Os Assassinatos de Resmar

“911, qual é a sua emergência, por favor?”

“Erm, eu não sei bem como dizer isso, mas... hum... eu... er... acho que descobri um corpo.”

“Ok, estou transferindo sua ligação para o departamento de polícia.” Em questão de minutos, a atendente anotou os detalhes e enviou uma viatura ao local. Mas o que ela não sabia naquele momento era que aquela não seria a última ligação desse tipo.

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“Johnson na linha.”

“Ei, Sam, é o Hank. Olha, parceiro, eu encontrei algo que você precisa ver.”

“Onde você está, Hank?”

“Na esquina da 44th com a Broadway. É um corpo.” O detetive Sam Johnson fechou os olhos ao encerrar a ligação e levantou-se da mesa. Alguns dias, ser detetive de homicídios era um ótimo trabalho, mas em outros, ele realmente detestava aquilo.

Você pensaria que, depois de tantos corpos, já teria visto de tudo, mas não, sempre surgia algo novo. E ele, junto de seu parceiro Hank Harvey, eram especialistas em casos seriais. Ele já tinha perdido a conta de quantos arquivos passaram por sua mesa só sobre isso. Então, balançando a cabeça, Sam pegou sua jaqueta no encosto da cadeira, saiu do prédio e foi até o carro.

15 minutos depois, ele estacionou ao lado da fita amarela de isolamento, tentando acalmar o estômago embrulhado. Não eram as mortes que o afetavam; ele superou esse nervosismo em seu primeiro caso. Mas aquele parecia o início de um caso brutal, e ele aprendeu há muito tempo a confiar em seu instinto. Ele saiu do carro e caminhou até o parceiro, que estava ajoelhado perto do chão, observando a cena à sua frente.

“O que temos, Hank?”

“Um rapaz jovem, parece ser estudante universitário. Sem roupas, mas com a cabeça repetidamente esmagada contra a árvore. Salpicos de sangue por vários metros. Parece bem recente, mas saberemos mais quando a perícia analisar.” Sam caminhou ao redor da cena que Hank descrevera. Estranho, nada de roupas; não era algo normal.

“Parece que o corpo foi movido?”

“Não, Sam. Sem marcas de arrastamento e o padrão na árvore combina com os ferimentos na cabeça dele.”

“E nenhum vestígio de roupas?”

“Nenhum. Ele estava nu quando chegamos.” Sam passou a mão pelos cabelos loiros e suspirou.

“Parece um caso de estupro?”

“Não, senhor. Fora o ferimento mortal, não parece ter havido contato. Sem marcas de batom, sem marcas de unhas, e os lábios não estão inchados como estariam após um beijo.” Por que matar alguém e depois despi-lo? Ou despi-lo e depois matar? Não, não havia sangue no peito, então quem quer que tenha feito isso, matou-o e depois tirou suas roupas. Que tipo de filho da puta doente levaria as roupas ensanguentadas como souvenir?

Sam circulou a cena novamente, seus olhos treinados absorvendo cada ângulo. Quando sentiu que tinha visto o suficiente, olhou para os prédios decadentes ao redor; nenhum deles teria câmeras para registrar o local. E, devido ao horário, não havia ninguém por perto para ser interrogado; um beco sem saída. Falar em crime perfeito. Mas Sam Johnson estava nesse jogo há muito tempo; ele sabia que isso não existia. Para ele, o problema era o tempo. Ele não podia se dar ao luxo de ter um assassino em série à solta e esperava que não fosse esse o caso.

Ele suspirou enquanto caminhava mais alguns metros pela trilha, sem ver nada. Merda, ele queria um dia tranquilo para ir para casa e relaxar com sua esposa, mas isso estava fora de questão com aquele caso caindo em seu colo. Ele anotou mais algumas coisas e caminhou de volta ao parceiro, ouvindo seus resmungos. Eles eram uma dupla estranha, mas, de certa forma, trabalhavam muito bem juntos. E sim, eles eram a dupla certa para resolver os casos de homicídio mais difíceis. Aquele não seria diferente.

