Was wir verloren haben ( Athos Security Band 1 )

Mason

Burial Plot (Reimagined)-Dayseeker ft. Seneca

Ich stürmte fast in unsere Wohnung. Der Streit heute Abend hinterließ einen bitteren Nachgeschmack. Ich streifte meinen Mantel ab und ließ ihn achtlos auf den Boden hinter mir fallen, ohne auch nur den Versuch zu machen, ihn an einen Haken an der Tür zu hängen. Ich tat das, weil ich wusste, dass er es nicht ausstehen konnte. Normalerweise blieb Bash stehen, hob ihn auf und hängte ihn mit einem müden Seufzer an seinen angestammten Platz.

Meine Passiv-Aggressivität kannte keine Grenzen.

Meistens tat ich das nicht, um ihn gezielt anzupissen. Chaos schien einfach mein natürlicher Zustand zu sein. Ich trug meine Schuhe nie bis zum Schrank, sondern ließ sie dort liegen, wo ich sie auszog. Meine Sporttasche warf ich immer neben die Eingangstür. In meinem Büro stapelten sich schmutzige Kaffeetassen, die ich einmal die Woche saubermachte – wenn ich daran dachte. Das Einzige, was ich penibel ordentlich hielt, waren meine Recherche, mein Schreiben und meine Küche.

Sebastian? Nicht so sehr. Alles hatte seinen festen Platz. Anscheinend sogar ich.

Ich spürte Bashs Blick auf mir, bohrend, auf der Suche nach einem Ansatzpunkt. Aber das war heute Abend nicht drin.

„Mase“, Bashs tiefe Stimme war schwer vor Sorge.

Ich war die Quelle von Bashs ständiger Frustration. Man sollte meinen, er hätte sich inzwischen daran gewöhnt. Er warf seine Schlüssel mit einem Klappern auf den Tisch an der Eingangstür, das in der angespannten Stille viel zu laut wirkte.

Es hätte genauso gut der Startschuss für einen Käfigkampf sein können. Ich hatte ihm den Rücken zugedreht und meine Kiefer fest zusammengebissen.

„Oh, es tut mir leid, dass ich meine Karriereentscheidungen nicht vorab von meinem Verlobten absegnen lasse“, fuhr ich ihn über die Schulter an. Die Worte waren mit einem Gift getränkt, das ich so gar nicht fühlte. Wobei, ich glaube, dieses Mal fühlte ich es doch. Verletzung hat eine komische Art, sich in einem festzusetzen. Ohne seine Antwort abzuwarten, stürmte ich ins Schlafzimmer. Ich wollte unbedingt zumindest vorübergehend Abstand zwischen uns bringen, damit ich vor mich hin brodeln konnte, ohne dass diese verdammten, besorgten blauen Augen ein Loch in meine Seele bohrten.

„Tust du nicht.“ Bash stand im Türrahmen; seine Gestalt nahm viel zu viel Raum ein. „Wenn du dich in eine Story verbeißt, interessiert dich nichts anderes mehr. Du setzt dir Scheuklappen auf.“ Seine Anwesenheit fühlte sich wie ein Hindernis an, zu groß, zu breit. Unbeweglich. Unerschütterlich. „Aber Babe, das ist weit mehr als eine berufliche Entscheidung, und das weißt du.“

Das sanfte „Babe“ durchdrang die Spannung und meine Entschlossenheit.

Das Wort ließ mich innerlich fast zusammenbrechen.

„Es ist eine Sekte, kein Country Club. Du könntest verdammt noch mal verletzt werden, Mason. Verdammt, wir wissen nicht, was die da treiben. Das Einzige, was irgendwer über The Everlasting Fount weiß, ist ein verdammter Eintrag auf der Sekten-Beobachtungsliste des FBI. Was, wenn die rausfinden, dass du nur dort bist, um sie ans Licht zu zerren?“

„Du tust so, als würden sie zu Heaven’s Gate mutieren, sobald ich ihr Grundstück betrete. Ich werde schon klarkommen“, sagte ich mit mehr Sicherheit, als ich tatsächlich fühlte.

Denn ich musste es glauben, oder?

Sebastian schüttelte den Kopf: „Nein. Wirst du nicht. Du schreibst über Verbrechen, nachdem sie passiert sind. Du musst sie nicht erleben. Das sind zwei verdammt unterschiedliche Dinge.“

Ich ließ mich auf die Bettkante plumpsen und zuckte mit den Schultern.

