Auftrag: Boyfriend

„Ich könnte dich jetzt sofort küssen.“

Lachend reichte ich ihr die warme Tasse Kaffee, die ich aus dem Pausenraum mitgebracht hatte. „Benutz ein bisschen Lippenbalsam, dann überlege ich es mir“, sagte ich und nahm einen Schluck von meinem eigenen Kaffee – vier Stück Zucker und ein halber Becher Sahne. Und als Extra, damit mir auf meiner üppigen Brust auch wirklich Haare wachsen, drei Schuss Espresso.

Irgendwo weinten die Kaffeegötter.

„Du bist so gemein“, jammerte Natalie theatralisch. Sie drehte ihren Bürostuhl zurück zu ihrem Computer. Ihr Bildschirm war voller Tabellen – in Rot, Grün und Blau.

„Bereit für Überstunden?“, murmelte sie, als ich mich neben sie setzte. Ihr makelloser Schreibtisch wirkte im Vergleich zu meinem lächerlich. Ernsthaft, der könnte in einer TLC-Doku über die ekelhaftesten Büros Kanadas mitspielen.

Um ehrlich zu sein, war das Büro selbst eigentlich ganz nett – klimatisiert, frisch und ziemlich modern. Aber meins? Ein einziges Grauen. Wunderschönes Eichenholz, bedeckt mit Take-away-Behältern und eine Woche alten Kaffeetassen mit zweifelhaftem Eigenleben, die ich in die hintere Ecke der grauen Trennwand geschoben hatte.

„Auf keinen Fall. Ich bin hier weg, sobald die Uhr vier schlägt.“

Die Firma hatte ein paar schlechte Investitionen getätigt, und jetzt rechneten wir aus, wie viel von unserem Urlaubsgeld dieses Jahr gestrichen werden würde – ein totaler Kopfschmerz, mit dem ich mich heute nicht befassen wollte. Schlafmangel, dieses absolute Miststück, hatte mich in seinen Klauen und weigerte sich, mich loszulassen. Ich hatte seit Wochen keine Nacht mehr durchgeschlafen.

Natalie blickte auf, ihre blauen Augen fanden die Uhr an der Wand über unserer Box. „Diese Uhr? Die ist kaputt, Süße.“

War ich wirklich so müde, dass ich nicht bemerkt hatte, dass die Uhr stehen geblieben war? Ich drückte die Leertaste. Der Bildschirm leuchtete auf: 16:30 Uhr.

„Oh, scheiße. Ich muss los – und zwar sofort.“ Ich schoss aus meinem Stuhl und schnappte mir meine Handtasche von meinem chaotischen Schreibtisch.

„Whoa!“ Natalies Augen weiteten sich. Ihr schwarzes Lockenhaar wippte, als sie den Kopf drehte, um mir zuzusehen, wie ich aus unserer Box stürmte. „Hast du ein Date oder so was?“

„So in der Art!“, rief ich zurück.

Im Büro war es beklemmend still. Finger tippten auf Tastaturen. Trennwände bildeten die Laufwege. Hohe Fenster gaben uns einen Vorgeschmack auf die Freiheit – fast grausam, wie warmes, gefiltertes Sonnenlicht über den grauen Teppichboden fiel und uns daran erinnerte, was wir verpassten, während wir in diesem alten Gebäude eingesperrt waren und tagelang Papierkram erledigten.

Ich hörte Natalie nach mir rufen, aber ich konnte ihr nicht sagen, warum ich es so eilig hatte. Das wäre zu demütigend. „Sydney, komm sofort mit deinem Hintern wieder her!“

Ich war mir bewusst, dass ich die Aufmerksamkeit meiner Kollegen auf mich zog, die verärgert waren, dass ich ging, also erzwang ich ein Lächeln. Dann biss ich mir auf die Zunge, als ein untersetzter Mann meinen Weg kreuzte und mir den Ausgang versperrte. Der weinrote Anzug, den er trug, sah billig aus – billiger als das offensichtliche Toupet auf seinem Kopf, das nach links verrutscht war und bei mir den unbändigen Drang auslöste, es zurechtzurücken. Aber wenn ich das täte, würde ich wahrscheinlich gefeuert werden.

Er war schließlich mein Manager.

Und man fasste niemals das Toupet seines Managers an.

