Dem Monster versprochen

♡ Emma

Achtzehn auf Eidolon zu werden, sollte sich wie eine Krone anfühlen.

Das sagt der Feed. Das sagen die Banner. Und das sagt auch die sanfte Stimme der Station, wenn sie durch jeden öffentlichen Korridor spielt wie ein Wiegenlied, das alle gefügig machen soll.

Die Beleuchtung meiner Wohneinheit wechselt um 06:00 Uhr in zeremonielle Töne, ohne dass ich etwas berühre. Die Deckenpaneele leuchten in einem warmen Goldton und lassen meine Haut im Spiegel weicher wirken. Das Fake-Fenster ersetzt das Sternenfeld durch eine Palette aus Sonnenaufgangsfarben, die es außerhalb der Station gar nicht gibt. Rosa, Pfirsich und ein zartes Weiß – als wolle mir ein Planet, den ich nie berührt habe, einen Traum verkaufen.

Die Lüftungsschlitze verströmen einen Duft, der genau auf den Lichtwechsel abgestimmt ist. Zitrus und Vanille. Frisch und süß. Wie eine Bäckerei, in der nie etwas anbrennt. Wie ein Zuhause, in dem nie jemand schreit.

Schön genug, um Gehorsam wie eine Feier aussehen zu lassen.

Ich sitze auf der Bettkante und starre auf meine Hände. Sie sehen gleich aus. Meine Nägel sind kurz und sauber. Meine Finger zittern nicht. Ich sollte mich heute älter fühlen. Anders. Als hätte jemand einen Schalter umgelegt.

Stattdessen fühle ich mich, als würde ich auf eine Nadel warten.

Mein Tablet leuchtet mit einer fröhlichen Benachrichtigung auf, die versucht, mein flaues Gefühl im Magen in Aufregung zu verwandeln.

HAPPY ADULT DAY, EMMA COLLINS!

HEUTIGER ZEITPLAN: IMPLANTAT-PROZEDUR, AKTIVIERUNG DER PAIRING-DIENSTE, CIVIC HALL

ERINNERUNG: TRINKEN UND AUSRUHEN. DEINE ZUKUNFT BEGINNT JETZT.

Meine Zukunft beginnt jetzt.

Wenn ich meine Wohneinheit verlasse, wird dieser Satz überall stehen. Auf öffentlichen Bildschirmen. Auf Sponsoren-Bannern. Auf Geschenkverpackungen, die wie Opfergaben für einen Tempel durch die Flure getragen werden.

Ich mag nicht, wie das klingt.

Ich stehe auf und gehe zum Spiegel, weil ich den Beweis brauche, dass ich immer noch ich bin. Der Spiegel erkennt mein Gesicht und flackert mit einem kleinen Gruß in der Ecke auf.

HALLO, EMMA. DU SIEHST STRAHLEND AUS.

Ich sehe nicht strahlend aus. Ich sehe aus wie ein Mädchen, das seit einer Woche schlecht geschlafen hat und versucht, Übelkeit als Aufregung zu tarnen. Meine Augen sind zu wach. Mein Mund ist zu fest zusammengepresst. Ich hebe die Hand und berühre die Haut hinter meinem Ohr, dort, wo das Implantat hinkommen wird.

Es ist jetzt noch glatt. Normal. Unberührt.

Ich drücke etwas fester als nötig, als könnte mich Druck mutig machen.

Mach das nicht zu einer so großen Sache, sage ich mir. Jeder macht das. Jeder überlebt es. Jeder geht mit seinem Leben weiter.

Die Wahrheit ist: Ich weiß nicht, ob jeder es überlebt.

Die Propaganda der Station besagt, dass die Implantate sicher sind. Schmerzlos. Ein Geschenk. Ein Wegweiser. Eine Feier der Unabhängigkeit als Erwachsener.

Es wird nicht gesagt, was mit den Leuten passiert, die sich weigern.

Es wird nicht über die gesprochen, die aus dem Feed verschwinden.

Ich wende mich vom Spiegel ab, bevor ich mich in Gedanken verliere. Ich ziehe die neutrale, kamerafreundliche Kleidung an, die in der Civic Hall bevorzugt wird. Ein schlichtes cremefarbenes Oberteil. Eine graue Hose. Das Haar ist zurückgekämmt, sodass der Bereich hinter meinem Ohr sichtbar ist. Es ist keine Vorschrift, aber ich habe gesehen, wie die Mitarbeiter Leute ansehen, die ungepflegt erscheinen, als würde man schon damit beweisen, dass man nicht kooperieren kann.

