Berührung aus Federn

POV: Constance

„Du hättest mich wecken sollen.“

„Schon gut. Du bist müde.“

„Ich bin nicht so müde. Ich bin absolut fähig dazu.“

„Ich weiß, Papa. Ich wollte nur helfen.“

Constance klopfte sich die Hände ab und wischte sie an dem feuchten Tuch ab, das neben der Tür hing. Sie wandte ihr Gesicht ab und versuchte, ihre Sorge zu verbergen, als ihr Vater zur Bank humpelte und sich zum Frühstück setzte.

Sie war stundenlang auf dem Feld gewesen, um die letzte Ernte einzubringen, bevor die Fäulnis einsetzte. Die Sonne stand hoch am Himmel, und doch hatte ihr Vater lange und tief geschlafen. Die Augenringe unter seinen Augen wurden immer dunkler. Trotz der Wärme des Tages konnte sie ein leichtes Zittern in seinen Händen sehen.

„Iss bitte alles auf, Papa. Ich habe die Kräuter schon untergemischt. Du weißt, was Agnes gesagt hat.“

Er winkte ab. „Ja, ich weiß, was sie gesagt hat. Ich werde es aufessen, Tochter. Mach dir keine Gedanken. Setz dich. Iss etwas Brot.“

Constance setzte sich, aber sie aß nicht. Sie beobachtete durch ihre Haarsträhnen hindurch, wie ihr Vater aß, während ihr das Herz bis zum Hals schlug. Agnes, die Heilerin des Dorfes, war überzeugt, dass die Kräuter wirkten. Constance konnte das nicht erkennen. Tag für Tag schien alles hoffnungsloser zu werden. Es gab Ärzte in der Stadt, aber es gab keinen Weg, wie sie dorthin gelangen konnten.

Constance faltete ihre Hände im Schoß zu einem stillen Gebet. Ihr Vater wusste es nicht, aber sie hatte sich letzte Nacht in den Schlaf geweint. Was fehlte ihm nur? Agnes sagte, es sei ein Leiden des Herzens, ausgelöst durch den Tod ihrer Mutter. Aber ihre Mutter war schon vor über zehn Jahren gestorben.

Wenn ihr Vater sterben würde …

Sie ließ den Kopf hängen und schniefte. Sie pulte den Schmutz unter ihren Fingernägeln hervor, während sie gegen das Brennen in ihren Augen ankämpfte. Als die erste Träne über ihre Wange rollte, sprang sie auf.

„Ich bin gleich wieder da, Papa.“

Und sie eilte nach draußen.

Sie rannte um die Rückseite ihres kleinen Hauses, wo er sie nicht sehen konnte, und stürmte dann auf das Feld, damit er sie nicht hören konnte. Sie krallte sich in ihren Rock und brach in Tränen aus. Heftiges Schluchzen ließ ihren ganzen Körper beben. Es kostete sie all ihre Kraft, nicht in die Knie zu gehen. Wenn ihr Vater starb, wäre sie obdachlos. Sie war kein Sohn, der Land erben konnte.

Oder überhaupt irgendetwas. Man würde ihr sogar die Kleider vom Leib reißen.

Nach einer Weile versiegten die Tränen langsam und sie wischte sich das Gesicht mit dem Gebetstuch ab, das sie in ihrer Tasche trug. Sie blickte mit einem müden Seufzer auf, der Atem rasselte noch immer in ihrer Brust, während sie sich selbst umarmte. Der Himmel war blau, doch in der Ferne türmte sich eine dunkle Wolkenbank auf. Eine Kuh muhte. Ein Hund bellte.

Ihr kleines Haus lag am Rande des Dorfes. Nur zweiundfünfzig Menschen nannten es ihr Zuhause. Nein. Dreiundfünfzig jetzt – die Geburt eines Babys war immer ein großes Ereignis – aber es war ein Zuhause. Es war ihr Zuhause, weil ihr Vater hier war, weil ihre Mutter hier gewesen war …

War immer noch hier …

Sie wischte sich erneut über das Gesicht, als ihr die Tränen wieder hochkamen. Sie neigte den Kopf nach hinten, um sie fortzuspülen. Sie blinzelte. Dann kniff sie die Augen zusammen. Dann richtete sie den Kopf wieder gerade. Das war keine Wolkenbank, erkannte sie plötzlich. Oder zumindest war es nur ein Teil davon. Sie ging näher heran.

