Mehr als nur eine Nacht

POV: Magnolia

Die gleißenden Lichter liefen auf Hochtouren, und ich stand da – wie das Reh im Scheinwerferlicht mitten auf der Bühne, völlig auf dem Präsentierteller.

Der Spot blendete mich. Mein Blick verschwamm, mein Puls raste, und ich fühlte mich schlechter vorbereitet als bei einem Talentwettbewerb in der fünften Klasse.

Lichterketten säumten das Gelände, in der Ferne rauschte das Meer, und jedes einzelne Augenpaar war auf mich gerichtet. Nicht auf den Strand hinter mir. Nicht auf das wunderschöne Brautpaar. Nicht auf den Schokobrunnen, der ein Stück weiter vor sich hin tropfte. Nur auf mich.

Das Mikrofon gab ein lautes, ohrenbetäubendes Rauschen von sich, als ich es fast schon unsanft anpackte und beinahe den zerknitterten Zettel in meiner Hand fallen ließ. Dieser zerknitterte Zettel war meine miserabel geschriebene Hochzeitsrede – oder das, was einmal eine hätte sein sollen.

Ich konnte die Grillen in der Ferne hören, die mich anfeuerten. Doch das klang eher nach Spott als nach Ermutigung.

Reiß dich zusammen, Maggie. Gerade starrt dich jeder an und sieht zu, wie du bei der Rede für die Hochzeit deiner besten Freundin erstarrst – oder es zumindest versuchst.

Mein Blick wanderte zur Braut, zu Samantha, meiner besten Freundin seit meinem sechsten Lebensjahr. Sie gab mir einen Daumen nach oben und schenkte mir ihr übliches, aufmunterndes Lächeln.

Doch in mir war nur blanke Angst – diese totale Panik, die ich früher jedes Jahr im Rhetorikunterricht hatte, selbst am College. Es grenzt an ein Wunder, dass ich mich da überhaupt mit einer Vier durchgemogelt habe.

Und genau das zeigte sich jetzt.

Ich holte tief Luft, fixierte den Scheinwerfer, was meine Sicht nur noch mehr verschwimmen ließ, und versuchte, meine krakelige Handschrift auf dem zerknitterten Zettel in meinem zittrigen Kopf zu entziffern.

Gott, warum musste ich in pinker Tinte schreiben? Was habe ich mir nur dabei gedacht?

Und je länger ich starrte, desto schlimmer wurde es.

Ich hätte schwören können, dass ich halluzinierte, denn ich hörte plötzlich Schritte auf der Bühne.

Aber aus dem blendenden Licht tauchte eine Gestalt auf. Wie ein Schutzengel.

Der zufällig der Bruder des Bräutigams war, Beau.

Ich stammelte und sah ihn verwirrt an, doch seine Hand schloss sich fest um das Mikrofon, als er es zu unseren beiden Mündern hob.

„Na, danke für das Hinhalten, Maggie“, er zwinkerte mir zu, als wollte er sagen: Spiel mit.

„Oh, kein Problem, Beau.“

„Maggie wollte diese Rede für das wunderschöne Brautpaar ganz besonders machen. Und was wäre da besser, als die Rede vom Trauzeugen und der Trauzeugin gemeinsam zu halten?“, fuhr Beau fort.

Seine Souveränität verunsicherte mich. Selbstbewusst. Arrogant. Sein Ton war sogar ruhig.

Das war so typisch für ihn.

Denn in den 24 Stunden, die ich ihn kenne, habe ich ihn wie ein offenes Buch gelesen.

Samantha hat mich gleich beim ersten Treffen gewarnt, dass er ein Aufreißer ist, der es gewohnt ist, zu bekommen, was er will – und zwar wann er will. Im Grunde hat sie mir geraten, ihn wie die Pest zu meiden, also habe ich das die letzten 24 Stunden auch getan.

Ich habe ihm kurz die Hand geschüttelt, mich vorgestellt und mich beim Probedinner absichtlich weit weg von ihm gesetzt. Wir haben den Einzug zweimal geprobt, und ich habe es geschafft, ihm kein einziges Mal in die Augen zu sehen.

Und heute habe ich vielleicht zwei Worte mit ihm gewechselt, nachdem wir den Gang entlanggegangen waren, inklusive unseres ziemlich lahmen Einzugs.