Ich esse einen halben Nährstoffriegel und schmecke nur Kreide und Süße. Mein Magen zieht sich trotzdem zusammen. Ich trinke so viel Wasser, bis mein Hals wehtut.

Um 07:00 Uhr klingelt es an meiner Tür.

Ich zucke nicht zusammen.

Mein Körper versucht es.

Die Stimme über die Gegensprechanlage klingt hell, menschlich und ein bisschen zu fröhlich.

„Bürgerin Collins, guten Morgen. Sie haben Besuch. Juno Hale. Soll ich den Zutritt gewähren?“

Juno.

Meine Brust lockert sich kurz und zieht sich dann wieder zusammen. Erleichterung und Angst sind eng miteinander verflochten.

„Ja“, sage ich. Meine Stimme klingt normal. Ich übe „normal“ wie eine Fertigkeit.

Die Tür gleitet auf.

Juno tritt ein wie ein Sonnenaufgang. Nicht, weil sie ruhig ist, sondern weil sie fest entschlossen ist, ruhig auszusehen. Sie trägt ein hellblaues Kleid, das aussieht, als gehöre es zu einer Zeremonie. Ihr Haar ist gelockt und festgesteckt. Ihre Lippen glänzen. Ihr Lächeln ist hell genug, um jeden zu blenden, der sie nicht gut kennt.

Ich kenne sie gut.

Ihre Hände zittern.

„Happy Adult Day“, sagt sie atemlos, als wäre sie hierher gerannt. „Du siehst fantastisch aus.“

„Ich sehe aus, als müsste ich mich übergeben.“

Juno lacht zu laut, hält dann aber inne. „Nein, tust du nicht. Du siehst … du siehst aus wie du. Das ist gut.“

Ihre Augen huschen kurz zu meinem Ohr und dann weg. Sie schluckt.

„Bist du okay?“, frage ich.

„Mir geht’s großartig“, lügt sie sofort und fügt hinzu: „Ich bin einfach nur aufgeregt.“

Aufgeregt.

Das ist das Wort, das wir benutzen sollen, weil es sicherer ist als „zu Tode geängstigt“.

Juno überquert den Raum und ergreift meine Hände. Ihre Handflächen sind kalt. Ihr Griff ist zu fest.

„Wir werden das überstehen“, sagt sie. „Es ist eine Feier. Alle sagen, es ist eine Feier.“

„Alle sagen eine Menge Dinge“, murmle ich.

Sie drückt meine Hände fester. „Tu das nicht.“

„Was nicht tun?“

„Lass es nicht so klingen, als …“ Sie bricht ab und ihre Augen huschen zu den Ecken meiner Wohneinheit, als erwarte sie, dass Kameras auf sie blinken. „Lass es einfach.“

Etwas in mir kommt plötzlich zur Ruhe.

Juno hat Angst, in meinem eigenen Zuhause belauscht zu werden.

Ich bleibe entspannt. Mein Tonfall bleibt leicht. „Okay“, sage ich. „Keine düsteren Kommentare. Nur Freude.“

Juno lächelt mit einer Erleichterung, die mir das Gefühl gibt, ich hätte sie gerade noch vom Abgrund weggezogen. Sie lässt meine Hände los, geht einmal im Zimmer auf und ab und bleibt dann am Fake-Fenster stehen.

„Schau mal“, sagt sie und zeigt darauf. „Sie haben den Sonnenaufgang besonders hübsch gemacht.“

„Ich bin sicher, der Sonnenaufgang freut sich riesig darüber.“

Juno dreht sich um und wirft mir einen Blick zu, der halb Warnung, halb Flehen ist.

Ich werde weicher. „Er ist hübsch“, gebe ich zu.

Das ist er. Die Farben sind so sanft, dass sie sich fast übergriffig anfühlen, wie ein Wiegenlied, das mir zu nah an die Ohren gepresst wird.

Juno holt tief Luft und strafft ihre Schultern. „Okay. Wir sollten früher da sein“, sagt sie. „Gute Plätze bekommen. Schlangen vermeiden.“

„Gute Plätze für mein Implantat?“

Sie lacht wieder, diesmal verhaltener. „Für die Zeremonie.“

Zeremonie.

