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Can't Say No
Ist es besser zu fragen: „Wie mache ich das?“ oder „Wie kann ich das tun?“
Es hat nichts mit Semantik zu tun. Es ist nur eine einfache Bitte um Informationen, bei der es rein um die Implikation geht. Implikation ist das Schlüsselwort. Ich bin 35, Single, kinderlos, stecke in einem Job fest, den ich hasse, und erst als Clarence Clapper aufsteht, verstehe ich die Tragweite des Ganzen.
Ich bin 35, Single, und es sieht nicht so aus, als würde sich daran etwas ändern.
„Wie kann ich das tun“ kann so verstanden werden, dass du nicht wusstest, dass es überhaupt möglich ist. Es kann rhetorisch gefragt werden, um anzudeuten, dass eine Sache so sehr gegen die eigene Natur geht, dass man sie für unmöglich hält. „Wie mache ich das“ impliziert, dass der Sprecher weiß oder glaubt, dass es möglich ist, aber schlichtweg eine Anleitung zum Vorgehen braucht.
„Wie mache ich das?“, fragt Clapper.
Der Raum wird still. Clapper unterbricht buchstäblich Waverly Kingston, um das zu sagen. Waverly Kingston ist eine Schlampe. Es gibt nicht viele andere Möglichkeiten, das zu beschreiben. Auf dem Papier ist sie eine Erfolgsgeschichte. Die Art von Frau, die kleine Mädchen bewundern. Sie ist attraktiv, erfolgreich und extrem gründlich. Sie ist die Chefin ihrer eigenen Unternehmensberatung und mit einem der reichsten Männer Philadelphias verheiratet. Lass dich jedoch nicht von ihrem falschen Lächeln bei Spendenveranstaltungen täuschen. Waverly Kingston war eine Schlampe. Vielleicht lag es daran, dass sie sich als Frau in einer von Männern dominierten Branche durchsetzen musste. Sie hatte das Gefühl, ihre Vagina und die Hitzewallungen, die jeder immer öfter bemerkte, überkompensieren zu müssen. Vielleicht hatte es auch mit dem Geheimnis zu tun, dass ihr Ehemann eine Affäre hatte. Ein Geheimnis, das sich wie ein Lauffeuer im Büro verbreitet hatte.
„Finden Sie es selbst heraus“, sagt sie zu ihm. „Dafür bezahlen wir Sie schließlich, oder?“
Ich hatte bis zu diesem Moment gar nicht richtig aufgepasst. Mein Kopf ruckt hoch, als hätte ich gerade einen doppelten Espresso getrunken. Ich hatte so getan, als würde ich Notizen am Computer machen, und alle paar Minuten eine Taste im Sitzungssaal gedrückt.
Clapper war mein bester Freund. Wir waren zusammen auf dem College gewesen. Er hatte mir diesen Job besorgt. Er arbeitete hier schon seit 10 Jahren. 10 lange Jahre. Man sollte meinen, dass Waverly Kingston wenigstens seinen Namen kennen würde, aber sie beschloss, ihn nur „Sie“ zu nennen...
„Das lasse ich nicht gelten“, antwortet Clapper.
„Ach, tun Sie das nicht?“
Der Raum wird still. Alle leitenden Mitglieder des Beratungsteams wirken plötzlich unbehaglich. Die Leute lehnten sich nicht gegen Waverly auf. Niemals.
Ich werfe Clapper einen Blick zu. Die Art von Blick, die meinem Freund sagt: „Was zur Hölle tust du da, du Vollidiot?“, ohne es wirklich auszusprechen. Der Blick, der ihm klarmacht, dass er sich verdammt noch mal beruhigen muss, bevor er etwas tut, das er bereuen wird.
„Es war eine kluge Frage.“
Sie lächelt: „Witzig, dass Leute hier keinen Abschluss haben, aber plötzlich ein loses Mundwerk.“
Das ist ein Seitenhieb. Clapper war mit mir auf der Uni, hatte aber nie fertig studiert. Mitten im Studium hatte er sein Kind bekommen und nie die Chance gehabt, zurückzukehren.
„Ich war nicht respektlos zu Ihnen. Sie werden nicht respektlos zu mir sein.“
„Was willst du dagegen tun?“
„Ich kündige.“
Da passiert es. In diesem Moment steht Clapper auf und verlässt den Raum. Ich realisiere es in diesem Augenblick noch nicht, aber sein Weggang wird mein Leben für immer verändern. Waverly gibt das einen Scheißdreck. Ich sehe es in ihren Augen. 10 Jahre Arbeit einfach für die Katz. Einfach so.
Ich bin 35, Single... und es scheint, als würde sich nichts ändern.
~
Ich gehe nach dem Meeting in Clappers Büro. Das Meeting dauert keine Stunde. Ich sehe ihn nicht. Sein ganzes Büro ist leer geräumt. Ich erreiche mein eigenes Büro direkt danach und schließe die Tür. Als ich an den Schreibtisch komme, sehe ich eine Notiz.