„Sagst du das nur, weil du bei Athos diesen ganzen ... Expendables-Bullshit abziehst und siehst, was immer du da auch siehst, dass du dich jetzt als Experte aufspielst, was ich durchmachen werde?“

Verdammtes Athos.

So hatte ich Bash kennengelernt: durch seine Position bei Athos – private Sicherheit, Ermittlungen, schändliche Regierungs-Scheiße – was auch immer die taten oder offiziell behaupteten, nicht zu tun. Sie waren für alles und gleichzeitig für nichts verantwortlich.

Vor drei Jahren gab es in D.C. ein Theater. Athos war versehentlich darauf gestoßen, dass ein hochnäsiger Senator aus North Carolina einen Sohn hatte, der Mädchen in einem Keller angekettet hielt. Ein ganzer Harem von Frauen, die er überall gekauft hatte, von Osaka bis Oakland. Ich wollte die Story. Aber alles, was mir blieb, war ein Freund, der als Athos-Agent arbeitete, mir damals keine Fragen beantwortete und das verdammt noch mal auch jetzt nicht tat.

NDA hätte genauso gut Sebastians zweiter Vorname sein können.

„Ein bisschen“, gab Bash mit einem widerwilligen Nicken zu, während er zusah, wie ich mit meiner Frustration rang. „Das werden nicht nur ein paar Absätze, die das Grauen eines anderen beschreiben, Mason. Du wirst mittendrin sein. Du wirst dich selbst zum Opfer machen. Drei Monate lang? John sagte, dein Vertrag für die Extraktion sieht drei Monate in diesem verdammten Schlangennest vor. Drei Monate, Mase. Es gibt keine Garantie, dass die dich nicht schon in drei Stunden entlarven!“

„Wie bitte?“, schoss ich zurück. „Du wirst mich nicht über Zeitpläne belehren. Du bist wochen- oder monatelang weg. Ich weiß nicht mal, wo du bist, Bash. Ich muss einfach hoffen, dass du nicht im Leichensack zurückkommst oder, noch schlimmer, gar nicht mehr wiederkommst.“

Sebastian verstand es nicht.

Ich brauchte das so verdammt dringend. Nicht nur, um aus dem Schatten der Karriere meines Vaters als Journalist oder dem Erfolg meines Bruders als Dokumentarfilmer zu treten, sondern um mir selbst zu beweisen, dass ich mehr war als das, was sie sahen – mehr als das, was Bash sah. Ich musste wissen, dass ich eine richtige Autorin war und nicht nur eine Schreiberin, die für schnellen digitalen Konsum voyeuristische Gewalt-Häppchen produzierte.

Ich hatte mal gehört, wie Bash mich als „True-Crime-Influencerin“ bezeichnete. Scheiß drauf. Ich hatte neun Bücher veröffentlicht. Neun. Aber für Bash? Bedeutete das gar nichts.

„Sebastian“, fing ich an, „ich wollte es dir sagen.“ Und das wollte ich, sobald ich einen taktvollen Weg gefunden hatte, ohne dass es knallt. Offensichtlich habe ich das vermasselt. „Ich wusste, dass du es nicht verstehen würdest. Ich wusste, dass du nicht zustimmen würdest ...“

Bash machte ein grimmiges Gesicht, die Falten um seine Augen wurden tiefer vor Sorge, aber er überbrückte die Distanz zwischen uns. Er setzte sich aufs Bett. Die Matratze gab unter seinem Gewicht nach, als er nach meiner Hand griff. Seine Berührung war ein Hauch von Trost, der die Spannung durchbrach. Ich hasste es, dass er mein Herz immer noch zum Flattern bringen konnte. Er hob meine Hand und drückte einen sanften, beschützerischen Kuss auf meine Knöchel, der so viel Zärtlichkeit enthielt, dass meine Entschlossenheit fast zerbrach.

Das war alles, was mein Verstand brauchte, um in Selbstzweifel abzudriften.

Lass es einfach, Mason. Vergiss es. Konzentrier dich auf etwas anderes, das du schreiben kannst.

„Du hast verdammt recht, dass ich nicht zustimme“, hielt er inne. Bash versuchte sein Bestes, um das Thema zu umschiffen, warum ich das wirklich tat. „Du musst niemandem etwas beweisen, Mason. Weder deinem Dad noch Mickey.“

Aua. Schön, noch Salz in die Wunde zu streuen.

„Ich muss es beweisen. Ich muss es mir selbst beweisen. Ich muss wissen, dass ich das kann“, zitterte meine Stimme.

