Olezhyk
Erwachsene sind schon komisch…
Sie zwingen uns einen strengen Zeitplan auf: Aufstehen um acht, Mittagessen um halb zwei, ab ins Bett um neun Uhr abends. Aber sie selbst machen genau das Gegenteil: essen gebratenen Speck zum Frühstück, spülen ihn mit Kaffee und Zucker runter und gehen erst nach Mitternacht schlafen.
Ich kann das einfach nicht verstehen.
Natürlich kann ich nicht für alle sprechen, aber mein Vater ist ein schlimmer Wiederholungstäter, wenn es um die Missachtung seiner eigenen Routine geht. Erstens geht er definitiv nicht um neun schlafen, und er steht früher auf als jeder andere. Er ruht sich kaum aus, arbeitet ständig und, was das Wichtigste ist: Er isst niemals Haferbrei. Aber mir und meiner Schwester füttert er ihn jeden einzelnen Morgen ein.
Bäh, was für ein widerliches Zeug… Brr.
Warum können wir nicht Gebäck zum Frühstück essen, wie sie es in der Werbung zeigen? Und überhaupt, warum zeigt man überhaupt lügnerische Werbung?
Lügner.
Ich bin schon vier Jahre alt und verstehe es immer noch nicht. Was für ein Quatsch.
Oh, ich habe Papa versprochen, nicht mehr so zu reden. Das war’s, ich mache es nicht mehr, das ist das letzte Mal.
„Guten Morgen, Wunderkind“, die Schlafzimmertür öffnet sich. Papa steht im Türrahmen, wie immer im Anzug, seine Haare völlig zerzaust, als hätte er sich gar nicht erst die Mühe gemacht, sie zu kämmen.
Mein Papa ist gutaussehend, aber eine Mutter für uns kann er trotzdem nicht finden.
Ich seufze.
„Hallo Papa, hast du gut geschlafen?“ Ich lächle.
Ich weiß, dass er kaum geschlafen hat, weil er spät nach Hause kam. Ich habe alles gehört.
„Großartig. Und du?“ Er kommt näher und setzt sich aufs Bett. Er lächelt, aber ich glaube seiner guten Laune nicht. Ich spüre, wie müde er wirklich ist. Niemand hilft Papa, weder bei der Arbeit noch zu Hause. Die Kindermädchen zähle ich nicht mit. Ihr IQ liegt unter zweiunddreißig Prozent – sie können nicht einmal die Waschmaschine einschalten. Manchmal schalte ich sie selbst an. Ein Glück, dass Oma Katja, unsere Nachbarin, die ab und zu auf mich und meine Schwester aufpasst, während Papa arbeitet, uns gezeigt hat, wie es geht, bevor sie krank wurde.
Ich seufze…
Wie sehr ich ihre Wareniki, ihre kleinen Piroggen und ihre Süßigkeiten vermisse. Ich hoffe, Oma wird bald gesund und kommt mit Aurora zu uns zurück.
„Was hast du heute vor?“ Er bietet mir seine Hand an. Das macht er immer, weil er sagt, ich sei ein Mann und müsse einem gewissen Status gerecht werden.
Ich habe keine Ahnung, was das bedeutet, aber ich habe herausgefunden, dass es etwas Wichtiges ist. Einmal, vor fast einem Jahr, habe ich deshalb gelernt, alleine zu lesen. Fast alleine – Oma Katja hat geholfen. Sie hat mir die Buchstaben beigebracht, und danach habe ich den Rest gemacht. Früher habe ich mich nachts mit einer Taschenlampe unter der Decke versteckt und Silbe für Silbe gelesen.
„Nichts. Musst du heute arbeiten?“ Es bringt nichts zu fragen, da ich die Antwort schon kenne.
„Ja, heute schon. Aber morgen habe ich den ganzen Tag frei, da können wir in den Park gehen und skaten!“ Er wuschelt mir über die Wange und redet mit mir in dieser Babysprache, als wäre ich ein winziges Kind.
Ich hasse es, wenn er das macht!
Ich verdrehe die Augen, blase die Lippen auf und verschränke wütend die Arme vor der Brust.
„Schon gut, schon gut, ich mache es nicht mehr“, lacht er. „Ich weiß, du magst es nicht, wenn man dich so behandelt, aber deine kleine Schwester hat nichts dagegen.“
„Weil meine kleine Schwester noch klein ist, und ich bin schon groß!“, murre ich.
