e para dentro, amplificada, transmutada, alimentada pela conexão. É a fonte de energia mais eficiente em qualquer dimensão, e requer duas coisas: eu, e um receptáculo forte o suficiente para completar o circuito.

Sou uma casca do poder que eu tinha quando ela me trancou e me acorrentou pela primeira vez.

O Lorde da Luxúria. Reduzido a um pau duro e um rancor mais duro ainda, deitado em seu próprio líquido pré-ejaculatorio, falando com uma mancha no teto.

A porta se abre. As dobradiças gritando como uma banshee com pedra nos rins. E uma pequena figura entra — um diabrete, um dos funcionários do calabouço, a base absoluta da cadeia alimentar infernal. Aquelas coisas que arranham e rastejam aos pés de coisas que arranham e rastejam aos meus pés, o que realmente diz algo sobre a hierarquia aqui embaixo. Com pouco menos de um metro de altura. Pele cinzenta. Orelhas como asas de morcego. Vestindo um avental puído que já viu séculos melhores e nunca foi particularmente atraente para começar. Ela está carregando uma tigela de algo que provavelmente deveria ser alimento, mas parece e cheira a desespero coalhado guarnecido com arrependimento.

"Lorde, estou aqui para alimentá-lo —" ela guincha. Aquela vozinha fina de diabrete, tremendo com o medo perfeitamente razoável que vem de estar sozinha em uma cela com um arquidemônio puto da vida. Mesmo um acorrentado. Mesmo um fraco. O instinto de sobrevivência não se importa com níveis de poder. Ele se importa com dentes. E eu ainda tenho todos os meus.

Seus olhos correm para meus pulsos, checando os selos — protocolo padrão, mandato do conselho, seção sete, parágrafo três da carta "Foda-se Insignious" — então, imediatamente, desviando desesperadamente da outra situação óbvia. Porque mesmo diabretes têm células cerebrais funcionais o suficiente para não olhar diretamente para a ereção desenfreada, babante e pulsante de raiva do Lorde da Luxúria. A coisa está tremendo para ela. Dando tchauzinho. Vazando líquido pré-ejaculatorio em um pulso rítmico constante que coincide com o meu batimento cardíaco e não tem absolutamente zero de frieza sobre o fato de que agora há uma fêmea viva na sala pela primeira vez em vários séculos.

Meu pau não se importa que ela tenha um metro de altura, seja cinzenta e tenha o formato de uma batata com pernas. Meu pau opera em um binário muito simples: buraco ou sem buraco. E agora ele está fazendo cálculos.

Fica quieto, garoto. Porra. Faz tanto tempo que estou perdendo o controle do meu próprio pau.

"Ah," digo, esticando o pescoço para olhar para dentro da tigela da minha posição completamente fodida na cama. "É a mesma gororoba da última vez, ou a equipe da cozinha realmente tentou algo novo? Difícil dizer. Tudo tem gosto de decepção cozida temperada com o desprezo pessoal do cozinheiro pelos vivos."

"É-é a mesma, Lorde. Mas eu adicionei —"

"Não importa. Nada poderia salvar essa lavagem. Você poderia adicionar asa de anjo triturada e lágrimas de virgem e ainda teria gosto de alguém que cozinhou um arrependimento em água salgada e depois mijou nele. Coloque no chão e tente não fazer contato visual com o meu —"

Eu não termino a frase.

Porque o diabrete se ilumina.

Não metaforicamente. Não como se tivesse tido uma boa ideia ou lembrado que deixou o forno ligado. Ela entra em ignição. Um brilho poderoso e intermitente irrompe de seu torso — de dentro dela, irradiando para fora através de sua pele, como se alguma divindade bastarda tivesse enfiado um sol diretamente na cavidade do seu peito e o deixado lá para arder. Luz incendiária. Ofuscante. Branco-dourada e abrasadora, o tipo de luminosidade que não tem o menor direito de existir em uma dimensão demoníaca. O tipo que faz cada sombra na cela gritar, recuar e se dissolver como se ácido tivesse sido derramado sobre a própria realidade. A escuridão viciada que tem sido minha única companhia por milênios guincha — guincha de verdade — enquanto a luz a atravessa, e por um momento desorientador eu consigo ver cada rachadura, cada mancha, cada canto miserável da minha prisão com uma clareza cristalina perfeita.

Luz?

Isso não é possível.