Und jetzt war er hier und rettete mich – buchstäblich rettete er mich davor, bei der Hochzeit meiner besten Freundin komplett zu versagen.

Aber seine Rettung gab mir das nötige Selbstvertrauen, meine Rede tatsächlich vorzutragen.

Ehe ich mich versah, war ich fertig. Mein Herz hämmerte in meiner Brust, während mein Blick zurück zu Beaus übermäßig selbstbewusstem Gesicht wanderte. Ein Funken Stolz lag in seinen blauen Augen, als ich ihm das Mikrofon zurückgab.

Beaus Rede war um Längen besser als meine. Sie war gefühlvoll. Sie brachte sogar die Hälfte der Hochzeitsgäste zum Weinen. Wer hätte gedacht, dass er so … sensibel und mitfühlend sein konnte? Ich jedenfalls nicht.

Und als er fertig war, war der Applaus so laut, dass er das Rauschen der Wellen übertönte.

Ich stand noch auf der Bühne, als Beau mir sanft die Hand an die Taille legte und mich zu meinem Platz zurückführte, obwohl ich mich von dem ganzen Erlebnis noch immer nicht erholt hatte.

„Atmen“, flüsterte er, als der Tanz des Brautpaares begann.

Ich drehte mich zu ihm, immer noch benommen. „Ich atme ganz normal.“

Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück, ein Grinsen spielte auf seinen Lippen. „Jaja. Du siehst aus, als würdest du gleich blau anlaufen.“

Ich schnaubte, verdrehte die Augen und wandte mich wieder der Tanzfläche zu.

Er stützte seine Unterarme auf den Tisch, wobei sich seine Muskeln unter dem blauen Smoking-Jackett abzeichneten. „Schon gut, Süße.“

Ich drehte mich wieder zu ihm und warf ihm einen vernichtenden Blick zu. Ich hasste es, wenn Männer mich so nannten. Aber als Frau aus dem Süden hörte man das leider ständig. „Nenn mich nicht so.“

Er hob die Hände. „Ironisch, dass das Mädchen, das keine Rede halten kann, um ihr Leben zu retten, fließend Sarkasmus spricht.“

„Und wer hätte gedacht, dass der Playboy-Bruder eigentlich ein Arschloch ist“, konterte ich.

Da zuckte sein Kiefer.

„Punkt für dich“, er zwinkerte.

Ich wandte mich wieder der Tanzfläche zu. Aber ich konnte nur daran denken, dass der Mann, den ich eben auf der Bühne gesehen hatte, derselbe war, der mir jetzt gegenüber saß.

Der Mann auf der Bühne war ein Ritter in glänzender Rüstung – mitfühlend, witzig, sogar gefühlvoll.

Aber der Mann, der mir gegenüber saß, war jemand, von dem ich mich am liebsten ganz weit ferngehalten hätte – ein Playboy, unverschämt und fast schon ein Narzisst.

Der Widerspruch war verblüffend.

Und je länger ich ihn ansah, desto mehr wurde mir klar, dass sein südländisches Schönling-Aussehen eigentlich auch zum Kotzen war.

Ich meine, wer mag schon Männer mit so einer kantigen Kinnpartie? Nein danke.

Und wer mag schon einen Typen in einem maßgeschneiderten Anzug, der seine Muskeln betont? Nein danke.

Und ein Typ mit kristallblauen Augen? Nein danke.

Und ein Kerl mit perfekten, makellos weißen Zähnen ist sowieso total überbewertet.

Ganz zu schweigen von seiner Größe. 1,88 Meter sind völlig übertrieben, und sein Haarschnitt erst … ein sauberer Übergang, perfekt nach hinten gegelt, nicht der Hauch einer Geheimratsecke. Das findet man doch an jeder Ecke.

Ich redete mir ein, dass alles an ihm durchschnittlich sei – sein Aussehen, seine Persönlichkeit, wahrscheinlich sogar sein Schwanz.

Aber je länger ich ihn betrachtete, desto weniger glaubte ich das selbst.

Ich musste mich von ihm fernhalten. Ich musste ihn hassen.

Doch als sein Blick wieder auf mir ruhte, wusste ich, dass mir eine stürmische Nacht bevorstand.