Mondschein & Silberblut - Die letzte Wahl

Lena

Der Schnee lag so schwer auf den Dächern, als hätte die Nacht ihn eigenhändig gelegt, Schicht um Schicht, bis jedes Geräusch darunter erstickt war. Kein Wind strich durch die Palisaden, kein Heulen hallte von den Hängen, kein Stampfen von Stiefeln auf gefrorener Erde. Nur das leise Knacken der Balken im Versammlungshaus, das gedämpfte Atmen der Schlafenden in den Kammern ringsum und das ferne, gleichmäßige Plätschern des Flusses, der sich unter einer dünnen Eisschicht seinen Weg suchte.

Ich saß am Fenster, die Stirn an das kalte Holz gelehnt, die Hände über meinem Bauch gefaltet. Unter meinen Fingern pulsierte etwas – kein Herzschlag, nicht nur meins. Etwas, das langsamer war, tiefer, als würde es aus einer anderen Zeit atmen, aus einer Tiefe, die älter war als das Tal, älter als ich. Jedes Mal, wenn ich die Augen schloss, spürte ich es deutlicher: ein warmes, schweres Drängen, das nicht von außen kam, sondern von innen, aus dem Gewebe meines eigenen Körpers, aus dem Netz aus Licht und Schatten, das ich in den letzten Monden in mir gewoben hatte.

„Du wachst wieder."

Elias' Stimme kam von hinten, rau vom Schlaf, aber nicht müde. Ich drehte mich nicht um. Ich wusste, wie er im Türrahmen stand, nackt bis auf eine Hose, die Narben auf seiner Haut silbern im Mondlicht, das durch die Ritzen fiel. Sein Blick war weich, aber wachsam. Immer wachsam. So war er, seit ich ihn kannte. Ein Alpha, der gelernt hatte, dass Schutz nicht nur Kraft bedeutete, sondern auch Geduld.

„Ich schlafe kaum noch", sagte ich leise und legte die Hände flacher auf meinen Bauch, als könnte ich so das Pulsieren beruhigen. „Es… drängt."

Er trat näher, seine Schritte lautlos auf dem Fellboden. Eine Hand legte sich auf meine Schulter, warm und schwer, die andere vorsichtig über meine, als fürchte er, mich zu zerbrechen, wenn er zu fest drückte. „Es ist dein Kind. Unser Kind."

„Ist es das?", flüsterte ich und spürte, wie meine Stimme brach, obwohl ich nicht weinen wollte. „Oder ist es das, was aus dem Schatten übrig blieb?"

Elias schwieg. Das war seine Art, ehrlich zu bleiben, ohne zu verletzen. Er wusste, dass ich die Wahrheit hören musste, nicht nur Trost. Er wusste, dass Lügen mich jetzt mehr verletzen würden als jede ungeschminkte Antwort. Seine Finger strichen sanft über meine Handrücken, und ich spürte das Band zwischen uns, dieses unsichtbare, lebendige Seil, das uns verband, seit dem ersten Moment, als er mich als Luna anerkannt hatte. Es pulsierte im gleichen Rhythmus wie das in meinem Bauch, als hätten sie sich längst auf einen gemeinsamen Takt geeinigt.

Seit dem Ende des dritten Mondes war ich nicht mehr nur Lena. Ich war ein Gefäß. Nicht nur für das Leben, das in mir wuchs, sondern für alles, was ich gebunden hatte – Mareks Reste, die Splitter, die Schatten, die ich in mich gesogen hatte, um das Tal zu retten. Manchmal, wenn ich die Augen schloss, sah ich nicht Dunkelheit. Ich sah ein Netz aus feinen Fäden – gold, rot, silbern – die sich durch meinen Körper spannten, bis in den Bauch, wo sie sich um etwas wickelten, das noch keine Form hatte, aber schon einen Willen.

Es träumte. Und in seinen Träumen wuchs etwas, das älter war als ich.

„Die Alte sagt, es ist ein Zeichen", sagte Elias schließlich, als hätte er meine Gedanken gelesen. Vielleicht hatte er das auch. Das Band trug mehr als nur Worte. „Der Mond ist still. Der Fluss klar. Aber die Erde flüstert noch."

„Sie flüstert zu ihm", korrigierte ich und hob den Blick. Draußen, über dem Tal, stand der Himmel schwarz und klar. Kein dritter Mond mehr. Kein Riss. Nur Sterne, kalt und fern. Und doch… irgendwo da draußen, hinter den Bergen, spürte ich ein Ziehen. Wie ein Seil, das jemand langsam, ganz langsam, straffte. „Nicht zu mir."

Er folgte meinem Blick, aber ich wusste, dass er nichts sah. Nicht das, was ich sah. Nicht das, was ich fühlte. „Wir werden wachsam sein", sagte er stattdessen. „Das Rudel ist stark. Die Mauern stehen. Die Klingen glühen."

„Stärke hält nicht alles auf", murmelte ich und dachte an Marek, an die Welle, an die Stimmen, die ich noch immer in mir hörte, wenn die Nacht zu still wurde. „Manches muss man annehmen, bevor es kommt."

