Pain
Elira
Aua.
Alles tat weh.
Ich lag in meinem Zimmer – falls diese verrottende Holzzelle das Wort überhaupt verdiente. Blut sickerte aus einer frischen Wunde über meiner rechten Schläfe. Der kalte, verzogene Boden drückte sich in meine Wange. Es war die einzige Linderung, die ich hatte. Meine Sicht verschwamm und färbte sich rot, als mir Blut ins Auge lief. Ich machte mir nicht die Mühe, es wegzuwischen.
Die gesprungene Scheibe meines einzigen Fensters gab mir den Blick auf den alten Uhrturm die Straße runter frei. 02:37 Uhr.
Die Welt da draußen war still und ruhig. Wie ein Hohn.
Im Haus war es jetzt totenstill. Kein Geschrei mehr. Keine Fäuste mehr. Nur Stille. Die Stille, die immer nach dem Sturm kam. Es war kein Frieden – es war die grausame Ruhe des Überlebens.
Mein Vater war heute Abend außer sich vor Wut gewesen.
Ich hatte nicht genug Geld mitgebracht.
Wenn das passierte, glich er den Fehlbetrag mit Schmerz aus. Eine „Schuld“, nannte er es. Immer war man etwas schuldig. Immer wurde man bestraft.
Und meine Mutter? Sie war die Auktionatorin meiner Seele. Seit ich dreizehn war, verkaufte sie mich jede Nacht an den Meistbietenden.
Das war das Alter, in dem wir unsere Wölfe bekamen. Das Alter, in dem wir in der Werwolf-Gesellschaft „Erwachsene“ wurden. Es hätte ein Tag des Stolzes sein sollen. Ein Tag der Verwandlung.
Stattdessen war meine Verwandlung davon gezeichnet, dass ich zum ersten Mal verkauft wurde. Dass mich jemand anfasste, als wäre ich nichts weiter als eine Ware.
Es gab Gesetze. Natürlich gab es Gesetze. Was sie mit mir machten – was diese Männer und manchmal auch Frauen mit mir anstellten – war illegal, selbst unter Werwölfen.
Aber wer würde schon dem Mädchen vom Dachboden glauben? Ich hatte es einmal versucht. Hatte die Wahrheit gesagt.
Eine Klassenkameradin hatte einen blauen Fleck an meinem Handgelenk gesehen und vorsichtig gefragt. Ich habe es ihr erzählt. Habe die Wahrheit geflüstert, als könnte sie mich zerbrechen. Sie informierte den Vertrauenslehrer, der die Polizei rief, die wiederum das Jugendamt einschaltete.
Sie kamen. Liefen durch unser Haus. Aber sie sahen die Wahrheit nie.
Weil meine Eltern eine Bühne hatten.
Unser Haus war wunderschön.
Viktorianisch, von außen mit Efeu bewachsen. Innen sah es aus wie aus einem Einrichtungsmagazin – schicke Möbel, Granitarbeitsplatten, frische Blumen.
Sie hatten einen Raum für Inspektionen vorbereitet. Ein makelloses „Schlafzimmer“ mit Kuscheltieren, einer rosafarbenen Tagesdecke und einem Bücherregal voller Klassiker, die ich nie gelesen hatte.
Das Jugendamt glaubte ihnen. Immer. Sie sahen eine perfekte Familie. Den Dachboden, auf dem ich wirklich lebte, sahen sie nie.
Mein „Zimmer“ war nichts weiter als ein Kriechkeller. Im Winter eiskalt, im Sommer stickig heiß. Die Luft stank nach Schimmel und altem Holz. Ich hatte eine zerfetzte Werkstattdecke zum Schlafen, voller Öl- und Blutflecken. Ein Stück Schaumstoff aus dem Müll – manche Flecken stammten von mir, andere… das wollte ich gar nicht wissen.
Meine Kleidung? Lumpen. Fadenscheinig, zerrissen, getränkt im Gestank der Vernachlässigung.
Aber für die Schule steckten sie mich in Markenklamotten. Gucci. Versace. Ralph Lauren. Rosa und Lila, weich und sauber. Alles nur Fassade.
Einmal, als ich sechs war, habe ich ein T-Shirt beschmutzt. Eine Lehrerin gab mir ein Erdnussbutter-Gelee-Sandwich. Ich habe geweint. Nicht wegen des Flecks – sondern vor Panik. Ich wusste, was kommen würde. Ich habe verzweifelt am Waschbecken geschrubbt, aber der Fleck ging nicht raus.
