Gefährtin des Orks

Ich stecke bis zu den Ellbogen im Filtergehäuse, als der grüne Schlamm anfängt, das Bündchen meines Overalls aufzulösen. Nicht der Ärmel. Das Bündchen. Weil auf Haven-7 einfach gar nichts richtig funktioniert.

„Amara. Bist du da?“ Jaxs Stimme knackt durch den Funk in meinem Ohr, voller Rauschen und völlig überlastet, genau wie der Rest der Station.

„Ich stecke bis zu den Ellbogen im Algendreck, Jax. Was auch immer es ist, es kann warten.“

„Nein. Nein, das kann es wirklich nicht. Andockbucht drei. Ein ankommendes Schiff.“

Ich reiße meinen Arm heraus und lasse den Schlamm auf die Bodenplatten spritzen. Er landet in einem dicken, nassen Klumpen, den ich später wegmachen muss, und ist das nicht einfach die Geschichte meines ganzen verdammten Lebens? „Was für ein Schiff?“

Eine Pause. Dann: „Orkan Prime.“

Die Worte treffen mich irgendwo in der Brust. Nicht wie ein Schlag. Eher wie ein Ziegelstein direkt aufs Brustbein. Ich stehe da, tropfend vor Grün, während in meinem Kopf gleichzeitig alle Horrorgeschichten wieder wach werden, die ich als Kind gehört habe. Orks. Barbaren. Seelenlose Monster, die dir das Herz aus der Brust reißen, nur um zu sehen, wie es schlägt.

„Amara?“, sagt Jax leiser. „Bist du noch dran?“

„Ich bin da.“ Ich greife nach dem Lappen, der am Filterrahmen hängt, und wische mir die Hände ab. Der Lappen ist bereits grün. Alles auf Haven-7 wird irgendwann grün. Das ist ein Witz, den wahrscheinlich irgendwer mal gemacht hat, nur um dann festzustellen, dass es eigentlich gar kein Witz ist, denn genau hier stecken wir jetzt fest.

Grün. Ich hasse Grün. Meine Großmutter sagte immer, es sei die Farbe des Lebens. „Grün, Amara. Überall Grün.“ Sie hatte dieses zerknitterte Foto von einem Feld voller gelber Blumen, und sie tippte mit einem Finger in die Mitte und sagte: „Das sind Gänseblümchen. Sie wachsen einfach aus der Erde, weil sie gesehen werden wollen.“ Sie erzählte, die Erde sei wie ein Ozean aus Grün gewesen, mit silbernen Flüssen und einem blauen Himmel, der kein Ende nahm, und einer Sonne, die nicht flackerte oder ausfiel. Ich habe ihr das geglaubt wie eine Religion. In der Woche, nachdem sie starb, ließ ich mir ein Gänseblümchen aufs Handgelenk tätowieren. Eine kleine Erinnerung in schwarzer Tinte daran, dass das Leben irgendwo in diesem Universum mal mehr bedeutete als Luft recyceln und synthetischen Schlamm zu fressen.

Dann sehe ich wieder auf meinen Arm und der synthetische Schlamm läuft an mir herunter Richtung Ellbogen, und ich möchte gleichzeitig lachen und schreien.

Das ist unser Grün jetzt. Schimmel und Algen und gebrochene Versprechen.

Ich wische auch über das Gänseblümchen, weil es mit dem grünen Zeug beschmiert ist, und gehe zur Tür. Wir sind Abfallfresser. Das sage ich mir immer wieder, während ich laufe. Die Menschheit hat die Erde nicht verlassen, weil wir Entdecker oder Pioniere oder so einen edlen Quatsch waren. Wir wurden rausgeschmissen. Wir haben zu viel gefressen, zu viel kaputt gemacht, zu viel verbrannt, und als der Himmel schließlich den Geist aufgab, haben wir uns in die Sterne gebettelt und schnell gemerkt, dass das Universum sich einen Dreck um uns schert. Es ist überfüllt, hungrig und gemein. Wir sind die Spezies, die niemand wollte. Die schlauen Schädlinge in den Lüftungsschächten.