Am Morgen, als der Himmel sich langsam von Schwarz zu Grau verfärbte und die ersten Lichtstreifen über den Schnee krochen, ging ich hinaus. Die Luft war so kalt, dass jeder Atemzug wie ein kleiner Schnitt in der Lunge schmerzte, scharf und rein. Das Tal lag weiß und friedlich da, als wäre es in Watte gepackt. Kinder spielten im Schnee, ihre Rufe gedämpft von den dicken Schneewehen, Welpen tollten um die Palisaden, die neuen Lichtklingen steckten in den Gürteln der Wachen – nicht gezogen, nur da. Ein Symbol. Ein Versprechen.

Hanna kam auf mich zu, Axt über der Schulter, ein Grinsen, das weniger müde war als früher, aber die Narben in ihrem Gesicht tiefer. „Luna. Du siehst aus, als hättest du den ganzen Mond geträumt."

„Vielleicht habe ich das", sagte ich und versuchte, meine Stimme leicht klingen zu lassen. Es gelang nicht ganz.

Sie legte mir eine Hand auf den Arm, fest, aber nicht fordernd. „Er wächst. Wir spüren es. Alle."

„Spürt ihr Angst oder Hoffnung?"

Hanna zögerte. Ihr Blick glitt über das Tal, über die Kinder, die Wachen, die Rauchfahnen, die aus den Schornsteinen stiegen. „Beides. Wie bei dir."

Ich nickte. Das war das Problem mit dem Frieden: Er war nicht still. Er war nur leiser. Und in der Stille hörte man Dinge, die man im Krieg überhört hätte. Das Knacken von Eis, das zu früh brach. Das Flüstern von Stimmen, die nicht mehr da sein sollten. Das Ziehen von Fäden, die sich spannten, unsichtbar, aber spürbar für jene, die gelernt hatten, hinzuhören.

Die Alte saß am Flussufer, Runenstein im Schoß, barfuß im Schnee, als wäre die Kälte für sie nur ein weiterer Atemzug. Sie sah aus, als wäre sie aus demselben Stein gewachsen wie der Fels hinter ihr, als hätte sie nie etwas anderes gekannt als das Warten und das Wissen.

„Du kommst", sagte sie, ohne aufzublicken, als hätte sie meine Schritte im Schnee gehört, noch bevor ich sie machte. „Weil du es hörst."

„Was höre ich?"

„Das Echo deiner Wahl." Sie hob den Kopf. Ihre Augen waren milchig, getrübt von Jahren und Runen, aber ich wusste, dass sie mehr sah als ich. Vielleicht sah sie mich, wie ich in zehn Jahren sein würde. Oder wie ich in zehn Jahren nicht mehr sein würde. „Du hast Licht und Schatten gebunden. Aber du hast sie nicht getrennt. Das Kind wird entscheiden, was aus dem Bund wird."

„Es ist noch nicht geboren."

„Es ist schon da. Es wartet nur auf die Form."

Ich legte die Hand auf meinen Bauch. Ein warmer Puls, dann ein kalter. Wie zwei Herzen, die nicht synchron schlugen, aber denselben Rhythmus suchten. „Was muss ich tun?"

Die Alte lächelte, ein trauriges, uraltes Lächeln, das mehr Fragen als Antworten enthielt. „Die letzte Wahl ist nie einfach. Du musst nicht zwischen Licht und Schatten wählen. Du musst zwischen Sein und Werden wählen. Willst du, dass das Kind ist? Oder dass es wird?"

Ich verstand nicht. Aber ich wusste, dass ich es lernen würde. Dass ich es würde lernen müssen, bevor es zu spät war.

Am Abend saßen wir wieder am Fenster, Elias und ich, die Schultern aneinander gelehnt, die Beine angewinkelt, die Felle unter uns warm von unserem Atem. Der Schnee draußen glühte schwach im Mondlicht, das jetzt wieder silbern war, nicht mehr rot. Als hätte die Welt nach dem dritten Mond beschlossen, dass genug Blut geflossen war.

Elias' Hand lag auf meinem Bauch. „Es hat getreten", sagte er, überrascht, fast kindlich staunend, als wäre es das erste Mal, dass er es spürte, obwohl ich es schon seit Tagen tat.

„Es hat geantwortet", flüsterte ich und legte meine Hand über seine.

„Worauf?"

„Auf die Stille."

Wir schwiegen eine Weile. Die Nacht rückte näher, die Schatten wurden länger, aber sie waren nicht bedrohlich. Sie waren nur da. Ein Teil von uns. Ein Teil von allem.

Dann sagte er: „Was auch kommt. Wir tragen es zusammen."

Ich lehnte den Kopf an seine Schulter. „Ich weiß."

Aber in mir flüsterte etwas anderes. Nicht die Stimme des Schattens. Nicht die des Lichts. Eine dritte Stimme. Jung. Alt. Fragend. Was wirst du aus mir machen?