Não aqui embaixo. Não nos poços mais profundos do submundo demoníaco, onde a luz é mais estranha do que a bondade ou do que a porra de uma cortesia básica. As alas desta masmorra são especificamente — e caramente — projetadas para repelir energia celestial. Incursões angelicais são apagadas no perímetro como velas em um furacão. Toda essa merda de lugar subterrâneo está saturado de alas sombrias, camadas acumuladas por milênios por alguns dos arquitetos demoníacos mais paranóicos que existem, reforçadas pelo próprio Conselho depois que me enfiaram aqui. Existe trabalho de feitiçaria anti-celestial suficiente nessas paredes para fazer o cu de um serafim franzir a três dimensões de distância.

Então, de onde caralhos essa luz está vindo?

O diabrete convulsiona. Sua boca se abre em um grito silencioso — ou talvez não seja silencioso, talvez o som seja agudo demais, ou errado demais, ou alheio demais para que ouvidos demoníacos possam processar, alguma frequência que existe fora do alcance de qualquer coisa nascida na escuridão. Seu corpo minúsculo se divide. Não violentamente, não com sangue — eu já vi sangue, eu já causei sangue, não é isso — mas como uma cortina sendo aberta. Como se a carne nunca fosse nada além de papel molhado. Como se o diabrete sempre tivesse sido uma porta e ninguém tivesse lhe contado.

Do meio do diabrete — direto pelo osso esterno, as costelas se abrindo como cortinas em torno de uma janela — uma mão se materializa. Dedos delicados, finos e pálidos, impossivelmente elegantes, escorregadios e pegajosos com sangue demoníaco, alcançando o exterior com a precisão casual de alguém afastando contas em uma cortina. O tipo de movimento de mão que sugere que sua dona já fez isso antes. Muitas vezes. O corpo do diabrete estremece uma, duas vezes, e então desmorona para dentro como uma casca vazia, colapsando em torno do membro emergente, e a mão se estende mais — pulso, antebraço, cotovelo — até que um braço inteiro surja. Pálido como mármore. Deixando para trás fiapos de carne de diabrete dissolvendo-se em cinzas e algo que cheira a oferendas queimadas.

"Eu cuido disso, pequena", diz a voz dela.

E a voz dela...

Não é som. Eu preciso que você entenda isso. É algo totalmente diferente. Algo fundamental. Algo que ignora os ouvidos completamente e pousa diretamente no centro da sua consciência, quente, doce e ressonante, como a frequência fundamental do universo.

Então eu a vejo por completo.

Ela atravessa os restos do diabrete — os últimos trapos de pele cinza e túnica dissolvendo-se no nada ao redor de seus tornozelos como geada matinal — e a cela de repente parece três tamanhos pequena demais. Não porque ela seja grande. Ela não é. Tem talvez um metro e sessenta. É porque ela é poderosa. Presente. Ela ocupa mais do que espaço. Ela ocupa significado. Cada átomo na sala se rearranja ligeiramente para reconhecê-la, e eu consigo sentir, sentir a própria realidade se curvando nas bordas.

Um anjo.

Não.

Mais do que isso.

Uma Alta Portadora da Luz.

Meu cérebro faz um recálculo muito rápido e muito desagradável. Altas Portadoras da Luz são — eram — a força de elite da hierarquia celestial. Aquelas que eles enviavam quando anjos comuns não bastavam. Aquelas que queimavam fortalezas demoníacas até virarem vidro e salgavam a terra atrás delas para que nada nunca mais crescesse ali. A cavalaria pesada do Céu. Aquelas com potência divina bruta o suficiente para deixar arquidemônios nervosos.

Eu pensei que todas tivessem morrido nas primeiras incursões ao Céu. O grande ataque, antes do meu tempo. As hordas demoníacas que romperam os portões de pérola e chegaram perto o suficiente para tocar nos tronos antes de serem empurradas de volta. Todos os registros que já encontrei — e eu li tudo nos arquivos infernais, várias vezes, porque que porra mais há para fazer — dizem que as Altas Portadoras da Luz se jogaram na vanguarda. Morreram como uma unidade. Sacrificaram-se para fechar a brecha.

Claramente, os registros estavam errados.

Ou esta aqui tem uma história muito boa.