Die Korridore von Haven-7 ändern sich nie. Dieselben zerkratzten Metallwände. Dieselben flackernden Leuchtpaneele. Dieselbe recycelte Luft, die schon durch fünfhundert Lungen gegangen ist, bevor sie in meine kam. Mitten in der Schicht wimmelt es hier von Leuten, die zu unwichtig sind für private Quartiere oder ein Shuttle von der Station. Ich weiche einem Wartungswagen aus, steige über eine undichte Stelle, aus der etwas Blaues tropft, und kollidiere fast mit einer Gruppe Kinder, die sich zwischen Kisten jagen. Eines von ihnen hält einen ToyDrann aus Schrott in der Hand. Er knurrt mich an. Ich knurre zurück. Seine Freunde lachen.

Dann teilt sich die Menge und ich sehe zwei Vyre, die Richtung Transitknotenpunkt gleiten.

Sie sind beide groß. Also, beleidigend groß. Haut wie polierter Opal, fast durchscheinend an den Rändern, und sie bewegen sich, als würden sie gleichzeitig aus vier verschiedenen Winkeln gefilmt. Sie schauen mich nicht an. Für die Vyre sind Menschen wie Einrichtungsgegenstände. Sie halten Haven-7 in der Luft, also gibt ihnen das wohl das Recht, von unserer Existenz gelangweilt zu sein. Schön. Ich bin von ihrer auch gelangweilt.

Ein Drann rennt mich fast um. Sie sind riesig, mit echsenartiger Haut, voller Schuppen und schlechter Laune. Er grunzt und schiebt sich an mir vorbei, ohne langsamer zu werden. Ich drücke mich gegen die Wand, bis er weg ist. Die Drann erledigen den Bergbau und die schwere Arbeit. Sie sind nicht böse. Sie sind nur wie Abrissbirnen gebaut und behandeln alles, was keine Wand ist, als stünde es ihnen im Weg.

Und dann sind da noch die Orks.

Ich habe in meinem Leben erst einen gesehen. Nur einmal. Als ich sechs Jahre alt war.

Er stand im Hauptdockingbereich und wartete auf eine Ladung. Zweimeterdreißig voller Muskeln, mit Haut in der Farbe eines blauen Flecks im Wald und Stoßzähnen, die über seine Lippe ragten. Ich weiß noch, wie ich ihn angestarrt habe. Ich konnte nicht anders. Seine Augen waren bernsteinfarben, hell wie brennender Treibstoff, und die Luft um ihn herum fühlte sich dick und heiß an, als könnte man im Umkreis von drei Metern nicht richtig atmen.

Meine Mutter packte meinen Arm so fest, dass ihre Finger blaue Flecken hinterließen. „Schau nicht hin, Amara. Sie sind seelenlos. Barbaren. Sie reißen dir das Herz aus der Brust, nur um zu sehen, wie es schlägt.“

Ihre Stimme zitterte nicht. Sie zitterte nie.

Ich hatte jahrelang Albträume von diesen bernsteinfarbenen Augen. Ich lag in meiner Koje, die Brust hob und senkte sich, überzeugt davon, dass etwas hinter mir atmete und nur darauf wartete, dass ich langsamer wurde, einen Fehler machte, ihm einen Grund gab.

Ich wusste damals noch nicht, dass das Monster, vor dem ich Angst hatte, nicht das Schlimmste war, was mich erwartete.

Ich wusste nicht, dass meine eigene Sippe diejenige sein würde, die mich ausliefert.

Die Türen der Andockbucht sind bereits offen, als ich dort ankomme. Die Klammern rasten ein und verriegeln ein Schiff. Es ist dunkel. Nur Kanten und mattschwarzes Wolfram, keine Lichter, keine Fenster, keine Logos – ganz anders als die polierten Vyre-Schiffe oder die verbeulten Frachter der Drann. Es sieht nicht aus, als wäre es gebaut worden, um zu reisen. Es sieht aus, als wäre es gebaut worden, um etwas zu zertrümmern.

Die Luke zischt auf.

Der erste Ork, der herauskommt, ist eine Wache. Gepanzert, riesig, mit einer Waffe, die aussieht, als könnte sie durch die Stationswand schlagen wie durch nasses Papier. Dann noch einer. Dann ein dritter. Sie stellen sich links und rechts von der Rampe auf, scannen die Bucht und warten auf etwas.

