Chapter 1
Kat
Ich starre auf die großen Türen der Bank in der Innenstadt. Drinnen ist es warm, nicht so ein verdammter Mist wie hier draußen in der Kälte. Wenn ich Glück habe, kann ich mich unter die normalen Kunden mischen. Nur lange genug, um aufzutauen, bevor mich einer der Kassierer mit diesem abfälligen Blick straft.
Meistens verschwinde ich dann lieber. Das bedeutet nämlich, dass der Sicherheitsdienst unterwegs ist – oder noch schlimmer: der Filialleiter, der immer so schaut, als hätte man ihm einen Besenstiel in den Arsch gerammt.
Ich ziehe mir die Kapuze tief ins Gesicht. Das Letzte, was ich brauche, ist, dass eine Überwachungskamera mein Gesicht scannt. Ich versuche, unauffällig zu bleiben. Ich will kein hellrotes Blinklicht über meinem Kopf, das jeden darauf hinweist: „Schaut mal, da ist Kat Heaton.“
Als ich die schwere Banktür aufdrücke, schlägt mir ein Schwall warmer Luft entgegen. Ich möchte fast vor Wohlbehagen seufzen, aber ich reiße mich zusammen. Ich muss mich unter die Leute mischen. Also steuere ich auf den Prospektständer zu. Da gibt es Infos zu Hypotheken oder Geldanlagen. Als ob ich jemals wieder eine Chance darauf hätte.
Ich bin kaum auf halbem Weg zu meinem Ziel, als eine der Seitentüren auffliegt. Mr. „Besenstiel im Arsch“ stürmt herein, das Gesicht vor Zorn dunkel angelaufen.
„Du schon wieder“, zischt er. „Ich sollte die Polizei rufen. Wahrscheinlich späht ihr hier alles aus, aber für den Schreibkram habe ich jetzt echt keinen Bock.“
Er packt mich am Kapuzenpullover.
Tja, das war wohl ein kurzes Vergnügen. Ich muss mir einen anderen Ort zum Aufwärmen suchen.
Er will mich gerade zur Vordertür zerren, als diese plötzlich aufgerissen wird.
Einige Kunden schreien auf, als drei Männer mit Skimasken hereinstürmen und mit Waffen herumfuchteln.
Der Erste trägt eine abgesägte Schrotflinte.
„Alle. Auf den verdammten Boden“, brüllt er.
Mein ach-so-mutiger Begleiter stößt mich nach vorne. Ich stolpere und knalle auf den Boden. Dann rennt er zu der Tür zurück, durch die er gekommen war.
Ich höre einen lauten Knall, als sich ein Schuss aus der Schrotflinte löst. Ich werfe einen Blick über die Schulter zu Mr. Wichtig und wünschte, ich hätte es gelassen. Er bewegt sich nicht mehr, und eine große Blutlache breitet sich unter seinem Körper aus.
Ich halte mir die Hand vor den Mund, um einen Schrei zu unterdrücken, der nur als Wimmern herauskommt. Ich kneife die Augen fest zu. Ich will nicht hinsehen. Ich weiß, wenn ich jetzt schreie, bin ich als Nächste dran.
Das hindert die anderen Kunden nicht daran, weiterzuschreien, bis ein weiterer Schuss fällt. Diesmal in die Luft.
Meine Augen schnellen auf. Putz rieselt von der Decke, während einer der anderen Bewaffneten immer noch mit seiner Waffe nach oben zielt.
„Der nächste Wichser, der schreit, endet genauso wie der Idiot da drüben. Also haltet endlich die Fresse!“
Ich höre Wimmern und Schluchzen. Dann eine andere männliche Stimme.
„Füllt die Taschen schnell! Und versucht bloß nichts Dummes, sonst knallen wir jemanden ab“, knurrt er.
Ich riskiere einen kurzen Blick und sehe, wie der Kassierer Dollarscheine in etwas stopft, das wie ein Kopfkissenbezug aussieht.
Da höre ich sie. Sirenen. Jemand muss den Alarm ausgelöst haben. Scheiße, wir sind erledigt. Sie haben schon einen umgelegt. Mein Herz hämmert gegen meinen Brustkorb. Ich war nie der ängstliche Typ, aber verdammt. Mein Leben ist zwar kein Zuckerschlecken, aber ich würde gerne lange genug leben, um herauszufinden, ob es noch besser werden kann.
Ich dachte, der Typ mit der Schrotflinte hätte das Sagen, aber schnell wird klar: Er ist nur schießwütig.
„Los, weg hier“, brüllt der Typ, der in die Decke geschossen hat. Er muss der Anführer sein.
„Was? Wir haben doch kaum was.“
„Wenn die Cops hier sind, bevor wir rauskommen, haben wir gar nichts mehr.“
Der Boss sieht sich um und zeigt dann auf mich.
„Versicherung“, knurrt er.
Der Typ mit der Schrotflinte stürmt zu mir. Bevor ich auch nur denken kann, schlägt er mir den Kolben der Waffe gegen die Wange.