„Abendessen geht auf mich um 6. Mach dich bereit, dich verdammt noch mal abzuschießen. – C. Clapper“
Ich sitze an meinem Schreibtisch. Das passiert einfach nicht. Clapper hatte finanzielle Probleme. Er brauchte das Geld. Ich erinnere mich an unsere Jugend. Die alte Truppe. Die alte Gang. Clarence, Romelo, Labron und ich. Clapper war der einzige weiße Junge, aber alle fanden, er passte dazu, weil er ein weißer Typ mit Style war. Er hatte das blonde Haar und das strahlende Lächeln. Die Frauen flippten bei ihm aus und Clapper war ein echter Frauenheld. Er war immer der Glücklichste in der Gruppe. Dann fing er bei der Firma Kingston an. Und alles ging den Bach runter.
Ich sitze an meinem Schreibtisch und kann nicht arbeiten.
Ich bin jetzt seit 6 Jahren hier. Keine Beförderungen. Kaum Gehaltserhöhungen. Es gab dieses Versprechen, dass die Firma Kingston der richtige Ort sei, aber Waverly hat uns wie Sklaven arbeiten lassen und am Ende... hat sie uns verarscht.
Es klopft an der Tür.
Ein Teil von mir denkt, es sei Clapper. Ich hoffe, es ist Clapper. Ich laufe zur Tür, bereit ihn zu sehen. Ich hoffe, er ist zu Waverly gegangen und hat um seinen Job gekrochen.
„Vicorio... was zur Hölle machst du hier?“, frage ich, als ich die Tür öffne.
Vicorio. Er kommt herein und dieser Hauch von Bond-Parfüm weht mir entgegen. Ich rede von der 400-Dollar-Flasche, die sie bei Saks Fifth Avenue verkaufen. Er trägt einen italienischen Anzug, wahrscheinlich Zegna oder Armani. Er ist schwarz und hat diesen schmalen, eleganten Schnitt, der Vicorios Persönlichkeit perfekt einfängt. Sein Anzug hat eine taillierte Form und liegt eng an den Hüften, der Stoff ist sehr fein. Es ist sehr europäisch, genau wie er.
„Du wirkst nicht glücklich, mich zu sehen, Nile“, stellt er fest.
Niemand sagt meinen Namen so wie Vicorio. Durch seinen italienischen Akzent klingt mein Name so viel sexyer, als er eigentlich ist. Er spricht ihn wie Nye-ELLE aus, und er rollt über seine rosigen Lippen, während er sich mit der Hand durch sein pechschwarzes Haar fährt. Er war pures Unglück, wenn ich jemals eines gesehen habe. Seine dunklen Augen, seine gebräunte Haut und sein europäischer 5-Uhr-Schatten lassen ihn so wirken, als müsste er sich gar nicht anstrengen, um so sexy zu sein.
„Ich dachte, du wärst aus der Stadt.“
„Ich bin zurückgekommen und du weißt, du warst die erste Person, die ich sehen musste“, sagt er mir.
„Ich wollte eigentlich mit dir reden...“
„Worüber?“
Vicorio lächelt mich an. Er setzt sich auf meinen Schreibtisch. Er macht es sich mit einer Selbstsicherheit und Arroganz bequem, die ich verdammt noch mal hasse.
„Dass wir das hier beenden... was auch immer das ist“, sage ich ihm.
Es war keine Beziehung. Ich wusste das. Vicorio wusste es auch. Er sitzt da mit all diesem Geld und all dieser Klasse und scheint sich einfach nur großartig zu finden. Er weiß, dass ihm die Welt zu Füßen liegt, und er benimmt sich auch so.
„Beenden?“, lacht er.
Er steht auf. Einen Moment lang sackt meine Brust zusammen, als ich denke, er geht. Er läuft zur Tür. Ein Teil von mir will ihn zurückrufen, aber ich weiß, ich muss ihn aus meinem Leben verbannen. Vicorio ist pures Unglück. Er war es immer. Er wird es immer sein. Ich spüre eine schmerzhafte Erleichterung, als er seine Hand auf die Klinke legt. Tausend Lasten fallen mit jedem Schritt seiner Salvatore Ferragamo-Schuhe von mir ab. Eine endgültige Erlösung, als sein Bond-Parfüm endlich verfliegt, während er geht.
So viele Nächte habe ich von diesem Moment geträumt.
Verschwinde von mir, Dämon.
Bleib zurück, Satan.
Und jetzt passierte es. Genau... jetzt...
„Ich werde dich nicht in Ruhe lassen“, sagt er stattdessen und schließt mein Büro ab.