Sua forma é humanoide, mas errada da maneira que todos os seres verdadeiramente divinos são errados — simétrica demais, perfeita demais, proporções que o olho mortal insiste em tentar corrigir porque não deveriam funcionar, mas funcionam. O vale da estranheza cruzado na direção oposta. Tão bonita que chega a ser perturbadora. Sua pele é pálida, não branca, mas luminosa, como se o luar tivesse decidido virar carne e escolhido uma forma absolutamente obscena para se manifestar. Seu rosto é...

Olha. Eu sou o Senhor da Luxúria. Eu já vi belezas que fariam seus olhos sangrarem. Eu já transei com criaturas projetadas pelo próprio universo para serem o ápice da estética. Eu inventei o desejo. Eu sou o desejo. E o rosto dessa buceta faz todas as outras parecerem um cachorro chutado. Maçãs do rosto altas que poderiam cortar vidro. Lábios carnudos, rosados e levemente entreabertos, o inferior implorando para ser mordido. Olhos que brilham um ouro suave, como mel derretido contra a luz do sol, emoldurados por cílios tão longos que projetam pequenas sombras em suas bochechas. Um nariz que de alguma forma é exatamente o certo, nem pequeno nem grande demais, o tipo de detalhe que você não nota até perceber que não consegue parar de olhar.

Seu cabelo — se é que se pode chamar assim — é uma cascata de algo entre luz e líquido, derramando-se sobre seus ombros e descendo pelas costas em ondas que se movem independentemente de qualquer brisa. Ele muda de cor enquanto flui: prata, ouro, branco, platina pálida, percorrendo o espectro da luz celestial como uma aurora boreal viva. Ele cai abaixo da cintura. Eu quero enrolá-lo em meu punho. Eu quero puxá-lo até sua garganta ficar exposta. Eu quero...

Pare. Concentre-se. Ela é uma celestial. Ela vai te matar. Concentre-se.

Suas asas...

Suas asas.

Quatro delas. Não duas, não o par seráfico padrão que todo anjo e sua puta avó recebem na orientação. Quatro. Um conjunto primário massivo abrindo-se a partir de suas omoplatas, cada asa abrangendo a largura da cela, emplumada em luz branco-dourada que deixa um rastro de partículas luminosas quando se movem. Estas são as asas de exibição. As asas de "olhe para mim, sou um ser divino de majestade terrível". Sob elas, dobrado rente à caixa torácica, um segundo par menor — mais ágil, construído para precisão em vez de exibição. Quatro asas. A marca de uma Alta Portadora da Luz.

"Bom, me fode", eu respiro. E, pela primeira vez na minha miserável existência imortal, não é uma piada.

"Oh, céus, eles fizeram um belo estrago em você...", ela diz. Leve e musical.

Sua cabeça inclina-se levemente para o lado, aqueles olhos de mel derretido percorrendo meu corpo com o interesse casual e avaliador de um comerciante inspecionando mercadorias danificadas. Notando as correntes. Os pulsos esfolados. A carcaça esquelética do que costumava ser o arquidemônio mais poderoso do Domínio Carnal. E então — então — seu olhar desce, passa pelo meu estômago, passa pelo lago de porra pré-ejaculada, e pousa diretamente no meu pau, que responde inchando ainda mais, o que eu não achei fisicamente possível, mas aparentemente meu pau tem opiniões sobre ser observado por seres celestiais e essas opiniões são: sim, mais, por favor, pelo amor de tudo que é profano, MAIS.

Ela não cora. É claro que não cora. Ela não é mortal. Ela apenas... registra. O canto daquela boca rosa perfeita se curva para cima em aproximadamente um milímetro, e esse único milímetro contém mais arrogância do que todo o Conselho Superior de Demônios reunido em uma sala.

"Quem é você?", eu rosno. Ou tento rosnar. Sai mais como um coaxar porque minha garganta está mais seca que o senso de humor de um padre e minha voz não é usada para nada além de falar com uma mancha no teto e gritar obscenidades para as paredes há mais de três séculos. "O que você quer?"

Ela dá um sorriso angelical.

E eu preciso descrever o que isso significa, porque "sorriso angelical" é uma frase usada por mortais que não têm absolutamente nenhum ponto de referência. Eles acham que significa legal. Doce. Gentil. Eles estão errados. Um sorriso angelical é um ataque fundamental aos sentidos. É o tipo de expressão que faz você entender por que a primeira coisa que os anjos dizem aos mortais é sempre "não tenha medo" — porque o mortal acabou de se borrar todo sem saber por quê.

"Não consegue ver, Rei Demônio?", ela diz, e caminha em minha direção.