Sie blieb stehen. Da war etwas inmitten des Weiß und Grau. Etwas, das fast fest aussah. Sie hielt sich die Hand vor die Augen, um das grelle Licht abzuschirmen, und kniff die Augen noch fester zusammen.

„Was zum Teufel ist das?“, murmelte sie.

Trotz der Wärme bekam sie eine Gänsehaut. Dann sah sie etwas anderes. Ein Vogel? Sie blinzelte und schüttelte den Kopf. Viele Vögel. Sie flogen alle in eine Richtung. In Richtung des Dorfes.

In ihre Richtung.

Jetzt wich sie zurück. „Was zum Teufel?“, sagte sie lauter.

Die Vögel wurden immer größer. Unglaublich groß. Selbst aus der Entfernung konnte sie es sehen. Etwas stimmte nicht. Etwas stimmte ganz und gar nicht.

Mit einem unterdrückten Schluchzen rannte sie zurück zum Haus.

„Papa!“, schrie sie, als sie über die Türschwelle trat. „Etwas stimmt nicht. Da passiert etwas.“

Er hob erschrocken den Kopf, den Löffel noch in der Hand. „Was?“

„Ich glaube … ich glaube, wir werden angegriffen.“

Er ließ den Löffel fallen. Sein Stuhl rutschte nach hinten, als er mit überraschender Geschwindigkeit aufsprang.

Beide eilten nach draußen.

„Da oben!“, sie deutete auf die Wolken. „Sind das Vögel?“

Aber schon während sie es sagte, wusste sie, dass sie eine Närrin war.

„Eng-Engel vielleicht?“, sagte ihr Vater. Ihr Vater hoffte.

„Gottes Engel?“

„Gibt es andere?“, er hob die Hand gegen das grelle Licht.

Constance ergriff seinen Arm, als er auf sie zugehen wollte. „Nein, Papa.“

Er schüttelte sie ab. „Schon gut, Constance. Hab Glauben. Sie sind gekommen, um uns zu retten.“ Er hob die Arme. „Hierher! Kommt und nehmt uns mit in euer himmlisches Zuhause. Hierher!“

„Papa, hör auf!“

„Genug, Constance!“, er ging weiter auf sie zu, sein Humpeln war nun kaum noch zu bemerken. Sein Gesicht leuchtete beinahe, die dunklen Schatten unter seinen Augen waren verschwunden.

Constance rührte sich nicht. Wieder breitete sich Gänsehaut auf ihrem Körper aus. Irgendetwas stimmte nicht. Engel. Vielleicht. Vielleicht auch nicht. Aber sie flogen in Formation und sie leuchteten nicht. Es gab keine himmlischen Posaunen, und dieses wolkenartige Gebilde sah aus wie ein schwarzes Schiff inmitten der Wellen eines stürmischen Meeres.

Das gefiel ihr ganz und gar nicht.

„Papa!“

Ihr blieb die Luft weg. Das Tageslicht blitzte auf und fing sich an diesen „Engeln“ wie augenstechende Funken. Und plötzlich begriff Constance – Rüstung. Sie trugen Rüstungen! Welche Engel trugen schon Rüstungen?

„Papa!“, schrie sie. „Pass auf!“

Ihr Vater wich zurück. Er wandte sich ihr zu. Ihre Augen trafen sich. Ein Horn erscholl aus dem Dorf – eine Warnung. Eine Warnung sich zu verstecken, zu verteidigen oder zu fliehen. Dutzende von ihnen waren am Himmel, sie segelten auf riesigen gelblichen Flügeln, gehüllt in Rüstungen, bewaffnet mit Pfeilen und etwas, das wie Speere aussah.

