Jezebel: Sedução e Poder

O calor da tarde paira sobre Sidom como um cobertor de lã deixado perto demais de uma chama.

Jezebel caminha pelos corredores do palácio com o passo deliberado de quem aprendeu a ser vigiada, seu vestido de linho sussurrando contra o chão de calcário polido.

Ela tem dezoito verões, é filha de Ethbaal, rei dos sidônios, e em sete dias navegará para o norte, rumo a Samaria, para se casar com Acabe, filho de Onri, rei de Israel.

A aliança foi negociada em câmaras de cedro e ouro, selada com juramentos diante de Melqart e gravada em argila que sobreviverá a todos eles.

Mas o contrato político é apenas metade da ordem de seu pai. Ela carrega uma segunda missão, não escrita, dita apenas uma vez na escuridão de seus aposentos privados:

Traga-o para Baal.

Faça o rei de Israel ajoelhar-se onde deveria estar de pé.

Ela não sabe como.

O leito nupcial é um mistério para ela.

Ela presidiu sacrifícios, entoou o canto descendente do deus que morre e sentiu o tremor sagrado quando os fiéis entravam em um frenesi profético.

Mas a mecânica da sedução — de fazer um homem abandonar o deus de seu pai pelos prazeres que ela pode oferecer — esse conhecimento reside nas mãos de outras mulheres.

O pátio do templo de Astarte se abre diante dela, um retângulo de terra assada cercado por colunatas de cedro importado.

O cheiro de incenso e rosas murchas paira, denso o suficiente para ser sentido.

Ela passa pelo portão interno, onde o guarda eunuco reconhece sua barra púrpura e não questiona seu propósito.

Os aposentos das mulheres ficam mais à frente, câmaras onde sacerdotisas que já passaram da idade de ter filhos guardam os mistérios profundos, conhecimentos perigosos demais para jovens iniciantes e potentes demais para o culto comum.

Uma serva em uma túnica simples de lã a conduz por uma passagem que se torna mais estreita, mais íntima, com as paredes se fechando como uma respiração contida.

A moça para diante de uma porta de cedro do Líbano, esculpida com romãs e serpentes entrelaçadas, e retira-se sem dizer nada.

Jezebel fica sozinha no corredor mal iluminado, a mão pairando sobre a madeira.

De dentro vem o murmúrio de vozes femininas, baixo e sem pressa, o ritmo de uma conversa que não tem lugar urgente para ir.

Ela bate. O som é mais suave do que pretendia, quase um pedido de desculpas.

Uma mulher aparece na porta, com o cabelo ainda negro apesar dos quarenta anos que desenharam finas linhas em seu rosto.

Ela veste uma túnica simples de linho, cingida com um cordão tingido de púrpura de Tiro — a marca de sua posição. Seus olhos, escuros e astutos, percorrem o corpo de Jezebel com a avaliação de um mercador examinando mercadorias ou de um médico lendo sintomas.

“A filha de Ethbaal.” Como se ela fosse esperada.

“Você vem aprender o que sua mãe nunca lhe ensinou.”

“Eu venho aprender o que servirá a Baal.” A voz de Jezebel permanece firme, embora as palmas de suas mãos tenham começado a suar contra suas coxas.

“Meu pai ordena que eu traga o rei de Israel ao nosso deus. Serei sua esposa em sete dias. Eu preciso...” Ela hesita, as palavras falhando.

“Eu preciso entender como.”

A mulher recua, abrindo o espaço entre elas.

“Eu sou Tamar. Estas são minhas irmãs no mistério: Raabe e Bate-Seba.”

Ela gesticula para dentro da câmara, e Jezebel entra.

O quarto é maior do que o corredor sugeria, iluminado por janelas altas que captam o sol poente e tornam as partículas de poeira douradas.

Três sofás de marfim esculpido ficam contra as paredes, com suas superfícies cobertas por lã tingida. No centro, uma bacia de bronze recolhe água de um canal no teto — uma miniatura da fonte sagrada do templo.

Duas outras mulheres se levantam ao vê-la entrar. Raabe tem ossos largos, o cabelo grisalho cortado curto, ao modo das mulheres que serviram em guerras ou circunstâncias desesperadoras.

