Bear: Herz aus Stahl

Die bacchanalische Stimmung in dem Club ist jeden Freitagabend so beißend in der Luft wie eine überreife Frucht – viel zu süß und klebrig. Es wummert in unseren Adern, eine Einladung zur Ausschweifung, die meine Brüder berauscht. Es ist Viertel vor eins in der Nacht, aber sie ist noch jung; das Chaos wird sich noch bis weit in den Morgen ziehen.

Eine langbeinige Blonde lässt sich auf den Boden zwischen meine Knie plumpsen; eine dieser Seelensaugerinnen, die ständig hinter Schwänzen herjagt und hofft, dass einer sie irgendwann zu einem Angel-Patch führt. Sie ist nicht mein Typ, nicht einmal ansatzweise – zu blass, zu groß und viel zu blond. Aber ich habe es mir abgewöhnt, kostenlose Angebote abzulehnen, also halte ich sie nicht davon ab, als ihre Hände meine Oberschenkel hoch in meine Jeans wandern.

Ich glaube, sie murmelt ihren Namen, Lani, Leoni, Lena? Bei dem Heavy Metal, der durch den Club dröhnt, verstehe ich kein Wort. Es ist auch egal, ich werde ihn mir eh nicht merken und will es auch gar nicht. Morgen wird sie sich schon den nächsten Bruder suchen, der sich einen blasen lassen will.

Ihre Hand wandert höher und berührt meine Kutte, was einen Funken Wut in mir auslöst. Ich packe sie am Handgelenk und zerre ihre Hand vom Leder zurück auf meine Jeans. Sie verliert kurz das Gleichgewicht, fängt sich aber sofort wieder und macht unbeeindruckt weiter.

Ihre Zunge bewegt sich geschickt, als wollte sie irgendwas beweisen, und mein Schwanz zuckt. Es fühlt sich gut an, aber ich weiß, dass es das auch schon war – nur ein flüchtiger Moment. Zumindest ist es ein Gefühl, das kurzzeitig den ständigen Lärm in meinem Kopf zum Schweigen bringt, und mehr interessiert mich verdammt noch mal nicht.

Eine schwere Hand auf meiner Schulter lenkt meine Aufmerksamkeit von dem blonden Kopf ab, der auf meinem Schoß auf und ab wippt.

Ich werfe den Kopf in den Nacken, um zu sehen, wer meine Aufmerksamkeit verlangt, und bin gar nicht genervt von der Ablenkung. Es ist mir ziemlich egal, ob ich mich von den Seelensaugerinnen lösen muss. Meine Haut juckt fast, wenn sie mich berühren, obwohl mein Drang, meinen Schwanz reinzustecken, größer ist als jedes Ekelgefühl dabei.

Das ernste Gesicht des Pres ragt über mir auf – allein sein Blick sagt mir, dass es ernst ist.

Seine dunklen Augen mustern mich eine Minute lang, bevor er den Kopf in Richtung der ruhigeren Ecke bei seinem Büro neigt. „Steck deinen Schwanz wieder in die Hose, ich hab einen Job für dich.“

„Verpiss dich“, ich ziehe die Blonde leicht an den Haaren weg und stopfe mich zurück in meine Jeans. Sie schmollt. Ich muss mich zwingen, nicht mit den Augen zu rollen; bei ihrem verschmierten Augen-Make-up und den geschwollenen Lippen sieht sie einfach nur erbärmlich aus.

Auf dem Weg zum Pres mache ich einen Stopp an der Bar und kippe einen Tequila runter. Ich hoffe, das Brennen des Alkohols lenkt mich von der Unzufriedenheit ab, die nach einem halbherzigen Blowjob zurückbleibt.

„Sorry, dass ich den Spaß unterbreche“, grinst der Pres mit einer Zigarette im Mund. Er hält inne, um sie anzuzünden, und hüllt sich beim ersten Zug in eine Rauchwolke. „Aber das hier duldet keinen Aufschub. In einer Stunde kommt eine Lieferung rein. Ich will, dass du da bist und aufpasst, dass nichts schiefgeht.“

Der Präsident der Soul Reapers, Snake Eyes, ist ein einschüchternder Typ. Er ist eher groß, wahrscheinlich über 1,85 Meter, wenn auch nicht so groß wie ich; muskulös und mit grimmigen Zügen. Auf den ersten Blick sieht man, dass man sich besser nicht mit ihm anlegen sollte. Er ist genau der Anführer, von dem der Club weiß, dass er einmal groß werden wird.