„Was machst du da?“, frage ich ihn. „Es ist vorbei. Du musst hier verschwinden, Vic... Vic... Vic...“
Ehe ich mich versehe, steht er direkt vor mir. Das Bond-Parfüm des Todes dringt in meine Nasenflügel ein wie die Alliierten, die in Deutschland einmarschieren. Seine Hände beherrschen meine Taille wie ein Puppenspieler und bringen mich in die Position, die er braucht. Er zieht an meinen Fäden. Er zieht an meinen HERZENSfäden. Ich spüre seinen Atem an meiner Nase. Er ist kühl. Er riecht gut. Er riecht nach Vicorio. Und seine Zunge schmeckt nach Vicorio, während er sie langsam in meinen Mund schiebt. Es ist, als wäre Vicorio für mich kein Mensch. Vicorio ist ein Ding. Vicorio ist meine Schwäche. Meine Selbständigkeit, die mir sagte, dass es das war, während ich älter werde. Dass dies das Beste ist, was ich kriegen kann.
Als er also in meinem Büro auf die Knie geht, meine Hose öffnet, meinen halb-steifen Schwanz aus der Unterhose quetscht und ihn mit seinen italienischen Lippen umschließt, tue ich nichts. Ich höre auf, mich zu wehren.
Ich werfe den Kopf in den Nacken.
Mein ganzer Körper zittert. Er geht auf und ab. Seine Lippen pressen sich gegen die Eichel meines Schwanzes. Seine Finger bahnen sich ihren Weg zu meinem Arsch, bis er sie direkt in mich einführt. Er fingert mich, als würde er etwas in mir suchen. Etwas, das ich verstecke. Etwas, das ich niemals aufgeben will. Tiefer, härter, stärker. Gib. Mir. Mehr.
Ich spanne meine Brust an: „Ugh... ich komme.“
Seine Finger, tief in meinem Arsch, drehen und wenden sich. Sie spiralen. Es ist, als hätte er meinen G-Punkt gefunden und einfach weitergemacht. Es ist, als würde er eine Prostata-Untersuchung machen. Seine Finger führen eine Bewegung in mir aus. Eine Bewegung, während er zu mir aufsieht. Unsere Augen treffen sich. Sein dunkler Schmerz in meinen.
Und diese Bewegung scheint zu sagen: „Komm her...“
Und ich gebe ihm, was er will. Genau wie der Versager, der ich bin. Schmerz, Angst, Ärger, Stolz und Reue werden hinuntergeschluckt, so wie er mein Sperma hinunterschluckt.
Und ich kann nicht „Nein“ sagen. Es widert mich an. Ich bin 35, Single und ich kann nicht „Nein“ sagen.
„Willst du immer noch Schluss machen?“, fragt er mich.
Er kennt meine Antwort. Er kann die Schwäche sehen. Er hat sie vom ersten Moment an gesehen, als ich ihn traf. Da war ich in meinem Honda und er fährt mit seinem Rolls Royce vor, duftend nach Geld und Selbstzufriedenheit, mit durchdringenden Augen. Früher dachte ich, er blinzelt so viel, um sexy zu wirken. Jetzt wusste ich es besser. Er kniff die Augen zusammen, um all meine Schwächen, all meine Verletzlichkeiten, all meinen Schmerz zu sehen. Er kniff die Augen zusammen, um all diese Dinge zu sehen, damit er sie besser ausnutzen konnte.
„Einer meiner besten Freunde wurde gerade gefeuert“, stelle ich fest.
„Wer ist dein bester Freund?“
Ich treffe mich seit 5 Jahren mit diesem Mann. 5 verdammte Jahre und er wusste nicht, wer mein bester Freund war. Es war ja nicht so, als hätte ich ihn gebeten, sich meine Lieblingsfarbe oder meinen Lieblingsfilm zu merken. Manche Beziehungen funktionieren, aber in dieser verkorksten Situation, in der ich steckte, gab es so etwas nicht.
„Du hast ihn schon ein Dutzend Mal getroffen. Blonde Haare... Gott, Vicorio. Komm schon, du erinnerst dich an Clarence, oder?“
„Clarence wer?“
„Clarence, Clarence“, sage ich.
Warum zum Teufel glauben Leute, dass man sich an jemanden erinnert, nur weil man seinen Namen zweimal sagt?
„Oh ja. Ja, der. Tut mir leid, Baby. Jetlag...“
Er hat wahrscheinlich gelogen. Er konnte sich wahrscheinlich immer noch nicht an Clarence erinnern. Nicht an das Mal, als wir eines Tages in der Bar trinken waren und Clarence uns den ganzen Abend Drinks ausgegeben hat, obwohl Vicorio eindeutig das meiste Geld verdiente. Er erinnerte sich wahrscheinlich auch nicht an das Mal, als er mich im Kino versetzt hatte und Clarence stattdessen auftauchte, weil er wusste, wie sehr ich es hasste, Filme alleine zu schauen.