Bate-Seba se move como água, com uma graça líquida e uma quietude vigilante, os dedos manchados pelos resíduos de ervas e raízes esmagadas.

Elas não falam imediatamente.

Elas a circundam, três predadoras observando a presa que caminhou voluntariamente para a toca.

Jezebel fica mais ereta sob o exame delas, deixando os ombros relaxarem e o queixo se elevar.

Ela é real. Uma sacerdotisa. Não mostrará medo diante de mulheres que entregaram seus ventres e sua juventude ao serviço do deus.

“Você é orgulhosa”, diz Tamar, por fim. “Bom. O orgulho pode ser fodido até a humildade, ou pode ser usado como uma arma. Qual você escolherá?”

“Escolherei o que servir ao meu propósito.”

A boca de Tamar se curva. “Então começamos. Remova suas vestes.”

Os dedos de Jezebel encontram o broche em seu ombro, o fecho dourado em forma de botão de lótus.

Ela o solta, sente o peso de sua sobreveste deslizar pelo corpo e se acumular aos seus pés. A túnica de baixo segue o caminho, o linho prendendo brevemente em seus quadris antes que ela o solte.

Ela permanece à luz da lâmpada apenas com sua pele, o cabelo escuro solto pelas costas, seu corpo ainda carregando a última maciez da juventude púbere e a nova firmeza da feminilidade.

As três mulheres não a olham com desejo. Elas a olham com a avaliação clínica de artesãos examinando matéria-prima.

“Vire-se”, ordena Bate-Seba.

O ar se move contra sua pele, fresco onde ela está úmida pelo calor do dia. Ela ouve os passos delas circulando, sente o roçar ocasional de um dedo em seu flanco, a pressão de uma palma medindo a largura de seu quadril.

“Ela tem a estrutura”, observa Raabe. “Larga o suficiente para parir, estreita o suficiente para tentar. Os reis do norte gostam de mulheres robustas.”

“Ela não tem sinais proeminentes”, observa Tamar.

“A boca.” O dedo de Bate-Seba traça o lábio inferior de Jezebel, puxando-o para baixo para examinar os dentes por baixo. “Dentes pequenos. Bom. Menos dano às partes sensíveis. Mas o maxilar...”

Ela pressiona os polegares ao longo da articulação da mandíbula de Jezebel, testando.

“Tenso. Ela precisará aprender a abrir.”

“Abrir para quê?”, pergunta Jezebel, odiando o leve tremor em sua voz.

Tamar ri, um som como cera se misturando ao mel.

“Para tudo, criança. Para tudo.”

Elas a levam para o sofá do meio, cuja superfície é surpreendentemente fresca contra sua pele quente.

Bate-Seba pega um jarro de argila, abre-o com o polegar, e o perfume de mirra e cardamomo sobe no ar. O óleo está quente pelo sol do dia, e Jezebel estremece levemente enquanto ele escorre em seu umbigo, correndo em finos rios pelo seu abdômen.

“Começamos pela boca”, diz Tamar, sentando-se em um banco baixo na cabeceira do sofá.

“A boca é a porta de entrada para a adoração. O que passa entre dois corpos no escuro é apenas a sombra do que passa entre a língua e a carne sob a luz.”

Ela demonstra na própria mão, a língua saindo para traçar as curvas da palma com uma lentidão obscena.

Jezebel observa o movimento, o modo como os olhos de Tamar se fecham pela metade com o prazer de seu próprio toque, o rastro brilhante deixado para trás.

“Cuspa”, diz Tamar, deixando um fio de saliva descer de seu lábio inferior para cobrir seus dedos.

“O corpo produz sua própria unção. Os ignorantes a limpam, envergonhados. Os sábios a usam. A saliva é o primeiro presente, a oferta antes do sacrifício. Ela diz: estou disposta a te deixar molhado. Estou disposta a ser desleixada pelo seu prazer.”

Ela se inclina para frente, seus dedos escorregadios de saliva encontrando a boca de Jezebel, e os lábios de Jezebel se abrem automaticamente.

