Mein Ex-Mann, der Tyrann: Der Rogue King will mich!

Katherine Harrington:

Sebastian sah mich nicht einmal an, als er sprach.

„Lass uns schon wieder scheiden.“

Seine Stimme klang mechanisch und hohl. Es wirkte, als hätte er die Worte so lange vor einem Spiegel geübt, bis jedes Gefühl daraus verschwunden war.

„Ich verspreche dir, danach schenke ich dir die große Hochzeit, von der du immer geträumt hast. Das Kleid, die Blumen, das ganze Rudel, das zusieht. Vielleicht können wir ihnen dann endlich sagen, dass wir verheiratet sind … offiziell.“

Das Versprechen hing wie Rauch zwischen uns; hübsch, ungreifbar und schon dabei, sich aufzulösen.

Was hatte ich auch anderes erwartet?

Das war das zehnte Mal.

Zehnmal hatte er dieselben Papiere über den Tisch geschoben. Zehnmal hatte er sich für sie entschieden. Helen. Sein Mondlicht. Die goldene Tochter des Betas. Diejenige, die ihn vor Jahren abgewiesen hatte, ihn unter einem sturmgepeitschten Himmel gebrochen zurückließ, nur um wieder aufzutauchen, sobald sein Name in Lichtern erstrahlte und seine Bücher in den Regalen der Buchläden standen.

Ich griff nach dem Stift.

Meine Finger fühlten sich taub und fremd an, als gehörten sie jemand anderem.

Ich hielt seinem Blick stand – eine Ewigkeit lang. Ich suchte in diesen vertrauten haselnussbraunen Augen nach dem kleinsten Funken Reue, nach Schuld oder irgendetwas, das beweisen würde, dass ich nicht Jahre damit verbracht hatte, einen Geist zu lieben.

„Hast du mich jemals geliebt?“

Die Frage entwich mir, bevor ich sie zurückhalten konnte, leise und brüchig.

„Auch nur ein einziges Mal?“

Stille.

Dicht.

Gnadenlos.

Er atmete durch die Nase aus, das Geräusch klang ungeduldig.

„Katherine, bitte. Sei nicht grausam. Hab ein einziges Mal in deinem Leben ein Herz.“

Sein Ton wurde scharf, durchdrungen von der Erschöpfung, das Offensichtliche erklären zu müssen.

„Helen ist schwanger. Sie braucht gerade Stabilität, jemanden, der ihr beisteht, bis … bis sich die Dinge beruhigt haben. Und du fragst mich ernsthaft jetzt das hier?“

Meine Kehle schnürte sich zu.

„Aber warum muss ausgerechnet mein Ehemann derjenige sein, der ihr beisteht?“

Tränen schossen mir in die Augen, bevor ich sie aufhalten konnte, und hinterließen heiße Spuren auf meinen Wangen.

„Warum bin immer ich diejenige, die zurückstecken muss?“

Da sah er mich endlich an – kühl, sachlich, vollkommen ohne Reue.

„Weil ich dich nicht so liebe, wie ich sie liebe. Das habe ich nie.“

Die Wahrheit traf mich wie eine Klinge zwischen den Rippen – sauber, präzise, eingeübt.

Ich spürte, wie in mir etwas zerbrach. Nicht dramatisch, sondern leise und endgültig, wie altes Glas, das unter ständigem Druck zerspringt.

Ich nickte einmal.

Ich schluckte das Schluchzen hinunter, das in meiner Kehle aufstieg.

Das war kein neuer Schmerz; es war dieselbe Wunde, die so oft wieder aufgerissen wurde, dass die Ränder bereits verhornt waren.

Doch irgendwie blutete sie noch immer.

Vor Jahren, nachdem ich meine Eltern verloren hatte und völlig allein war, blieb Sebastian meine einzige Konstante – mein bester Freund aus Kindertagen, der Junge, der immer für mich da gewesen war.