„Sydney? Melden Sie sich ab?“

„Ja, es tut mir so leid, Greg. Ich weiß, Sie brauchen Leute – aber ich habe, ähm, einen… Termin heute Abend.“

Greg runzelte die Stirn. Er musterte mich – bis hinunter zu meinen nackten Knien, wo der Saum meines schwarzen Bleistiftrocks endete. „Ist alles in Ordnung bei Ihnen?“

Wenn ich nicht schon drei lange Jahre hier gearbeitet hätte, würde ich naiverweise denken, Greg würde sich ehrlich um seine Mitarbeiter sorgen. Falsch. Er war ein pfennigfuchsender Mistkerl. Wenn er auch nur roch, dass jemand von uns krank werden, die Arbeit verpassen oder, Gott bewahre, schwanger werden würde, fand er jeden Grund für eine Kündigung.

„Mir geht’s gut. Ich habe ein Date.“ Besser die Wahrheit sagen, als dass er es herausfindet, falls Natalie sauer genug wäre, über mich zu tratschen.

„Oh… ein Date.“ Gregs Mund bewegte sich, als würde er das Wort „Date“ kosten. Oder vielleicht kaute er nur wieder. Das würde erklären, warum er ständig aus dem Mund roch.

Ich hätte ihn fast geschlagen. Ernsthaft, was war das denn für eine Reaktion? Ich war jahrelang in einer Beziehung gewesen und war frisch Single; es wäre kein verrückter Sprung, dass ich daten würde. Warum taten alle so, als hätte ich beschlossen, eine lukrative Karriere als Verkäuferin von Fußbildern an Perverse zu starten?

Vortragszeit. „Wir erwarten von allen Mitarbeitern, dass sie in Krisenzeiten ihren Beitrag leisten“, sagte er mit stumpfer Stimme. „Wenn Sie für eine Gehaltserhöhung im kommenden Jahr in Betracht gezogen werden möchten, müssen Sie Eigeninitiative zeigen.“

„Ich werde es im Hinterkopf behalten.“ Ich erzwang ein Lächeln.

Eine Gehaltserhöhung? Eher eine Erhöhung um zwei verdammte Cent.

„Sind Sie sicher, dass alles okay ist?“, fragte er, und sein Stirnrunzeln kehrte zurück. Er deutete auf mein Auge, und ich verdeckte es mit meiner Handfläche. „Zuckt Ihr Auge immer so –“

*Nein, Greg, mein Auge zuckt nicht immer. Es tut das nur, wenn ich kurz davor bin, an Schlafmangel zu sterben. Aber danke für die gespielte Sorge.*

„Es ist… staubig hier drin.“ Ich hastete an ihm vorbei. Er trat schnell aus dem Weg, wahrscheinlich aus Sorge, ich könnte die Firma wegen Belästigung verklagen, falls er mich berührte.

Ich erreichte den Aufzug und drückte den Knopf. Während ich wartete, warf ich einen Blick ins Büro. Greg fuhr mit den Fingern am Rand einer Trennwand entlang und suchte nach nicht existierendem Staub. Hinter ihm lugte Natalie aus unserer Box hervor und warf mir einen vernichtenden Blick zu.

Ich warf ihr einen Kuss zu. „Ich mache morgen Überstunden! Versprochen!“

Das besänftigte sie und milderte ihre Wut. Ein freier Abend war für uns eine Seltenheit. Sie war alleinerziehende Mutter einer Achtjährigen und beschwerte sich oft darüber, dass sie das Gefühl hatte, die Kindheit ihrer Tochter zu verpassen. Wenn ich es einrichten konnte, übernahm ich meistens eine Schicht oder zwei für sie.

„Das will ich hoffen!“ Sie winkte zum Abschied.

Ich würde mein Versprechen wahrscheinlich bereuen, sobald ich bis zum Ellenbogen im Papierkram steckte – aber egal. Das war ein Problem für morgen.

Mein Handy vibrierte.

Ich kramte in meiner Handtasche. Eine Nachricht war eingegangen.

Dieser Typ: *Warte.*

Ich tippte zurück: *Wurde bei der Arbeit aufgehalten. Bin in zehn Minuten da.*

Die Tipp-Punkte blinkten.

Dann hörten sie auf.