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Sam e Hank tinham acabado de largar o resto da refeição quando receberam o telefonema: um corpo encontrado, violentamente espancado. Eles trocaram um olhar ao entrar no carro. Não era exatamente um assassino em série se houvesse apenas dois corpos mortos da mesma forma. Mas as chances de ser qualquer outra coisa eram pequenas. E, a essa altura, imitadores não eram uma possibilidade, já que a mídia não tinha divulgado nada por enquanto.

Hank dirigiu até o local e ambos desceram lentamente do carro, avaliando a cena antes de caminhar em direção ao corpo. Sam sentiu em seu instinto, sem dúvida, que o corpo seria parecido com o outro. Ambos se agacharam e olharam para o cadáver antes de se olharem; Hank soltou um suspiro profundo.

“Eu não gosto disso, Sam. Não gosto nem um pouco”, disse Hank, balançando a cabeça. “Está muito parecido com o da 44th, outro dia.”

“Eu sei”, respondeu Sam. “Eu sei”, disse, dando um gole enorme em seu café, quase queimando a garganta ao engolir. Os dois detetives encaravam o corpo do homem sem vida, nu como veio ao mundo, cuja cabeça fora esmagada tão severa e violentamente contra a árvore que era possível ver partes de seu cérebro entre os tufos de cabelo emaranhados e encharcados de sangue.

“Você não acha que...”

“Infelizmente, Sam, sim, eu acho. Eu tive uma sensação horrível na boca do estômago naquele dia e estou com a mesma sensação agora. E pior: não acho que este será o último.” O corpo dele começou a tremer ao processar a informação. Um assassino em série? Sério? Aqui em Resmar?

Tudo bem, a cidade abrigava uma faculdade reconhecida nacionalmente, mas, fora isso, era apenas uma cidadezinha pequena e tranquila. Ele pensou que tinha deixado tudo aquilo para trás quando se mudou para o sul, mas aqui estavam eles. Era claramente um crime reincidente e ele sabia exatamente o que aquilo significava. Quem quer que fosse esse coitado, ele não foi o primeiro a morrer dessa forma, e cada instinto que ele tinha lhe dizia que não seria o último.

De volta ao escritório, ambos estudaram os arquivos, tentando encontrar algum sentido naquilo.

“Ok, o que temos de concreto?”, perguntou Sam.

“Não muito”, disse Hank. “Ambos homens, quase a mesma idade, ambos encontrados nus, ambos mortos por traumatismo craniano.”

“É, sabemos disso, mas e as evidências? A perícia não encontrou nada?”

“Bem, havia uma amostra de cabelo”, continuou Hank, “nada conclusivo ainda, mas definitivamente não veio de nenhum dos dois.”

‘Uau’, pensou Sam. ‘É só isso? Dois corpos e tudo o que sabemos é que estamos procurando alguém que tem cabelo?’ Por mais grato que estivesse, aquilo não ajudaria. Não ajudaria em nada a restringir a lista.

Barry irrompeu no escritório com uma expressão animada. “Boas notícias, pessoal, recebemos os laudos do primeiro caso. A autópsia não revelou nada que já não soubéssemos, mas”, Barry pausou, fazendo os detetives apenas balançarem a cabeça, “os exames toxicológicos mostraram um vestígio de um relaxante muscular sedativo na corrente sanguínea. Não teria ajudado muito a nossa pobre vítima, porque ele estaria totalmente consciente do que estava acontecendo e teria sentido cada golpe, mas, infelizmente para ele, não teria conseguido oferecer muita resistência”.

Um porra de um relaxante muscular? Quem quer que fosse esse assassino, queria que suas vítimas sentissem a dor, queria que estivessem conscientes. Isso geralmente significava que alguém tinha uma missão, um motivo por trás de tudo. Não eram mortes aleatórias de um maníaco; havia motivos específicos. E isso restringia a lista, embora, infelizmente, não muito. Mas era melhor do que nada!