Er lässt seinen Blick durch den Raum schweifen, sein Kopf dreht sich hin und her, während seine akkurat geflochtenen Dreads zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden sind und seine rasierten Seiten freigeben. Schließlich findet er, wen er gesucht hat. Ohne sich wieder zu mir zu drehen, nickt er in die Richtung, in die er starrt. „Nimm Razor mit.“

„Meinst du, das ist ein Zwei-Mann-Job, Boss?“

„Nein, aber nach dem letzten Zusammenstoß mit den Vipers gehe ich kein Risiko ein.“ Snake Eyes’ Gesicht wird finster, als er an den letzten blutigen Streit mit dem rivalisierenden MC denkt. Sie machen ihrem Namen alle Ehre und versuchen gnadenlos, sich unser Gebiet und unser Geschäft unter den Nagel zu reißen. Wir haben wegen ihnen fast ein paar unserer Jungs verloren. „Außerdem hast du schon ein paar Drinks intus, du brauchst jemanden, der dir auf der Straße den Rücken freihält.“

„Alles klar, wie du meinst, Pres.“ Ich lehne mich an die Bar und sehe zu, wie der Pres Razor auf die Schulter klopft und ihn von seinem Vergnügen abhält – er leckt gerade die Salzspur vom fast nackten Oberkörper einer Seelensaugerin. Snake Eyes ist zumindest höflich genug, zu warten, bis er fertig ist, lässt ihn aber nicht zu weit gehen.

Er trifft meinen Blick, und ich nicke zur Bestätigung. Er beugt sich hinunter, um der Seelensaugerin etwas ins Ohr zu flüstern, die enttäuscht aussieht, weil Razor gehen muss. Ich warte gar nicht erst ab, sondern gehe zur Tür und meine schweren Stiefel knirschen auf dem Kies, während ich zu meinem Bike laufe.

Ich steige auf mein Bike, kurz davor, mir eine Zigarette anzuzünden. Razor ist, wie viele meiner Brüder, ein absoluter Frauenheld. Vielleicht nicht ganz so schlimm wie andere, aber Razor liebt es einfach, jeden willigen Körper zu genießen. Selbst mit einem direkten Befehl vom Pres kann es eine Weile dauern, bis er sich von seiner kurzzeitigen Ablenkung losreißen kann.

Die Nacht ist kühl, die Flamme des Feuerzeugs wärmt meine Finger. Eine Minute vergeht, dann zwei. Gerade als ich überlege, wieder reinzugehen und den Wichser eigenhändig rauszuzerren, kommt Razor lässig aus der Bar geschlendert.

„Verdammt noch mal, hat das gedauert“, knurre ich, während ich mir den Helm aufsetze. Das Biest aus Metall und Leder zwischen meinen Schenkeln brüllt auf, als ich den Motor aufheulen lasse.

„Hey, kann ich was dafür, wenn ich ein Muschi-Flüsterer bin?“, Razor wirft die Hände in die Luft und schwingt sich auf sein eigenes Bike.

Ich antworte gar nicht erst, klappe den Seitenständer hoch und fahre los. Einen Moment lang beneide ich seine unbeschwerte Art. Als Enforcer für den Club kriegen wir den ganzen dreckigen Kram ab. Sicher, jeder unserer Brüder würde für den Club bluten, aber wir – wir sind diejenigen, die nicht zögern, jeden zu foltern, zu verstümmeln und ihnen ein Messer in den Bauch zu rammen, der uns im Weg steht.

Das Blut, das an uns haftet; die Geister, die niemals aufhören, einen zu verfolgen; der Preis, den wir für unsere Schulden zahlen – das alles ist eine verdammt schwere Last.

Ich glaube, Razor und ich sind der Beweis dafür, dass es nur zwei Arten gibt, mit einer solchen Last umzugehen. Entweder man versucht, sie mit Muschis, Alkohol und Zigarettenqualm zu ertränken, oder man lässt sich zu kaltem, unnachgiebigem Stahl härten. Razor hat das mit dem Ertränken absolut drauf.

Die kühle Nachtluft erfrischt mich, während sie über mein Gesicht streicht. Das Metall singt, als ich beschleunige, das Dröhnen ist Musik in meinen Ohren. Das hier – das ist so nah am puren Himmel, wie es nur geht.