„Ich hasse es, dich um irgendetwas zu bitten“, sage ich in diesem Moment, „aber Vicorio. Ich flehe dich an. Clarences Ex-Frau hat ihn in einen üblen Sorgerechtsstreit verwickelt. Es ist so viel Stress. Er hat kein Geld für seinen Anwalt und er will das Sorgerecht für sein Kind nicht verlieren. Jr. ist gerade mal 13 und dem Jungen geht es bei Clarence großartig. Wenn er jetzt alles ändern müsste und woanders hinziehen... das würde nicht funktionieren. Du weißt, ich bitte dich nie um irgendetwas. Überhaupt nie. Aber ich flehe dich an. Wenn nicht für mich, wenn nicht für Clarence, dann für Jr. Kannst du irgendetwas tun, damit Clarence seinen Job zurückbekommt?“
„Wie mache ich das?“, fragt er.
„Wie mache ich das“ impliziert, dass der Sprecher weiß oder glaubt, dass es möglich ist, aber schlichtweg eine Anleitung zum Vorgehen braucht.
„Rede mit Waverly.“
Da. Eine Anleitung. Ein Vorgehen. Er hatte alles, was er brauchte.
„Nein. Das meinte ich nicht. Ich meine, wie kann ich das tun?“, fragt er.
„Was?“
„Wie kann ich in deinem Namen mit Waverly reden? Bleiben wir realistisch, Nile. Das wäre zu verdächtig. Schließlich... ist sie meine Frau.“
Vicorio geht zur Tür hinaus. Er knallt sie mir direkt vor der Nase zu.
~
Ich komme besiegt beim Abendessen an. Ich komme mit gesenktem Kopf an. Der Typ, der als persönlicher Wichslappen für den Ehemann seiner Chefin herhält. Zuerst dachte ich, das wäre ein großes „Fick dich“ an meine Chefin. Das war ein Ritt: Ein figürlicher Vergnügungspark, und oh, verdammt, was für ein Ritt Vicorio doch war. Ich dachte, es sei nur zu meinem Vergnügen. Es war für den Spaß an der Freude. Als wäre mein Körper ein Instrument der Rache, von dem ich gehofft hatte, es kontrollieren zu können. Bis ich anfing, mich in Vicorio zu verlieben und das kranke Karussell immer schneller wurde und ich merkte, dass ich nicht absteigen konnte. Selbst wenn das Karussell nach unten schwingt und ich den Boden sehen kann. Und ich abspringen und weglaufen will... beschleunigt es. Es ist zu spät. Und ich bin wieder hoch oben am Himmel, ohne Hoffnung.
Hoch, runter. Hoch, runter.
Der Scheiß ist nicht mehr so amüsant.
„Yo, fix deine verdammte Fresse“, sagt Clapper, „Ich bin derjenige, der heute gefeuert wurde, verdammt noch mal.“
Ich treffe Clapper in unserer Lieblingsbar. Das Brewery. Es ist eine Bar in der Innenstadt von Philadelphia, wo viele Geschäftsleute nach der Arbeit hinkommen. Das war unser Spot. Der Ort, an dem man abhing, den Anzug lockerte, die Aktentasche unter den Tisch schob und sich komplett abschoss. Clapper war mir deutlich voraus, das merkte man am beißenden Whiskey-Geruch in seinem Atem und dem unruhigen Blick in seinen Augen.
„Bist du besoffen?“, frage ich.
„Keine Scheiße, Sherlock. Ich habe dem Kellner gesagt, ich hätte einen sexy Freund, der ein paar Tricks mit ihrer Klitoris kennt. Habe den ganzen Abend kostenlose Drinks dafür bekommen.“
Ich sehe Clapper schräg an: „Klitoris? Ich kenne dieses Pokémon nicht.“
„Nicht du, du Vollidiot... er...“
Genau in diesem Moment drehe ich mich um und bin genervt, als ich jemanden herauskommen sehe. Romelo. Er ist 1,85 m groß. Er hat diesen gutaussehenden Look im Gesicht. Romelo hatte keinen Job, aber das würde man nicht meinen, wenn man sieht, wie geschmeidig er in den Raum läuft. Jemand hat ihm mal gesagt, dass er wie Colin Kaepernick aussieht, also rennt er jetzt rum und erzählt jedem, er hieße Rome Kaepernick. Romelo ist gutaussehend, hat aber diesen hinterlistigen Blick im Gesicht. Vielleicht liegt es daran, dass sein Haar immer perfekt getrimmt ist. Man kann niemandem trauen, der immer eine perfekte Linie geschnitten hat.
Vielleicht lässt ihn das klassischer wirken, als er wirklich ist. Sein Name ist verdammt noch mal Romelo, verdammt noch mal, Jackson. Und nein... nicht wie die Jackson-Familie. Das Nächste an Berühmtheit, was irgendjemand in seiner Familie je erreicht hatte, war, als seine Ghetto-Schwester Chardonnay bei einem 76ers-Spiel während der „Kiss Cam“ ihre Titten gezeigt hat. Er hat helle Haut, viel heller als meine braune, und er erzählt jedem, er sei gemischter Herkunft, was eine verdammte Lüge ist. Das Einzige, womit Romelo gemischt ist, sind Komplexe und Fickboy-Tendenzen.