Os dedos pressionam o interior, cobrindo sua língua e o céu de sua boca com o gosto do corpo de outra mulher.

Ela tem ânsia de vômito, reflexivamente, e Tamar a segura lá, esperando o espasmo passar.

“Aprenda a recebê-lo”, murmura Tamar. “A ânsia é o medo deixando o corpo. Deixe ir. Deixe a garganta abrir.”

Jezebel respira pelo nariz, focando na expansão de suas costelas, na rendição lenta de seus músculos.

Os dedos de Tamar deslizam mais fundo, retiram-se, deslizam novamente, estabelecendo um ritmo inequivocamente familiar, mesmo para sua inexperiência.

Quando ela se acostuma à intrusão, Tamar retira-se completamente e se abaixa, sua boca encontrando a de Jezebel com uma intimidade súbita e chocante.

O beijo não é romântico.

É instrutivo, agressivo, a língua de Tamar forçando a entrada com a confiança de quem pratica há muito tempo.

Uma mistura babada de saliva e língua rodopiante, convidando língua e saliva de volta.

Ela enche a boca de Jezebel com sua própria saliva, mais do que ela consegue engolir, e Jezebel sente o líquido escorrer pelos cantos dos lábios, correr esfriando por seu maxilar e se acumular na cova da garganta.

Tamar se afasta para observar seu trabalho, a bagunça que fez, e algo em sua expressão muda — prazer com a ruína, a transformação de uma princesa em algo escorregadio e aberto.

“De novo”, ela ordena, e a beija mais uma vez.

Desta vez Jezebel responde, sua língua encontrando a de Tamar, aceitando o fluxo de saliva, aprendendo a mover-se com, em vez de contra, a intrusão.

Ela compreende subitamente que esta é a lição: não é técnica, mas apetite. A disposição para ser coberta, preenchida, sujada com os fluidos de outro corpo.

Um doce e combinado fluxo.

Uma baba se acumulando nas bochechas e descendo pelo queixo.

“Bom”, respira Tamar contra sua boca. “Agora me mostre que você sabe dar tanto quanto recebe.”

Elas invertem as posições, Tamar se reclinando onde Jezebel estava, seu corpo mais velho ainda poderoso, os seios pesados com a gravidade da idade.

Jezebel se ajoelha ao lado dela, incerta, até que a mão de Bate-Seba guia sua cabeça para baixo, pressionando seu rosto no vale entre as coxas de Tamar.

O cheiro é avassalador — sal, almíscar e algo mais escuro, o perfume acumulado de uma mulher que passou décadas a serviço de um deus da fertilidade e da morte.

Jezebel hesita, e a voz de Raabe surge de algum lugar acima, paciente e inexorável:

“O primeiro gosto é sempre um choque. Supere isso. Encontre o ritmo.”

Ela estende a língua, toca as dobras escorregadias diante dela e prova, pela primeira vez, o sabor peculiar da excitação de outra mulher.

Não é desagradável — é agudo, denso, carregando o toque mineral do mar. Ela lambe novamente, encontrando a pérola de carne no ápice, e os músculos da coxa de Tamar se tencionam sob suas mãos.

“Use sua saliva”, instrui Bate-Seba. “Deixe úmido. Quanto mais úmido, melhor. Uma língua seca é um insulto.”

Jezebel deixa a saliva se acumular na boca, liberando-a em um fluxo deliberado contra a xoxota de Tamar, sentindo a mulher mais velha estremecer com o calor.

Ela trabalha com a língua pelas dobras, espalhando sua própria umidade, aprendendo a topografia do prazer da outra mulher — o capuz sensível, a entrada que pulsa contra sua sondagem, o períneo que provoca suspiros quando ela se aventura por perto.

A garota aprende a besuntar a carne em uma lambança grudenta e viscosa de saliva.

“Mais baixo”, arfa Tamar, sua mão encontrando o cabelo de Jezebel, guiando com pressão crescente.

“Ali. O lugar secreto.”

Jezebel entende. Ela ouviu sussurros entre os servos do templo, viu as esculturas no santuário interno que mostram adoradores em atitudes de submissão total.