„Natürlich, du bist älter. Um ganze zwei Minuten.“ Er bricht in Gelächter aus, steht vom Bett auf und geht zur Tür. „Ich wecke jetzt Aurora, und du machst dich auch fertig. Denn wenn du zu spät zum Kindergarten kommst, rufe ich Milana an.“
Ich kicke die Decke mit den Füßen weg, springe auf und renne ins Badezimmer, solange Papa mich noch sehen kann.
Brr… alles, nur nicht Milana!
Oder macht Papa schon wieder Witze? Ich kann es nicht sagen.
Seine Witze sind überhaupt nicht lustig, wenn ihr mich fragt. Und wer will schon mit einem Mann zusammen sein, der keine lustigen Witze macht? Wahrscheinlich haben wir deshalb keine Mutter.
Ich bin kein Experte, aber aus dem, was Oma Katja so sagt, habe ich Folgendes verstanden: Ein Mann sollte gutaussehend, geistreich, schlau, gesund und kinderlos sein.
Mein Vater erfüllt nur zwei Kategorien: schlau und gesund. Nein, auch gutaussehend – der Schönste von allen – und mutig.
Manchmal glaube ich, er verhält sich deshalb so, weil er einsam ist. Ehrlich gesagt habe ich schon viele Versionen gehört, während ich mich im Schrank versteckt habe, aber ich weiß immer noch nicht, welche wahr ist. Das macht mich traurig. Es tut weh, ein bisschen tiefer als im Hals, wenn Mütter meine Freunde vom Kindergarten abholen, während wir von Papas Sicherheitsmann oder einem anderen widerlichen Kindermädchen vom Dienst abgeholt werden.
Ich habe schon mehrmals gefragt, wo unsere Mutter ist, aber ich habe nie eine Antwort bekommen.
Ich seufze…
Es ist sogar traurig, daran zu denken.
Einmal habe ich mitgehört, wie Oma Katja sagte, unsere Mutter hätte uns aufgegeben und wäre vor Papa weggelaufen, weil er böse sei. Aber ich habe nie Beweise für diese Worte gefunden. Und ich glaube nicht, dass Papa böse ist. Das kann nicht stimmen. Er kümmert sich um uns.
Außerdem, wer würde schon einem vierjährigen Jungen die Wahrheit sagen? Niemand! Obwohl die Leute mich oft kleines Wunderkind nennen. Papa hat mich sogar mal zu einem Spezialisten gebracht, weil er Angst hatte, ich sei krank.
„Olezhyk“, flüstert Aurora. „Ich wusste, dass du nicht mehr schläfst“, und der Kopf meiner lieben kleinen Schwester taucht auf.
Wir sind Zwillinge. Wir haben denselben Geburtstag, aber ich bin älter. Sie ist eine gute Schwester, aber nicht die Schlaueste. Aurora kann immer noch nicht so lesen wie ich. In ihrem Kopf sind nur LOL-Puppen.
Auf Zehenspitzen huscht sie in den Raum, flitzt schnell ins Badezimmer und zieht die Tür fast ganz zu.
„Hast du dir schon überlegt, wie wir das Kindermädchen loswerden?“, flüstert sie. Sie runzelt die Stirn und drückt ihre kleine LOL-Puppe an die Brust.
Ein Kind…
„Ja“, nicke ich. „Beim Frühstück werde ich Papa bitten, uns für einen Selbstverteidigungskurs anzumelden. Ich habe da eine Anzeige gesehen.“
„Selbst… was?“, starrt sie mich an.
Ich seufze. Mädchen sind so ungebildet, es ist schrecklich. Ich muss es ihr wohl erklären.
„Das ist ein Kurs, in dem man lernt, wie man sich gegen Angreifer wehrt.“
„Oleh, kannst du das mal normal erklären? Ich verstehe das nicht.“
„Na gut“, ich verdrehe die Augen, „die Kinder in deiner Gruppe ärgern dich doch, oder?“ Sie nickt. „Und manchmal schlagen dich die Jungs sogar?“
„Kommt vor.“ Sie lässt den Kopf hängen, senkt die Augen und seufzt schwer.
