Der perfekte Fang

Avery

Heute Abend sollte mein großer Moment am College werden. Die Atmosphäre war wie aus einem Sportfilm: die schwüle Herbstluft, das rhythmische Wummern der Drumline in der Ferne und das grelle Flutlicht, das den Horizont in ein dunstiges Elektro-Blau tauchte. Es war das wichtigste Rivalitätsspiel der Saison. Als Freundin des Starting Quarterbacks sollte ich eigentlich auf der Tribüne stehen, ein viel zu großes Trikot tragen und mir die Seele aus dem Leib schreien.

Stattdessen stehe ich im Schatten von Parkplatz C und sehe dabei zu, wie sich meine achtmonatige Beziehung in Luft auflöst.

„Meinst du das eigentlich ernst?“, frage ich. Meine Stimme zittert so sehr, dass ich mir am liebsten selbst eine knallen würde. Ich starre Tyler Matthews an, als hätte er mir gerade erzählt, dass er nicht an die Schwerkraft glaubt.

Tyler sieht mich nicht an. Stattdessen fährt er sich durch sein perfekt gestyltes Haar – die Art von Frisur, für die man mehr Produkt braucht als ich in einer Woche – und schaut zum Stadioneingang. Er ist schon mit den Gedanken weg. Er ist schon in „The Zone“, und anscheinend ist in seinem mentalen Spielplan kein Platz mehr für mich.

„Avery, komm schon“, seufzt er. Sein Tonfall ist so ungeduldig, dass mein Blut kocht. „Ich hab dir doch gesagt, dass ich das heute nicht gebrauchen kann. Die Scouts sind hier. Ich bin voll aufs Spiel fokussiert.“

„Was kannst du nicht gebrauchen?“, verlangte ich und mache einen Schritt auf ihn zu. Der Geruch seines teuren Parfüms, den ich früher liebte, lässt mich jetzt einfach nur noch würgen. „Dass deine Freundin existiert? Dass wir uns unterhalten? Gott bewahre, dass ich dir vor dem Kickoff viel Glück wünschen wollte.“

Endlich sieht er mich an, aber sein Blick ist leer. „Ich muss mich konzentrieren. Der Coach denkt sowieso schon, dass ich abgelenkt bin, wegen der C-Minus, bei der du mir in VWL 'geholfen' hast. Das hier funktioniert einfach nicht mehr.“

Mir bleibt die Luft weg. Acht Monate. Acht Monate als seine Nachhilfelehrerin, sein größter Fan und sein emotionaler Mülleimer. Acht Monate, in denen ich so getan habe, als wären seine Mitbewohner keine Neandertaler, und in denen ich meine Pommes mit ihm geteilt habe, obwohl er immer sagte, er hätte keinen Hunger.

„Du machst mit mir Schluss... zwanzig Minuten vor dem wichtigsten Spiel des Jahres?“, flüstere ich. „Ist das ein Witz? Ist hier irgendwo eine versteckte Kamera?“

„Ich glaube, wir wussten beide, dass das hier nur vorübergehend ist, Ave“, sagt er und verlagert sein Gewicht in Richtung Stadion. „Es war nett, aber ich muss an meine Karriere denken. Du bist eine Ablenkung, die ich mir jetzt nicht leisten kann.“

Eine Ablenkung. Ich sehe zu, wie er mir den Rücken kehrt und zum Tunnel joggt. Seine Stollen klackern auf dem Asphalt – ein rhythmisches, spöttisches Geräusch, das das Ende von uns markiert. Er schaut nicht zurück. Kein einziges Mal. Ich stehe wie angewurzelt da und spüre, wie die Tränen den Kampf gegen meine Augenlider endlich gewinnen. Ich bin ein einziges Wrack und heule auf einem Parkplatz, während zehntausend Menschen für den Typen schreien, der mich gerade abserviert hat wie abgelaufene Milch.

Ich sinke auf den Bordstein und vergrabe das Gesicht in den Händen. Meine Würde hat nicht nur das Gebäude verlassen; sie rennt gerade in einem gold-schwarzen Trikot auf die Endzone zu.

Das dumpfe Geräusch einer zuschlagenden Autotür ganz in der Nähe lässt mich zusammenzucken. Ich wische mir hektisch mit dem Handrücken über die Wangen und bete zum Universum, dass es nur ein zu spät gekommener Fan ist, der das Mädchen ignoriert, das hier gerade im Dreck zusammenbricht.