Das Lagerhaus ist fast eine Stunde vom Clubhaus entfernt. Da weder Razor noch ich Lust zu reden haben, fahren wir in angenehmer Stille.

Mir macht das nichts aus; das Summen meines Bikes ist laut genug, um meine Gedanken zu übertönen. Es ist das einzige Mal, dass ich nicht gezwungen bin, mir selbst zuzuhören.

Wir sind noch fünf Minuten entfernt, als ich den orangefarbenen Schein am Horizont sehe. Rauch quillt in den dunklen Himmel.

„Scheiße.“

Ich gebe Gas, der Wind peitscht mir ins Gesicht, als ich in die Einfahrt biege. Razor ist direkt hinter mir und flucht, als er neben mir zum Stehen kommt.

Wir müssen uns nur ansehen und funktionieren wie eine gut geölte Maschine. Er zieht eine Knarre aus seiner Kutte und läuft um die Rückseite des brennenden Lagerhauses.

Ich schleiche mich über das Gelände, wie ein Schatten, und bewege mich zur Vorderseite. Ich höre die arroganten Stimmen der Typen, die das getan haben. Ihr fremder, südstaatlicher Akzent sticht mir sofort in den Ohren.

Vipers.

„Diese verdammten Reapers sind ein Haufen blutiger Miststücke. Sie werden dafür bezahlen.“ Die eine Stimme klingt rau und voller Wut.

Ich bin fast versucht, vorzuspringen und den Wichser meine Faust schmecken zu lassen, weil er meine Brüder beleidigt, aber ich darf nicht. Nicht, bevor ich weiß, wie viele es sind.

„Die werden gar nicht wissen, was sie getroffen hat. Verdammte hirnlose Wichser“, antwortet eine andere Stimme. Ich kann den Rauch seiner Zigarette riechen, der um das Gebäude weht. „Mit diesem verdammten Vollidioten von einem Präsidenten werden sie absolut keinen Plan haben.“

„Nachdem sie Smithy fast umgebracht hätten... das ist das Mindeste, was sie verdienen.“ Der erste Mann spricht wieder.

Dann der zweite: „Badger meinte, es könnte Monate dauern, bis er wieder fahren kann.“

Ich warte noch einen Moment und höre angestrengt auf weitere Anzeichen für andere Leute. Es sind schon ein paar Minuten vergangen, also gehe ich davon aus, dass Razor dort ist, wo er sein muss, um mir den Rücken freizuhalten, falls die Scheiße losgeht.

Das noch brennende Gebäude bringt mich zum Schwitzen. Zwischen der Hitzewand und dem überwältigenden Geruch von brennendem Benzin wird mir langsam schlecht.

Schritte kommen näher, mein Körper knallt hart gegen einen der Viper-Bastarde. Ich ziehe das Messer aus der Scheide an meinem Oberschenkel, bereit für den Moment, in dem er zurückschlägt.

Auf einmal bricht das totale Chaos aus.

Der andere Mann schreit. Ich spüre ihn hinter mir, bereit zum Schlag, aber Razor ist schneller bei ihm. Ich konzentriere mich auf den Mann vor mir, meine Knöchel brennen, als ich ihm einen Schlag in den Mund verpasse. Sein Zahn schneidet meine Haut auf.

Der Wichser kämpft zurück und teilt gut aus. Er verpasst mir einen Schlag auf die Nase, den Schmerz spüre ich nicht, aber ich höre das Knacken. Ich brülle auf, das Feuer in mir brennt heißer als die Flammen um mich herum; ein Schleier legt sich über mich, und das Einzige, was mich in der Realität hält, ist das Gefühl meiner Fäuste gegen dieses Fleisch.

Von irgendwo auf dem Gelände kommen Rufe, und obwohl es in meinen Ohren weit weg klingt, sehe ich die Körper, wie sie um die Ecke kommen.

Da wird mir klar, dass wir es vermasselt haben. Dass wir zu gierig, zu wütend und zu aufgeheizt waren, als wir das Inferno sahen, das mal unser Lagerhaus war.

Einer der Typen taucht rechts von mir auf; er ist schnell, aber ich bin schneller. Das Messer liegt in meiner Hand, als wäre es dafür gemacht, und die Klinge pfeift durch die Luft, bevor sie das Gesicht des Miststücks trifft.

