Maeve
Der Regen in Edinburgh fällt nicht einfach. Er kratzt. Ich saß auf dem Fensterbrett meines engen Zimmers und hörte, wie die harten Tropfen wie eisige Nägel gegen das Glas schlugen. Aber die Dunkelheit da draußen war nichts im Vergleich zu der, die mir die Kehle zuschnürte.
Meine Unterlagen, hunderte Seiten Forschung über Dr. Knox, lagen verstreut auf dem Boden wie herabgefallenes Laub. Verlorenes Stipendium. Verlorenes Visum. Verlorenes Leben.
„Du machst mir Angst, Maeve“, flüsterte Clara aus ihrem Bett. „Du siehst aus wie ein Geist, der auf seine eigene Hinrichtung wartet.“
„Ich habe keine Zeit zu schlafen, Clara“, antwortete ich. Meine Stimme klang trocken, wie Papier, das aneinanderreibt. „Das Komitee tagt morgen. Morgen trete ich vor ihn. Der neue Professor. Ein Henker, der sich im Ascheregen der Träume anderer Leute sonnt.“
„Warum lässt du diese makabre Geschichte über Knox nicht einfach los?“, seufzte sie. „Dieses Tagebuch ist verbrannt, Maeve. Es existiert nicht.“
Meine Lippen verzogen sich zu einem langsamen, düsteren Lächeln. „Das glauben alle.“
Ich zog eine schwarze Schachtel unter dem Bett hervor. Darin lag eine elegante Maske, die die obere Gesichtshälfte bedeckte, sowie eine Einladung mit dem Symbol einer Dornenkrone.
„Elias hat sie mir hinterlassen, bevor er sich das Leben nahm“, flüsterte ich und berührte das kalte Plastik der Maske. „Das Tagebuch ist nicht verbrannt, Clara. Es wurde gestohlen. Und heute Nacht wird es in den Vaults verkauft. Unter der Stadt. Bei einer Auktion für Menschen, deren Begierden dunkler sind als ihr Kontostand.“
„Sie werden dich umbringen, wenn sie dich erwischen!“, Clara stand auf, ihre Augen weit vor Panik. „Du hast kein Geld, du hast keinen Schutz!“
„Ich werde das Buch nicht kaufen“, sagte ich und zog einen langen, schwarzen Mantel an. „Ich werde es fotografieren. Drei Seiten. Das ist alles, was ich brauche, um zu beweisen, dass mein Mentor nicht verrückt war.“
Ich trat hinaus in die Dunkelheit, während das Rauschen des Regens mich in die Tiefe rief.
Die unterirdischen Gewölbe von Edinburgh rochen nach Feuchtigkeit, Rost und absurdem Luxus. Die Steinstufen waren rutschig, als ich in die Eingeweide der Stadt hinabstieg, mein Gesicht hinter der schwarzen Maske verborgen. Der Wächter am Eingang warf nur einen Blick auf meine Einladung und trat beiseite.
Ich trat ein. Die Haupthalle war grotesk. Männer in Smokings, die Wolfs- und Dämonenmasken trugen, tranken Champagner und warteten darauf, auf gestohlene Sünden zu bieten.
Ich verschwendete keine Zeit. Ich schlüpfte in den VIP-Bereich, wo die Ausstellungsstücke präsentiert wurden. Mein Herz hämmerte gegen meine Rippen, als ich einen kleinen, abgeschirmten Raum betrat.
Da war es. Das Diary of the Physiology of Fear.
Dr. Knox’ Handschrift war manisch. Skizzen von Gesichtern, die sich im Schrei verzerrten. Texte darüber, wie reiner Terror Knochen von innen heraus bricht. Ich zog meine Kamera heraus.
Klick. Erste Seite. Klick. Zweite.
Und dann machte ich einen Fehler. Mein Silberring streifte das Glas der Vitrine. Das Geräusch hallte in der Stille wider wie ein Schuss.
„Hey! Wer ist da?!“ Die Stimme des Wächters traf mich wie eine Peitsche.
Adrenalin explodierte in mir. Ich schob die Kamera in meine Tasche und warf mich in Richtung der Personaltür. Ich rannte durch ein Labyrinth aus dunklen Korridoren, während die Rufe der Wachen von allen Seiten widerhallten. Sie kamen näher.
Ich entdeckte einen schweren Samtvorhang in einer Nische. Eine Sackgasse. Meine einzige Chance. Ich schlüpfte dahinter und drückte mich in den engen, stickigen Raum.
Ich war in absoluter Dunkelheit. Ich versuchte, meinen Atem zu beruhigen, während die schweren Stiefel der Wachen direkt an mir vorbeidonnerten und allmählich leiser wurden.
Ich schloss unter der Maske die Augen und stieß einen langen Seufzer der Erleichterung aus.
Und dann veränderte sich die Luft.
Diese enge Nische roch nicht länger nach Moder. Ich roch ihn. Den Duft von teurem Tabak, Regen und altem Whiskey. Mein Körper war wie gelähmt. Ich war nicht allein.
Jemand war vor mir hier gewesen, in der Dunkelheit.
Ich versuchte mich zu drehen, doch noch bevor ich einen Atemzug machen konnte, tauchte eine große, rücksichtslose Hand aus den Schatten auf.
Leder. Er trug einen Lederhandschuh. Die kalte Oberfläche presste sich brutal auf meine Lippen und erstickte jeden Schrei. Eine andere Hand legte sich um meine Taille, hob mich auf die Zehenspitzen und drückte meinen Rücken grob gegen die Steinwand.
Ich war gefangen in einem Käfig aus Fleisch und Stein.
Sein Kopf senkte sich langsam. Ich spürte die Hitze seines Atems direkt an meinem Ohr, während seine Nasenspitze leicht die Kante meiner Maske streifte.
Und dann sprach er. Seine Stimme war ein leises, langsames Flüstern. Tief, rau und dunkel vibrierte sie bis in meine Knochen.
„Läufst du vor Monstern davon, kleine Eindringling...“, flüsterte er, während sein lederbehandschuhter Daumen langsam über meine Unterlippe fuhr, „...oder bist du gerade direkt in die Arme eines solchen gelaufen?“
