The Unclaimed Werewolf

Der Wald hatte Regeln.

Sie lernte sie früh. Sie lernte sie mit Blut unter den Nägeln und Fell zwischen den Zähnen. Die Regeln waren einfach. Alles hatte seinen Platz und alles hatte seinen Geruch. Was ihre Grenzen überschritt, war entweder Beute, eine Gefahr oder völlig egal.

Heute Morgen roch die Welt rein. Kalte Erde. Kiefernharz. Alter Schnee, der zu Moder schmolz. Ihr Revier atmete wie immer – vertraut und gehorsam.

Sie bewegte sich auf vier Beinen hindurch. Wie ein grauer Schatten glitt sie zwischen den Stämmen dahin. Ihre Pfoten waren trotz ihrer Größe lautlos. Sie war nicht ganz Wolf und nicht ganz Mensch. Sie war ein vorsichtiges Gleichgewicht zwischen beidem. Ihre Gedanken blieben scharf, während der Wolfskörper sie trug. Sie zählte Entfernungen, prüfte den Wind und achtete auf jede kleine Veränderung im Gesang der Vögel.

Als sie langsamer wurde, richtete sie sich auf zwei Beine auf.

Die Verwandlung war perfekt. Knochen floss in neue Formen. Das Fell glitt wie Wasser davon. Ohne Zögern traf ihre Haut auf die Luft. Sie stand nackt zwischen den Bäumen, so wie sie überall stand. Kleidung war nur noch eine schwache Erinnerung. Es war eine Idee aus einem Leben, das keine Rolle mehr spielte. Dem Wald war ihr Aussehen egal. Ihr auch.

Sie hielt inne und lauschte.

Manchmal erinnerte sie sich auch an andere Dinge. Hände. Einmal eine Stimme, hoch und verängstigt. Ein Name, den sie noch kannte, aber nie benutzte. Diese Erinnerungen lagen weit weg. Jahre voller Hunger und Mondlicht hatten sie verblassen lassen. Sie tauchten nur auf, wenn sie es zuließ. Heute tat sie es nicht.

Ein Geräusch schnitt durch die Stille.

Es war kein Todesschrei eines Beutetiers. Nicht das Quietschen eines Kaninchens oder das panische Rascheln eines Eichhörnchens. Das hier war höher und dünner. Ein Jaulen, das mitten im Laut abbrach und zu einem hilflosen Wimmern wurde.

Schmerz – aber von einem jungen Tier.

Sie drehte den Kopf. Ihr Körper folgte der Bewegung.

Noch im Schritt ging sie auf alle Viere. Die Verwandlung war so natürlich wie das Atmen. Dann rannte sie los.

Bergab wurde die Luft dick vor Federn und Angst. Sie erreichte eine Anhöhe und brach gerade noch rechtzeitig auf eine kleine Lichtung hervor.

Ein Greifvogel, riesig und dunkel, drückte etwas Kleines unter sich zu Boden. Seine Flügel waren zum Gleichgewicht halb ausgebreitet. Die Krallen waren fest vergraben. Der Welpe schrie auf, als der Vogel erneut zustach. Er versuchte ihn hochzuheben, scheiterte aber. Er versuchte ihn zu töten, brauchte aber zu lange.

Ein Knurren brach aus ihr heraus.

Das Geräusch war tief und endgültig. Es war die Stimme ihres Reviers.

Der Vogel erstarrte.

Sein Kopf ruckte zu ihr herum. Gelbe Augen trafen auf ihre. Einen Herzschlag lang taxierte ein Raubtier das andere.

Dann wich der Vogel zurück.

Mit einem krächzenden, panischen Schrei stieß er sich vom Boden ab und floh nach oben. Er brach den Angriff sofort ab, als er entschied, dass sie den Kampf nicht wert war. Wind fegte durch die Lichtung, während er aufstieg. Er schlug kräftig mit den Flügeln, bis er im Blätterdach verschwand.

Stille kehrte ein.

Sie stand am Rand der Lichtung. Ihr Brustkorb hob und senkte sich. Sie strahlte ganz ohne Mühe Macht aus. Hier forderte sie niemand heraus.

Langsam näherte sie sich dem, was der Vogel zurückgelassen hatte.

Der Welpe lag zitternd im Gras. Er war viel zu klein. Das Fell war fleckig, braun und weiß. Ein Ohr war seltsam geknickt. Blut klebte an seiner Schulter, wo die Krallen die Haut aufgerissen hatten. Der Geruch war intensiv, aber die Wunden waren oberflächlich. Schmerzhaft, aber nicht tödlich.

Er lebte.

Sie umkreiste ihn einmal und schnupperte. Hund. Kein Wolf. Keine Beute, mit der sie sich normalerweise abgab. Er roch weich. Nach Mensch. Schwach.

Futter, schlug ein ferner Teil ihres Verstandes vor.

Sie stupste ihn mit der Nase an. Der Welpe zuckte zusammen, rannte aber nicht weg. Er fiepte nur und kniff die Augen fest zu. Es wirkte, als wollte er unsichtbar werden, indem er einfach nicht hinsah.

Sie schnaubte.

„Na ja“, murmelte sie. Ihre Stimme war rau, klang aber noch menschlich. „Du bist die Mühe eigentlich nicht wert.“

Der Welpe öffnete ein Auge.

Sie betrachtete seine dünnen Beine und die knochigen Rippen. Kaum ein Bissen. Nur Knochen und Panik.

„Wenn ich dich jetzt fresse“, fuhr sie nachdenklich fort, „wäre ich immer noch hungrig. Man müsste dich erst mal mästen.“

Der Schwanz des Welpen zuckte kurz, schwach und unsicher.

Sie starrte ihn lange an. Sie war verärgert über dieses Gefühl, das kein Hunger und keine Gefahr war.

Dann seufzte sie, als ob sie die Entscheidung selbst beleidigen würde. Sie packte ihn vorsichtig im Nacken.

Er war leicht. Viel zu leicht.

Sie wandte sich wieder den Bäumen zu. Ihre nackten Füße waren lautlos auf der Erde.

Sie wusste es noch nicht, aber das kleine, wimmernde Bündel in ihrem Fang war der Anfang von etwas Neuem. Es würde ihr Leben auf eine Weise verändern, die sie sich noch nicht vorstellen konnte.