Schon wieder dieses Wort.

Ich schnappe mir meine Tasche. Ich prüfe, ob mein Ausweisband und die Einladung zur Civic Hall, die letzte Woche gekommen ist – geprägt und wunderschön wie eine Hochzeitseinladung – dabei sind. Ich hasse es, wie schön sie ist, wie leicht Samt und Gold Angst kindisch aussehen lassen können.

Wir treten in den Korridor.

Der Flur vor meiner Wohnung ist heller als sonst. Die Lichtpaneele wurden auf eine schmeichelhafte Wärme eingestellt. Der Boden ist frisch poliert und spiegelt unsere Beine beim Gehen. AR-Konfetti schwebt in langsamen Spiralen über unseren Köpfen und löst sich auf, bevor es uns berühren kann.

Ein Sponsoren-Logo schwebt nahe der Decke.

Eidolon Biotech. Wir bauen deine beste Zukunft.

Juno legt den Kopf in den Nacken, ihre Augen leuchten. „Ist es nicht wunderschön?“

„Es ist laut.“

Das Implantat ist noch gar nicht in mir, und trotzdem fühlt es sich so an, als würde die Station an meinen Schläfen drücken und in der Luft summen.

Wir erreichen das Transit-Gate.

Das Gate scannt unsere Ausweise und gibt ein Signal von sich.

WILLKOMMEN, ERWACHSENE BÜRGER.

Ein sanfter Scan huscht über meine Haut, um die Biometrie zu prüfen. Es fühlt sich an wie ein kühler Pinselstrich über meinen Rücken. Das Gate öffnet sich.

Die Kapsel wartet bereits. Elegant. Sauber. Ein leichter Duft nach Zitrus und Metall. Alles riecht heute nach Zitrus, als wolle die Station die Luft versüßen, damit niemand die Angst schmeckt.

Im Inneren der Kapsel spielt ein Bildschirm eine Endlosschleife mit lächelnden Paaren.

Kompatibilität ist Harmonie.

Harmonie ist Überleben.

Pairing ist Liebe.

Juno starrt darauf wie auf eine heilige Schrift. Sie beugt sich nah zu mir und flüstert: „Mein Cousin sagte, das erste Ping ist das Beste daran.“

„Das Ping“, wiederhole ich.

„Ja“, sagt sie. „Der Moment, in dem du es spürst. Wie ein Funke. Wie … wie Schicksal.“

Mein Magen zieht sich zusammen.

Die Kapsel gleitet vorwärts. Das Summen der Station wird zu einer konstanten Vibration unter dem Boden. Die Wände zeigen kuratierte Szenen der öffentlichen Bereiche von Eidolon. Gärten. Märkte. Lachende Paare. Laufende Kinder. Perfekte Leben, arrangiert für eine angenehme Betrachtung.

Ich starre auf die Spiegelung meines Gesichts im dunklen Glasstreifen zwischen den Bildschirmen. Meine Augen sehen zu wach aus. Mein Mund sieht aus, als würde er sich wappnen.

Juno stupst mich mit der Schulter an. „Hör auf so auszusehen, als würdest du die Station bekämpfen wollen“, flüstert sie.

„Tue ich nicht“, flüstere ich zurück.

Es ist eine Lüge. Nicht, weil ich einen Plan hätte. Sondern weil mein ganzer Körper seit dem Aufwachen Widerstand leistet.

Die Kapsel dockt an der Civic Hall an.

Die Türen gleiten auf und eine Lärmwelle rollt herein. Musik. Durchsagen. Eine Menschenmenge, dick vor Parfüm, Aufregung und viel zu vielen Herzen, die schnell schlagen.

Die Civic Hall ist eine Kathedrale, die für Gehorsam gebaut wurde. Weiße Wände, die sanft leuchten. Polierte Böden. Hohe Bildschirme, die lächelnde Paare und Slogans in goldener Schrift zeigen.

AR-Feuerwerk platzt über dem zentralen Atrium, lautlos, aber blendend. Die Menge jubelt trotzdem, als wäre Schall erforderlich.

Ich folge Juno durch den Strom der Körper.

Jeder ist gekleidet, als wäre es ein Feiertag. Weiß. Pastelltöne. Metallische Akzente. Die Leute umklammern Geschenkverpackungen in Samtschachteln. Eltern halten ihre Kinder, als wollten sie sie gleich an etwas Heiliges übergeben.