„Mason, du verstehst das nicht“, murmelte Bash, während sein Daumen meinen Handrücken streichelte. Er schien zu glauben, er könnte das Feuer meines Ehrgeizes einfach mit einer sanften Berührung löschen. Ich meine, normalerweise konnte er das, aber nicht heute Abend. Heute Abend setzte ich mich endlich durch. „Wenn du da reingehst, Babe, kommst du nicht mehr raus.“

Seine Worte waren wie ein Eimer eiskalte Realität über meinem Kopf. Aber ich wollte keine Realität. Ich wollte die Story, das Eintauchen, die Wahrheit – egal ob grauenhaft oder banal. Ich redete mir ein, dass das mein Durchbruch werden würde.

„Dein Körper kommt vielleicht wieder raus, aber dein Verstand nicht“, fuhr er fort, wobei seine Stimme tiefer wurde. „Den Rest deines Lebens wirst du in diesem verdammten Anwesen gefangen sein.“ Mit jedem Wort verstärkte er seinen Griff, als glaubte er, er könnte mich mit purer Willenskraft vom Abgrund wegziehen. „Du wirst nie wieder dieselbe sein ...“

Schweren Herzens zog ich meine Hand weg und legte sie auf meinen Schoß, wo sie leicht zitterte.

Ich konnte ihn nicht berühren. Zur Hölle, ich konnte ihn gerade kaum ansehen. Wenn ich nicht etwas Abstand zwischen uns brächte, würde das Feuer in mir erlöschen, erstickt von meiner Liebe zu ihm.

„Ich kenne die Risiken“, sagte ich und fand schließlich den letzten Rest Mut, seinem Blick wieder standzuhalten. „Aber das ist etwas, das ich tun muss. Wenn niemand diese Arschlöcher entlarvt, werden alle weiter denken, sie singen ‚Spirit in the Sky‘ und bauen Rollstuhlrampen für alte Witwen. Ich weiß, dass da drin etwas verdammt Schlimmes vor sich geht, Bash. Ich spüre es.“

Er hatte recht, dass ich keine Ahnung hatte, was hinter den undurchdringlichen Mauern von Reverend Wrights Kommune in den Wäldern im Norden von New York vor sich ging. Aber ich wusste, was er in seiner Kirche – falls man das überhaupt so nennen kann – direkt in New York trieb. Wright und seine Armee von rechtschaffenen Jüngern mit den sanften Gesichtern waren auf den Straßen aktiver als die NYPD. Sie sammelten jeden Unglücklichen auf, den sie fanden: Süchtige, Obdachlose, Prostituierte, psychisch Kranke, um ihnen Erlösung durch Wrights eigenes Gebot der guten Werke und der Selbstverleugnung anzubieten. Von außen sah The Fount wie das Gottesgeschenk aus, das sie zu sein vorgaben, immer bereit, den Ausgegrenzten zu helfen und ihnen Hoffnung zu geben.

Aber ich wusste ohne Zweifel, dass Wright und seine Jünger den Benachteiligten Jesus zu Wucherpreisen verkauften. Ich ließ Wrights Geldspur verfolgen, und oh Mann, war ich verdammt schockiert. Es stellte sich heraus, dass Bibel-schwingender Betrüger ein lukrativer Job ist. Diejenigen, die Wrights Rängen beitraten und auch nur irgendeinen finanziellen Besitz hatten, überschrieben The Everlasting Fount dankbar ihr Vermögen, um Gott näher zu sein – oder eben Wright, der sich verdammt noch mal selbst für Gott hielt.

Nah genug.

Sekten, die Immobilien, Bankkonten und Investitionen übernehmen – das war nichts Neues. Jeder charismatische Bullshit-Künstler konnte einen verzweifelten Menschen dazu bringen, die Kontrolle über sein Leben abzugeben. Das Anwesen im Norden von New York war der Ort, an dem meine Neugier lag. Dort bildete sein innerer Kreis die nächste Generation von hirngewaschenen Eiferern aus. Niemand, nicht ein einziger Aussteiger, hatte ein Wort über die Praktiken verloren, die Wright anwandte, um die Seelen all der lächelnden, glücklichen Gesichter zu reinigen, die wie eine Heuschreckenplage über die Straßen von New York herfielen. Aber mit genug Kohle ließ Wright dich deinen Weg in die Erlösung erkaufen.

Und genau das hatte ich vor.