Mein Herz macht diese Sache, bei der es sich nicht entscheiden kann, ob es schneller schlagen oder ganz aufhören soll.

Ich sollte verschwinden. Es gibt keinen Grund für mich, hier zu sein. Jax sagte, ein Schiff kommt an, aber das heißt nicht, dass ich hier rumstehen und zusehen muss, wie dieser Albtraum ausgeladen wird.

Aber ich kann mich nicht bewegen. Ich bin wie angewurzelt auf den Bodenplatten, schaue zu, weil irgendein Teil von mir besessen von der Vorstellung ist, einen von ihnen aus der Nähe zu sehen.

Und dann tritt er heraus.

Er ist größer als der Rest. Nicht nur ein bisschen. Ein ganzes Stück. Er bewegt sich, als hätte selbst die Schwerkraft Angst vor ihm, als könnte er durch ein Schott gehen und das Schott würde sich entschuldigen. Seine Haut ist dieses tiefe, vernarbte Grün, aber er ist voller Markierungen, Schnittlinien, Muster, die ich nicht kenne. Seine Stoßzähne sind länger. Seine Augen sind bernsteinfarben, und als sie über die Bucht schweifen, fühlt es sich an, als würde der ganze Raum den Atem anhalten.

Dann landet sein Blick auf mir.

Ich höre auf zu atmen. Er sieht mich an. Ich sehe ihn an. Ich stehe hier in einem grünen, versifften Overall mit wer weiß was für getrocknetem Dreck am Ärmel, und eigentlich sollte ich Todesangst haben. Ich habe Todesangst. Aber darunter ist noch etwas anderes, dieser seltsame Funke, dieses Kribbeln, irgendwas Dummes sagen zu wollen, nur um zu beweisen, dass ich keine Angst habe.

Er legt den Kopf leicht schief. Keine Drohung. Keine Begrüßung. Neugier.

Die Stimme meiner Mutter schreit in meinem Kopf. Schau nicht hin. Schau nicht hin. Lauf.

Also hebe ich natürlich eine Augenbraue und sage: „Sie blockieren die Ladezone.“

Die Worte kommen raus, bevor ich sie stoppen kann. Stabil. Trocken. Absolut wahnsinnig. Ich mache mich schon auf den Tod gefasst. Also, den richtigen Tod. Das ist die Energie, mit der ich hier reingehe.

Aber der Prinz starrt mich nur an. Sein Kiefer spannt sich an. Der vernarbte Muskel an seinem Hals bewegt sich, als er schluckt.

Dann geht er an mir vorbei.

Seine Schulter streift meine, fest genug, um mich halb herumzudrehen. Ich fange mich an einer Frachtkiste ab und sollte eigentlich dankbar sein, erleichtert sein, jede Entscheidung überdenken, die mich hierher geführt hat.

Stattdessen drehe ich mich um und rufe seinem Rücken nach: „Gern geschehen für die Gastfreundschaft!“

Er bleibt nicht stehen. Aber ich sehe es. Ein Muskel an seinem Kiefer zuckt, als würde er etwas zurückhalten. Ein Lachen. Ein Knurren. Ich kann es nicht sagen.

Dann ist er weg, verschluckt von der Station, und ich bleibe in der hallenden Bucht zurück, mit einer Crew aus Ork-Wachen, die mich beobachten, und einem Schiff hinter mir, das aussieht wie eine Waffe.

Ich muss hier weg. Ich muss zurück zur Hydroponik, meine Schicht beenden und nie wieder an ihn denken.

Stattdessen berühre ich das Gänseblümchen-Tattoo auf meinem Handgelenk. Es ist noch feucht vom Filterschlamm. Ich hole tief Luft, straffe meine Schultern und gehe in Richtung Frachtabfertigung.

Das ist die Sache mit dem Dasein als Abfallfresser. Man kann Ärger nicht einfach aus dem Weg gehen. Man muss darauf zugehen, denn dort, wo der Ärger ist, ist auch die Arbeit, und Arbeit ist das Einzige, was einen am Leben hält.