Mehrere stießen auf das Dorf hinab. Sie schossen über die Häuser hinweg. Schreie ertönten. Ein Haus stand plötzlich in Flammen. Schnell gefolgt von einem weiteren und noch einem.

„Lauf, Papa!“

Constance stürmte zurück in ihr Haus. Schnell griff sie sich Köcher und Bogen. Er war alt, er gehörte ihrem Großvater. Aber er würde ausreichen. Alles würde ausreichen.

Sie rannte zurück nach draußen.

„Constance, nein!“, brüllte ihr Vater.

Aber einer der Vogelmenschen stürzte bereits auf ihn zu. Riesig. Furchteinflößend. Magisch. Seine Rüstung glänzte. Sie zielte mit ihrem Pfeil und spannte die Sehne.

Halten. Halten.

Langsam atmete sie aus. Dann ließ sie los. Es fühlte sich gut an. Ein guter Schuss. Sie hielt einen Moment den Atem an. Der Vogelmensch drehte sich in der Luft, schnell genug, um einen tödlichen Treffer zu vermeiden, aber nicht schnell genug, um einen Treffer in der Schulter zu entgehen. Er stürzte ab.

Constance hatte keine Zeit zuzusehen. Sie packte ihren Vater und zerrte ihn hinter sich her auf die Felder, den Bogen über die Schulter geworfen. Ein Rauschen und Knistern ertönte, als ein weiteres Haus in Brand gesetzt wurde. Ihr Nacken kribbelte; sie spürte, wie sich ihre magischen Pfeile auf sie richteten, ihre scharfen Adleraugen, ihre Entschlossenheit, sie aus Gründen zu töten, die sie nicht fassen konnte.

„Beeil dich, Papa!“, schrie sie.

Er stolperte neben ihr her und keuchte so schwer, dass sie es selbst durch das Donnern in ihren Ohren hören konnte.

Sie schrie auf, als er stolperte und hinfiel. „Nein!“

Alles verschwamm. Die Welt fühlte sich an, als stünde sie Kopf. Flammen füllten ihre weit aufgerissenen Augen, während das Dorf brannte. Schwarzer Rauch wirbelte in den Himmel.

„Papa!“

Mit einer Kraft, die sie selbst erschreckte, schaffte sie es, ihn auf die Beine zu hieven. Er war blass. Seine Augen lagen tief in ihren Höhlen. All das hoffnungsvolle Leuchten war verschwunden. Sie legte ihren Arm um seine Taille und schleppte sich voran.

Er fiel erneut.

„Nein!“

Diesmal bewegte er sich nicht, sein Gesicht lag im Dreck. Es kostete sie einige kostbare Augenblicke, während ihr Herz in ihren Ohren hämmerte, um zu begreifen, was die drei Holzstücke, die aus seinem Rücken ragten, bedeuteten. Sie sah benommen auf, als ein Paar riesiger Flügel über ihr aufstieg. Sie konnte seine Rüstung sehen. Sie konnte sein Gesicht sehen. Sie konnte sogar seine Augen sehen.

Sie trafen auf ihre eigenen.

Dann wanderten ihre Augen zu seinem Bogen und seinem Pfeil.

Keine Tränen kamen. Noch nicht.

Constance rannte. Sie ließ ihren Vater zurück. Sie ließ ihr Leben hinter sich.

Feigling! Aber er ist tot! Papa ist tot!

Die Luft blieb ihr in der Lunge stecken. Es fühlte sich nicht an, als würde sie rennen, sondern taumeln. Sie fühlte sich langsam und schwer. Sie sah über die Schulter zurück, und es fühlte sich an, als würde alles in Zeitlupe ablaufen, als hätte sie keine volle Kontrolle über ihren Körper. Ein weiterer Vogelmensch stürzte über sie herab – und er hielt etwas anderes in den Händen.

Es sah aus wie eine Art Fischernetz.

Dummerweise fragte sie sich, wo er damit einen Fisch fangen wollte.

Sie begriff es zu spät. Das Netz war über ihr. Es war um sie gewickelt. Es verfing sich in ihren Beinen. Ihr blieb die Luft weg, als der Boden auf sie zuraste. Sie knallte hart auf.