„Okay, ich muss hier raus“, sage ich und stehe augenblicklich auf.
„Nile, gib ihm eine Chance“, sagt Clapper zu mir.
„Regst du dich echt immer noch wegen unserer Meinungsverschiedenheit auf?“, fragt Romelo und baut sich vor mir auf, wahrscheinlich nur, um zu beweisen, dass er viel größer ist als ich. „Wir sind beste Freunde. Willst du wegen eines 5-Minuten-Streits eine jahrelange Freundschaft wegwerfen?“
„5-Minuten-Streit?“, frage ich. „Ein 5-Minuten-Scheiß-Streit, sagt er.“
„Komm runter“, sagt Clapper.
Ich merke, wie ich mich immer mehr aufrege. Ich weiß es genau. Und ich bin nicht mal derjenige, der betrunken ist. Aber Clapper hat echt Nerven, Romelo hierher mitzubringen. Dieser Typ taucht immer wieder auf und versucht, sich wegen seines sogenannten 5-Minuten-Streits wieder einzuschmeicheln.
„Nein. 5-Minuten-Streit. Das ist es, wie er es nennt, Clarence. Ein 5-Minuten-Streit. Als wäre das hier irgendein verdammter Trainingsplan. 5 Minuten. Als wäre das ein gottverdammtes Mikrowellen-Essen. 5 Minuten. 5 Minuten Streit, nachdem du mit meinem Verlobten gepennt hast!“ Ich schlage mit der Hand fest auf den Tresen.
Ich schlage so hart zu, dass Clapper sein Getränk verschüttet.
Das war vor einigen Jahren. Ich hatte endlich jemanden getroffen, der mich von Vicorio abgelenkt hat. Sein Name war Pharaoh Shakur. Und er war genauso mächtig, wie sein Name klang. Alles an ihm war Dreadlocks, Selbstbewusstsein und Stolz. Er hatte dieses gewisse Etwas, das ich bei den Männern, die ich bisher kannte, nie gefunden hatte. Pharaoh hat mich behandelt wie einen verdammten König. Und ich habe ihn bei meinem besten Freund Romelo zu Hause erwischt, wie er ihm einen geblasen hat – und ich rede hier nicht von Bio-Rooibos-Tee. Ich rede von Romelos Schwanz in seinem Mund. So haben wir damals herausgefunden, dass Romelo bisexuell ist.
„Ich habe es getan, um dir zu beweisen, dass er nicht der Richtige für dich ist“, sagt Romelo.
Genau das Gleiche hat er schon bei unserem legendären 5-Minuten-Streit gesagt. Diese 5 Minuten endeten damals damit, dass ich Romelo eine reingehauen habe, bis Clapper und Pharaoh uns getrennt haben.
Ich habe das Gefühl, diese fünf Minuten wiederholen sich gerade.
Diesmal wollte ich meinen Rekord brechen. Erst vier sind um.
Ich gehe auf Romelo los, und Clapper scheint meine Gedanken zu lesen. Er kennt mich einfach zu gut, und ich hasse es. Clapper packt mich in diesem Moment und zieht mich weg. Ich bin mehr als stinksauer, vor allem bei der Art, wie Romelo mit der Situation umgeht.
Clapper zerrt mich auf die andere Seite der Bar. Wir sind alleine. Ich will Romelo einfach nur schlagen, wenn ich ihn jetzt so sehe. Ich habe ihn sechs Mal blockiert, und irgendwie hat er es immer wieder geschafft, an eine neue Nummer zu kommen, um mich zu kontaktieren. Es ist, als könnte ich dem Kerl nicht entkommen. Ich wollte nichts mit ihm zu tun haben, und es hat mich einfach angekotzt, weil wir natürlich denselben Freundeskreis hatten.
Aber Romelo war nicht mein bester Freund. Nicht mehr.
Beste Freunde tun nicht das, was Romelo mir angetan hat.
„Kannst du bitte runterkommen?“, fragt Clapper mich. „Schau mich an. Nile. Schau mich an. Augen hierher. Okay, gut. Und jetzt atmen. Denk an die Übungen aus der Therapie.“
„Ich bin nur wegen DIESEM Motherfucker in Therapie gegangen.“
„3... und 2... und 1...“
„1... und 2... und 3...“
„Gut, siehst du. Aus dem Zwerchfell. Sehr gut. Wie fühlst du dich jetzt?“, fragt er.
Stinksauer. So habe ich mich gefühlt.
