Entfesseltes Schicksal

Der Wind kam vom Meer herüber, schwer vom Salz und etwas, das älter war als Salz – ein Flüstern, das im Raum zwischen den Wellen lebte. Violet Harper saß mit überschlagenen Beinen am Rand des Strandes. Ihre Zehen waren im kühlen, feuchten Sand vergraben und ihr langes weißes Haar flatterte wie eine Fahne im Wind. Die Sonne glitt in einer langsamen Kaskade aus Gold hinter die Klippen, und die Flut kam stetig und sanft, wie der Herzschlag von etwas Uraltem und Wachsamem.

So mochte sie es am liebsten. Still. Weitläufig. Das Meer, das um sie herum atmete, anstatt des Rudels.

Hinter ihr, eingebettet in die dichten Falten der smaragdgrünen Wälder, begann Norwood sich zu regen. Sie konnte es sogar von hier aus spüren – eine Spannung, die wie Nebel durch die Bäume stieg. Ein neuer Haze-Zyklus. Eine weitere Nacht voll animalischer Triebe, in der Körper nach Hitze suchten und der Instinkt schärfer wurde als der Verstand. Einige Rudelmitglieder rannten bereits umher. Manche versteckten sich. Andere hatten sich schon Partner gesucht, um den Sturm zu überstehen.

Violet bevorzugte den Ozean.

Von ihrem Platz über der Hochwassermarke konnte sie sehen, wie sich die Klippen schützend um das Land legten. Sie waren steil und zerklüftet, hier und da durch Moos und Wildblumen gemildert. Wenn sie genau hinsah, konnte sie die Höhlen und gehauenen Bögen erkennen, in denen die Fae ihre Wohnungen hatten, verborgen vor neugierigen Blicken. Norwood war nicht wie andere Rudel. Das war es noch nie. Es war das einzige gemischte Rudel, das es gab – Wölfe, Vampire, Hexen, Fae und Sirenen, alle geschützt hinter denselben Bannkreisen, alle unterstellt demselben Alpha. Eine kleine, geheime Stadt, in einen Berghang gehauen, zusammengehalten durch Magie, Blut und die Erinnerung an einen Verbannten, der sich geweigert hatte, eine Spezies über die Menschen zu wählen, die er liebte.

Violets Blick wanderte zum Wasser. Sie holte tief Luft. Dann noch einmal.

Soll der Haze ruhig aufsteigen, wie er will, dachte sie und krallte ihre Finger in den Sand. Ich werde ihn aus mir herausbrennen, wenn es sein muss.

Es steckte unter ihrer Haut – das leise Pochen der Sehnsucht, das sie nie ganz verließ, nicht seit dem letzten Vollmond. Wie ihre Kräfte. Wie das Lied, das sie nicht singen durfte.

Sie lehnte sich vor und tauchte ihre Fingerspitzen in den Schaum. Die Flut küsste ihre Haut, kühl und hungrig, und schimmerte schwach, als sie sich zurückzog.

Sie tat es wieder. Kein Wind. Kein optischer Trick.

Sie warf einen Blick auf ihr Spiegelbild – blasse, somprossige Haut, weiße Wimpern, Augen in der Farbe von Sturmglas mit violetten Flecken tief im Inneren. Sie berührte die Oberfläche erneut, und dieses Mal folgte das Wasser ihren Fingern. Es krümmte sich zu ihrer Hand, als wollte es festgehalten werden.

Nicht schon wieder.

Ihr Magen zog sich bei etwas zusammen, das sie nicht benennen konnte. Sie riss die Hand zurück und rieb sie fest gegen ihren Oberschenkel, als könnte sie das Gefühl aus ihrer Haut schrubben. Es musste nichts sein. Ein Zufall. Sie stand auf, klopfte den Sand von ihren Beinen und drehte sich zu den Bäumen um – und hinter ihr brandeten die Wellen ein wenig stärker auf und kletterten weiter die Felsen hinauf, als es ihnen zustand.

Violet sah nicht zurück. Das tat sie schon lange nicht mehr. Zurückblicken machte die Fragen nur lauter.

Sie war gebunden. Seit ihrem achtzehnten Lebensjahr trug sie die Runen, die in einem Kreis um sie herum eingraviert waren, während Aethera eine tote Sprache flüsterte und ihre Mutter ihre Hand so fest umklammerte, dass sie blaue Flecken hinterließ. Eine Sirene, hatten sie ihr gesagt. Selten. Gefährlich. Die alten Verträge hatten ihre Art vor Generationen zum Schweigen gebracht, nachdem Angriffe von Sirenen fast ganze Wolfslinien ausgelöscht hatten. Violet war in dem Glauben aufgewachsen, dass diese Bindung eine Gnade war – eine Mauer, die gebaut wurde, um die Welt vor dem zu schützen, was aus ihr werden könnte.

Sie hatte nie geglaubt, dass diese Mauer Risse bekommen könnte.

***

Als der Haze drei Tage später nachließ, hatte Violet sich fast eingeredet, der Vorfall mit dem Wasser sei nichts gewesen. Sie stürzte sich wieder in die Arbeit, wie sie es immer tat, bis das sterile Summen der Klinik und das Gewicht ihres Stethoskops sich realer anfühlten als die Flut, die an ihren Fingern zog.

Die Station war in der seltsamen Flaute zwischen Abend und Nacht ruhig. Die meisten Verletzungen durch den Haze – Schürfwunden, eine ausgekugelte Schulter, ein zutiefst peinlicher Biss, den jemand nicht erklären wollte – waren behandelt und nach Hause geschickt worden. Violet stand am langen Holztresen und beendete ihre Dokumentation, als eine Krankenschwester vorbeikam und ihr ein müdes Lächeln zuwarf.