Ich hinterlasse eine hässliche rote Spur quer über sein Gesicht, angefangen an seiner linken Schläfe bis zum Kiefer auf der rechten Seite. Jedes Mal, wenn er in den Spiegel schaut, wird er sich an diesen Moment erinnern. Er wird sich an mich erinnern.

Vielleicht überlegt er es sich dann zweimal, bevor er über die Reapers oder unseren Präsidenten lästert.

Razor schreit mich an, aber ich kann seine Stimme nicht hören; nicht über das Knistern der Flammen, das Gebrüll der Vipers und nicht über das Rauschen meines Blutes in meinen Ohren.

Ein lauter Knall hallt durch die Nacht. Ein Viper rechts von mir hält die rauchende Waffe.

Ich weiß, dass ich getroffen wurde. Die Kugel reißt durch meine Schulter, scharf und präzise wie ein heißes Messer durch Butter. Ich bin schwerelos, leer, wie ein Becher, der schon zu viel verschüttet hat. Ein kribbelndes Taubheitsgefühl breitet sich in meinen Fingerspitzen aus, und ich kann nicht mehr unterscheiden, ob wirklich etwas ernsthaft beschädigt ist oder ob mein Gehirn beschlossen hat, dass jetzt ein guter Zeitpunkt zum Abschalten ist.

Die Vipers verstreuen sich. Razor feuert ein paar Schüsse ab, bevor er zu mir eilt. Seine Augen huschen zu meiner Schulter, wo ein dunkler Blutfleck auf meinem schwarzen Hemd immer größer wird.

„Verdammt, Bro, ich hätte nicht gedacht, dass die Wichser Knarren haben.“

Ich knurre nur, aber Razor hat recht. Die Reapers haben Geschäfte mit den Jackals gemacht – der Gang aus der Nachbarschaft. Wir bewegen ihr Produkt zu einem vernünftigen Preis, und als Teil der Vereinbarung versorgen sie uns mit Waffen.

Also wo zum Teufel haben die Vipers die Schusswaffen her?

Inzwischen lässt mein Adrenalin nach, zusammen mit der euphorischen Leere, die einen in einem Kampf überkommt. Meine Schulter schreit auf und protestiert gegen jede noch so kleine Bewegung meines geschundenen Arms.

„Du brauchst einen Arzt.“ Razor sieht mich an. Es gibt keinen Rangunterschied zwischen uns, aber ich trage mein Patch schon viel länger als er. Wir wissen beide, was auf dem Spiel steht: Der Club kommt zuerst, meine Schulter kann warten.

Ich schaue auf das brennende Lagerhaus und befürchte, dass ein Anwohner die Feuerwehr gerufen haben könnte, bevor wir die Lage in den Griff bekommen konnten.

„Ruf den Pres an und setz ihn ins Bild. Er wird Prospects schicken, um das hier zu bereinigen“, sage ich und greife mit meiner Hand in die Tasche meiner Kutte, um mein Handy rauszuholen. „Sag ihm, ich rufe Pyro an. Hoffentlich kann er das schnell und leise regeln.“

Pyro, unser Experte für alles, was mit Feuer zu tun hat, ist ein Mitglied im Ruhestand und aktiver Feuerwehrmann. Er war einer der Gründer der Soul Reapers zusammen mit Snake Eyes’ altem Herrn und hatte mich zusammen mit seinem eigenen Sohn Rooster aufgenommen und großgezogen. Wir wurden alle zusammen gepatcht.

Er lebt nicht mehr im Clubhaus, sondern führt ein ruhigeres Leben mit seinem Angel – Blue – in einem kleinen Stadthaus nicht weit von hier.

Er schaut ab und zu im Club vorbei und hält immer ein Auge auf die Reapers. Dank seiner Verbindungen zur örtlichen Feuerwache kann er Fäden ziehen – und hoffentlich dieses Scheiß-Drama hier klären.

Das Telefonat dauert nicht lange. Er sagt mir, dass Razor und ich verschwinden sollen und es als „anonymen Hinweis“ melden sollen. Den Rest würde er von seiner Seite aus regeln.

„Oi Razor, sag dem Prez, er soll das Aufräumkommando vergessen, Pyro meinte, er kümmert sich drum“, belle ich, während der Schmerz in meiner Schulter mich langsam wütend macht. „Lass uns verschwinden.“

Ich steige auf mein Bike, meine Schulter brüllt bei jeder erzwungenen Bewegung. Meine Finger kribbeln, als ich die Griffe greife. Die Fahrt zurück zum Clubhaus dauert eine Stunde, und es ist schon schlimm genug, mit einem kaputten Arm zu fahren. Ob ich die ganze Strecke schaffe, steht auf einem anderen Blatt.