Ich liebte ihn still und tief, auf eine Weise, die man niemals ausspricht. Doch sein Herz gehörte schon lange jemand anderem: Helen, seinem weißen Mondlicht, der er mit unerschütterlicher Hingabe nacheiferte.

Als sie sich schließlich von ihm abwandte – kalt, entschlossen, ohne jemals zurückzublicken – war ich es, die ihn danach fand, gebrochen und verloren in der Stille, die sie hinterlassen hatte.

Ich blieb.

Ich hielt ihn, während er weinte.

Ich verband die unsichtbaren Wunden, die sie hinterlassen hatte.

Ich wartete durch die langen, stillen Monate, in denen er kaum sprechen konnte.

Und als er endlich den Kopf hob, mich mit etwas ansah, das wie Dankbarkeit wirkte, und flüsterte: „Heirate mich, Kat“, da hatte ich geglaubt – töricht und verzweifelt –, dass die Mondgöttin mich endlich gesehen hatte.

Dass meine Geduld, meine Loyalität und meine stille Liebe mir einen Platz an seiner Seite verdient hatten.

Dann kam der Ruhm.

Die Buchtouren.

Die Interviews.

Das Jubiläumsessen, das ich für unseren dritten Jahrestag geplant hatte und zu dem er nie erschien – weil Helen zurückgekehrt war, strahlend und reumütig. Plötzlich hatte das Haus, das wir gemeinsam aufgebaut hatten, drei Bewohner statt zwei.

Ich wurde zum Gästezimmer.

Zum Hintergrundrauschen.

Zur bequemen Ehefrau, die Papiere unterschrieb und nach ihren Wiedervereinigungen aufräumte.

Meine Hand glitt über die Seite.

Die Unterschrift blieb fest, auch wenn alles andere zitterte.

Als die letzte Schlaufe meines Namens getrocknet war, stand ich langsam auf. Meine Beine fühlten sich schwer an unter der Last der gesammelten Demütigungen.

Sebastian scrollte bereits durch sein Handy, seine Stimme klang beiläufig, als hätten wir gerade nur Einkaufslisten besprochen.

„Das ist gut. Jetzt geh bitte und räum das Hauptschlafzimmer auf. Helen und ich werden es nehmen – sie hat Schwierigkeiten, woanders zu schlafen.“

Er sah kurz auf, sein Ausdruck fast freundlich in seiner Gleichgültigkeit.

„Du nimmst das Gästezimmer. Sie hat panische Angst vor Gewittern, und die Vorhersage für heute Nacht ist schlecht. Und wenn sie hier ist … mach keine Szene. Lass deine Wut nicht an ihr aus. Das hat sie nicht verdient.“

Ich stand noch einen Moment da und starrte den Mann an, den ich so lange geliebt hatte, dass er ein Teil meines Atems geworden war.

Er bemerkte es nicht.

Das tat er nie.

Ich tat genau das, was er verlangte.

Taub und mechanisch bewegte ich mich wie ein Schatten meiner selbst. Ich zog die Laken vom Bett im Hauptschlafzimmer – die noch schwach nach meinem Lavendelwaschmittel dufteten – und ersetzte sie durch frische, weiße Bettwäsche, die Helen bevorzugte. Ich schüttelte die Kissen genau richtig auf, richtete die zusätzliche Decke her, die sie immer „für den Komfort“ brauchte, wischte den Nachttisch ab und stellte sogar ein kleines Glas Wasser bereit, weil sie nachts manchmal durstig aufwachte. Jede Bewegung fühlte sich an, als würde ich Teile meines eigenen Lebens zusammenfalten und in eine Schublade legen, die mit *vorübergehend* beschriftet war.

Als das Zimmer perfekt aussah – unberührt von mir, bereit für die beiden –, drehte ich mich um, um zu gehen.

Die Tür schwang auf, noch bevor meine Hand den Knauf berührte.