„Ich habe dir gesagt, du sollst ihn nicht mitbringen, Clapper“, sage ich. „Ich habe es dir gesagt.“
Clapper nickt. „Hör zu, es geht ums Geschäft.“
Ich bin verwirrt. „Geschäft?“
„Die nächste Phase unserer Karriere. Der nächste Abschnitt unseres Lebens. Die Arbeit für Waverly ist vorbei.“
Ich verstehe absolut nicht, warum Clapper mich mit diesem Typen hierher geschleppt hat. Romelo steht an der Bar. Er flirtet mit der Bedienung. Wahrscheinlich versucht er, ihr noch ein paar Gratisdrinks aus den Rippen zu leiern. Sie fällt darauf rein. Frauen scheinen das bei Romelo einfach zu tun. Und das geht mir nicht in den Kopf. Sehen sie denn nicht dieses halbherzige, hinterhältige Lächeln? Klang das für sie nicht verdächtig? Glauben sie wirklich, Romelo wäre der Typ, der am nächsten Morgen noch da ist, wenn sie aufwachen? Ich kann nicht zählen, in wie viele Schlägereien ich im College geraten bin, weil Romelo Frauen flachgelegt und am nächsten Tag ihre Geldbörsen mitgenommen hat. So ist Romelo eben.
Aber Romelo bleibt nun mal Romelo. Bei Clapper verstehe ich gerade die Welt nicht mehr. Ich begreife nicht, warum er von Geschäft redet, wo der Typ doch gerade erst seinen Job gekündigt hat.
„Vertraust du mir?“, fragt Clapper.
„Es geht hier nicht um dich. Siehst du das da drüben, Clapper?“, frage ich. „Das da ist der Teufel. Der Teufel mit strahlend weißen Zähnen und Schlangenlederschuhen.“
„Willst du ewig für Waverly arbeiten?“
„Es reicht zum Überleben.“
Ich war nicht gefeuert worden. Der Job hat die Rechnungen bezahlt.
„Das soll alles sein? Nur du, was? Du hättest mitgehen sollen, als ich gegangen bin. Ich hätte es getan.“
„Clarence...“
„Nein, scheiß drauf“, sagt er und schüttelt sein blondes Haar, was er immer tut, wenn ihn seine Gefühle übermannen. „Was ist aus dem Versprechen geworden?“
Das Versprechen war etwas, das schon ewig her ist. Ich erinnere mich daran. Ich erinnere mich an uns alle vier in der Mittelstufe. Viel zu jung, um zu wissen, wovon wir überhaupt reden. Ich war derjenige, der es angesprochen hat. Das Versprechen, an das wir uns alle halten wollten.
„Wenn einer von uns es schafft, schaffen wir es alle“, sage ich.
„Hast du das vergessen?“
„Clapper, ich habe mit Vicorio gesprochen. Er spielt zwar den Harten, aber ich weiß, ich kann ihn dazu überreden, dass du deinen Job zurückbekommst. Ich werde nicht zulassen, dass mein Patenkind zu dieser Miststück-Mutter muss“, sage ich.
Ich habe Clappers Sohn, Jr., geliebt. Clappers Mutter war absolut nicht dazu geeignet, Jr. großzuziehen. „Mutter“ war bei dieser Frau ein dehnbarer Begriff. Sie war auf Drogen. Sie war so süchtig, dass sie für den Stoff anschaffen gegangen ist. Und das alles, während Clapper versucht hat, das Beste aus seinem Leben zu machen und von Job zu Job gesprungen ist, um die Familie durchzubringen. Sie war keine Hilfe. Alles, was sie interessierte, waren die Drogen. Sie hat Jr. buchstäblich einem ihrer Freier für etwas Extrageld angeboten. Natürlich ist sie mittlerweile clean, und zu diesem Zeitpunkt stand es Wort gegen Wort.
„Ich will den Job gar nicht zurück“, sagt Clapper zu mir. „Romelo hat einen Plan. Einen besseren Plan.“
„Romelo hat immer einen Plan.“
„Dieser hier ist anders. Er schließt uns alle mit ein.“
„Labron wohnt nicht mal mehr in Philly. Wir sind gar nicht alle hier...“
Labron. Die Worte liegen immer noch so schwer auf meiner Zunge. Clapper sieht zu mir rüber.
„Bist du immer noch sauer, weil er weg ist?“
„Es ist nur... du kennst mich und Labron doch.“
„Der heterosexuelle Freund, in den du dich verliebt hast.“
„Clapper.“
Ich gebe ihm einen kräftigen Stoß. Clapper war der Einzige, der mein Geheimnis kannte. Ich war immer in Labron verliebt. Damals war ich der Schwule in der Gruppe. Das war, bevor Romelo sich als bisexuell geoutet hat. Damals waren diese drei Jungs wie meine großen Brüder, auch wenn ich der Älteste war. Sie haben mich beschützt. Sie haben mir den Rücken freigehalten. Sie haben mir nie das Gefühl gegeben, außen vor zu sein, nur weil ich der schwule Freund war.