Ein Schmerz durchzuckt meinen Kiefer und explodiert in meinem Kopf. Kurz bevor alles schwarz wird, höre ich seinen Boss.
„Ich sagte, nimm sie als Versicherung, nicht verdammt noch mal umbringen!“
Alles, was ich höre, ist ein nerviges Tropfen, Tropfen, Tropfen. Wie bei einer chinesischen Wasserfolter. Mein Kopf fühlt sich an, als würde er gleich explodieren, und ich habe immer noch den Geschmack von Blut im Mund. Ich zwinge meine Augen auf und bin für die Dämmerung dankbar. Das einzige Licht kommt durch ein gesprungenes Fenster hinten in einer offenen Toilettenkabine.
Meine Handgelenke sind an ein Rohr gekettet, das zum Waschbecken führt. Von dort kommt das monotone Tropfen. Das hier ist eine Art Bad. Schmutzige, rissige Fliesen bedecken den Boden, und an der Wand gegenüber hängen zwei Pissoirs.
Ich bin auf dem Herrenklo. Wahrscheinlich in irgendeinem Café oder einer Bar.
Meine Erleichterung verfliegt sofort, als ein grelles Neonlicht angeht. Ich blinzle. Ein Mann steht im Türrahmen. Er trägt keine Waffe, also plant er nicht, mich zu erschießen – zumindest noch nicht. Er trägt immer noch eine Skimaske, wahrscheinlich wegen mir. Es ist schwer zu sagen, welcher von den Männern er ist. Aber das spielt wohl kaum eine Rolle, keiner von denen will schließlich mein bester Freund werden.
Die denken sicher, dass ich direkt zur Polizei renne, wenn ich hier rauskomme, und meine Entführer beschreibe. Nichts könnte weiter von der Wahrheit entfernt sein. Das Letzte, was ich brauche, ist, dass mein Vater herausfindet, wo ich stecke.
Plötzlich steigt mir Galle hoch. Scheiße. Mein Ausweis. Er steckte in meiner Hosentasche. Ich hätte ihn wegwerfen sollen. So viel zum Thema unauffällig bleiben. Obwohl sie mein Gesicht wahrscheinlich eh erkannt haben.
Mein Vater musste sich irgendeine Ausrede einfallen lassen, warum ich weg war. Also waren die Zeitungen voll mit Geschichten darüber, wie Katrina Heaton zur Entziehungskur geschickt wurde. Das Trauma nach dem Verlust ihrer Mutter hätte sie aus der Bahn geworfen. Mein Foto prangte auf der Titelseite aller Boulevardblätter.
Ich habe in meinem ganzen Leben keine Drogen genommen. Aber der Tod meiner Mutter hat mich definitiv traumatisiert – nur nicht auf die Art, wie alle denken. Mein Vater brauchte eine Entschuldigung dafür, warum ich verschwunden war. Ich schätze, das war das Beste, was er tun konnte, als sein ursprünglicher Plan scheiterte.
Ich blinzle, als der Blitz der Kamera losgeht.
„Mal sehen, ob Daddy den Preis für seine abtrünnige Tochter zahlt“, spottet er.
Dann geht das Licht aus und ich bleibe im Dunkeln zurück.
Verdammt, ich darf mich nicht von ihm finden lassen. Wenn er mich kriegt, war das ganze Herumrennen und das Leben auf der Straße in den letzten zwei Wochen umsonst.
Ich ziehe am Rohr und hoffe, dass ich mich befreien kann. Das Badezimmer sieht ziemlich heruntergekommen aus. Typisch für mein Glück, dass das Rohr das Einzige ist, das nicht auseinanderfällt.
Ich hätte dankbar sein können, dass sie mich in der Bank nicht erschossen haben, aber diese Erleichterung schwindet schnell, wenn ich daran denke, was passiert, wenn mein Vater mich findet.
Mein Vater will mich loswerden. Was gibt es da Besseres, als dass mich irgendwelche Entführer erledigen? Das wäre ein einfacher Ausweg für ihn. Dann muss er sich nicht selbst um mich kümmern. Ich weiß zu viel. Wenn die Wahrheit ans Licht käme, wären seine politischen Ambitionen am Ende. Man kann nicht Senator werden, wenn man im Staatsgefängnis sitzt oder im Todestrakt wartet.
Ich lehne meinen Kopf gegen die kühlen Fliesen. Das lindert das Pochen ein wenig, und dann warte ich. Ich weiß nicht, worauf. Wahrscheinlich darauf, dass die angepissten Entführer ihre Wut an mir auslassen, wenn sie merken, dass kein Geld fließen wird.
Ich muss nicht lange warten. Zumindest kommt es mir nicht so vor, aber wer weiß? Es ist schwer, ein Zeitgefühl zu haben, wenn man in einem Herrenklo an ein Rohr gekettet ist.