Ela deixa a mão de Tamar guiá-la, sente o movimento dos quadris que lhe apresenta um novo alvo — a entrada apertada e escura entre as nádegas afastadas, proibida pelo deus de Israel, celebrada pelo seu próprio.

Ranhuras franzidas, o buraco mais apertado e menor sob as pontas de seus dedos.

Ela nunca se tocou ali.

O pensamento de provar, de colocar a boca onde até seus dedos temem ir, envia uma pontada de repulsa que ela reconhece como cultural, herdada, inautêntica.

Ela não é israelita. Ela é sidônia. Ela serve a Baal.

Ela estende a língua e lambe a carne franzida.

Ela cede. Ela responde. Ela exige língua e saliva.

A resposta de Tamar é imediata e violenta — um grito que rasga sua garganta, seus quadris se levantando do sofá para pressionar o rosto de Jezebel.

O gosto é diferente aqui, mais intenso, carregando o almíscar profundo dos lugares escondidos do corpo.

Jezebel trabalha a língua em pequenos círculos, sentindo o músculo gradualmente suavizar, abrir-se, dar boas-vindas à sua intrusão.

Melado, babado, sujo de saliva.

“Fale”, ordena Raabe. “Enquanto você faz isso, você fala. Diga a ela o que você está fazendo. Torne isso imundo. Faça disso uma adoração.”

Jezebel faz uma pausa, a língua ainda pressionada contra a entrada que cede, e procura as palavras.

Ela foi treinada na retórica, na linguagem formal da diplomacia e dos tratados.

Ela nunca disse obscenidades em voz alta.

“Eu estou...”, ela começa, e sua voz falha. Ela limpa a garganta e tenta novamente.

“Estou lambendo sua boceta. Sua pequena e feliz boceta. Seus espasmos me dizem o quanto você quer isso. Como você deseja minha língua. Deseja minha saliva.”

A mão de Tamar aperta seu cabelo, puxando-a mais para fundo, e Jezebel toma isso como encorajamento.

Ela deixa mais saliva fluir, cobrindo a entrada até que brilhe sob a luz da lâmpada, até que sua língua deslize facilmente pelo músculo relaxado e encontre o calor de veludo lá dentro.

Como lamber seda.

Girando a ponta da língua em mel suave.

“Eu quero te foder aqui”, ela continua, as palavras vindo mais fáceis agora, alimentadas pelo poder de fazer uma mulher mais velha tremer e gemer.

“Quero colocar meus dedos na sua bunda enquanto chupo seu clitóris, quero te abrir até você implorar por alívio, até você gozar com minha língua dentro do seu buraquinho apertado...”

Tamar goza com um som como cerâmica se quebrando, o corpo inteiro arqueando para fora do sofá, seu esfíncter se fechando sobre a língua invasora de Jezebel.

Seu pote está rachado. Escancarado, rasgado e exposto.

Jezebel a segura lá, mantém a pressão firme durante os espasmos, sente o jorro de fluido contra seu queixo que lhe diz ter encontrado a verdade do prazer dessa mulher.

Quando Tamar se acalma, ofegante, Jezebel retira-se lentamente, o rosto molhado de saliva e excitação, seu próprio corpo latejando com uma resposta solidária.

Ela ainda não foi tocada, mas se sente à beira de algo, um precipício cuja existência ela desconhecia.

Uma pulsação, uma dor, que busca alívio.

“Sua vez”, diz Bate-Seba suavemente, guiando-a até uma bacia com água morna, onde ela limpa o rosto e a boca, preparando-a para o que vem a seguir.

Elas a arrumam sobre o sofá com os quadris elevados sobre lã dobrada, os joelhos dobrados e bem abertos.

Rahab ajoelha-se entre as coxas dela, o seu cabelo curto roçando a parte interna dos joelhos de Jezebel, a sua respiração quente contra a sua quim exposta.

“Esse jato,” diz Rahab, a sua voz carregando o peso de uma longa prática, “não é um truque. É o corpo a dizer a verdade. A maioria das mulheres aprende a reprimi-lo, envergonhadas da confusão, da perda de controlo. Deves desaprender isto. Deves deixar o dilúvio vir.”

