Gefangen beim Alpha, den ich verabscheue

Die Stroboskoplichter im *The Gilded Cage* bescheren mir Migräne. Oder vielleicht ist es der fünfte – nein, sechste – Cosmopolitan. Ich halte meine Hand hoch und bewundere, wie die Regenbogenlichter den perfekt aufgetragenen Gellack auf meinem Mittelfinger einfangen. Ein makelloser, blutroter OPI namens „I'm Not Really a Waitress." Eine Lüge, natürlich. Ich bin Papas Prinzessin. Aber heute Nacht bin ich die Trauzeugin, und das bedeutet, mein einziger Job ist es, fabelhaft auszusehen und sicherzustellen, dass Chelsea nicht im Vollrausch versehentlich einen Feuerwehrmann heiratet.

„Ava! Noch eine Runde!", kreischt Chelsea über den Bass hinweg und wedelt mit einem Bündel Geldscheine.

Ich setze mein bestes Kundenservice-Lächeln auf. „Kommt sofort, Chels!" Ich drehe mich um, meine Manolo Blahniks sinken leicht in etwas Klebriges auf dem Boden ein, und ich marschiere Richtung Bar. Genau da sehe ich ihn.

Er ist ein schwarzes Loch in der Supernova des Clubs. An einen Pfeiler nahe der VIP-Sektion gelehnt, tanzt er nicht, trinkt nicht, tut nicht einmal so, als hätte er Spaß. Er … beobachtet einfach nur. Er trägt einen dunklen, maßgeschneiderten Anzug, der aussieht, als käme er von der Stange. Eine Tatsache, die ich mit einem stillen Naserümpfen zur Kenntnis nehme.

Aus der Nähe ist er auf erschreckende Weise menschlich in seinen Makeln. Sein dunkles Haar ist ein Wirrwarr aus dicken, widerspenstigen Wellen, und sein Kiefer ist in einem permanenten Stirnrunzeln erstarrt, bedeckt von einem rauen Stoppelbart, der jeder Pflege Hohn spricht. Aber es sind seine Augen, die mich erstarren lassen. Ein durchdringendes, eisiges Grau, die Farbe eines winterlichen Meeres, eingerahmt von dichten, dunklen Wimpern, die seinen Blick schwer wirken lassen – wie ein physisches Gewicht. Er ist gutaussehend auf eine Art, die ärgerlich perfekt ist. Und ich hasse ihn sofort dafür.

Unsere Blicke treffen sich für den Bruchteil einer Sekunde. Seine Augen sind flach, kalt und frei von der üblichen Lust oder Langeweile eines Clubgängers. Ich, die niemals vor einer stillen Herausforderung zurückweicht, verdrehe die Augen und stolpere demonstrativ in einen sich windenden Geschäftsmann, wobei ich den Rest meines Drinks über sein Hemd schütte. Ich schenke dem Mann ein strahlendes, entschuldigendes Lächeln, während mein Blick auf Anzug-Typ fixiert bleibt. Ein Zucken. Etwas, das Belustigung gewesen sein könnte. Oder vielleicht nur ein Muskelzucken in seinem Kiefer. So oder so – ich habe gewonnen.

Zwei Stunden später klingt die Party aus. Chelsea sitzt sicher in einem Taxi, und ich warte auf meinen Fahrer und fächle mir mit der Hand Luft zu. Die kühle Nachtluft ist eine Wohltat nach der erstickenden Hitze des Clubs.

„Harter Abend?", murmelt eine tiefe Stimme neben mir.

Ich muss nicht hinsehen. Es ist Granit-Typ. Aus der Nähe ist er noch einschüchternder. Er riecht nach teurem Parfüm und nach etwas anderem … etwas Klarem und Scharfem, wie Ozon vor einem Blitzeinschlag, vermischt mit dem schwachen, erdigen Duft von Kiefer. Und unter allem der unverkennbare, moschusartige Geruch von Wolf. Mein eigener Wolf sträubt sich in mir, ein leises Knurren rollt durch meine Brust. Er ist einer von uns. Ein Streuner.