Cada passo é deliberado e sem pressa, colocado com a precisão de um ser que nunca, em toda a sua existência, precisou se apressar, porque a própria eternidade esperaria por ela para terminar de atravessar essa porra de sala. Seus pés descalços tocam a pedra e a pedra brilha sob eles, pequenas flores de luminosidade desabrochando e desaparecendo em suas pegadas, como se a própria masmorra estivesse tentando se tornar um jardim só para impressioná-la.

E então ela sobe na minha cama.

A estrutura range. Obsidiana e encantamentos antigos, construídos para conter o poder arquidemoníaco, e range sob o peso de um anjo pisando no colchão.

Aqueles peitos balançam sob o manto de marfim enquanto ela se move. Lentos, pendulares, pesados. A seda se desloca e desliza a cada movimento cuidadoso de seus joelhos no colchão, e o tecido é tão fino — tão cosmicamente, agressivamente fino — que posso ver as pontas individuais de seus mamilos prendendo-se nele, arrastando levemente, saltando de volta.

"Eu sou a resposta às suas preces", ela diz. Divertida.

Que audácia.

A audácia de tirar o fôlego, atordoante, digna de medalha de ouro nas Olimpíadas da porra da audácia, dessa criatura. Essa buceta celestial luminosa, de quatro asas, proporções impossíveis e assassina de diabrete tem a têmpera desmedida de entrar saltitando na minha prisão, banhar minha masmorra em luz divina, destruir meu único serviço de entrega de refeições e, então, subir na minha cama — minha cama, a cama à qual estou acorrentado há milênios, a cama que é essencialmente todo o meu universo neste momento — e chamar a si mesma de resposta às minhas preces?

Eu não rezo. Eu nunca rezei. Prece é o que os fracos fazem quando não conseguem tomar o que querem pela força. Eu sou Insignious. Eu sou a luxúria. Eu não imploro nada ao universo. Eu tomo. Eu consumo. Eu devoro. Eu...

"A resposta às minhas preces", eu repito secamente. "É com isso que você vem? Você atravessa meu diabrete — meu diabrete de entrega de refeições, aliás, a única criatura que me trouxe algo além de miséria em oito séculos —"

Ela coloca um dedo frio em meus lábios.

Ela me silencia.

Silencia.

Como se eu fosse um cachorrinho latindo para o carteiro. Uma única ponta de dedo fina, pressionando suavemente contra minha boca, e o toque se espalha — frio, macio e devastador, irradiando para fora a partir do ponto de contato como gelo jogado em água morna.

A audácia absoluta.

"Você é tagarela, não é?", ela reflete. Inclinando a cabeça novamente. Aquele mesmo sorriso de um milímetro brincando no canto da boca, como se ela estivesse curtindo uma piada particular e eu fosse o alvo.

Tagarela.

Tagarela.

O Senhor da Luxúria. Soberano do Domínio Carnal. Mestre de Trinta e Sete Legiões. O ser cuja voz um dia fez imperatrizes abrirem as pernas e reis chorarem de desejo. A criatura cujo sussurro poderia derrubar dinastias, cujo gemido poderia despedaçar fortificações, cuja cada sílaba era encharcada em tanto poder erótico bruto que mortais morriam ao ouvi-la.

Chamado de tagarela.

Por um anjo.

Com o dedo na minha boca.

Como se eu fosse uma criança fazendo birra em um mercado celestial.

A indignação disso é espetacular. O tipo de indignação que seria engraçada se não estivesse acontecendo comigo, e também se o meu pau não estivesse produzindo porra pré-ejaculada suficiente para encher uma piscina. O que está. Os sons úmidos dele se movendo contra meu estômago são obscenos.

"Eu não sou tagarela", eu rosno contra o dedo dela. As palavras saem abafadas e levemente arrastadas porque meus lábios ainda estão muito ocupados com o toque dela e eu me recuso — me recuso — a admitir o quão patético isso soa. Como um gárgula com um problema de dicção. "Eu sou articulado. Existe uma diferença. Uma diferença hierárquica significativa e importante. Estou expressando, em detalhes consideráveis e, creio eu, bastante razoáveis, minha opinião sobre a situação atual, que é: você — uma intrusa celestial brilhante e cheia de acessórios, com mais asas do que bom senso — acabou de assassinar a única criatura nesta pocilga inteira que me trazia comida, inundou minha cela com radiação sagrada suficiente para dar ao Conselho Demoníaco inteiro uma queimadura solar coletiva, subiu na minha cama como se fosse dona dessa porra, e agora está me mandando calar a boca, e eu só... o que você é? O que você realmente quer? Por que você está..."