Os seus dedos encontram a entrada de Jezebel, revestida com o mesmo óleo que Bathsheba usou antes, e pressionam para dentro com uma pressão firme e inexorável.

Jezebel ofega com a intrusão — dois dedos, depois três, preenchendo-a mais completamente do que alguma vez foi preenchida.

A outra mão de Rahab pressiona a parte baixa do seu abdómen, encontrando um ponto que parece ligado por canais escondidos ao lugar onde os seus dedos trabalham.

“A glândula incha,” explica Rahab, o seu toque clínico mesmo enquanto as ancas de Jezebel começam a mover-se involuntariamente.

“Aqui, atrás do osso. Quando estimulada, produz fluido. Não é desperdício — os ignorantes dizem que é água, mas é diferente, mais doce, a essência do prazer feminino transformada em líquido.”

Ela curva os dedos, pressionando para cima contra a parede frontal da fenda de Jezebel, e Jezebel grita com a sensação — intensa, quase dolorosa, carregando a promessa de algo vasto e descontrolado.

“Oorrghh!”

Rahab mantém a pressão, movendo os dedos num gesto de "vem cá" que parece aumentar a excitação de Jezebel em vez de a satisfazer, criando pressão sem libertação.

Dedos a foder a sua boceta, numa combinação de movimentos provocadores e prazerosos.

“Relaxa o pavimento,” instrui Rahab. “Os músculos que usas para parar de te mijar — deixa-os ir. Deixa tudo ir.”

Jezebel tenta.

Ela concentra-se na sua respiração, na expansão das suas costelas, na estranha sensação interna dos dedos de Rahab pressionarem algo que parece, simultaneamente, demasiado e insuficiente.

A pressão aumenta, uma urgência que não é bem a escalada familiar rumo ao orgasmo, algo mais profundo, mais primal.

“Eu não consigo—” ela ofega, as suas mãos agarrando a lã debaixo dela.

“Consegues,” insiste Rahab, os seus dedos movendo-se mais rápido, com mais força.

Escavação rápida, sondagem veloz; atrito de carne rápido, rápido.

“Vais conseguir. Por Baal. Pelo rei que tens de governar através do prazer. Deixa que ele te veja inundar, deixa que ele se afogue na tua libertação, e ele nunca sairá da tua cama.”

A imagem vem-lhe à mente — Ahab, rei israelita com os seus modos rudes do norte, a vê-la arqueada e a jorrar, a sua quim a chorar prazer sobre as suas coxas, os seus lençóis, os seus espaços sagrados.

O pensamento de tal poder, tal prova visível da sua capacidade para o êxtase, estilhaça algo nela.

Ela para de lutar contra a pressão, para de se contrair contra o impulso, e sente o seu corpo responder com uma onda de calor que não é bem orgasmo, não é bem libertação, mas algo entre e para lá disso.

“Oohh! Meu! Uhh! Aahh!”

Fluido jorra dela, fino e transparente, encharcando a mão de Rahab, a lã debaixo dela, escorrendo pelas suas coxas para formar uma poça na curva das suas costas.

Ela grita, não precisamente de prazer, mas do choque daquilo, da perda de limites, da transformação do seu corpo numa fonte, um vaso a transbordar.

“Outra vez,” comanda Rahab, e continua a trabalhar, e Jezebel tem um orgasmo novamente, mais forte desta vez, os jatos chegando aos seus próprios seios, ao seu queixo, a evidência inegável da capacidade do seu corpo para o excesso.

O seu corpo, aqueles à sua volta encharcados pelo seu fem-fluido.

Quando Rahab finalmente retira os dedos, Jezebel jaz prostrada, a tremer, a sua boceta a pulsar com ecos que parecem que nunca terão fim.

Ela entende agora porque é que as mulheres escondem isto, porque é que as mulheres israelitas com o seu deus contido nunca falam de tais coisas.

Este é o dom de Baal — o dilúvio, o jorro incontrolável, o corpo tornado líquido com o desejo.