„Und in diesen Kursen lernst du, wie du dich wehrst.“
Sie hebt den Kopf und lächelt verschmitzt. Das macht sie immer, wenn ihr eine Idee gefällt.
„Sogar gegen Sydorenko?“, fragt sie flüsternd.
„Ja.“
„Cool. Ich bin dabei. Okay, wir sehen uns beim Frühstück.“
Sie hüpft ein paar Mal auf der Stelle und verschwindet aus dem Zimmer.
Mädchen sind so interessant und vor allem ungeduldig. Sie hat nicht einmal zugehört, wie genau uns das helfen soll, und schon hat sie zugestimmt.
Ich schließe die Tür fest, drehe den Schlüssel um und ziehe meinen Schlafanzug aus. Ich klettere auf den speziellen Hocker vor dem Waschbecken und betrachte mich im Spiegel. Ich bin gutaussehend, schlau und witzig, und vor allem bin ich kinderlos. Ich glaube, es wird ein Leichtes für mich sein, Mädchen zu erobern. Meine Haare sind schwarz, meine Augen grün, meine Lippen sind etwas schmal und meine Arme nicht muskulös, aber ich mag mich trotzdem.
Einhundert Prozent gutaussehend!
Wer könnte solch einer Schönheit widerstehen? Genau – niemand! Außer Mama…
Ich seufze…
Seit einem Monat lässt mich der Gedanke nicht mehr los, dass ich Papa helfen will, eine Frau zu finden – und für mich und meine Schwester eine Stiefmutter, eine gute Stiefmutter.
Ich nehme meine Zahnbürste und die Zahnpasta. Ich putze meine Zähne gründlich und werfe immer wieder einen Blick in den Spiegel.
„Rr-r, ich bin ein Tiger!“, ich klemme die Zahnbürste zwischen die Zähne.
Zehn Minuten Wasserprozedur. Dann schalte ich in den Superman-Modus: abtrocknen, anziehen, und fünf Minuten später sitze ich am Küchentisch.
Papa sitzt wie immer in der Mitte des Tisches, ich auf der einen Seite, eine mürrische Aurora auf der anderen.
„Kinder, ich werde euch heute nicht vom Kindergarten abholen können, deshalb kommt Milana.“
„Papa“, quengelt Aurora, „kann nicht stattdessen Maksym kommen? Bitte?“ Sie stützt das Kinn auf ihre Hand und blinzelt ganz schnell.
Oh nein. Nicht das.
Ich schüttle den Kopf und presse die Lippen zusammen. Mädchen…
Wie oft muss ich ihr noch erklären, dass man nicht sofort so diskutiert – man muss den richtigen Moment abwarten?!
Ugh, Quatsch. Oh…
„Meine kleine Blutsverwandtschaft“, sagt Papa mit strenger Stimme, „das ist bereits das zwölfte Kindermädchen in diesem Monat. Und wenn sie auch vor euch wegläuft – mit gebrochener Nase, Lebensmittelvergiftung oder schlimmer, einer Abreibung – dann stecke ich euch in die Ganztagsbetreuung.“
Und jetzt ist der Moment gekommen!
„Entschuldigung Papa, Aurora hat das nicht richtig gesagt.“
Ich straffe die Schultern, fasse Mut und fahre unter Papas scharfem Blick fort:
„Wir haben neulich in dem Sportzentrum, wo wir tanzen, einen Aushang für Selbstverteidigungskurse gesehen. Und wir wollen uns da unbedingt anmelden, deshalb hat Aurora das gesagt.“
Er sieht mich ein paar Sekunden lang an, zieht die Augenbrauen hoch und fängt an zu lachen.
Ich verstehe. Keine Selbstverteidigung.
Ich wusste es.
Ich ziehe den Kopf zwischen die Schultern und fange an, den widerlichen Haferbrei zu essen. Ich spüre, wie es in meiner Nase sticht und mir fast die Tränen kommen, also kaue ich fest. Ich bin ein Mann, und Männer weinen nicht!
„Ernsthaft? Ihr zwei, im Selbstverteidigungskurs?!“, er lacht weiter.