Ela sorri.

E então, ela abre o roupão.

Não o tira. Apenas abre. Em um único movimento gracioso — suas mãos encontram o fecho na gola, um giro de dedos esguios, e a seda marfim simplesmente cai. Desliza pelos ombros como água em vidro. Acumula-se ao redor de sua cintura por um momento de tirar o fôlego antes de escorregar pelos quadris e se assentar em torno de seus joelhos sobre a cama, em um sussurro de tecido que soa, no silêncio da cela, como o último suspiro da minha capacidade de raciocínio.

E eu me deparo com a pura beleza nua.

Não a beleza do jeito que essa palavra é jogada por aí. Não a beleza preguiçosa e imprecisa que os mortais atribuem a pores do sol, flores e aos rostos decepcionantes uns dos outros. Isto é Beleza. Com B maiúsculo. O tipo que existe como uma força fundamental, como a gravidade, a entropia ou a profunda necessidade infernal que constitui todo o meu ser.

O corpo dela é...

Porra.

O corpo dela é tudo o que o meu pau sempre quis, feito de carne celestial luminosa e apresentado a mim como um presente da porra, enquanto estou acorrentado a uma cama. Os seios que eu tinha vislumbrado através da seda são magníficos sem ela. Cheios. Pesados. Redondos de uma maneira que desafia a física das coisas que existem sem suporte arquitetônico; cada um perfeito, encimado por mamilos rosados e tensos, levemente eretos pelo ar frio da masmorra — ou, suspeito eu, por algo totalmente diferente. Eles não caem. Eles não pendem. Eles repousam altos e orgulhosos em seu peito, como se o próprio Céu os estivesse sustentando, e a leve luminescência dourada de sua pele os faz brilhar, como luas gêmeas em uma noite clara. A curva da parte inferior deles cria uma sombra onde eu quero viver. O espaço entre eles é um vale onde quero enterrar meu rosto e nunca mais sair.

Sua barriga. Lisa e tonificada, aquela musculatura divina visível sem ser rígida, uma definição suave que fala de poder armazenado em vez de poder gasto. Seu umbigo — uma pequena marca perfeita. A curva de seus quadris, largos e agarráveis, feitos para — para isto, exatamente para isto, para um corpo se acomodar sobre o outro e se mover. As coxas que eu tinha visto estão ainda piores totalmente reveladas. Lisas. Grossas o suficiente para amortecer, firmes o suficiente para agarrar. O tipo de coxa que poderia esmagar um crânio e parecer fenomenal fazendo isso.

E entre elas...

Oh.

Oh, porra.

"Isso te dá uma dica?", ela murmura.

E se senta no meu colo.

Não ao meu lado. Não perto de mim. Em cima de mim. O peso dela — aquele peso estranho, significativo, que altera a realidade — desce sobre minhas coxas em um movimento suave, seus joelhos se acomodando de cada lado dos meus quadris, sua boceta lisa, rosa e sem pelos, pressionando diretamente contra a base do meu pau.

Rebolando.

Ela está rebolando.

Um movimento circular lento, deliberado e contínuo de seus quadris que arrasta sua boceta incrivelmente lisa ao longo da parte inferior grossa e nervurada do meu membro, da base até o meio e voltando novamente, seus lábios externos se abrindo levemente ao redor da grossura do meu pau, lubrificando-o — ele, eu, sou eu, perdi a distinção entre mim e meu pau a esta altura — com algo quente, úmido e divino. Ela está molhada. Realmente molhada. Realmente excitada. Um anjo. Sentado no meu pau. Pingando.

A fricção é...

Eu senti muitas coisas na minha longa, terrível e espetacular existência. Eu senti o interior de uma rainha súcubo. Eu senti o abraço de uma magia proibida. Eu senti a agonia enlouquecedora da luxúria não saciada acumulando-se ao longo de escalas de tempo geológicas. Mas a sensação dela — essa criatura celestial, divina e sagrada — deslizando sua pequena boceta perfeita ao longo do meu pau é algo novo. Algo que não tem nome porque ninguém nunca esteve em posição de nomear.