„Weißt du noch, als wir alle als deine Begleitung zum Abschlussball gekommen sind, weil du zu nervös warst, deinen damaligen Freund einzuladen? Und Romelo und ich total sauer waren, weil du den ganzen Abend nur mit Labron tanzen wolltest.“
Ich lächle.
„Labron konnte am besten tanzen.“
„Bullshit... du warst besessen von ihm. Und es ist verdammt nah an Inzest gewesen, weil wir wie Brüder waren.“
„Nun, ich hätte diese Sünde gerne begangen“, gestehe ich und lache darüber, wie besessen ich von Labron war. „Ich hatte übrigens meinen damaligen Freund eingeladen. Ich hatte ihm gesagt, er soll mir Bescheid geben, wenn er zu Hause ist. Habe nie eine Antwort bekommen. Du und Labron habt den ganzen Abend damit verbracht, mir einzureden, er sei obdachlos.“
Wir lachen an diesem Tisch.
„Romelo hat unsere Smokings ausgesucht“, sagt Clapper zu mir.
Er hatte recht. Aber ich habe es gehasst, dass er recht hatte. Romelo war früher ein ganz anderer Mensch.
„Na gut...“
„Na gut?“
„Ich höre ihn mir an. Nur der alten Zeiten wegen.“
Clapper ist überglücklich, als er Romelo an unseren Tisch ruft. In dem Moment, als Romelo zurückkommt, bereue ich es schon, überhaupt offen für das Gespräch gewesen zu sein. Der Typ holt tatsächlich diese Zettel raus, als wäre das ein seriöser Geschäftsplan. Wir waren Freunde. Ich verstehe einfach nicht, warum er nicht auf das ganze Theater verzichtet und einfach redet. Trotzdem bleibe ich still, auch als ich einen Blick auf die Papiere werfe, mit denen er professionell wirken will, und erkenne, dass das aussieht wie etwas, das ein 15-Jähriger für den Gemeinschaftskundeunterricht gekritzelt hat.
„Ich bin froh, dass du dir die Zeit nimmst, um...“
„Lass den Bullshit. Komm auf den Punkt“, sage ich zu Romelo.
Ich hatte keine Zeit, so zu tun, als ob zwischen uns alles okay wäre. Das war es nicht. Das würde es auch nie sein. Das wusste ich genau.
Romelo seufzt: „Ich will, dass wir alle zusammen ein Geschäft gründen.“
„Was für ein Geschäft?“
„Du weißt doch, wie Labron uns immer diese organischen Hautpflegeprodukte schickt. Wir haben alle gesagt, er hat ein Talent dafür.“
Ich erinnere mich an die Produkte. Labrons Hautpflegeprodukte waren rein natürlich und verdammt nochmal ein Wundermittel. Ich habe geschworen, dass das der Grund ist, warum wir vier selbst jetzt noch so verdammt gut aussehen. Ich musste es zugeben. Ungeachtet unserer Differenzen waren wir vier verdammt gut aussehende Männer, und Labrons Hautpflege hatte definitiv ihren Teil dazu beigetragen.
„Du willst ins Hautpflege-Geschäft einsteigen? Du hast doch keine Ahnung von Hautpflege!“
„Ich weiß, wie man etwas verkauft. Ich könnte der Queen ihre eigenen Kronjuwelen aufschwatzen. Überlass den Verkauf mir. Du und Clapper seid gut im Business-Management. Ihr wolltet schon immer euer eigenes Ding machen. Und Labron ist der Schlüssel. Er kümmert sich um das Produkt.“
Ich sehe zu Clapper rüber. Ich sehe, wie sein Gesicht aufleuchtet. Er ist bereits überzeugt.
„Labron wird sich nie darauf einlassen“, sage ich. „Er ist... weg.“
Niemand von uns hatte jahrelang etwas von Labron gehört. Ich hatte mehr von Romelo gehört, obwohl ich alles getan habe, um ihn zu meiden. Labron war verschwunden. Er war weg. Er hatte ein ganz neues Leben angefangen.
„Wir können daran arbeiten“, sagt Clapper. „Er kommt in die Stadt. Wir werden... mit ihm darüber reden.“
„Er wird nie zustimmen.“
„Und wenn doch?“
„Er wird nicht.“
„Aber wenn er es doch tut – bist du dabei?“, fragt Romelo.
Ich denke darüber nach. Ein Geschäft mit Romelo zu machen, wäre, als würde man mit einer Schlange ins Bett steigen. Clapper habe ich voll und ganz vertraut. Ich wünschte nur, wir könnten Romelos Idee nehmen, aber ohne Romelo. Mein Verstand sagt mir, dass das eine schreckliche Idee ist.
„Woher sollen wir das Geld nehmen?“
Wir alle haben gerade so viel verdient, um über die Runden zu kommen.