Ich verließ an dem Tag die Schule und versuchte, schneller als meine Eltern zu Hause zu sein. Ich schaffte es nicht. In dieser Nacht haben sie mich so sehr verprügelt, dass ich mich kaum bewegen konnte.
Am nächsten Tag gingen sie zur Schulleitung und überzeugten sie, die Lehrerin zu feuern – weil sie mir ein Sandwich gegeben hatte. Sie behaupteten, ich hätte eine Erdnussallergie.
Mrs. V. war freundlich. Immer sanft. Sie hat nie zu sehr gebohrt, aber sie wusste Bescheid. Sie sah mich immer mit einer stillen Traurigkeit an, als wollte sie mich retten, wusste aber nicht wie. Sie kannte die vielen Fälle beim Jugendamt, die alle abgewiesen worden waren. Das System versagte.
Ich wünschte, sie hätte es mehr versucht, aber ich habe ihr nie Vorwürfe gemacht.
Wölfe heilen schnell. Am Morgen verschwinden die blauen Flecken normalerweise. Aber wenn sie mich spätabends verprügelten – wenn ich zu erschöpft war –, heilte es manchmal langsamer. So war es bei dem Fleck an meinem Handgelenk.
Ich durfte im Haus nicht baden. Sie sagten, ich würde die Dusche dreckig machen. Ich benutzte einen Gartenschlauch im Hinterhof. Er war von einer hohen Holzwand umgeben, ohne Lücken, man konnte mich nicht sehen.
Sie konnten nicht riskieren, dass ich in der Schule nach Dreck roch. Oder vor den „Kunden“. Man kann kein kaputtes Mädchen verkaufen, das nach dem riecht, was es ist.
Der Kunde heute Abend war schlimmer als sonst. Ich habe alles getan, was er wollte. Habe ihn oral befriedigt, obwohl er nach Schweiß und Verwesung stank. Habe ihn hart geritten, so wie er es wollte. Habe mich von ihm schlagen, beißen und an den Haaren ziehen lassen. Habe so getan, als würde ich stöhnen, wenn er es mir befahl. Und trotzdem – es war nicht genug.
Er hat sich beschwert. Meinte, ich sei nicht „dankbar“. Als müsste ich ihm noch danken. Die körperlichen Spuren werden bis morgen verblassen. Das tun sie immer, aber die emotionalen Wunden brauchen länger. Obwohl ich mich währenddessen meistens ausklinke und versuche, mir vorzustellen, woanders zu sein.
Ich wurde immer an Menschen verkauft. Kranke, verdrehte, widerliche Kreaturen. Sie haben nie kapiert, wie schnell wir heilen.
Ich bin dreiundzwanzig. Zehn Jahre geht das jetzt schon so.
Einmal habe ich versucht zu fliehen.
Sie haben mich für zwei Wochen eingesperrt. Eine einzige Schüssel Wasser. Ein Eimer. Ein Stück Brot am Tag. Sie kamen jeden Tag rein – nicht um mich zu füttern, sondern um mich daran zu erinnern, wem ich gehörte. Ich werde niemals entkommen. Nicht, solange sie leben.
Ein Schicksal, für das ich jede Nacht zur Mondgöttin bete. Sie hört nie zu. Sie antwortet nie.
Oder so dachte ich zumindest.
Eines Nachts lag ein Duft in der Luft. Zedernholz und Kiefer. Warm. Beruhigend. Kraftvoll.
Er legte sich wie Sicherheit um mich, wie Arme, in die ich sinken wollte. Nicht erzwungen – niemals erzwungen. Ich wäre ihm beinahe gefolgt.
Aber die Stimme meines Vaters dröhnte in meinem Kopf. „Komm heim mit meinem Geld!“, sagte er immer.
Ich ging nach Hause. Aber der Duft blieb. Konstant. Als würde er mir folgen. Als würde er mich kennen.
Ich ging ins Haus. Sie nahmen das Geld. Zogen mich aus. Schickten mich nach oben. Nichts Ungewöhnliches für einen Abend wie jeden anderen. Ich rollte mich auf dem dreckigen Schaumstoff zusammen und hielt mich an diesem herrlichen Duft fest wie an einem Rettungsanker.
Zum ersten Mal ließ ich mich mit einem Lächeln einschlafen.
***
Am nächsten Tag, beim Abwasch, bellte meine Mutter mich an, ich solle Wein für eine Dinnerparty kaufen. Irgendeine wichtige geschäftliche Sache, die mein Vater laufen hatte. Ich zog Designerklamotten an – enge schwarze Jeans, eine Gucci-Bluse, Stiefel, die mir an den Füßen drückten – und ging mit ihrer Karte zum Kiosk an der Ecke.