E ela continua se movendo. Aquele rebolado lento, paciente e insuportável. Suas mãos encontram meu peito para se equilibrar. Aqueles seios perfeitos e pesados balançando a cada movimento de seus quadris, mamilos roçando contra minha pele, deixando rastros de sensação que parecem ser marcados em minha carne.

"Você não pode...", eu engasgo. Minha voz sumiu. Minha voz abandonou o corpo. O que sai da minha boca mal pode ser reconhecido como linguagem. "Você vai morrer... Meu gozo..."

Ela geme.

Oh, merda.

Oh, merda.

Ela geme.

Profundamente. Sem inibições. Subindo de algum lugar em seu peito e saindo de sua boca em uma onda de som quente e melada que atinge meu sistema nervoso como um trem de carga. Sua cabeça pende para trás. Seus olhos dourados tremulam entreabertos. Seus lábios se separam. E o som — aquele som lindo, devastador e impossível — preenche a cela, preenche meus ossos, preenche os espaços entre meus átomos onde a luxúria vive.

Ela está gostando.

Ela está rebolando no pau que matou cada criatura que já o tocou, e ela está gostando. A umidade entre suas pernas dobrou. Triplicou. Ela está encharcando meu membro, lubrificando-o com algo que cheira a chuva em mármore de templo.

O ponto onde nossos fluidos se encontram — meu líquido pré-ejaculatório escuro, fumegante e quase cáustico contra sua pele celestial brilhante — não queima. Não chia. Não faz nada além de se fundir. Escuro e luz se misturando em algo que brilha levemente em roxo antes de ser absorvido por sua pele, como se ela estivesse se alimentando disso.

Ela gira os quadris novamente. Mais forte desta vez. Seu clitóris arrasta-se pelo sulco grosso da cabeça do meu pau e seu gemido sobe mais alto — uma nota trêmula e cristalina que faz as correntes tilintarem e as paredes de pedra zumbirem.

"Mmmmmnh..."

"Porra", eu sussurro. "Porra, porra, porra..."

"Você estava dizendo algo", ela respira. Seus olhos estão semicerrados. Dourados. Brilhantes. Aquele sorriso de um milímetro aumentou para dois. "Sobre como eu não posso?"

"Eu... porra..." Minha cabeça cai contra o travesseiro. Meus braços puxam as algemas, os selos brilhando, a dor subindo pelos meus antebraços, e eu não me importo porque cada terminação nervosa abaixo da minha cintura iniciou uma revolução violenta e assumiu o controle das minhas funções cognitivas. "Você... me escuta... você precisa parar... minha essência vai... vai te queimar de dentro para fora... celestial e demoníaco não se misturam..."

"Mmmmm, eu sei", ela respira, e seus quadris avançam, e a cabeça do meu pau prende na entrada dela — apenas prende, apenas se aninha contra a abertura da sua boceta, quente, úmida e fechada — e minha visão fica branca nas bordas. "Esse é exatamente o ponto."

"O ponto?", minha voz falha na palavra como se eu fosse um adolescente de merda. "Que ponto? Que ponto possível poderia..."

Ela levanta os quadris.

Sinto a cabeça do meu pau encaixar na entrada dela. Sinto aqueles lábios lubrificados e inchados se abrirem ao redor da ponta. Sinto o primeiro centímetro de calor ofuscante, impossível e aniquilador enquanto ela começa a descer.

"Espera...", eu suspiro. "Espera, espera, espera..."

Ela desce mais.

Cinco centímetros. Sete. A boceta dela se estica ao meu redor. É incrível para caralho, posso sentir a luxúria enfurecida em mim.

"Oh, porra", eu gemo, e meus quadris dão um solavanco involuntário para cima, entrando mais alguns centímetros nela, e ela ofega — realmente ofega, aquela fachada divina composta rachando por um momento lindo — e seus seios balançam com o impacto, aqueles mamilos perfeitos tremendo, e eu quero mordê-los, quero enterrar meu rosto neles e nunca mais subir, mas meus braços de merda estão acorrentados...

Quinze centímetros. Dezoito. Vinte e três. Então todos os meus gloriosos trinta centímetros. Ela chega ao fundo com um estremecimento que percorre todo o seu corpo, sua boceta me engolindo até a raiz, seu colo do útero beijando a cabeça do meu pau com uma sensação que faz minha alma se contrair, e ela fica sentada lá, totalmente empalada, as paredes ondulando, ajustando-se, saboreando.