„Ich hatte einen fantastischen Abend, bis die Stimmung von einer drohenden Gewitterwolke ruiniert wurde", sage ich, ohne mich umzudrehen.

Ein dunkler SUV, die Art, die „Geld" und „Gefahr" flüstert, hält am Bordstein. Die hintere Tür öffnet sich. Das ist nicht die Limousine meines Vaters.

„Ich glaube, das ist meine Mitfahrgelegenheit", sage ich sarkastisch und zeige mit dem Daumen darauf. „Es sei denn, du bist mein Chauffeur? In dem Fall bist du zu spät."

Er lächelt nicht. „Steig in den Wagen, Ava."

Mir gefriert das Blut in den Adern. Er kennt meinen Namen. Der verspielte Schwips vom Alkohol verfliegt schlagartig, ersetzt durch eine scharfe, metallische Angst. „Ich weiß nicht, wer du bist, aber du kannst dich verpissen."

Dann bewegt er sich. Nicht mit roher Gewalt, sondern mit einer beunruhigenden Ruhe. Er packt mich nicht. Er tritt einfach näher, sein großer Körper versperrt das Licht der Straßenlaternen. Er neigt den Kopf, und seine grauen Augen fixieren meine. Der Lärm der Stadt, das ferne Dröhnen des Basses, der Verkehr – alles verblasst zu einem dumpfen Summen. Die Welt schrumpft, bis nur noch er da ist. Und seine Augen. Mein eigener Wolf winselt und klemmt den Schwanz ein – ein unerhörter Akt der Unterwerfung.

„Gib mir dein Handy", sagt er. Seine Stimme ist ein tiefes, resonantes Brummen, das in meinen Knochen vibriert.

Meine Hand bewegt sich ohne meine Erlaubnis. Es ist, als würde ich einen Film von mir selbst sehen. Mein Gehirn schreit *Nein! Untersteh dich!*, aber meine Finger schließen sich bereits um das kühle Glas meines iPhones. Ich spüre ein geisterhaftes Ziehen, einen seltsamen, überredenden Druck hinter meinen Augen, gegen den man sich nicht wehren kann. Ich versuche, die Faust zu ballen, mich zu widersetzen. Aber es ist, als wollte man eine Flutwelle mit einem Pappbecher aufhalten. Mein Arm streckt sich aus, das Handy auf der offenen Handfläche.

Er nimmt es, seine Finger streifen meine. Die Berührung bricht den Bann. Die Welt stürzt zurück, laut und scharf. Eine Welle aus Übelkeit und heißer, blendender Wut überrollt mich.

„Was zum Teufel hast du gerade gemacht?", keuche ich und taumle einen Schritt zurück. „Was war das? Das ist nicht … so funktioniert das nicht!"

„Ein Gesprächsbeender", sagt er, sein Gesichtsausdruck unverändert, während er mein Handy in seine Tasche gleiten lässt. „Und jetzt steig in den Wagen."

„Du Hurensohn!", kreische ich, die Angst jetzt vermischt mit einem tiefen Gefühl der Verletzung. „Du hast irgendeine … Hypno-Freak-Augen-Scheiße mit mir abgezogen! Mein Vater wird dir dafür die Eier abreißen!"

Er starrt mich nur an, sein Gesicht eine Maske kalter Gleichgültigkeit. „Das war ein Fehler."

„Glaub mir, ich fange gerade erst an", fauche ich und versuche, ihm mein Knie in den Schritt zu rammen.

Er blockt es mit einer lässigen Verlagerung seines Beins ab. Seine Bewegungen sind ärgerlich geschmeidig. Bevor ich einen weiteren Angriff starten kann, hat er meinen anderen Arm gepackt. Er ist stärker, als er aussieht. Er bugsiert mich zum SUV, sein Gesicht nur Zentimeter von meinem entfernt. Ich kann die winzigen Poren auf seiner Nase sehen, die Art, wie seine dunklen Wimpern Schatten auf seine Wangenknochen werfen. Er ist unbestreitbar gutaussehend – auf eine Art, die mich dazu bringt, ihm ins Gesicht schlagen zu wollen.