Ich wählte einen Riesling und einen Pinot Grigio aus. Etwas Trockenes. Etwas Spritziges.
Dann roch ich es wieder. Stark. Sauber. Maskulin. Ich wirbelte herum, das Herz hämmerte in meiner Brust, die Augen scannten die Gänge ab. Niemand kam mir bekannt vor. Aber der Duft war überall.
Mein Körper reagierte. Mein Wolf regte sich. Ich hatte sie seit Jahren nicht mehr gespürt. Ich dachte, sie wäre tot.
Aber jetzt…
Sie flatterte in mir. Flüsterte.
Ich bezahlte, griff den Wein und trat aus der Tür. Mein Handy vibrierte. „Wo bleibst du, Elira?! Komm sofort nach Hause!“
Ich seufzte und tippte: „Bin auf dem Weg. Da war eine Schlange.“
Dann ging ich nach Hause. Und ignorierte den Sog. Wieder einmal.
***
Die Party begann. Meine Eltern sperrten mich auf dem Dachboden ein. Standardprozedur. Die Gäste tröpfelten herein.
Ich konnte ihr Lachen hören, das Klirren der Weingläser, das Gemurmel leiser Musik.
Dann traf mich der Duft erneut.
Stärker. Näher.
Ich drückte mich gegen die Ritzen im Dach und strengte mich an, etwas zu sehen. Da war er, am Pool.
Groß. Markant. Haselnussbraune Augen wie geschmolzenes Gold. Dunkelbraunes Haar zurückgegelt. Breite Schultern in einem maßgeschneiderten Anzug. Eine kraftvolle Energie strahlte von ihm aus. Mein Vater schüttelte ihm die Hand.
„Vielen herzlichen Dank, Mister Vexmoor. Ich werde Sie nicht enttäuschen!“
„Kein Problem, Damon. Und bitte – nenn mich einfach Silas.“
Silas.
Dieser Name hallte in mir nach. Er trank Wein, den ich gekauft hatte, und mein Herz hämmerte schmerzhaft. Dieser Mann – dieser Mann, der nach Freiheit roch – kannte meinen Vater. Arbeitete mit ihm.
Plötzlich sah er sich um. Ich flüsterte kaum hörbar „Wow“, aber er reagierte darauf. Seine Augen suchten die Umgebung ab. Dann… trafen sich unsere Blicke. Durch die Ritzen im Dach.
Ich japste auf und wich zurück in den Schatten, das Herz raste, mein Atem ging zittrig.
Silas
Ich hasste diese Art von Partys. Firmengelaber. Aufgesetztes Lächeln. Sinnloses Geschwätz. Aber Damon hatte darauf bestanden. Er sagte, er wolle mir persönlich danken.
Er war ein guter Mann. Fleißig. Still. Fokussiert. Die Art von Mann, der man vertrauen konnte. Er hatte eine Frau – Mireya – und eine Tochter, die ich noch nie getroffen hatte. Elira. Sie sprachen von ihr, als wäre sie ständig unterwegs. Schule, Freunde, immer beschäftigt.
Ich bewunderte so einen Mann. Einen Mann, der sich ein gutes Leben aufgebaut hatte. Ich wollte das auch. Aber nicht mit irgendeiner Frau. Ich wartete auf meine Gefährtin. Und gestern Nacht – ich glaubte, sie gefunden zu haben.
Ich war ihrem Duft bis zu einem atemberaubenden viktorianischen Haus gefolgt.
Sie sah aus, als hätte sie eine harte Nacht hinter sich. Vielleicht eine Kneipentour. Das kennen wir doch alle. Ich habe sie nicht angesprochen – mir nur das Haus gemerkt. Ich hätte auf die Adresse achten sollen. Zu sagen, ich wäre gedanklich woanders gewesen, wäre eine Untertreibung. Ich wollte sie heute finden.
Aber heute hatte mich die Arbeit voll im Griff. Meetings. Anrufe. Und jetzt diese Party. Vielleicht würde ich morgen zurückkehren.
Damon gab mir vor seinem Aufbruch seine Adresse. Ich hatte ihm gedankt und mich wieder an meinen Computer gesetzt. Ich wollte mich konzentrieren, aber ich bekam dieses Mädchen nicht aus dem Kopf. Vielleicht würde ich nach der Party noch in die Bars gehen. Vielleicht hatte ich ja Glück.