Não existem muitas criaturas que conseguem aguentar todo o meu tamanho.

Sua cabeça pende para trás. Suas asas tremulam.

"Oh", ela respira, e essa única sílaba contém mais prazer genuíno e desprotegido.

"Eu estou... merda... eu vou... se eu gozar dentro de você..."

"Então goze dentro de mim", ela diz, e olha para mim com aqueles olhos flamejantes, e seus quadris começam a se mover — subindo, descendo, subindo, descendo — em um ritmo que é mais antigo que a linguagem, mais antigo que o pensamento, mais antigo que a própria guerra entre o céu e o inferno. "Me dê tudo, Rei Demônio. Eu aguento."

"Eu realmente, realmente não acho que você aguente..."

A boceta dela aperta. Ondula. Contrai em uma sequência que tenho certeza que viola várias leis da física, ordenhando meu membro da base à ponta em um movimento de saca-rolhas que faz meus olhos revirarem.

"Tente", ela sussurra.

"Por que você está fazendo..." Minha voz falha, quebra, estilhaça enquanto uma contração particularmente viciosa de sua boceta arranca as palavras da minha garganta. "— nnngh — isso?"

Eu dou um solavanco. Não consigo evitar. Meus quadris disparam para cima por puro instinto, entrando fundo, e o ângulo muda e meu pau arrasta contra algo dentro dela — um sulco, um ponto, algum ponto G celestial que não deveria existir, mas que existe para caralho — e ela mia. Realmente mia, esse som agudo, quebrado e totalmente indigno que sai de sua boca antes que ela possa contê-lo, e suas asas tremulam, as penas fractais tilintando como sinos de vento em um furacão.

Aí está você.

Sob toda aquela compostura divina. Sob os olhos que mudam de frequência e o sorriso que distorce a realidade e essa merda de "eu sou a resposta às suas preces". Existe uma criatura. Uma criatura quente, úmida e desejante que ofegou quando atingi o ponto certo.

Bom.

Bom para caralho.

Eu dou um solavanco novamente, mais forte, e seus olhos tremulam, e outra gota de pré-ejaculatório brilhante vaza para dentro da sua boceta e ela não queima, não cria bolhas, não grita — ela geme, longo e baixo, suas paredes internas ondulando ao meu redor como se ela estivesse bebendo, como se minha essência demoníaca fosse alimento em vez de veneno, e isso não deveria ser possível, isso deveria ser catastrófico, celestial e demoníaco se aniquilando ao contato, matéria e antimatéria...

Mas ela está gemendo.

O que significa que ou ela é muito mais poderosa do que comecei a compreender, ou ela é completamente louca.

Possivelmente ambos.

E então ela começa a se mover.

Não o rebolado lento e controlado de antes. Não a descida paciente e deliberada. Algo totalmente diferente. Algo primitivo.

A bunda dela balança.

Posso sentir isso — a carne dela, o peso pleno e divino daqueles quadris impossíveis, ondulando e pulando enquanto ela encontra seu ritmo.

Ela está me cavalgando. Por completo. Sem hesitação, sem período de ajuste, sem aclimatação cuidadosa. Ela me cavalga como se tivesse sido feita para isso, como se este fosse o seu propósito, a coisa que ela foi divinamente criada para fazer; seus seios balançam a cada impacto, pesados e selvagens, mamilos desenhando números oito no ar, e eu quero tocá-los, quero prová-los, mas meus pulsos estão acorrentados e não posso fazer nada além de ficar aqui deitado e aguentar enquanto um anjo fode a vontade de viver para fora de mim.

"Você não está... nnh... respondendo minha pergunta", eu consigo dizer, o que é francamente heroico, dado que meu pau está sendo engolido pela boceta mais apertada, quente e agressivamente talentosa da história de toda a criação. Cada palavra sai truncada, em staccato, no ritmo das suas estocadas. "O que você... porra... quer? Qual é a... merda... jogada?"

Ela gira os quadris. Uma rotação circular, completa e rebolante que leva meu pau a um tour pelo interior dela, pressionando contra cada parede, cada sulco, cada centímetro trêmulo da boceta celestial, e eu vejo estrelas.

"Oh, Rei Demônio...", ela sorri para mim, e mesmo através do prazer — através do prazer branco, que derrete o cérebro e altera a realidade — posso ver a mudança em sua expressão.

"Eu pensei que você soubesse como é divertido quebrar as regras..."