Gezeichnet von der Wildnis

BIANCA

Ich bin in den Gebieten der Einzelgänger aufgewachsen.

Dieser eine Satz reicht meistens schon aus, um die Stimmung im Raum zu verändern.

Die Leute sagen oft nicht sofort etwas. Manchmal gibt es nur eine Pause – eine halbe Sekunde zu lang. Dann mustern sie mich, als würden sie nach Bissspuren oder Blut unter meinen Fingernägeln suchen. Andere verstecken es gar nicht erst. Sie ziehen die Lippen hoch oder werden ganz steif, als hätte ich gerade zugegeben, ansteckend zu sein.

Die Leute reden immer viel.

Sie sagen, es sei gefährlich. Sie sagen, ein Leben als Rogue sei eine dumme Entscheidung und absolut leichtsinnig. Sie behaupten, Wölfe wie wir seien wild geworden. Wir seien das Ergebnis, wenn das Rudelgesetz versagt, die Ordnung zusammenbricht und der Instinkt ungehemmt verkommt.

Ganz unrecht haben sie damit nicht.

Es ist gefährlich. Wer etwas anderes behauptet, hat noch nie nachts dem Atmen der Dunkelheit gelauscht. Er hat nie gespürt, wie ihn Augen von außerhalb des Feuerscheins fixieren. Ich habe Narben, die das beweisen. Dünne weiße Linien an meinen Rippen wie eine Strichliste. Ein tiefer Schnitt am Oberschenkel, der bei Wetterumschwung immer noch wehtut. Eine halbmondförmige Bisswunde an der Schulter, die nie richtig verheilt ist.

Das Land fordert immer seinen Preis.

Aber was die Leute nie verstehen – oder verstehen wollen – ist, dass manche von uns keine Wahl hatten.

Einige von uns waren nicht auf der Suche nach Freiheit oder Rebellion. Wir jagten keiner romantischen Vorstellung vom Leben außerhalb der Rudelgesetze nach. Manche von uns waren weder mutig noch dumm oder machtgierig.

Einige von uns waren noch Kinder.

Manche wurden da hineingeboren.

Andere wurden dazu gezwungen.

Meine Familie wurde aus unserem Rudel geworfen, als ich noch sehr jung war.

Den offiziellen Grund kenne ich nicht. Rudel haben immer einen – Regelverstöße, Streitigkeiten oder Gerüchte, die als Gerechtigkeit getarnt werden. Aber Kindern erklärt niemand etwas. Man erwartet einfach von uns, dass wir mit den Folgen klarkommen.

Woran ich mich erinnere, ist nicht der Grund.

Ich erinnere mich an das Davor und das Danach.

An einem Tag war ich fünf Jahre alt und saß im Dreck. Ich malte mit einem Stock Formen, die ich noch nicht verstand, während andere Kinder lachend an mir vorbeirannten. Ich erinnere mich an diesen Sound – unbeschwert, laut und furchtlos. Die Sonne fühlte sich warm an, als würde sie für immer da sein. Die Erwachsenen in der Nähe rochen ruhig und beständig – nach Kiefern, Leder und Sicherheit.

Ich weiß noch, wie meine Mutter meinen Namen rief. Sie sagte, ich solle nicht zu weit weglaufen.

Ich habe ihr geglaubt, als sie sagte, alles sei in Ordnung.

Am nächsten Tag – vielleicht am selben, Traumata spielen verrückt mit der Zeit – war alles nur noch Lärm und Hektik.

Hände packten mich so fest, dass es wehtat. Die Finger meiner Mutter schlossen sich fest um mein Handgelenk. Die Stimme meines Vaters durchschnitt die Luft, scharf und drängend. Jeder sanfte Ton war daraus verschwunden.

„Bleib nicht stehen!“, herrschte er mich an.

„Nimm sie hoch“, sagte meine Mutter atemlos. „Sofort.“

Wölfe bedrängten uns von allen Seiten – zu viele, zu nah. Ihr Knurren war nicht wild, sondern kontrolliert und gezielt. Rudelwölfe. Unser Rudel. Die Leute, die mal mit uns gegessen hatten. Die mir zugesehen hatten, wie ich auf wackeligen Beinen herumlief.

Sie sahen uns nicht mehr wie Familienmitglieder an.

Sie trieben uns voran.

Und meine Schwester –

Stella war gerade mal ein Jahr alt.