Vielleicht tun sie das auch.

Eine Stationsstimme erfüllt die Halle, warm und stolz.

„Willkommen, erwachsene Bürger. Heute treten Sie in die Verbindung ein. Heute treten Sie in die Stabilität ein. Bitte begeben Sie sich für Ihren geplanten Eingriff zu den Implantat-Diensten.“

Junos Hand findet wieder meine. Ihr Griff ist fest.

Wir bewegen uns in Richtung des Implantat-Flügels.

Je näher wir kommen, desto mehr verändert sich die Luft. Die Sponsoren-Banner werden weniger. Das AR-Konfetti verblasst. Die Beleuchtung wird weißer und schärfer. Der Geruch reduziert sich auf Desinfektionsmittel und Metall.

Das Lächeln in diesem Korridor ist anders. Weniger aufgeregt. Mehr einstudiert.

Ein Counselor-Bot steht nahe des Eingangs, sein Gesicht mit weichen menschlichen Zügen projiziert und mit gütigen Augen, die nie ganz richtig blinzeln.

„Willkommen“, sagt er. „Nervosität ist normal. Bitte vergessen Sie nicht zu atmen. Der heutige Tag ist ein Geschenk.“

Juno nickt ihm zu, als wäre es ein Trost.

Ich nicke auch, denn ich bin nicht dumm.

Wir checken an einem Kiosk ein. Mein Name erscheint sofort.

EMMA COLLINS. IMPLANTAT-PROZEDUR. STATION-LINK.

Mein Magen überschlägt sich. Der Kiosk druckt ein dünnes Band aus, das ich um mein Handgelenk legen soll. Das Band ist warm, als es meine Haut berührt – zu intim für etwas, das nur für den einmaligen Gebrauch bestimmt ist.

Juno bekommt auch ihr Band. Sie hält ihr Handgelenk hoch, um es mir zu zeigen, und lächelt, als wäre es passender Freundschaftsschmuck.

„Wir machen es wirklich“, flüstert sie.

Ich möchte sagen: Nein, es macht uns.

Aber das tue ich nicht. Ich lächle. Ich übe Freude.

Sie geleiten uns in einen Wartebereich, der wie ein Spa aussieht. Bequeme Stühle. Warmes Licht. Bildschirme, die beruhigende Ozeanszenen zeigen, was lächerlich ist, weil noch nie jemand auf Eidolon an einem echten Ozean gestanden hat.

Eine Frau in Weiß geht mit einem Tablet und einem perfekten Lächeln durch den Raum. „Falls jemand Fragen hat, bitte stellen Sie sie“, sagt sie.

Niemand stellt Fragen.

Ein Junge gegenüber von mir wippt so stark mit dem Knie, dass der Stuhl wackelt. Seine Mutter streicht ihm durchs Haar und flüstert: „Es ist okay. Es ist Liebe.“

Ein Mädchen in der Nähe weint leise und wischt sich die Tränen ab, als würde sie sich dafür schämen. Ihre Freundin sagt immer wieder: „Es ist okay, es ist okay, es ist okay“, als würde die Wiederholung es wahr machen.

Ich sitze da, die Hände in den Schoß gefaltet, und versuche, meinen eigenen Herzschlag herunterzuschlucken.

Juno beugt sich zu mir. „Glaubst du, die kennen unsere Matches schon?“, flüstert sie.

„Natürlich tun sie das“, flüstere ich zurück.

Sie lacht nervös. „Nein, ich meine, glaubst du, es ist schon zugewiesen? Oder wählt das Implantat aus?“

„Das System wählt aus“, sage ich. „Das Implantat sagt dir nur das Ergebnis.“

Juno runzelt die Stirn. „Das klingt so … kalt.“

„Es ist kalt“, sage ich, und werde dann schnell weicher, als sie die Augen aufreißt. „Ich meine, es ist Wissenschaft. Oder? Wissenschaft ist … objektiv.“

Juno entspannt sich. „Ja. Genau. Objektiv. Das ist gut.“

Ich schaue auf den beruhigenden Ozean-Bildschirm und denke darüber nach, wie leicht Objektivität Grausamkeit sauber aussehen lassen kann.

Ein Gong ertönt. Ein Bildschirm an der Wand lässt Namen aufblitzen.

EMMA COLLINS. RAUM 3.