Helen trat zuerst ein, eine Hand hielt schützend die sanfte Wölbung ihres Bauches, ihr Seidenkleid schmiegte sich weich an ihre Kurven. Sebastian folgte dicht hinter ihr, den Arm eng um ihre Taille gelegt. Sein Arm. Derselbe, der früher bei der kleinsten Berührung von mir zurückgezuckt war – „Ich stehe nicht so auf körperlichen Kontakt, Kat, das weißt du doch“ – hielt sie jetzt, als wäre sie das einzig Beständige in seiner Welt.

Sie erstarrten für eine halbe Sekunde, als sie mich sahen.

„Oh … Kat“, hauchte Helen. Ihre Stimme war glatt wie Honig, ihre Augen weit vor perfekt geübter Unschuld. „Ich hoffe, es macht dir nichts aus, dass ich mir deinen Mann für eine Weile ausleihe.“

Das Wort *ausleihen* traf mich wie ein Schlag in Samthandschuhen.

Ich zwang meine Lippen zu etwas, das als Lächeln durchgehen könnte. „Nein. Ich hoffe, es geht dir gut … und dem Baby.“

Helen legte den Kopf schief, die Wimpern klimperten. „Sebastian … bist du sicher, dass deine Frau nicht sauer auf mich sein wird?“ Sie lehnte sich noch ein Stück mehr an ihn, als würde sie die Grenzen seiner Hingabe testen.

Sebastians Lachen war leise und nachsichtig – die Art, die er früher für unsere spätabendlichen Gespräche aufgehoben hatte. Jetzt gehörte es ihr.

„Komm schon, Helen. Natürlich nicht. Sie ist es nicht wert, sich darüber aufzuregen.“ Sein Blick huschte kurz zu mir – flüchtig, abweisend, als würde er eine Fliege verscheuchen. „Immerhin brauchst du mich jetzt an deiner Seite. Ganz für dich allein.“

Die Worte schnitten tiefer, als es jedes Schreien je könnte.

Ich öffnete den Mund, bevor ich mich zurückhalten konnte, meine Stimme kaum über ein Flüstern hinaus. „Was ist mit mir, Sebastian? Ich brauche dich auch an meiner Seite …“

Er drehte sich zu mir um, seine Augen verengten sich zu einem kalten, ungeduldigen Ausdruck. „Aber du hast mich doch.“ Das Zischen durchschnitt den Raum wie eine Klinge. „Helen ist gerade allein – sie trägt ein Kind aus und muss alles alleine bewältigen. Also hör auf, dich so in den Mittelpunkt zu stellen.“

Er wartete meine Antwort nicht ab. Stattdessen führte er Helen mit sanften Händen an ihrer Taille nach vorne und half ihr, sich auf die Kante des frisch gemachten Bettes sinken zu lassen – das Bett, das ich erst vor wenigen Minuten für die beiden vorbereitet hatte. Sie ließ sich anmutig darauf nieder, eine Hand hielt weiterhin ihren Bauch, die andere hob sich, um seine Wange in stummem Dank zu streicheln.

Sebastian kniete einen Moment vor ihr, murmelte etwas Leises, das ich nicht verstehen konnte, und sein Daumen fuhr in beruhigenden Kreisen über ihre Knöchel. Die Zärtlichkeit darin verdrehte etwas in meinem Inneren, bis ich kaum noch atmen konnte.

Helen sah zu ihm auf, die Wimpern gesenkt, ihre Stimme wurde honigsüß. „Sebastian … ich habe eine Bitte an dich.“

Er lächelte – sanft, automatisch, dasselbe Lächeln, das er mir einst in den stillen Stunden vor der Morgendämmerung geschenkt hatte. „Okay, Helen. Alles.“

Sie ließ die Stille lange genug wirken, damit mein Puls in meinen Ohren hämmerte. Dann, langsam und mit Bedacht, hob sie den Blick, um meinem durch den Raum zu begegnen – ihre Augen funkelten vor stillem Triumph –, bevor sie sich wieder ihm zuwandte.

Ihre nächsten Worte hingen wie eine sich zuziehende Schlinge in der Luft.

„Heirate mich. Bevor das Baby kommt.“