„Vicorio“, sagt Romelo.
Ich sehe Romelo streng an. Romelo wusste ganz genau, was ich wegen Vicorio durchgemacht habe. Er wusste alles, was vorgefallen war. Dass dieser verdammte Kerl die Frechheit besitzt, Vicorios Namen hier reinzubringen.
„Warum zum TEUFEL sollte Vicorio uns dabei helfen?“
„Weil wir Druckmittel haben“, sagt Clapper und holt sein Handy raus.
Ich bin geschockt bei dem, was ich da sehe. Es ist eine Aufnahme. Es ist ein verdammtes Video von vorhin aus dem Büro. Ein Video von Vicorio und mir, wie wir in meinem Büro zur Sache gehen! Ich starre darauf und bin wie vor den Kopf gestoßen.
„Du hast mich gefilmt?“, frage ich Clapper. „Du hast eine verdammte Kamera in meinem Büro installiert!“
„Ich...“
„WIE KONNTEST DU NUR!“
Clapper dreht sich zu Romelo: „Ich hab dir gesagt, dass er ausrasten würde. Ich hab dir gesagt, das ist eine schlechte Idee.“
Ich wusste es. Ich wusste, dass das alles von diesem verdammten Romelo kam. Clapper konnte manchmal so leichtgläubig sein. Er war nicht dumm. Er war einfach nur so gottverdammt naiv. Man könnte Clapper erzählen, der Himmel stürzt ein, und er würde versuchen, ihn aufzufangen.
„Du...“, bringe ich hervor.
Mehr kann ich nicht sagen. All die Bosheit. All die Wut. Das alles liegt in meinem Tonfall, während ich Romelo ansehe. Ich bin absolut stinksauer. Es gibt keinen anderen Weg, es auszudrücken.
Clapper schüttelt den Kopf. „Es ist nicht nur er. Weißt du, was Waverly mir gemailt hat, als ich das Büro verlassen habe? Sie hat mir gesagt, ich würde in dieser Stadt nie wieder arbeiten können. Sie wird mich auf die schwarze Liste setzen. Du weißt, dass sie das durchzieht. Das hat sie schon früher gemacht.“
Romelo schnappt sich Clappers Handy. „Ich weiß, du bist sauer, aber wir wussten, dass du dich nicht darauf einlassen würdest, wenn du es vorher gewusst hättest. Das ist unser Druckmittel. Vicorio wird uns das Geld geben, das wir dafür brauchen.“
„Wisst ihr was...“, ich stehe vom Tisch auf, „Scheiß drauf. Ich bin weg hier.“
„Du bist so an Mittelmäßigkeit gewöhnt, oder?“, fragt Romelo. „Das warst du schon immer. Du hattest immer so verdammt viel Angst vor deinem eigenen Schatten, Nile. Aber eine Sache zu deinem Schatten: Egal wie viel Angst du vor ihm hast, er folgt dir überall hin, solange es Licht gibt. Du kannst versuchen, das Licht auszuschalten, aber im Dunkeln siehst du nichts, Nile. Im gottverdammten Dunkeln siehst du nichts.“
„Sag, was du willst. Zumindest habe ich einen Job. Anders als du. Irgendwie hast du es geschafft, Clapper dazu zu bringen, seine Karriere aufzugeben und bei diesem idiotischen Schnell-reich-werden-Plan mitzumachen. Ich bin gut dran. Ich bin abgesichert.“
Ich stehe auf und gehe weg.
In dem Moment höre ich, wie Clapper geschockt Romelo fragt: „Oh mein Gott, Melo... was zum Teufel hast du gerade getan?“
Ich bleibe wie angewurzelt stehen.
Ich drehe mich um. Ich weiß, Romelo hat etwas getan. Etwas wirklich Schlimmes.
„Eigentlich hast du gar keinen Job mehr. Und wenn Waverly so schlimm ist, wie ihr sagt, wirst du nie wieder in deiner Branche arbeiten können. Niemand wird dich einstellen. Also sitzen wir wohl alle im selben Boot“, sagt Romelo kalt. „Ihr habt uns als Kinder ein Versprechen gegeben. Wir werden dieses Versprechen einlösen. Auf die eine oder andere Weise.“
„Was... hast... du... getan?“, frage ich.
Romelo ignoriert mich. „Wir brauchen noch ein Investment. Unser Druckmittel ist weg.“
Romelo geht an mir vorbei. Er verlässt die Bar, und ich bleibe einfach wie versteinert stehen. Ich wusste, dass Clapper den Teufel in unser Leben zurückgelassen hatte, und gerade denke ich, dass Clapper genau das Gleiche glaubt. Clapper starrt auf sein Handy, sein Mund steht offen.
„Was hat er getan?“, frage ich.
„Er hat dein Sexvideo an Waverly geschickt.“
Ich war 35 und Single. Und arbeitslos. Und ich kann nicht Nein sagen...
