Chapter 1
„Du bist zu spät.“
Delphines Stimme klang genau so, wie sie es wollte: flach, beobachtend, ohne jedes Interesse. Angelique war sieben Minuten zu spät, was nicht ungewöhnlich für sie war. Aber die Art, wie sie zur Tür hereinrutschte, war anders – leise, ohne sarkastische Begrüßung, ohne sich über den Fußweg von der Metro zu beschweren. Sie ließ sich einfach auf den Stuhl gegenüber von Delphine fallen und zog ihr Notizbuch heraus, ohne Blickkontakt zu suchen.
„Ich weiß“, sagte Angelique mit rauer Stimme, dann räusperte sie sich. „Tut mir leid.“
Delphine legte den Kopf schief und betrachtete die Schatten unter Angeliques Augen. Ihr hellbraunes Haar war unordentlicher zurückgebunden als sonst, und die leichte Schwellung deutete auf Tränen hin, von denen niemand etwas wissen sollte. Das alles ging Delphine nichts an. Sie war Nachhilfelehrerin. Das war ein reines Geschäftsverhältnis. Angelique bezahlte für ihre Zeit, Delphine lieferte Sprachkenntnisse, und mehr gab es zwischen ihnen nicht.
Doch Angelique starrte jetzt auf ihr Notizbuch, und ihre Unterlippe machte diese winzige Bewegung, bei der sie bebte, bevor Angelique sie festbiss. Delphine spürte etwas in ihrer Brust, das sie schon lange nicht mehr gefühlt hatte. Etwas, das über den Tisch reichen wollte. Etwas, das nachfragen wollte.
Aber sie reichte nicht hinüber. Sie fragte nicht nach. Sie war sehr gut darin, Dinge nicht zu tun, die sie tun wollte.
Trotzdem machte sie ihre Stimme ein wenig weicher. Gerade so sehr, dass es jemand, der aufmerksam war, bemerken konnte. „Angelique.“
Angelique sah auf. Ihre haselnussbraunen Augen waren rot umrandet – genau dieses Rot, das Delphine aktiv versuchte zu ignorieren und an sich abprallen zu lassen. Stattdessen ließ sie die Stille wirken. Sie war geduldig. Sie hatte gelernt, dass Menschen die Stille mit Dingen füllten, die sie eigentlich nicht sagen wollten.
„Mir geht es gut“, sagte Angelique und brachte sogar ein Lächeln zustande, das jedoch verkrampft und unglaubwürdig wirkte. „Lange Nacht. Ärger mit der Mitbewohnerin. Du weißt ja, wie das ist.“
Delphine wusste nicht, wie das war. Sie lebte mit ihrer Frau in einem Haus mit fünf Schlafzimmern und einem Garten, den jemand anderes pflegte. Sie hatte keine Mitbewohnerin mehr gehabt, seit sie neunzehn war und auf einer Matratze in Montpellier schlief. Aber sie nickte, als würde sie es verstehen, denn das war es, was die Leute hören wollten.
„Falls du den Termin verschieben musst –“
„Muss ich nicht.“ Angelique schlug ihr Buch mit etwas zu viel Kraft auf. „Können wir einfach anfangen? Bitte?“
Bitte. Das war neu. Angelique sagte nie bitte. Sie sagte ist okay und was auch immer und du bist nicht meine echte Mutter, als Scherz, der nicht ganz als Scherz gemeint war. Aber jetzt sagte sie bitte, und es klang wie zwing mich nicht darüber zu reden. Delphine wusste genau, wann sie nachhaken und wann sie loslassen musste.
Sie beobachtete Angelique noch einen Moment, bevor sie wieder sprach.
„Seite zweiundvierzig“, sagte sie. „Das Konditional der Vergangenheit. Das hast du beim letzten Test nicht gewusst.“
„Danke für die Erinnerung.“
„Ich bin nicht grausam. Ich bin ehrlich.“ Delphine lehnte sich in ihrem Stuhl zurück, schlug die Beine übereinander und ließ ihr Gesicht wieder glatt und ausdruckslos werden. „Du hast zwei Wochen Zeit, deine Note zu verbessern, sonst streicht dich die Fakultät aus dem Programm. Also müssen wir arbeiten. Kannst du arbeiten?“
Angelique sah ihr in die Augen, und es lag so etwas wie Dankbarkeit oder Erleichterung darin, dass Delphine nicht weiter nachbohrte.
„Ich kann arbeiten“, sagte Angelique.
„Gut.“ Delphine nahm ihren Stift. „Dann konjugiere venir im Konditional der Vergangenheit. Und schau mich nicht so an.“
„Wie denn?“
„Als ob du mich gleich etwas Persönliches fragen willst.“
Angelique lachte, nur einmal, ein überraschter Laut, und es war das erste echte Geräusch, das sie den ganzen Nachmittag von sich gegeben hatte. „Vielleicht wollte ich das auch.“
„Lass es lieber.“ Delphine sagte es sanft. „Konjugiere.“
Also konjugierte Angelique, und Delphine sah ihr beim Schreiben zu, und keine von beiden erwähnte die zitternden Hände oder die roten Augen.