Dann… nichts.

Der Aufzug hinter mir glitt auf, unheilvoll und übertrieben dramatisch.

Ich schob mein Handy in die Tasche und versuchte, meine Fantasie nicht mit mir durchgehen zu lassen.

Bevor ich einstieg, machte es wieder *Ping*.

Ich tauchte in meine Handtasche wie ein Waschbär in einen Mülleimer.

Dieser Typ: *Fünf.*

Ob dubioser Craigslist-Deal oder nicht, das fühlte sich schon jetzt wie ein Fehler an, aus dem es kein Zurück mehr gab.

Der Aufzug öffnete sich. Das Parkhaus hatte mich noch nie beunruhigt – dunkel und düster, ja, aber ich war es hunderte Male zu jeder Tages- und Nachtzeit gegangen. Jetzt jedoch, während meine Billig-Absätze auf den Beton klackerten, kroch die Kälte durch meine dünne Bluse, und jedes Geräusch, das tiefer im Inneren hallte, ließ mich wie eine verschreckte Maus zusammenzucken.

Oh Gott, ernsthaft, was zur Hölle tat ich hier eigentlich?

Das war die schlechteste aller schlechten Ideen.

Ich blieb bei meinem weißen Auto stehen, das an einigen Stellen rostete – Stellen, von denen ich so tat, als gäbe es sie nicht, weil ich nicht genug verdiente, um sie wahrhaben zu wollen – und holte mein Handy heraus.

Ich schrieb: *Wo treffen wir uns?*

Einige Augenblicke später erhielt ich eine Antwort,

*Das schwarze Auto mit getönten Scheiben, ganz am Ende von Reihe C.*

Ich wusste immer noch nicht einmal seinen Namen. Nur „Dieser Typ“. So hatte er seine erste Nachricht unterschrieben. Gruselig? Ja. Aber Erschöpfung macht dumm.

Ich nickte einmal, zweimal, dreimal – nur für mich. Dann zwang ich mich zu einem Schritt. Dann noch einen, bis ich Dutzende Autos fand, die die Plätze in Reihe C einnahmen. Und sieh an – ein schwarzes Auto am Ende, das auf mich wartete. Er saß drin, ich war fast eine Stunde zu spät, und wenn er kein verdammt heiliger Mensch war, würde er stinksauer sein. Umkehren und diese dumme Idee aufgeben wäre das Klügste, was ich tun könnte. Aber wie lange konnte ich ohne Schlaf überleben?

Dieser Typ hatte wahrscheinlich Leichen im Kofferraum – vielleicht stand er auf Mädchen in Bleistiftröcken und mochte es, sie in Stücke zu schneiden. Was, wenn er ein Kannibale wäre? Er würde mich über Tage hinweg langsam essen, und ich wäre ein Opfer in einem dieser Make-up-und-Crime-YouTube-Videos, in denen Leute über mein Leben reden und alberne Witze über meinen Tod machen.

„Du schaffst das“, flüsterte ich mir selbst zu. Mein Herz hämmerte gegen meine Brust, als ich mich dem schwarzen Auto näherte. „Denk einfach nicht an deinen sicheren Mord.“

Das Beifahrerfenster öffnete sich.

Ich zuckte leicht zusammen, aber niemand kam heraus, um mich zu packen. Licht, gedimmt durch die Tönung der Scheiben, erfüllte den Innenraum des Wagens, als ich hineinlugte.

Dunkle Augen, noch dunkleres Haar. Eine schwarze Lederjacke, die aussah, als hätte er sie einem Model mitten auf dem Laufsteg vom Leib gerissen. Er war wunderschön auf eine Art, die wahrscheinlich tödlich war – wie ein Messer mit einem Diamantgriff.

Er hielt meinen Blick für keine zwei Sekunden, dann sah er weg und trommelte mit den Fingern auf das Lenkrad.

„Steig ein“, sagte er, seine Stimme tief und rau.

Alles in mir schrie: Lauf weg.

Das war der Teil im Film, in dem das Publikum den Bildschirm anschreit: *„Steig nicht ein. Sei nicht dumm.“*

Aber ich öffnete trotzdem die Tür.

Die Luft im Auto roch schwach nach Kölnisch Wasser und Waffenöl.

Das hätte mir zu denken geben sollen.