Wir fahren auf die Straße und halten bei der ersten Telefonzelle, nur lang genug, damit Razor einen unkontrollierten Brand als „besorgter Bürger“ melden kann. Er legt auf, als die Telefonistin nach seinem Namen fragt.

Mein Arm ist völlig taub geworden, nichts weiter als ein schweres Gewicht an meiner Seite. Ich will vor Razor nicht wie eine Pussy dastehen, aber der Gedanke an einen ernsthaften Nervenschaden und daran, vielleicht nie wieder fahren zu können, schießt mir durch den Kopf. Das wäre Folter.

Ich schwanke, als meine Schulter pocht. Wenigstens ist das ein willkommenes Gefühl gegenüber der völligen Taubheit. Ich kriege mein Bike gerade so wieder unter Kontrolle.

„Alles gut bei dir, Bro?“ Razor sieht mich an, seine Augen fixieren meine Schulter, wo der Blutfleck immer größer wird.

„Diese verdammte Kugel muss raus. Sofort.“

Durch den Hauptteil der Stadt zu fahren ist unvermeidlich, aber Razor und ich haben damit kein Problem. Selbst mit einer Kugel im Arm weiß jeder, der die Reaper-Kutte auf unseren Rücken sieht, dass er sich nicht mit uns anlegen sollte – nicht, dass das viele Leute versuchen würden.

Barnestow ist eine mittelgroße Stadt mit ihrem fairen Anteil an Problemen, aber hier hat der Name der Reapers viel Gewicht. Die Leute respektieren uns oder haben Angst vor uns.

Obwohl in einer Nacht wie dieser die Reapers nicht die einzigen sind, die Spaß suchen. Kneipen spielen laute Musik, vollgestopft mit lautem Geplapper und betrunkenen Gästen. Es würde mich nicht wundern, wenn wir auf irgendeinen betrunkenen Idioten stoßen, der beweisen will, wie mutig er ist.

Wir kommen ohne Zwischenfälle durch, halten in einem Wohngebiet und parken in einer Seitengasse zwischen zwei Häusern. Die Häuserreihe steht stolz da, eine ganze Straße vom Stadtzentrum entfernt, aber man kann immer noch das Party-Getöse hören.

„Also, was ist der Plan?“, fragt Razor, als wir hinter das nächste Haus schleichen. Meine Hand greift über das hintere Tor, um den Riegel zu öffnen, und wir schlüpfen wie Schatten in den Garten.

Ich antworte nicht. Einerseits, weil ich versuche, irgendetwas zu finden, um das Glas an der Hintertür einzuschlagen, und andererseits, weil ich wirklich keinen Plan habe. Ich weiß nur, dass ich in meinem Zustand nicht weiterfahren kann und nicht gerade zum Club zurücklaufen kann.

Ich finde einen großen Stein und kann ihn sogar mit meiner gesunden Hand hart genug auf das Glas schlagen, um es zu zertrümmern. Das Geräusch fühlt sich wie ein Schrei in meinem Ohr an, aber ich hoffe, dass die dunklen Fenster und der verwilderte Garten bedeuten, dass die Besitzer nicht da sind.

Razor und ich schlüpfen hinein und landen in einer kleinen Küche. Wir durchsuchen alles so leise wie möglich nach etwas, das ich benutzen kann, um meinen Arm zu verbinden.

Das Knarren einer Diele erregt meine Aufmerksamkeit. Mein Kopf schnellt hoch, genau in dem Moment, als sie durch den Türrahmen kommt.

Meine Augen gleiten über ihre kleine Figur. Als Erstes fallen mir ihre großzügigen Brüste auf, sie trägt definitiv keinen BH. Die Frau ist klein, trägt nur ein Nasenpiercing, ein viel zu großes T-Shirt und ein Paar flauschige Socken.

Ihre Augen treffen meine, die hellbraunen Kugeln weiten sich wie bei einem Reh im Scheinwerferlicht. Der Becher in ihrer Hand rutscht ihr aus den Fingern, kracht auf den Boden und verteilt kalten Kaffee auf dem glänzenden Linoleum.

„Wer zum Teufel seid ihr?!“