„Du bist der unhöflichste Mann, dem ich je begegnet bin!", schreie ich, als er mich auf die Lederrückbank schiebt. „Ich hoffe, dein Schwanz fällt ab!"

Er gleitet neben mich, und die Tür schließt sich mit einem schweren, endgültigen Knall. Der Wagen fährt vom Bordstein weg und lässt mein Leben auf dem Gehweg zurück.

„Du hast ein ganz schönes Mundwerk", sagt er. Seine Stimme ist ausdruckslos, seine grauen Augen auf die Straße vor uns gerichtet.

„Ich habe noch viel mehr als ein Mundwerk", schieße ich zurück und reiße am Türgriff. Zwecklos. Kindersicherung. Natürlich. „Wo bringst du mich hin? Geht es um die Sache mit dem Feuerwehrmann? Weil das ein totales Missverständnis war!"

Er starrt einfach nur aus dem Fenster und ignoriert mich vollständig.

„Hallo? Griesgram? Ich rede mit dir." Ich wedele mit der Hand vor seinem Gesicht. Er schlägt sie weg wie eine Fliege, seine Bewegungen langsam und bedacht. „Schön. Dann red halt nicht. Ist mir egal. Aber du solltest wissen, dass ich eine sehr lebhafte Fantasie habe, und ich werde davon ausgehen, dass du mich an irgendeinen abgedrehten Sexkult verkaufen willst. Ich werde nicht kooperieren. Ich werde beißen."

Die Stille dehnt sich aus, dick und erstickend. Wir fahren aus der Stadt hinaus, in die Dunkelheit. Panik beginnt wieder in meiner Brust aufzusteigen, heiß und ätzend. Ich muss nachdenken. Ich schaue auf meine Hände und versuche, das Zittern zu stoppen. Da sehe ich es.

Ein Absplittern. Ein winziger, aber unverkennbarer Riss im Nagellack meines rechten Zeigefingers. Direkt an der Spitze. Es muss passiert sein, als ich am Türgriff gezerrt habe.

Ich starre auf den Makel, eine winzige weiße Linie auf dem perfekten Rot. Die Angst, die Panik, die schiere Absurdität, von einem gut gekleideten Köter entführt zu werden – alles kristallisiert sich zu einem einzigen, blendenden Punkt der Wut. Ich bin die Tochter eines Alphas. Ich bin eine Königin aus eigenem Recht. Das ist inakzeptabel.

Ich schaue von meinem kaputten Nagel zum ausdruckslosen Gesicht meines Entführers. Er ist ein Mann wie aus Stein gemeißelt. Aber ich kann die Anspannung in seinem Kiefer sehen, das leichte Blähen seiner Nasenflügel beim Atmen. Er ist menschlich. Er ist ein Wolf. Und er hat einen Trick. Einen billigen, übergriffigen Partytrick, den ich lernen werde zu brechen.

„Du Hurensohn", flüstere ich, meine Stimme zittert vor Wut. „Du hast meinen Nagel ruiniert."

Zum ersten Mal dreht er den Kopf. Seine grauen Augen treffen meine, und da ist das schwächste Aufflackern von etwas in ihnen. Kein Mitleid. Keine Angst. Es ist fast … Neugier. Er sieht mich an. Sieht mich wirklich an. Nimmt wahr, wie mein dunkles Haar von der Feuchtigkeit kraus geworden ist, den verschmierten Eyeliner, den trotzigen Zug um meinen Mund.

„Du hast keine Ahnung, worauf du dich eingelassen hast", verspreche ich. Meine Stimme ist leise und giftig. „Ich werde dir das Leben zur Hölle machen."

Und ich meine es. Jedes einzelne Wort. Ich werde dafür sorgen, dass er es bereut, mich jemals angesehen zu haben.