„Also werden sie versuchen, mich zu bekehren. Sollte das Leiden für meine Kunst sie nicht besser machen?“, hielt ich dagegen. „Das ist es, was Autoren tun, Bash. Du musst das Leben leben, um darüber schreiben zu können.“

„Das ist das Lächerlichste, was ich je gehört habe“, murmelte er. „Das wird dich ruinieren“, sagte er bestimmt. „Ich liebe dich, Mason. Ich ertrage den Gedanken nicht, dass dir etwas zustößt.“

Diese Worte trafen mich hart, das taten sie immer. Sie nahmen mir verdammt noch mal fast jeden Widerstand. Es reichte gerade so, um mein Denken zum Umkehren zu bewegen, meine Entscheidungen zu überdenken und mit Selbstzweifeln zu ringen, die immer nur einen Atemzug davon entfernt waren, mich unter die Strömung meines eigenen verletzten Egos zu ziehen.

„Ich verbiete es dir“, fügte er hinzu, und sein Gesicht nahm einen Ausdruck an, den ich nicht kannte.

Entschuldigung, aber du verbietest mir verdammt noch mal was?

„Du... verbietest es mir“, wiederholte ich. „Bash“, ich kicherte, „das ist das Alphamännchen-Gehabe eines Arschlochs, wie ich es noch nie in meinem Leben gehört habe. Du verbietest es? Du kannst mir gar nichts verbieten.“

„Doch, das kann ich. Das ist keine gute Idee, Mason. Tatsächlich ist es das Dümmste, was ich je gehört habe. Verdammt, du hast absolut keinen Selbsterhaltungstrieb. Ich kann dir etwas verbieten, wenn es eine verdammt dämliche und gefährliche Idee ist.“

Sebastian Reed glaubte tatsächlich, er könne mir etwas verbieten.

Wie verdammt dreist von ihm anzunehmen, er könne mir vorschreiben, was ich zu tun habe?

„Das wird nicht passieren, Schatz. Tut mir leid. Ich werde mit Leo reden und...“

„NEIN!“ Das Wort brach aus mir heraus, bevor ich es unterdrücken konnte, meine Hände ballten sich zu Fäusten. Die Extraction hatte mich etwas gekostet. Ich hatte die Rechte an einem meiner Bücher an einen Sender verkauft, der nichts weiter als reißerischen Leid-Tourismus in Form von überdramatisierten Dokumentationen verbreitete. Es hatte mich Geld gekostet, ja, aber auch ein Stück meiner verdammten Integrität. Wer wusste schon, was sie mit meiner Arbeit anstellen würden? Wie sie eine Geschichte, ein Opfer, das ich mit so viel Mühe und Mitgefühl aufbereitet hatte, für Einschaltquoten ausschlachten würden. „Du wirst nicht mit Leo reden. Du lässt den Vertrag wie er ist. Ich habe dafür bezahlt und ich werde ihn brauchen.“

Aber Bash war unnachgiebig.

„Auf gar keinen Fall. Punkt. Aus. Ende der Diskussion. Tob dich ein paar Tage lang aus und dann machen wir weiter.“

Mich austoben?

Weitermachen?

Sebastian war schon immer herablassend gegenüber meiner Karriere gewesen, und das war bis zu einem gewissen Grad in Ordnung. Ich konnte nachvollziehen, woher er kam, was er gesehen und erlitten hatte, wodurch die Schrecken, über die ich schrieb, im Vergleich zu den Gräueltaten, die er während seiner Laufbahn mitansehen musste, harmlos wirkten.

Aber das hier?

Das war nicht nur ein trivialer Streit unter Liebenden, den er mit einem Kuss und einem ‚Entschuldigung‘ glätten konnte, bevor wir für die Nacht ins Bett krochen. Die Wut, die in mir kochte, war giftig, eine giftige Wolke, die fast jeden rationalen Gedanken erstickte. Meine Enttäuschung war noch stärker. Ich war nicht von Bash enttäuscht. Ich war von mir selbst enttäuscht, weil ich in unserer Beziehung einen Präzedenzfall geschaffen hatte, der ihn glauben ließ, er könne meine Lebensentscheidungen einfach diktieren. Der Raum schien sich um mich herum zusammenzuziehen und presste mir die Luft aus der Lunge. Meine Entscheidung hing wie ein Damoklesschwert über uns. Es war ein langer Schatten, der die Wärme, die wir miteinander gefunden hatten, schnell verschlang.

Du wusstest immer, dass das passieren würde, Mason.