Ich sah auf die Uhr und realisierte nicht, dass zwei Stunden vergangen waren. Ich war zu spät. Ich packte meine Sachen zusammen, loggte mich aus, schnappte mir meine Laptoptasche und ging runter zur muffigen Garage, in der es leicht nach Benzin roch.
Ich tippte die Adresse in mein Navi ein und machte mich auf den Weg zur Party. Es dauerte nicht lange, bis ich auf vertrauten Straßen war.
Schließlich fuhr ich bei demselben Haus vor. Damons Haus. Verdammt, hatte ich ein Glück. Als ich ausstieg, roch ich sie wieder.
Wasserlilie und Gurke. Leicht. Sauber. Unschuldig. Es legte sich wie Seide um mich. Wie Schicksal. Heute Nacht würde ich endlich meine Gefährtin treffen. Ich war aufgeregt. Mein Leben würde heute endlich richtig beginnen.
Ich war vielleicht eine Stunde zu spät, aber als ich hineinschlüpfte, schien es niemand zu bemerken. Ich griff mir ein Glas Wein vom Tresen. Riesling. Gute Wahl.
Ein halbtrockener Wein, der ein prickelndes Gefühl im Mund hinterließ. Ein Nachgeschmack von Trauben, der einen nach mehr verlangen ließ.
Obwohl ich wegen Damon hier war, war mir das egal. Ich wollte meine Gefährtin. Ich beobachtete jede Frau, die meinen Weg kreuzte. Die riesige Menschenmenge heute Abend vermischte alle Düfte.
Ich roch sie immer noch, konnte aber nicht genau sagen, wo sie war. Dann fand mich schließlich Damon.
„Mister Vexmoor! Schön, dass du es einrichten konntest!“ Er hatte wie immer ein breites Lächeln im Gesicht.
„Hey Damon! Das würde ich mir doch nicht entgehen lassen. Ich meine, ich bin schließlich der Grund, warum wir diese Party überhaupt feiern.“ Ich lachte ein wenig, um die Stimmung aufzulockern. „War nur ein Scherz. Du hast die Beförderung verdient.“
Er lachte zurück.
„Wo ist deine schöne Frau heute Abend?“ Er sah sich um, bis er sie entdeckte.
„Ah, da ist sie ja. Sie unterhält sich gerade mit Linda. Carlisles Frau.“ Er zeigte auf sie.
„Mensch, sie ist wirklich wunderschön.“ Ich beugte mich nah zu ihm, damit nur wir uns hören konnten. „Wie hast du nur so ein Glück mit einer Gefährtin wie ihr gehabt?“ Damon und ich waren die einzigen beiden Wölfe, von denen wir wussten, dass sie auf der Party oder in der Firma waren. Das schweißte uns mehr zusammen als die anderen.
Wir hatten ein Rudel, aber wir hielten uns hier draußen meistens bedeckt. Wir berichteten etwa einmal im Monat beim Alpha.
„Tja, ich habe einfach Glück gehabt. Sie ist eine perfekte Frau.“ Wir kicherten und stießen mit den Gläsern an.
„Wo wir gerade von perfekten Frauen sprechen, wo ist deine Tochter heute Abend? Elira, richtig?“ Ich sah, wie sein Mund leicht zuckte. Ich hoffte, ich hatte keinen wunden Punkt getroffen.
„Sie ist heute Abend mit Freunden unterwegs. Wir wollten, dass sie bleibt, aber ihre Freundin Melissa ist aus der Stadt zu Besuch. Ich wollte nicht, dass sie die Chance verpasst, sie zu sehen.“
Das war äußerst freundlich von ihm. Ich kenne viele Männer, die ihre ganze Familie präsent haben wollten. Besonders Wölfe. Wir zeigen gerne Einigkeit. Besonders bei großen Momenten.
„Nun, mein Freund, du hast dir diesen Moment verdient. Herzlichen Glückwunsch.“
„Vielen herzlichen Dank, Mister Vexmoor. Ich werde Sie nicht enttäuschen!“
„Kein Problem, Damon. Und bitte – nenn mich einfach Silas.“
Dann spürte ich einen Schauer den Rücken runterlaufen. Meine Gefährtin beobachtete mich. Ich musste mich nur auf dieses Gefühl einstellen. Mein Kopf fuhr herum, während ich versuchte, die Quelle zu orten.
Schließlich landete mein Blick auf dem Haus. Genauer gesagt, auf dem Dach. Was zum Teufel?