Schwere, bewusste Schritte kommen näher. Sie klingen nicht wie die Sneaker eines Fans; sie klingen nach jemandem, dem der Boden gehört, auf dem er läuft. Ein Paar makellose, hochwertige Stollen bleiben Zentimeter vor meinen Füßen stehen.

Ich sehe auf, blinzle gegen das grelle Flutlicht an, und der Atem, den ich gerade beruhigen wollte, stockt mir im Hals. Dort steht er, als dunkles, breitschultriges Omen vor dem Stadionglanz: Liam Carter.

Der Captain der Kingsley University. Unser Erzfeind. Der Mann, der die letzten drei Jahre damit verbracht hat, unsere Verteidigung zu zerlegen und dabei auch noch so mühelos verdammt gut auszusehen.

„Ist der Typ, der dich zum Weinen gebracht hat, in deinem Football-Team?“, fragt er. Seine Stimme ist ein tiefer, satter Bariton, der direkt durch meine Brust vibriert.

Ich nicke, zu fassungslos, um zu lügen. „Ja.“

Liams Kiefer spannt sich an, eine harte, scharfe Linie, die ihn gefährlich wirken lässt. Er schaut nicht weg, und er schaut nicht mitleidig. Er sieht... genervt aus, und zwar für mich. Er geht vor mir in die Hocke und stützt die Unterarme auf seine Knie. Aus der Nähe ist er ein Problem. Er hat zerzaustes dunkles Haar, intensive Augen und eine raue, athletische Eleganz, neben der Tyler wie ein Backup aus der Jugendmannschaft aussieht.

„Soll ich ihm heute Abend auf dem Feld den Arsch versohlen?“, fragt er, während sich sein Mund zum schwächsten, tödlichsten Grinsen verzieht, das ich je gesehen habe.

Ein feuchtes, zittriges Lachen entfährt mir, bevor ich es unterdrücken kann. Ich wische mir eine verirrte Träne weg und spüre plötzlich ein wildes Brennen in meinen Adern. „Würdest du das wirklich tun?“

„Betrachte es als Gefallen für eine hilflose Jungfrau in Nöten“, sagt er, obwohl seine Augen mir verraten, dass er mich ganz und gar nicht für hilflos hält. „Wer ist er?“

„Der Captain“, sage ich, und meine Stimme bekommt wieder ein bisschen Biss. „Tyler Matthews.“

Liams Augenbrauen schießen in die Höhe und eine dunkle, räuberische Befriedigung huscht über sein Gesicht. Er sieht mich wieder an, mustert mich jetzt richtig, sein Blick verweilt auf meinen Augen, bevor er zu meinen Lippen wandert. „Warte. Du bist Avery.“

Mein Herz macht einen schweren Satz in meiner Brust. „Woher kennst du meinen Namen?“

„Ich passe eben auf“, sagt er einfach. Er steht auf, überragt mich und streckt mir eine große, schwielige Hand entgegen.

Ich zögere einen Herzschlag lang, dann greife ich danach. Als sich unsere Handflächen berühren, zuckt ein Stromschlag durch meinen Arm. Mit müheloser Kraft zieht er mich auf die Beine und bringt mich mir näher, als unbedingt nötig wäre. Er riecht nach Zedernholz und Erwartung.

Er lehnt sich vor, seine Stimme sinkt zu einem verschwörerischen Flüstern, das mir einen Schauer über den Rücken jagt. „Sag Matthews was von mir, Avery.“

„Was?“, hauche ich.

Er klemmt sich seinen Helm unter den Arm und geht in Richtung Besuchereingang. Sein Gang ist selbstbewusst und raubtierhaft. Am Rande des Lichts bleibt er stehen, blickt über die Schulter zurück und zwinkert mir zu, dass meine Knie weich werden.

„Heute Abend“, sagt er, „ist das Spiel nicht das Einzige, was er verlieren wird.“

Ich stehe da und beobachte, wie er im Tunnel verschwindet. Mein Herz hämmert in einem Rhythmus, der nichts mehr mit Tyler zu tun hat, sondern nur noch mit dem Mann, der ihn gerade zerstören wird. Plötzlich weine ich nicht mehr.

Tatsächlich habe ich mir in meinem ganzen Leben noch nie mehr gewünscht, dass unsere Rivalen gewinnen.