„Weitermachen“, wiederholte ich und starrte Bash an, während ich wünschte, ich könnte ihn dafür hassen, dass er so leichtfertig das Wort ‚verbieten‘ benutzte, als ob es ihm zustünde, Befehle zu erteilen. Aber alles, was ich sah, war der Mann, den ich liebte, der Mann, dessen Angst um mich so tief saß, dass er vergaß, wer ich war. Ich war Autorin, Geschichtenerzählerin, eine Fürsprecherin für die Stimmlosen. Ich würde mit einem Stift durch die Hölle gehen, nur um die Hitze der Flammen zu dokumentieren. Und nichts, nicht einmal Sebastian Reeds wohlmeinende Tyrannei, würde das jemals ändern.

Er konnte mich nicht ändern.

Und Gott weiß, wie sehr er es versucht hatte.

„... nein, Bash“, meine Stimme kam nur als ersticktes Flüstern hervor, „wir... wir werden das nicht einfach abhaken.“

Bashs Gesicht verzog sich vor Sorge, seine Brauen knoteten sich zusammen, so wie er es immer tat, wenn er vor einem Problem stand, das er weder mit reiner körperlicher Gewalt noch mit bloßem Willen lösen konnte.

„Schatz, ich meine, komm schon... selbst du musst einsehen, dass das lächerlich ist...“

Und jetzt war ich also lächerlich.

Ich schüttelte den Kopf und der Raum drehte sich. Ich war schwindelig nach meiner Entscheidung.

„Bash, es ist aus.“

Die Worte höhlten meine Brust aus und hinterließen ein kaltes, sinkendes Gefühl. Ich liebe ihn. Ich liebte Sebastian vom ersten Moment an, als ich versuchte, ihn für ein Interview festzunageln. Er überragte mich um einen halben Kopf, Gott wusste, wie viele Kilo reine Muskelmasse er mehr hatte als ich, als er an der verkratzten Bar im The Seventeen lehnte. Ich verlor mich in dem Moment, als er dieses entwaffnende, schiefe Lächeln aufsetzte.

Aber meine Liebe zu ihm reichte nicht aus, um das Feuer meines Ehrgeizes zu ersticken.

Ich musste mich beweisen.

Ich konnte Arbeit leisten, die von Bedeutung war, und nicht nur, wie Bash es so eloquent ausdrückte, ‚Mord-Pornos für gelangweilte Hausfrauen‘. Bash hätte mich lieber sicher zu Hause gewusst, gut aufgehoben in der Wohnung, die wir seit fast drei Jahren teilten. Er hätte es lieber gesehen, wenn ich ihn nach jedem Auftrag mit offenen Armen empfangen würde und nichts weiter von mir erwarten würde, als das Abendessen auf dem Tisch und ein Blowjob. Aber mein Schreiben war kein bloßes Hobby, etwas, um die Stunden zwischen seinen Abreisen und Ankünften zu füllen. Ich hatte vor ihm eine verdammte Karriere gehabt, und verdammt noch mal, ich würde sie auch nach ihm haben.

Mein Schreiben war der Puls in meinen Adern, die Luft, die meine Lungen füllte.

Bash hatte das nie gesehen.

„Schatz... Mase... das meinst du nicht so. Du bist nur wütend...“, seine Stimme brach.

Ich konnte es nicht ertragen, dass ich diejenige war, die das Beben in den tiefen Bariton dieses unerschütterlichen Mannes brachte. Mir war, als müsste ich mich übergeben. Hitze überflutete meine Wangen in einer sengenden Welle der Wut. Ich stand auf und drückte mich verzweifelt aus seiner Reichweite. Ich konnte nicht ertragen, dass er mich berührte, um mich zurück in die Bequemlichkeit unseres gemeinsamen Lebens zu ziehen.

„Nein. Du darfst mir nichts ‚verbieten‘. Du darfst mir nicht vorschreiben, was ich meine und was nicht“, sagte ich, meine Atemzüge kamen stoßweise. „Ich meinte es so. Sebastian, es ist aus.“

Stille knallte zwischen uns nieder, legte ihre eisigen Finger um mein Herz und drückte zu. Wir waren erstarrt in diesem schrecklichen Moment, als uns beiden endlich klar wurde, dass es keinen Weg am Unvermeidlichen vorbeigab. Es war schon immer Sebastian oder meine Karriere gewesen. Wir wussten es beide, wir wussten, dass wir von Anfang an zum Scheitern verurteilt waren, weil ich nicht aufgeben würde, wer ich war, nicht einmal für den Mann, den ich vergötterte.