Elas deixam-na descansar, alimentando-a com tâmaras e vinho aguado, lavando-a com panos que acalmam a sua carne hipersensível.

A luz da tarde desloca-se pela câmara, tornando-se dourada, depois âmbar, depois o roxo profundo do anoitecer que se aproxima.

Ela perdeu a noção do tempo, dos dias que restam antes da sua partida.

Ela existe apenas neste quarto, nas mãos destas mulheres que a estão a refazer.

“A lição final,” diz Tamar, enquanto as lâmpadas são acesas contra as janelas que escurecem.

“O montar de reis.”

Ela tira de um baú de cedro um objeto que faz a respiração de Jezebel parar — um arnês de couro, trabalhado com fivelas de bronze, e ligado a ele, esculpido em madeira de oliveira polida, um falo de dimensões imponentes.

Não se destina a assemelhar-se a um órgão humano com precisão; é maior, mais liso, a cabeça alargada e o corpo veado com ranhuras esculpidas que prometem uma sensação intensa.

“Os reis do norte são homens orgulhosos,” diz Tamar, prendendo o dispositivo à volta das suas próprias ancas, ajustando as fivelas até que o pau de madeira fique saliente do seu corpo como uma extensão natural.

“Ensinam-lhes que ser penetrado é ser desprovido da masculinidade, que a única posição de poder é tomar, nunca receber. Esta é a mentira que tens de desfazer.”

Ela move-se em direção a Jezebel, o falo balançando com o seu passo, e Jezebel sente uma resposta complexa — medo, certamente, pelo tamanho da coisa, mas também curiosidade, e debaixo disso, uma excitação sombria pela inversão dos papéis esperados.

“Vais aprender a levar isto,” continua Tamar, “para que possas ensinar Ahab a levá-lo de ti. Não esta coisa de madeira — embora talvez, com o tempo — mas os teus dedos, a tua língua, eventualmente mais. A glândula da próstata nos homens situa-se onde reside o ponto de prazer da mulher. Estimulada adequadamente, produz um êxtase mais intenso do que o simples brincar com o pau. Um homem que sentiu isto rastejará sobre vidro partido pelo seu retorno.”

Ela guia Jezebel para ficar de mãos e joelhos no divã, organizando-a com eficiência praticada — joelhos afastados, costas arqueadas, cabeça baixa.

A posição expõe tudo, e Jezebel sente o ar frio contra a sua boceta ainda molhada, a entrada apertada que os dedos de Rahab prepararam, mas não violaram.

“Primeiro, a fenda,” diz Tamar, e a cabeça de madeira pressiona contra a entrada de Jezebel. “Aprende a abrir para algo maior do que um homem. Aprende que o tamanho não é a medida do prazer — o ângulo, o ritmo, a submissão psicológica a ser preenchida para além do conforto — isto importa mais.”

A penetração é lenta, implacável.

Tamar não se apressa, deixando o corpo de Jezebel ajustar-se a cada incremento de invasão, retirando-se quando a resistência se torna demasiado grande, avançando novamente quando os músculos amolecem.

Jezebel ofega, geme, sente a sua fenda esticada em redor da madeira inflexível, as ranhuras a prenderem-se nas suas dobras internas a cada pequeno movimento.

“Bom,” murmura Tamar, uma mão estabilizando a anca de Jezebel enquanto a outra alcança por baixo para encontrar o seu clitóris, já inchado e sensível devido à estimulação anterior.

“Agora vais aprender a montar.”

Ela guia as ancas de Jezebel num movimento, mostrando-lhe como balançar para trás para encontrar o impulso, como contrair os seus músculos internos para agarrar o falo, como inclinar a sua pélvis para que as ranhuras esculpidas raspem precisamente contra o local onde os dedos de Rahab encontraram o seu prazer.

O pau de madeira preenche-a completamente, pressiona contra profundidades que ela não sabia que o seu corpo continha, e quando os dedos de Tamar trabalham o seu clitóris em contraponto, Jezebel sente a pressão crescente de outro orgasmo, diferente do jorro anterior, mais concentrado, mais intenso.

