Vom Mond erwählt

Lyras Sicht

Eine beißende Kälte schnitt in Lyras nackte Füße, als sie durch den Schatten huschte. Sie klammerte sich an eine abgewetzte Decke. Die Nacht war feucht und roch schwer nach Flusswasser und Kiefern. Doch es war die einzige Zeit, in der sie atmen konnte. Keine Schritte. Keine Befehle. Keine Schläge.

Sie zuckte zusammen, als ihre Fußsohlen auf dem schmalen Pfad hinter dem Rudelhaus auf gezackte Wurzeln trafen, doch sie hielt nicht an. Die blauen Flecken an ihren Armen pochten protestierend, aber Schmerz war mittlerweile vertraut – fast schon tröstlich. Was zählte, war das Mondlicht vor ihr. Es war silbern und kalt und tanzte auf dem Fluss, der die Grenze des Territoriums markierte.

Ihr Zufluchtsort.

Mit einem keuchenden Atemzug stieg sie in das eisige Wasser. Es brannte auf ihrer aufgeschürften Haut, bot aber eine seltsame Linderung. Sie hockte sich hin und ließ die Strömung über ihre Arme fließen. Sie wusch den Schmutz und das getrocknete Blut eines weiteren Tages ab, den sie damit verbracht hatte, sich zu beugen und zu bluten.

Doch manche Flecken saßen tiefer als nur auf der Haut.

Ihr Spiegelbild im Wasser war eine Fremde – hohle Augen, verfilztes Haar, ein schwacher blauer Fleck an ihrer Wange. Seraphine hatte sie geschlagen, weil sie eine Stelle auf dem Boden übersehen hatte. Schon wieder. Die Tochter des Alphas brauchte nie einen wirklichen Grund.

„Es wäre einfacher, wenn du dich wehren würdest“, murmelte eine Stimme in ihrem Kopf. Vertraut. Wild. Ihr Wolf.

Lyras Brust zog sich zusammen. Die Stimme war so lange fern gewesen – gedämpft durch Hunger und Angst – aber jetzt blieb sie wie das Echo dessen, was sie hätte sein können. Stark. Frei.

„Wenn wir uns verwandeln würden, könnten sie uns nicht anfassen.“

„Ich kann nicht“, flüsterte Lyra und machte sich ganz klein, während der Fluss an ihr vorbeirauschte. „Ich bin nicht stark genug. Noch nicht.“

Ihr Wolf widersprach nicht. Er verharrte nur. Wartend.

Eine Brise bewegte den wilden Lavendel, der am Ufer wuchs. Lyra streckte die Hand aus und berührte die weichen Blütenblätter mit ihren Fingerspitzen. Sie atmete den scharfen, reinen Duft ein. Er erinnerte sie an ihre Mutter – an Sonnenlicht, an Wärme. An eine Zeit vor den Ketten.

Eines Tages, dachte sie. Werde ich frei sein.

Das Rauschen der Blätter ließ sie zusammenzucken. Der Morgen graute.

Sie eilte zurück. Ihre Füße waren taub vor Kälte, und sie hielt die Decke wie einen Schutzschild fest. Als sie die kleine unterirdische Zelle unter dem Rudelhaus erreichte, berührten die ersten Sonnenstrahlen die Bäume. Sie rollte sich auf dem kalten Steinboden zusammen und zitterte unter dem dünnen Stoff. Der Geruch von Moder und Schimmel vermischte sich mit dem Blut auf ihrer Haut.

Morgen war ihr achtzehnter Geburtstag – der Tag, an dem sich die Verbindung offenbaren würde.

Zumindest sagten das die Geschichten. Aber Lyra glaubte nicht mehr an Märchen.

Ein schwerer Schritt hallte den Korridor entlang. Sie kannte diesen Gang – scharf, zielstrebig. Luna Regina.

„Aufstehen, Sklavin!“, fuhr die Luna sie an, ihre Stimme triefte vor Verachtung. „Der Bankettsaal muss gereinigt werden. Und wenn du mich vor unseren Gästen noch einmal blamierst, wirst du es bereuen.“

Lyra sprang auf und unterdrückte ein Zusammenzucken, als zwei Wachen eintraten. Einer von ihnen, ein Mann mit Narben, wich ihrem Blick aus, als er sie am Arm packte. Der andere spottete und stieß sie nach vorne.

Sie wehrte sich nicht. Widerstand machte alles nur noch schlimmer.

„Glaubst du wirklich, dass irgendjemand dich als Gefährtin will?“, zischte der Grausame, während sie sie mitzogen. „Du bist Dreck. Eine Schande.“

Lyra sagte nichts. Sie hatte schon vor langer Zeit gelernt zu schweigen.

Der Bankettsaal glänzte vor Gold und Kristall – hell, viel zu hell. Sie blinzelte gegen den starken Kontrast an. Die hoch aufragenden Wände und der polierte Marmor ließen sie winzig erscheinen. Die heutige Feier galt dem zu Besuch kommenden Lycan-Prinzen. Eine königliche Inspektion. Eine Gelegenheit für den Alpha, mit seiner Perfektion zu prahlen.

Und Lyra war nur ein weiterer Makel, der beseitigt werden musste.

Sie kniete sich mit dem Lappen in der Hand hin und begann zu putzen. Jede Bewegung war mechanisch. Wischen. Schrubben. Atmen. Ignorieren des Gelächters, das um sie herum widerhallte.

Dann kam das Klirren. Ein Tablett mit poliertem Silbergeschirr knallte auf den Boden. Das Geräusch durchschnitt die Halle wie eine Klinge.

„Du Idiotin“, spottete Seraphine und trat in ihr Blickfeld. „Du kannst nicht einmal einen Teller tragen, ohne alles zu ruinieren.“

Lyra ließ sich auf die Knie fallen und sammelte die Scherben mit zitternden Händen auf.

„Lass mich helfen“, begann sie zu sagen.

Doch Seraphines Lachen unterbrach ihre Worte. „Ach, spar dir das. Du bist erbärmlich.“ Sie wandte sich an ihre Freunde. „Lass uns später ein bisschen Spaß mit ihr haben.“

Lyras Magen drehte sich um. Sie musste nicht fragen, was das bedeutete.

Die Türen öffneten sich mit einem lauten Quietschen und Stille kehrte ein. Lyra erstarrte.

Aiden trat ein.

Der Sohn des Alphas. Ihr Freund aus Kindertagen – bevor sich alles änderte.

Einen Moment lang trafen sich ihre Augen. Und für einen Herzschlag spürte Lyra es: Erkennen. Dieser unsichtbare Zug. Die Verbindung.

Aber dann glitt sein Blick an ihr vorbei, als wäre sie nichts.

Ihr Herz, das ohnehin schon zerbrechlich war, bekam einen Riss.

Seraphine beugte sich neben ihr herunter, ihre Stimme klang wie Gift. „Er hat nicht einmal mit der Wimper gezuckt, Omega. Hast du wirklich geglaubt, ein Prinz oder der Erbe eines Alphas würde jemals jemanden wie dich wollen?“

Lyra antwortete nicht. Sie weinte nicht. Nicht vor ihnen.

Doch in ihr drin regte sich etwas. Ein Flimmern.

Kein Zorn. Keine Hoffnung.

Trotz.