„Mason“, flüsterte Bash, seine Stimme war rau, „es tut mir so leid. Ich...“

Aber Entschuldigungen waren jetzt nutzlos, ein Pflaster auf einer tödlichen Schusswunde. Ich blinzelte schnell und weigerte mich, ihn die Tränen sehen zu lassen, die kurz davor waren, zu fließen. Der Raum fühlte sich an wie einer der Tatorte, über die ich schrieb; wir beide verbluteten nach einem emotionalen Mord.

Wir hatten beide Blut an den Händen.

„Entschuldigung reicht nicht mehr“, murmelte ich und drehte ihm den Rücken zu. Uns. Ich hatte die Entscheidung getroffen. Ich hatte die Grenze gezogen und trat über die Schwelle von dem, was einst unser war, in eine Zukunft, in der ich allein stehen würde.

Ich ging durch den Raum zum Schrank und knipste das Licht an. Ohne Sinn und Verstand riss ich Kleider von den Bügeln und stopfte die Kleidungsstücke wahllos in meine Reisetasche. Der Reißverschluss klemmte. Ich zwang ihn mit einem heftigen Ruck zu. Meine Finger zitterten, als ich den schlichten Weißgoldring abstreifte, den Verlobungsring, den er mir Ende August letzten Jahres angesteckt hatte. Ich legte ihn ehrfürchtig auf die Kommode neben der Schranktür.

Ich würde Sebastian nicht heiraten.

„Ich bin bis Ende der Woche weg“, kündigte ich an, meine Stimme belegt von Tränen, die ich nicht vergießen wollte.

Ich konnte es mir jetzt nicht leisten, zusammenzubrechen. Wenn ich das täte, würde ich niemals gehen.

Nichts würde sich jemals zwischen uns ändern. Ich steckte in der Kluft zwischen einem Leben, das ich kannte, und einem, das ich mir selbst zu erkämpfen entschlossen war. Die Schwere meiner Entscheidung ließ meinen ganzen Körper beben. Ich wusste, dass Bash den Riss in meiner Rüstung bemerken würde, das Zeichen, dass ich noch mit einem Bein bei ihm war. Ich wollte nicht gehen. Ich wollte nicht aufhören, ihn zu lieben.

Warum zum Teufel hast du das dann getan, Mason?

Der Gedanke nagte an mir, während ich die Kiefer zusammenbiss und die Schultern gegen den Zweifel straffte, der an meinem Rücken hochkroch. Vielleicht würde er es mit der Zeit verstehen? Das war lächerlich. Tief im Inneren wusste ich, dass Bash jedes Wort ernst meinte. Sein ‚Verbieten‘ war nicht nur Sorge, es ging um sein Bedürfnis nach Kontrolle. Und ich würde nicht zulassen, dass meine Karriere kontrolliert wurde. Nicht mehr.

„Bitte, tu das nicht, Mase...“, Bashs leise Bitte kam vom Bett aus, wo er saß und vielleicht zum ersten Mal in seinem Leben verloren aussah. „Wir können darüber reden.“

„Es ist aus“, sagte ich, fester als ich mich fühlte. „Entweder du unterstützt mich oder du stehst mir im Weg.“

„Es ist wahrscheinlich besser, wenn du nicht im Extraction-Team bist“, ich griff die abgewetzten Ledergriffe meiner Tasche, „tatsächlich... möchte ich nicht, dass du dabei bist.“

Nur ein weiterer Nagel im Sarg unserer Beziehung.

Ich drehte mich weg, bevor ich die volle Wirkung dieser Worte sehen konnte, und griff nach der Tür.

Jeder Instinkt schrie danach, umzukehren, zu kriechen, mich unterwürfig zu zeigen und meinen Ehrgeiz aufzugeben. Aber das war meine Chance. Vielleicht war das nicht nur meine Chance auf literarische Unsterblichkeit, sondern ich konnte Menschen helfen, lebenden Menschen, die jemanden brauchten, der für sie eintrat, während sie in den Abgründen dieses verdammten Kults verrotteten. Ich wollte beweisen, dass die Gerüchte über Vetternwirtschaft falsch waren und dass meine Karriere nicht nur von der Fürsprache meines Vaters stammte.

Ich konnte das allein schaffen.

Weil ich gut in dem bin, was ich tue.

„Ich bin bei meinem Bruder, falls du willst, dass ich früher weg bin“, rief ich über die Schulter, während die Tür zu unserer Wohnung aufknarrte und das Ende von allem markierte, was wir zusammen aufgebaut hatten.

Aber ich würde mir nichts verbieten lassen.