Ich sage euch, mein Vater hat einen schrecklichen Sinn für Humor. Und das Wichtigste ist: Er versteht nicht, dass all diese Frauen von den Agenturen nur davon träumen, an sein Geld zu kommen. Ich lüge nicht – ich habe es selbst gehört, als Milana am Telefon war, und ich habe es Papa erzählt. Aber er hat mir nicht geglaubt. Er hat mich sogar bestraft, das Grauen aller Schrecken! Ich bekam zwei ganze Tage Bibliotheksverbot.
Was für ein Quatsch.
Oh!
„Oleh“, und er zieht meinen Namen so seltsam in die Länge, dass ich es schon bereue, dieses Gespräch begonnen zu haben, „glaubst du wirklich, dass ich euch nach dem Vorfall, als ihr das Haus mit Waschmaschinenschaum geflutet und Innas Haare wie Grieben frittiert habt, einen Selbstverteidigungskurs erlaube? Warum? Damit ihr auch noch die Wohnung in die Luft sprengt?“
„Aber ich habe mich entschuldigt“, ich senke den Blick auf meinen Teller.
„Ja, reicht jetzt. Keine Selbstverteidigung. Das Höchste, worauf ihr hoffen könnt, ist Schach!“
Und er sieht mich so an, dass ich mich am liebsten in Oma Katjas Armen verstecken möchte. Ich weiß, dass Papa uns liebt, weil er unsere Streiche immer verzeiht, aber er versteht nicht, dass wir alles nur tun, um ihm zu helfen.
„M-m.“ Aurora streckt ihm die Zunge raus.
Ein kleines Mädchen…
„Oleh, sag mir bitte, wo ist mein Tablet?“, fragt Papa nach ein paar Minuten Schweigen.
Oh-oh…
„Ich habe gestern einen Artikel über den Bürgermeister gelesen.“ Idiot! Wie konnte ich nur vergessen, es zurückzulegen?
„Welchen Artikel?“ Er prüft mich.
„Den über den Bau des neuen Touristenkomplexes in der Nähe vom Triumph-Resort.“
„Und was denkst du darüber?“, er legt Gabel und Messer weg.
Das ist eine Katastrophe… die endgültige.
Papas Handy beginnt auf dem Tisch zu klingeln.
Puh…
„Hallo, ja, in zwanzig Minuten…“
Papa vertieft sich in die Arbeit. Er steht vom Stuhl auf und geht ins Wohnzimmer.
Ich springe auf, schnappe mir meine Schüssel und kippe den Brei schnell in den Müll. Im Nu bin ich wieder da und setze mich auf meinen Platz.
„Blödmann, das ist nicht fair“, schmollte meine Schwester.
„Du musst weniger träumen und einfach den Moment nutzen.“
Ich trinke ruhig, fast schon majestätisch, meinen Nesquik, als wäre nichts gewesen.
„Habe ich dir schon erzählt, dass ich weiß, wie wir eine Mutter für uns finden?“, sie stochert mit ihrem Löffel im Brei herum.
„Und wie?“ Sicher wieder irgendein Quatsch.
„In drei Wochen ist Neujahr, und was bedeutet das?“, sie klatscht in die Hände und verdreht die Augen. „Der Heilige Nikolaus kommt!“
Ich wusste es.
„Aurora, der Heilige Nikolaus geht nirgendwohin und verteilt keine Geschenke!“ Wirklich, ein Kind.
„Aber Papa sagt, man muss jede Möglichkeit nutzen. Ich verstehe zwar nicht wirklich, was das bedeutet“, sie verzieht das Gesicht, „aber ich schreibe einen Wunschzettel, und du machst, was du willst! M-m.“ Sie streckt mir die Zunge raus.
„Schreib ihn, aber erwarte nicht mehr als eine Puppe“, brumme ich, weil ich selbst nicht einmal einen Plan habe, der so albern ist wie dieser.
„Ha, das werden wir ja sehen!“, sie wirft eine Mandarine nach mir.
„Das werden wir ja sehen!“, ich strecke ihr die Zunge raus und werfe die Frucht zurück.
Ein Löffel fliegt auf mich zu – ich ducke mich weg. Dann trifft mich ein Apfel an der Stirn und ich falle auf den Boden.
„Rr-r.“ Ich koche vor Wut. Ich komme auf die Beine und erstarre sofort. Papa steht im Türrahmen und starrt drohend auf das Chaos, das wir angerichtet haben.
Oh-oh…
