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Avery
Dieser Abend sollte der absolute Höhepunkt meiner College-Zeit werden. Die Atmosphäre wirkte wie aus einem Film über Sport-Montagen: die schwüle Herbstluft, das ferne, rhythmische Wummern der Marching-Band und das gleißende Licht der Stadionfluter, das den Horizont in ein diesiges, elektrisches Blau tauchte. Es war das größte Rivalitätsspiel der Saison, und als Freundin des Quarterbacks hätte ich eigentlich auf der Tribüne sitzen sollen. Ich hätte ein Trikot tragen müssen, das drei Nummern zu groß war, und mir vor lauter Jubeln die Stimme ruinieren sollen.
Stattdessen stehe ich im Schatten des Parkplatzes C und sehe dabei zu, wie sich meine achtmonatige Beziehung in eine Pfütze aus Klischees und Kälte auflöst.
„Meinst du das eigentlich ernst?“, frage ich. Meine Stimme zittert so sehr, dass ich mir am liebsten selbst eine knallen würde. Ich starre Tyler Matthews an, als hätte er mir gerade erzählt, dass er nicht an die Schwerkraft glaubt.
Tyler sieht mich nicht an. Stattdessen fährt er sich durch sein perfekt gestyltes Haar – die Art von Frisur, für die er mehr Produkte braucht, als ich in einer ganzen Woche verbrauche – und blickt in Richtung Stadioneingang. Er ist mit dem Kopf schon ganz woanders. Er ist bereits in „The Zone“ und anscheinend ist in seiner mentalen Aufstellung kein Platz mehr für mich.
„Avery, komm schon“, seufzt er. In seinem Tonfall schwingt eine Ungeduld mit, die mein Blut zum Kochen bringt. „Ich hab dir doch gesagt, dass ich mich heute nicht darum kümmern kann. Die Scouts sind hier. Ich bin mit dem Kopf beim Spiel.“
„Um was kümmern?“, verlange ich zu wissen und mache einen Schritt auf ihn zu. Der Geruch seines teuren Parfüms, den ich früher geliebt habe, sorgt jetzt nur noch dafür, dass mir übel wird. „Dass deine Freundin existiert? Dass wir miteinander reden? Gott bewahre, dass ich dir vor dem Anpfiff noch viel Glück wünschen wollte.“
Endlich sieht er mich an, aber sein Blick ist leer. „Ich muss mich konzentrieren. Der Coach hält mich ohnehin schon für abgelenkt wegen dieser C-minus, bei der du mir in Wirtschaft ‚geholfen‘ hast. Das hier funktioniert einfach nicht mehr.“
Die Luft entweicht meinen Lungen in einem schmerzhaften Stoß. Acht Monate. Acht Monate als seine Nachhilfelehrerin, sein größter Fan und sein emotionaler Mülleimer. Acht Monate, in denen ich so getan habe, als wären seine Mitbewohner keine Neandertaler, und in denen ich meine Pommes mit ihm geteilt habe, obwohl er immer behauptet hat, er hätte keinen Hunger.
„Du machst mit mir Schluss... zwanzig Minuten vor dem wichtigsten Spiel des Jahres?“, flüstere ich. „Ist das ein Witz? Gibt es hier irgendwo eine versteckte Kamera?“
„Ich glaube, wir wussten beide, dass das hier nur vorübergehend ist, Ave“, sagt er und verlagert sein Gewicht Richtung Stadion. „Es war nett, aber ich hab eine Karriere, an die ich denken muss. Du bist eine Ablenkung, die ich mir gerade nicht leisten kann.“
Eine Ablenkung. Ich sehe zu, wie er mir den Rücken zudreht und zum Spielertunnel joggt. Das Klacken seiner Stollen auf dem Asphalt ist ein rhythmisches, höhnisches Geräusch, das das Ende von uns besiegelt. Er schaut nicht zurück. Kein einziges Mal. Ich bleibe wie angewurzelt stehen und spüre, wie die Tränen den Kampf gegen meine Lider schließlich doch gewinnen. Ich bin ein verdammtes Wrack, das auf einem Parkplatz heult, während zehntausend Leute für den Typen schreien, der mich gerade wie abgelaufene Milch entsorgt hat.
Ich sinke auf den Bordstein und vergrabe mein Gesicht in den Händen. Meine Würde hat nicht nur das Gebäude verlassen; sie rennt gerade in einem gold-schwarzen Trikot auf die Endzone zu.