Sie war zu klein, um zu begreifen, was passierte. Zu jung zum Rennen. Meine Mutter hielt sie fest an die Brust geklammert, eingewickelt in eine Decke, die ständig verrutschte. Stella weinte – nicht schreiend, nicht panisch. Sie war einfach verwirrt. Es waren dünne, gebrochene Laute, als verstünde sie nicht, warum die Welt plötzlich so laut geworden war.

„Weitergehen!“, schrie jemand.

„Die Grenze ist da vorne.“

„Nicht umdrehen.“

Ich stolperte.

Mein Knie schlug auf dem Boden auf. Bevor ich aufschreien konnte, riss mein Vater mich wieder hoch, wobei sein Griff blaue Flecken auf meinem Arm hinterließ.

„Ich hab dich“, sagte er, aber seine Stimme zitterte. „Es ist alles gut. Alles gut.“

Ich glaubte ihm nicht.

Ich sah mich trotzdem um.

Ich sah, wie das Land, das meine ganze Welt gewesen war, von uns wegwich. Es war, als hätte es uns nie gehört. Bäume, Wege, Gesichter, denen ich vertraut hatte – sie alle waren jetzt hart und unbewegt.

Wir überquerten die Grenzlinie.

Und einfach so war es vorbei.

Man sagte uns, wir dürften nie wieder zurückkehren.

Keine Zeremonie. Keine Erklärung. Keine Gnade.

Einfach nur Verbannung.

Stella wird sich an nichts davon erinnern.

Nicht an die Angst, nicht an die Flucht. Nicht daran, wie meine Mutter lautlos weinte, während sie weiterlief. Sie wird das Geräusch der Wölfe vergessen, die uns im Nacken saßen. Auch wie mein Vater sich schützend zwischen uns und die Dunkelheit stellte, wird sie nicht mehr wissen.

Sie war erst ein Jahr alt.

Aber ich erinnere mich an alles.

Die erste Nacht im Gebiet der Rogues lehrte mich, was wahre Stille bedeutet.

In Rudelgebieten herrscht ein gewisses Summen. Selbst wenn es ruhig ist, ist da etwas – eine Struktur, eine Verbindung, die Geborgenheit der Gemeinschaft. Man fühlt sich aufgefangen, auch wenn man es damals nicht merkt.

In den Rogue-Gebieten gibt es das nicht.

Hier herrscht eine Stille, die einen fast erdrückt. Diese Art von Stille lässt jedes Geräusch viel zu laut wirken. Sie erinnert einen daran, dass es hier draußen keine Regeln gibt. Keine Rangordnung. Keinen Schutz.

Nur Hunger.

Nur das nackte Überleben.

Das war der Moment, in dem sich alles änderte.

Überleben war ab da keine bloße Idee mehr. Es wurde zu etwas, das tief in meinen Knochen saß.

Deshalb verwandelte ich mich auch so früh.

Die meisten Wölfe wandeln sich erst als Teenager. Dann sind Körper und Geist stark genug dafür. Meiner wartete nicht. Er konnte es sich nicht leisten.

Ich war sieben Jahre alt.

Wir wurden von anderen Rogues angegriffen. Die Sorte, von der man erzählt, um Welpen Angst zu machen. Echte Wilde. Wölfe, die sich selbst völlig verloren hatten. Ihre Augen waren hohl und brannten zugleich.

Stella fing an zu weinen.

Das war der Auslöser.

Etwas in mir brach auf.

Keine Angst – sondern purer Fokus.

Ein einziges, alles überstrahlendes Bedürfnis: Beschütze sie.

Mein Wolf riss sich mit roher Gewalt an die Oberfläche. Knochen knackten. Hitze flutete meine Adern. Der Instinkt brüllte so laut, dass ich nichts anderes mehr hörte.

Ich erinnere mich an Blut. An Zähne. An mein eigenes Knurren, das viel zu tief und mächtig für ein Kind war.

Als es vorbei war, zitterte ich. Ich war nur halb zurückverwandelt, überall klebte Blut an mir. Meine Eltern starrten mich an. Sie wussten nicht, ob sie mich in den Arm nehmen oder vor mir auf die Knie gehen sollten.

Ich war sieben Jahre alt.

Danach konnte ich nicht mehr so tun, als wäre ich normal.

Denn manche Wölfe werden hier draußen wirklich wild.

Ich habe es gesehen. Es passiert schleichend oder ganz plötzlich. Ich habe erlebt, wie der Lebenssinn aus ihren Augen verschwand. Wie der Instinkt sie aushöhlte, bis nur noch Gewalt übrig war. Wenn es kein Rudel gibt, keine Zukunft und niemanden, der dich festhält, füllt dein Wolf die Leere, wie er nur kann.