„Geh nach Hause, Violet. Du bist seit zehn Stunden hier.“

„Ich gehe ja schon. Ich schwöre es.“ Sie zog ihre Handschuhe aus, schnappte sich ihre Tasche und trat hinaus in eine Luft, die die Farbe von verbeultem Lavendel angenommen hatte, während die Sterne begannen, durch die Dunkelheit zu stechen.

Sie war auf dem halben Weg nach Hause auf dem steinigen Pfad, als das erste Heulen die Nacht zerriss.

Es war kein Haze-Heulen. Dieses war scharf. Gewalttätig. Alarm.

Ein zweites Heulen folgte, näher dran, durchzogen von einem Befehl, der wie ein Schuss durch die Rudelverbindung peitschte.

Rogue-Angriff. Zivilisten ziehen sich zurück. Krieger greifen ein.

Violets Herz hämmerte gegen ihre Rippen. Sie drehte sich um und rannte – nicht weg von der Gefahr, sondern zu dem einen Ort, an dem sie wusste, dass sie nützlich sein konnte. Die Welt um sie herum löste sich in Chaos auf: Krieger, die mitten im Sprint zu den Waffen griffen, Knurren, das vom nördlichen Kamm herabrollte, das Flackern von Hauslichtern, während Familien sich einschlossen. Die Stimme ihres Vaters durchschnitt die Verbindung, tief und dringlich.

Vi. Status.

In der Klinik. Ich bin okay, schickte sie zurück und tauchte durch die Türen, während ein Wolf von der Größe eines kleinen Pferdes auf der Straße hinter ihr vorbeidonnerte. Bin auf dem Weg zur Hilfe.

Gutes Mädchen. Pass auf dich auf.

Dann wurde die Verbindung still, und Violet zog sich Handschuhe über die Hände, die nur ein wenig zitterten.

Drinnen waren die Heiler bereits in Bewegung. Zwei verletzte Wölfe waren hereingebracht worden, blutig, aber stabil. Violet verfiel ohne nachzudenken in den Rhythmus der Triage – Vitalwerte prüfen, Blutungen stoppen, Wunden reinigen –, während ein ferner Teil ihres Geistes auf die Rudelverbindung eingestellt blieb, um den Moment abzuwarten, in dem die Rogues zurückgedrängt werden würden.

Sie wurden zurückgedrängt. Kein Durchbruch zum Kern.

Bis der Schrei kam.

Er kam nicht über die mentale Verbindung. Er war echt. Rau. Menschlich.

Die Vordertüren flogen auf, und zwei Wölfe – noch halb verwandelt, die Augen wild vor Adrenalin – schleppten eine Gestalt herein, die in bereits blutgetränkte Decken gewickelt war. Eine Heilerin rannte los, um sie abzufangen.

„Wer ist das?“

Beta Ronan sah auf, sein Gesicht war aschfahl. „Es – es ist die Mutter des Alphas.“

Der Raum wurde still. Violets Atem blieb ihr irgendwo im Hals stecken.

„Was zur Hölle ist passiert?“, verlangte die Oberschwester zu wissen, während sie mit einem Schwung ihres Arms einen Tisch freiräumte.

„Wir wissen es nicht.“ Ronan zitterte jetzt, seine Stimme klang brüchig. „Etwas hat ihr Zuhause getroffen. Die Bannkreise haben nicht gehalten. Es gibt keinen Geruch, keine Aura – es ist einfach durch die Schutzzauber gebrochen. Wie nichts, das einer von uns jemals gesehen hat.“

Das ergab keinen Sinn. Nichts brach durch Norwoods Bannkreise. Nicht ohne jeden Alarm im Umkreis von zehn Meilen auszulösen, nicht ohne die geringste Spur zu hinterlassen.

Violet handelte, ohne nachzudenken, und half, die Frau vorsichtig auf das Krankenbett zu legen. Nerissa Phoenix – blass, aber auf eine Weise, die Krankheit allein nicht erklären konnte; ihre Haut wirkte stumpf, ihre Augen flackerten unter den geschlossenen Lidern. Magie hing an ihr wie Nebel, aber sie war kalt. Nicht Fae. Nicht Hexe. Nichts, was Violet kannte.

„Vitalwerte?“, fragte sie kurz und knapp.

„Sinkend.“

„Hol Aethera. Sofort.“

Ein Heiler rannte zum hinteren Teil der Klinik. Violet beugte sich vor und strich Nerissas feuchtes Haar von der Stirn. Unter Violets Fingern fühlte sich die Haut eiskalt an. Sie streckte ihre Hand aus, mit der einzigen Gabe, die ihr die Bindung gelassen hatte – die stille, wortlose Empathie, die sie spüren ließ, was Patienten nicht sagen konnten – und suchte nach dem Schmerz, der unter der Oberfläche lauerte.

Es gab keinen Schmerz zu finden.

Es gab nur Stille. Eine hohle, verzehrende Stille, als hätte etwas in diese Frau hineingegriffen und alles herausgeschaufelt, was sie wirklich ausmachte.

Etwas hatte die Mutter des Alphas angegriffen, war direkt durch Bannkreise gebrochen, die noch nie jemand hatte durchdringen können, und hatte keine Spur hinterlassen, was es war.

Und was auch immer es gewesen war, Violet verstand mit einer kalten Gewissheit, die sich tief in ihrer Brust festsetzte – es war noch nicht fertig.