Sie rollte sich auf den Rücken und zappelte, um es loszuwerden, aber es hatte sich irgendwie zu komplizierten Knoten verschlungen. Es schien immer enger zu werden, je mehr sie zappelte, bis sie völlig feststeckte, gefangen, unbeweglich.

Alles, was sie tun konnte, war hilflos zuzusehen, wie der Vogelmensch neben ihr landete – mit einem Wummern, das sie in ihren Knochen spürte. Constance blinzelte gegen die grelle Sonne, als sie zu ihm aufsah und beobachtete, wie er seine riesigen gelben Flügel hinter dem Rücken zusammenfaltete. Er kniff seine furchteinflößenden Augen zusammen und fixierte sie. Seine Rüstung glänzte. Hinter ihm brannte das Dorf. Sie konnte es sehen. Sie konnte es riechen. Sie konnte das Rauschen der Flammen hören.

Papa.

Sie schloss die Augen und ließ die Tränen fließen.

POV: Waya

„Ahhh!“, Waya riss seinen Arm weg. „Sei vorsichtig, verdammt! Das tut scheiße weh!“

„Natürlich tut das scheiße weh, aber wir müssen das Ding da rausbekommen.“ Huw runzelte die Stirn. Sein langes schwarzes Haar löste sich aus dem Zopf. Seine Augen waren fiebrig, er stand noch immer unter dem Adrenalin des Angriffs. „Wie willst du so nach Hause fliegen?“

„Ja, das weiß ich, aber du musst nicht so verdammt rücksichtslos dabei sein.“

„Schnell und hart – das ist am wenigsten schmerzhaft. Sei ein verdammt noch mal ein Mann, Waya.“ Er griff wieder nach Wayas Arm und grinste dabei.

Waya spuckte seinem Freund vor die Füße. „Ich schlage dich danach windelweich.“

Waya saß am Boden und legte seinen gesunden Arm um ein nahegelegenes Fass, um sich zu stabilisieren. Er atmete schwer und schnaubte, während Huw erneut den Schaft des Pfeils packte. Er steckte tief in seiner Schulter. Der Schmerz war blendend.

Waya konnte in der Ferne das Schreien menschlicher Männer und Frauen hören, während seine Brüder die Überlebenden beseitigten. Er wünschte, er könnte dort sein. Er wünschte, er könnte dort sein, um sie alle auszulöschen. Nach dem, was sie seinem Bruder angetan hatten – das hatte er verdient.

Stattdessen saß er hier fest, wie ein verwundetes, nutzloses Tier, und versuchte, nicht wie ein Weib zu ohnmächtig zu werden.

Huw stützte seinen Fuß gegen seine Brust. Wayas Rüstung lag in einem nutzlosen Haufen neben ihm. Das verdammte Ding hatte ihm überhaupt nicht geholfen.

„Mach dich bereit“, sagte Huw.

Waya schloss die Augen und biss die Zähne zusammen. Er wusste nicht, ob er schrie. Er wusste überhaupt nicht, was passierte. Alles, was er wahrnahm, war der explosive Schmerz, der durch seine Brust und seinen Arm raste, und das helle Licht, das hinter seinen Lidern explodierte.

Und dann fand er sich wieder, wie er blinzelnd die Augen gegen die grelle Sonne öffnete und immer noch irgendwie das Fass umklammerte.

Und dann kam der Schmerz zurück. Waya stöhnte.

Huw hielt ihm den blutigen Pfeil unter die Nase und grinste. „Siehst du? Ganz einfach.“

Mit einem Knurren riss Waya ihm den Pfeil aus der Hand und schleuderte ihn weg.

Huw kicherte. „Beruhig dich, Waya. Wenigstens ist der Mann tot.“

Waya nickte und wandte sein Gesicht ab, während seine Wangen vor Scham glühten. Er würde niemals die Wahrheit zugeben – dass eine bloße Frau den Schuss abgefeuert hatte.

„Jetzt bleib still“, sagte Huw.