Das Land hält sie nicht auf.

Die Gebiete der Rogues bestrafen keine Grausamkeit und belohnen keine Güte. Sie sind einfach nur da.

Entweder passt man sich an – oder man geht unter.

Ich hatte mehr Kämpfe, als ich zählen kann. Einige habe ich gewonnen. Andere habe ich nur knapp überlebt. Manche lassen mich nachts immer noch aufschrecken, mit rasendem Herzen und halb ausgefahrenen Krallen.

Aber das Land hat mich nicht nur abgehärtet.

Es hat mir Halt gegeben.

Es hat mich geformt.

Es hat mich zu der Wölfin gemacht, die ich heute bin.

Verlässlich.

Zäh, wenn man die richtigen Leute fragt.

Abel würde schnauben und sagen: „Du bist eine echte Nervensäge – aber du bist da, wenn man dich braucht.“

Tiffany würde grinsen und hinzufügen: „Und du schlägst härter zu, als du aussiehst.“

Das sind meine Leute.

Keine Blutsverwandten. Kein Rudel. Einfach nur Rogues, die ich über die Jahre aufgesammelt habe. Einzelteile, die eigentlich nicht zusammenpassen, aber es irgendwie doch tun. Abel mit seiner ruhigen Art und dem schiefen Grinsen. Er tut immer so, als wäre ihm alles egal, sorgt aber dafür, dass jeder satt wird. Tiffany mit ihrem losen Mundwerk und ihren messerscharfen Instinkten. Sie ist auf eine Art gefährlich, die man ihr nie zutrauen würde.

Wir sind kein Rudel.

Aber wir kommen dem verdammt nahe.

Und heute Nacht?

Heute Nacht machen wir das, was ich am liebsten tue.

Wir gehen in die Stadt der Menschen.

Schon der Gedanke daran lässt mich kribbeln. Die hellen Lichter, die Musik, die in den Knochen vibriert. Und Massen an Menschen, so dicht, dass niemand auf den anderen achtet. In der Stadt weiß keiner, was ich bin. Niemand riecht meine Vergangenheit. Es interessiert einfach keinen.

Meinen Eltern ist es gelungen, sich im Rogue-Land etwas Beständiges aufzubauen. Stabil genug für eine kleine Gemeinschaft. Mit Unterkünften, Handelsrouten und stillen Abkommen. Ein Ort, an dem Stella aufwachsen konnte, ohne jede Nacht flüchten zu müssen.

Sie erinnert sich nicht an die Verbannung.

Sie kennt keine Angst.

Für sie ist es einfach nur Zuhause.

Wir sind keine Monster.

Wir haben Kleidung. Wir haben ein Dach über dem Kopf. Wir arbeiten und wir handeln. Wir überleben. Manche Gefallen sind schmutzig. Das ist beim Überleben meistens so.

Ich habe vielleicht – oder vielleicht auch nicht – mit ein paar Wölfen für Geld oder Schutz geschlafen. Ich entschuldige mich nicht dafür. Hunger kennt keinen Stolz, Kälte auch nicht. Außerdem bin ich zweiundzwanzig Jahre alt.

Ich habe Bedürfnisse.

Und heute Nacht?

Heute Nacht geht es nur um Spaß.

Die Stadt liegt an der Grenze zwischen Rogue- und Rudelgebiet – angeblich neutraler Boden. Angeblich sicher. Aber das stimmt nicht immer. Neutralität ist hier eher ein Vorschlag als eine Regel.

Die Welpen aus den Rudeln legen es immer noch gerne auf Ärger an. Arrogant und geschützt, weil sie wissen, dass jemand anderes die Suppe für sie auslöffelt.

Als ich Crystal zum ersten Mal wiedersah – ein Mädchen aus unserem alten Rudel –, wollte ich freundlich sein. Ich lächelte und fragte sie, wie es ihr geht.

Sie rümpfte die Nase und sagte: „Du riechst nach Dreck.“

Dieser Blick in ihren Augen – hasserfüllt und von oben herab – sagte alles. Abel wollte schon dazwischengehen, als Tiffany murmelte: „Sag nur ein Wort.“

Ich tat es nicht. Aber ich wollte.

Rudelwölfe verstehen nicht, was es kostet, allein dazustehen.

Aber heute geht es nicht um sie.

Heute Nacht zählen nur Musik, Lichter und Lachen, ohne dass jemand blöde Fragen stellt.

Heute geht es ums Vergessen.

Und für ein paar kostbare Stunden –

reicht das völlig aus.