1 - KAYLA
Jaylynn seufzt verträumt. „Ich muss ihn in mein Bett kriegen –“
Ich werfe ihr einen bösen Blick zu, während sie bei Camden Duke regelrecht sabbert – meinem unerträglichen Stiefbruder, dem Star-Pitcher der UMD Huskies und Präsident der Delta Psi Alpha, einer Studentenverbindung, die man genauso gut „Douchebags United“ nennen könnte.
Sechs Jahre, in denen wir uns während der Highschool ein Haus geteilt haben, waren genug. Jetzt sind wir an derselben Universität mit denselben Stipendien, und ich kann seinem Schatten immer noch nicht entkommen.
„Ja, viel Glück dabei“, sage ich zu ihr. „Du bist nicht gerade sein üblicher Geschmack. Aber ich bin sicher, nach ein paar Brust-OPs, ein bisschen aufgepumpten Lippen-Bullshit und Haaren, die aussehen, als wären sie in Bleichmittel getaucht worden, wärst du genau sein Ding.“
Sie schnalzt mit der Zunge. „Bitte. Typen wie er haben nur einen Typ – geile College-Girls.“ Sie deutet auf sich selbst. „Oh, sieh mal. Das bin ja ich!“
Ich muss trotz allem lachen. „Irgendwer anderes, Jay. Buchstäblich jeder, nur nicht mein Stiefbruder.“
„Auf keinen Fall. Hast du nicht gehört, was man sich über ihn erzählt?“ Sie streckt ihre Hände weit auseinander und hebt vielsagend die Augenbrauen.
„Das ist ja widerlich.“ Ich rümpfe die Nase.
„Ach komm schon, Kayla. Du kannst mir nicht erzählen, dass du nicht ein kleines bisschen schmelzen würdest, wenn Camden mit diesen Grübchen und dieser Kieferpartie hierher stolzieren würde?“
Ich begegne ihrem Blick mit ausdrucksloser Miene. „Genau das erzähle ich dir aber gerade …“
Sie dreht sich mit einem Grinsen zurück zum Spielfeld. „Sicher, Babe. Wie du meinst.“
Ich nehme mir vor, nicht hinzusehen, aber ich tue es doch. Und als ich Camden auf dem Pitcher-Hügel stehen sehe, wirkt er wie ein gottverdammt beeindruckendes Denkmal.
Seine Schultern spannen den Stoff seiner Uniform. Seine Haltung ist so aufrecht, als hätte er eine Stahlstange statt einer Wirbelsäule. Seine bordeaux-goldene Kappe ist tief in die Stirn gezogen, aber nichts könnte Camdens Kieferpartie verbergen. Sie ist scharf und fest zusammengepresst, mit einer Art Fokus, der einem den Atem raubt.
Ich beobachte Camdens Aufwärmen. Einige Mädchen weiter unten auf der Tribüne kreischen, als er loslegt, und ich möchte meine Augen so weit nach hinten verdrehen, dass ich mein eigenes Gehirn sehen kann.
Stattdessen starre ich ihn einfach nur an. Ich weiß ganz genau, dass für ein paar Herzschläge jedes Paar Augen – auch meine – an meinen Stiefbruder geklebt ist.
Er ist größer als die meisten, breiter gebaut, und er trägt die Uniform, als wäre sie eine zweite Haut. Die Nummer 88 krümmt sich zwischen seinen Schulterblättern, strategisch platziert unter unserem Nachnamen – D U K E.
Seine Unterarme, gebräunt und von Adern durchzogen, lassen den Ball mit einer solchen Wucht durch die Luft sausen, dass ich halb erwarte, einen Überschallknall zu hören.
„Strike!“
Ich kann nicht anders, als Camden mit der Zeit zu vergleichen, als wir jünger waren. Wir waren beide Leichtathletikstars an unserer ländlichen Highschool außerhalb von Duluth und zur Geschwisterrivalität gezwungen.
Damals bestand er nur aus spitzen Ellenbogen und Wut. Er zettelte Streit mit pummeligen Jungs an und gab jedem Erwachsenen im Umkreis von fünf Kilometern Widerworte. Niemand sagte ein verdammtes Wort, weil er der Goldjunge Camden Duke war – derjenige, der unserer beschissenen Kleinstadt einen Namen machen sollte.
Ich war die Stille, die „alte Seele“, das Mädchen, das nirgendwo reinpasste.
Wir umkreisten uns aus Notwendigkeit, teilten Badezimmerpläne, tauschten beim Abendessen falsche Höflichkeiten aus, aber von Wärme war bei keinem von uns eine Spur.
Jetzt, auf dem Spielfeld, ist Camden die pure kontrollierte Kraft. Ich erkenne, dass er jeden Funken dieser jugendlichen Wut in das Pitching gelenkt hat.
Der zweite und dritte Wurf kommen, und der Schlagmann ist raus. Cam ballt nicht die Faust und schreit nicht. Er steht nur einen Moment länger da und lässt den Lärm des Stadions auf sich wirken, bevor er sich für den nächsten Schlagmann bereit macht.
Ich hasse ihn. Wirklich, das tue ich.