Als das Licht wieder angeht, stehe ich zwei von ihnen gegenüber. Das sieht nicht gut aus.
„Sieht so aus, als würde Daddy nicht nach unseren Regeln spielen. Vielleicht braucht er ein bisschen mehr Beweise.“
Einer von ihnen tritt hinter mich und nimmt mich in den Schwitzkasten. Ich wehre mich, aber es ist zwecklos. Sein Griff wird immer enger, sodass ich kaum noch atmen kann.
Der andere löst eine der Handschellen, sodass ich nicht mehr am Rohr hänge. Bevor ich ihn treffen kann, werde ich mit dem Gesicht voran auf den Boden gedrückt.
Die Selbstverteidigungskurse, die ich auf Drängen meiner Mutter gemacht habe, nützen mir jetzt auch nichts mehr. Zwei gegen eine. Ich habe keine Chance.
Ich hänge nicht mehr im Schwitzkasten, aber er dreht mir einen Arm in einem unnatürlichen Winkel auf den Rücken, während der andere Typ meinen anderen Arm flach auf den Boden drückt.
„Mal sehen, ob Daddy mitspielt, wenn er einen deiner Finger bekommt.“
Ich schreie auf, als er ein Messer aus seinem Gürtel zieht. Ich kämpfe, um loszukommen, aber es nützt nichts. Mein anderer Arm wird noch weiter verdreht, was mich wimmern lässt und jeden weiteren Fluchtversuch stoppt.
Bevor er zur Tat schreiten kann, höre ich ein lautes Geräusch von außerhalb des Badezimmers.
Es klingt, als würde eine Tür eingetreten werden.
Mein Herz hämmert gegen meinen Brustkorb. Ich weiß nicht, vor wem ich mehr Angst haben soll. Den Typen hier, die mir einen Finger abschneiden wollen, oder wer auch immer da gerade eingebrochen ist.
Wenn das jemand ist, den mein Vater geschickt hat, bin ich in größerer Gefahr, als nur einen Finger zu verlieren.
Der Typ mit dem Messer lässt meine Hand los.
„Verdammt, das ist Romano. Bleib hier, ich versuche, die Sache zu klären.“
Ich erkenne seine Stimme. Das ist der Anführer des Trios.
Er lässt das Messer fallen und hastet zur Tür, die Hände in der Luft, als wolle er kapitulieren.
„Mr. Romano… ich kann das erklären.“
Ich höre einen lauten Knall, ein Schuss fällt. Verdammt. Ich muss hier raus.
Ich weiß nicht, wer dieser Romano ist, aber er klingt wie die Sorte Mensch, die mein Vater für seine Drecksarbeit anheuert. Ein eiskalter Killer, der jemanden erschießt, ohne auch nur eine Sekunde zuzuhören.
Ich sehe das Messer und weiß, was ich tun muss. Ich greife schnell danach, und bevor der Arsch hinter mir es merkt, ramme ich es ihm mit voller Wucht in den Oberschenkel.
Ich ziehe es raus und ramme es erneut hinein.
Er schreit und lässt meinen Arm los.
Er wälzt sich auf dem Boden und versucht, den Blutfluss zu stoppen, der sich unter seinem Bein ansammelt. Ich krabble davon. Ich lasse dieses Messer auf keinen Fall mehr los. Ich habe es einmal benutzt, und wenn es sein muss, tue ich es wieder.
Ich kann nicht durch die Tür, nicht mit diesem Romano da draußen. Also steuere ich auf das kleine Fenster in der Kabine zu.
Ich trete durch die Blutlache und ignoriere, wie klebrig es an meiner Schuhsohle ist.
Ich versuche das Fenster zu öffnen, aber es klemmt. Also tue ich das Einzige, was möglich ist. Ich zertrümmere das Glas mit den baumelnden Handschellen. Es zerspringt und Scherben fliegen überallhin. Blut tropft von meiner Hand, aber ich ziehe den Ärmel meines Hoodies herunter, um die Blutung zu stoppen und meine Hand ein wenig zu schützen, während ich die restlichen Glassplitter aus dem Rahmen drücke. Das Fenster ist klein, aber ich war schon immer ziemlich zierlich. Und weil ich in den letzten zwei Wochen kaum etwas gegessen habe, bin ich dünn genug, um durch die Lücke zu passen.
Der Sturz auf den Beton darunter ist tiefer, als ich dachte. Als ich aufkomme, zische ich vor Schmerz, weil mein Knöchel umknickt. Darum kann ich mich jetzt nicht kümmern. Ich muss hier weg.
Ich schaue nach links und rechts und sehe eine Gasse. Das ist meine beste Chance. Es ist der schnellste Weg weg von dem Gebäude, in dem ich festgehalten wurde.
Ich hinke die Gasse entlang und zucke bei jedem Schritt zusammen. Zu sehr darauf konzentriert zu fliehen, bemerke ich gar nicht, welche Spur von blutigen Fußabdrücken ich hinter mir herziehe.