“Assim,” instrui Tamar, a sua própria respiração tornando-se pesada com o esforço de manter a posição, de impulsionar com as ancas.

“Quando o tiveres debaixo de ti, quando o pau dele estiver na tua boca ou na tua boceta ou no teu cu, tu moves-te assim. Tu mostras-lhe que tu és a fonte de prazer, que ele recebe apenas o que tu escolhes dar. Tu fazes com que ele implore pela penetração, pela plenitude, pela perda de controlo.”

Jezebel move-se mais rápido, com mais força, empalando-se no falo de madeira com um abandono crescente.

Ela abraça o poder de envolver com a sua feminilidade.

Uma mulher embainha um membro.

A sua quim é um espartilho de pau.

Ela entende agora o poder desta posição, a mudança psicológica de ser aquela que fode em vez daquela que é fodida.

Ela imagina Ahab debaixo dela, o seu corpo forte de guerreiro reduzido à súplica, a sua boca aberta e a implorar, o seu rabo levantado e oferecido—

O orgasmo colide através dela, violento e completo, a sua quim contraindo-se sobre a intrusão de madeira tão fortemente que ela sente as ranhuras pressionarem a sua carne tenra.

Ela grita, o som cru e sem prática, e Tamar segura-a durante tudo, mantendo o falo enterrado profundamente, deixando-a montar os espasmos até que eles diminuam para ecos de tremor.

“Arrghh! Hnnghh!”

Elas mudam de posição. Tamar retira-se lentamente, o falo brilhando com a excitação de Jezebel, e guia-a para as costas.

Desta vez Tamar ajoelha-se entre as suas coxas, o pau de madeira posicionado à sua entrada mais uma vez, mas o ângulo é diferente — a penetração mais profunda, a pressão contra as suas paredes internas mais intensa.

“Pelo rei,” diz Tamar, “irás usar os teus dedos primeiro. Um, depois dois, revestidos com a tua saliva ou a dele, ou o óleo do teu prazer. Irás encontrar a entrada dele — apertada, assustada, guardada pelo seu orgulho — e irás ensiná-la a abrir. Irás falar com ele enquanto fazes isto. Dir-lhe-ás o quão bonito ele é, o quão a sua submissão é o maior presente, como o farás sentir o que nenhuma mulher o fez sentir.”

Ela impulsiona, e o corpo de Jezebel arqueia-se para fora do divã.

O falo preenche-a, pressiona contra a glândula inchada que Rahab encontrou, e ela sente a pressão aumentar novamente, a aproximação impossível de outro pico tão cedo após o último.

“E quando ele estiver pronto,” continua Tamar, as suas ancas estabelecendo um ritmo que faz as ranhuras de madeira prenderem-se e rasparem, “quando ele estiver a implorar, quando o pau dele estiver a verter sem toque, quando os seus olhos estiverem selvagens de necessidade — então tu vais tomá-lo. Assim.”

Os impulsos tornam-se mais fortes, mais rápidos. As mãos de Tamar agarram as coxas de Jezebel, afastando-a mais, inclinando as suas ancas para uma penetração mais profunda.

O som da madeira a encontrar carne molhada enche a câmara, obsceno e rítmico, e Jezebel sente-se a dissolver em pura sensação, pura submissão à fodida.

“Diz-me,” comanda Tamar. “Diz-me o que farás ao teu rei.”

“Eu vou—” Jezebel ofega, as palavras quebradas pela força dos impulsos.

“Vou fazê-lo ajoelhar. Vou meter os meus dedos no rabo dele enquanto chupo o pau dele. Vou dizer-lhe que ele é bonito, que o seu deus não é nada, que Baal é a única verdade—”

“Mais.”

“Vou esticá-lo até abrir, fazê-lo implorar pela minha língua, pelos meus dedos, por isto—”

Ela gesticula vagamente para o falo que a preenche, “—pelo que eu escolher dar-lhe. Vou fazê-lo gozar com a minha mão no rabo dele, o meu nome nos seus lábios, o sêmen dele a espalhar-se sem nunca tocar no seu pau—”

Tamar alcança entre ambas, encontra o clitóris de Jezebel com uma precisão ríspida, e aperta.