Das dumpfe Geräusch einer Autotür in der Nähe lässt mich zusammenzucken. Ich wische mir hastig mit dem Handrücken über die Wangen und bete zum Universum, dass es nur irgendein Fan ist, der zu spät kommt und das Mädchen ignoriert, das gerade im Dreck zusammenbricht.
Schwere, entschlossene Schritte nähern sich. Sie klingen nicht wie die Turnschuhe eines Fans; sie klingen, als würde demjenigen der Boden gehören, auf dem er läuft. Ein Paar makellose, teure Stollen halten nur wenige Zentimeter vor meinen Füßen an.
Ich schaue auf, blinzle gegen das grelle Flutlicht an, und der Atem, den ich gerade beruhigen wollte, stockt mir im Hals. Dort steht er, wie ein dunkles Omen mit breiten Schultern gegen das Stadionlicht abgezeichnet: Liam Carter.
Der Kapitän der Kingsley University. Unser Erzfeind. Der Mann, der die letzten drei Jahre damit verbracht hat, unsere Verteidigung zu zerlegen und dabei auch noch mühelos umwerfend auszusehen.
„Ist der Typ, der dich zum Weinen gebracht hat, etwa in deinem Football-Team?“, fragt er. Seine Stimme ist ein tiefer, satter Bariton, der bis in meine Brust vibriert.
Ich nicke, zu fassungslos, um zu lügen. „Ja.“
Liams Kiefer spannt sich an, eine harte, scharfe Linie, die ihn gefährlich aussehen lässt. Er wendet den Blick nicht ab, und sein Gesichtsausdruck ist nicht mitleidig. Er sieht... genervt aus, und zwar in meinem Namen. Er geht vor mir in die Hocke und stützt die Unterarme auf seine Knie. Aus der Nähe ist er echt ein Problem. Er hat dieses wuschelige dunkle Haar, die intensiven Augen und eine raue, athletische Anmut, gegen die Tyler wie ein Aushilfsspieler wirkt.
„Soll ich ihm heute Abend auf dem Feld in den Arsch treten?“, fragt er, während sich sein Mund zu einem leichten, gefährlichen Grinsen verzieht, das ich je gesehen habe.
Ein feuchtes, zittriges Lachen entfährt mir, bevor ich es verhindern kann. Ich wische eine verirrte Träne weg und spüre plötzlich ein wildes, heißes Prickeln in meinen Adern. „Würdest du das wirklich tun?“
„Betrachte es als Gefallen für ein Mädchen in Not“, sagt er, obwohl seine Augen mir verraten, dass er mich ganz und gar nicht für hilflos hält. „Wer ist er?“
„Der Kapitän“, sage ich, und meine Stimme bekommt ihren Biss zurück. „Tyler Matthews.“
Liams Augenbrauen wandern in die Höhe, und eine dunkle, raubtierhafte Befriedigung huscht über sein Gesicht. Er sieht mich erneut an – diesmal richtig –, sein Blick verweilt auf meinen Augen, bevor er zu meinen Lippen abgleitet. „Warte. Du bist Avery.“
Mein Herz macht einen langsamen, schweren Satz in meinem Brustkorb. „Woher kennst du meinen Namen?“
„Ich passe eben auf“, sagt er einfach. Er steht auf, überragt mich und streckt mir eine große, schwielige Hand entgegen.
Ich zögere einen Herzschlag lang, dann ergreife ich sie. Als sich unsere Handflächen berühren, schießt ein Stromschlag durch meinen Arm. Mit müheloser Kraft zieht er mich hoch und bringt mich näher an sich heran, als es unbedingt nötig wäre. Er riecht nach Zedernholz und purer Erwartung.
Er lehnt sich vor, seine Stimme senkt sich zu einem verschwörerischen Flüstern, das mir einen Schauer über den Rücken jagt. „Sag Matthews was von mir, Avery.“
„Was denn?“, hauche ich.
Er klemmt sich den Helm unter den Arm und läuft los Richtung Gästeeingang, sein Gang ist selbstbewusst und raubtierhaft. Am Rand des Flutlichts hält er inne und blickt mit einem Augenzwinkern über die Schulter zurück, das meine Knie weich werden lässt.
„Heute Abend“, sagt er, „ist das Spiel nicht das Einzige, was er verlieren wird.“
Ich stehe da und sehe zu, wie er im Tunnel verschwindet. Mein Herz hämmert in einem Rhythmus, der nichts mehr mit Tyler zu tun hat, sondern nur noch mit dem Mann, der ihn gerade zerstören wird. Plötzlich weine ich nicht mehr.
Tatsächlich habe ich mir noch nie so sehr gewünscht, dass unsere Rivalen gewinnen.