O orgasmo que atravessa Jezebel é violento o suficiente para turvar a sua visão, para imaginar ondas brancas altas e a rebentar; para a fazer gritar até que a sua voz se quebre.

“Hnnghh!”

Ela jorra novamente, o fluido encharcando as coxas de Tamar, o divã, o chão por baixo.

Ela não consegue parar de gozar, não consegue parar de tremer, até que Tamar finalmente se imobiliza, deixando o seu corpo recuperar, deixando-a respirar.

Elas jazem juntas por longos momentos, o falo de madeira ainda enterrado dentro dela, o peso de Tamar a pressioná-la contra a lã.

Quando Tamar se retira, Jezebel sente-se vazia, dorida, profundamente alterada.

Já não é uma donzela, agora é totalmente uma mulher de Baal.

As três mulheres lavam-na novamente, mais suavemente agora, os seus toques carregando algo como ternura debaixo do propósito instrutivo.

Elas trançam o seu cabelo com óleo de mirra, ungem os seus seios e coxas com perfumes que perdurarão por dias.

Elas falam de assuntos práticos — como esconder afrodisíacos na comida, como ler o corpo de um homem à procura de sinais de orgasmo iminente, como negar a libertação até ao momento adequado.

Finalmente, Bathsheba produz o presente.

É um colar de cordão de couro, pendurado com pequenas saquetas de linho bordado, cada uma contendo ervas trituradas e resinas que libertam o seu perfume quando aquecidas pela pele.

Jezebel reconhece algumas — lótus azul para sonhos, mandrágora para fertilidade, canábis para a dissolução de limites.

Outras são estranhas para ela, carregando o cheiro forte de montanhas distantes ou a doçura escura de especiarias importadas.

“Usa isto sempre,” instrui Bathsheba, apertando-o à volta da garganta de Jezebel.

“O calor do teu corpo libertará as essências. Inaladas, elas aumentam a excitação, diminuem a inibição, abrem a mente à sugestão. Combinadas com o teu treino, tornar-te-ão irresistível.”

“E estes.” Tamar produz pequenos frascos de vidro, rolhados com cera.

“Óleos para massagem, a serem aplicados na entrada antes da penetração — a tua ou a dele. Eles relaxam o músculo, aumentam a sensação, tornam o impossível meramente intenso. Usa com moderação. O efeito é potente.”

Jezebel veste-se lentamente, o seu corpo ainda a zumbir com o prazer lembrado, a sua mente cheia de novos conhecimentos.

Ela entende agora o que o seu pai pediu dela, o alcance total da arma em que ela se deve tornar.

Ela não irá meramente casar com Ahab. Ela irá colonizar o seu desejo, refazer a sua sexualidade à imagem da adoração de Baal, até que o deus de Israel pareça pálido e sem sangue comparado ao que ela oferece.

À porta, ela vira-se para trás. As três mulheres estão juntas à luz da lâmpada, os seus rostos marcados com a satisfação do trabalho bem feito, de conhecimento passado para a próxima geração.

“Ele virá a Baal?” ela pergunta, embora saiba a resposta.

“Ele virá a ti,” diz Tamar.

“Esse é o começo. O resto segue-se.”

Jezebel dá um passo para o corredor, as saquetas quentes contra as suas clavículas, os frascos escondidos nas dobras do seu vestido.

Restam seis dias até ela zarpar para Samaria. Seis dias para preparar o seu corpo, a sua mente, a sua estratégia de sedução.

Ela caminha pelos corredores do palácio com uma nova confiança, as suas ancas movendo-se com a memória do ritmo do falo de madeira, a sua boca ainda carregando o sabor da rendição de Tamar.

O ar da noite recebe-a no pátio, fresco contra a sua pele aquecida.

Ela olha para norte, para o reino que ela conquistará não com exércitos, mas com as variações infinitas do prazer.

A lua nasce sobre o templo de Melqart, cheia e pesada como um seio, e ela oferece agradecimentos silenciosos ao deus que lhe deu tais armas.