Prolog
Prolog – Austin
Vor einem Jahr
Er ist wunderschön. Berauschend. Faszinierend in seiner Verletzlichkeit.
Er atmet schwer, jeder Muskel ist angespannt und glänzt im schummrigen Licht. Schweiß zieht langsame, glänzende Bahnen über die tiefen Konturen seiner Brust und seines Bauches.
Ich habe ihn genau da, wo ich ihn haben will – er kniet auf dem Bett, die Fersen am Hintern, den Rücken gegen das Kopfteil gelehnt, die Schenkel weit gespreizt. Das Seidenseil schneidet in seine Haut; es wickelt sich von seinen Handgelenken bis hoch zu den Bizeps, zwingt seine Arme eng hinter seinen Rücken und drückt seine Brust nach vorne. Diese Bewegung lässt seinen Rücken leicht durchbiegen. Schatten tanzen über die tiefen Narben auf seinem Rücken, die von seinem linken Bizeps über die Schultern bis zur Mitte verlaufen.
Die schwarze Augenbinde bedeckt seine Augen und den Nasenrücken, nur sein voller, geschwollener Mund ist frei. Sein Schwanz steht steil nach oben, verdammt hart, die Eichel tiefrot und vor Wut geschwollen, glänzend von einer Mischung aus meinem Speichel und dem Gleitgel, das ich seit einer Stunde in ihn einarbeite.
Ich forme mit Daumen und Zeigefinger einen engen Ring und streiche ihn mit quälender Langsamkeit von der Basis bis zur Spitze.
„Willst du kommen?“, frage ich. Meine Stimme ist tief, rau vor Verlangen.
„Ja, Sir“, keucht er, den Kopf ein kleines Stück nach vorne gesenkt. Aber er stößt nicht gegen meine Hand. Nicht einmal seine Hüften zucken. Er bleibt vollkommen still, gehorsam, selbst wenn sein Körper nach Erlösung schreit. Der einzige Verrat ist das leise, gebrochene Stöhnen, das ihm entweicht, als ich meinen Griff um die glitschige, geschwollene Eichel verstärke und zudrücke.
Ich lasse ihn seit fast vierzig Minuten zappeln. Fuck, der Mann hat eine Wahnsinnsausdauer. Es ist berauschend – wie perfekt unterwürfig er ist, wie sofort er auf jedes Kommando, jede Berührung reagiert. Jedes Mal, wenn ich ihn direkt an den Rand bringe und wieder zurückziehe, gehorcht er ohne Zögern. Kein Schluchzen, kein wildes Aufbäumen. Nur zitternde Not und perfekte Kontrolle.
Ich kenne nicht einmal seinen Namen.
Er kennt meinen nicht.
Delilah hat mich gestern angerufen. Sie ist eine Bekannte, der einer der exklusivsten BDSM-Clubs im Mittleren Westen gehört. Sie wusste, dass ich für eine Konferenz in Chicago war, und bat mich um einen persönlichen Gefallen. Sie sagte, sie hätte einen Kunden auf der Durchreise, der eine ganz bestimmte Art von Szene wollte – intensiv, kontrolliert, anonym. Keiner ihrer regulären Doms fühlte sich dafür richtig an. Als sie beschrieb, wonach er suchte, pochte mein Schwanz schon, bevor sie zu Ende gesprochen hatte.
Normalerweise habe ich keine Zufallsbekanntschaften. Ich bevorzuge meine Stamm-Subs zu Hause – Menschen, die ich kenne, denen ich vertraue und die ich sicher an ihre Grenzen bringen kann. Aber irgendetwas an der Liste dieses Mannes hat ein Feuer in mir entfacht, das ich nicht ignorieren konnte.
Und verdammt, er hat jede Erwartung übertroffen.
„Es ist mir eigentlich egal, ob du kommen willst“, murmele ich und lasse den Ring meiner Finger glatt und federleicht über seinen pochenden Schwanz gleiten, wobei ich ihn mit kaum spürbarer Reibung necke. „Denn du hast hier nicht die Kontrolle, oder?“
„Nein, Sir.“
Die Worte kommen atemlos und gehorsam.
„Wer hat sie?“
„Sie, Sir.“
„Genau.“ Ich belohne ihn, indem ich mit der Zunge langsam über seine harte Brustwarze fahre. Das tiefe, kehlige Stöhnen, das er daraufhin ausstößt, fährt mir direkt in die Eier. „Du kommst, wenn ich es will. Du tust genau das, was ich will, wann ich es will.“
„Ja, Sir.“
Meine Stimme wird tiefer, rau vor Hunger. „Und im Moment … will ich dein Maul ficken.“
Ein heftiges Beben durchläuft seinen gefesselten Körper. Sein Schwanz zuckt fest in meinem Griff, und ein dicker Tropfen Lusttropfen quillt aus der geröteten Spitze, zitternd wie ein Opfergeschenk.
„Willst du das?“, frage ich. Ich kann die rohe Gier nicht aus meiner Stimme verbannen. „Willst du, dass ich meinen Schwanz zwischen diese perfekten Lippen schiebe, deinen Rachen ficke und darin komme?“
Er zögert.
Die Pause lässt mich grinsen, auch wenn er es hinter der Augenbinde nicht sehen kann. Er kennt das Spiel – wenn er zugibt, wie sehr er es will, könnte ich es ihm verweigern, nur um zu sehen, wie süß er leidet. Aber eine Antwort zu verweigern könnte ihm die gleiche Verweigerung einbringen. Der köstliche Konflikt steht ihm ins zitternde Gesicht geschrieben.
Fuck. Die Macht, die Unsicherheit, die Art, wie er darum kämpft, in diesem perfekten unterwürfigen Zustand zu bleiben, anstatt mir die Kontrolle zu entreißen … das lässt meinen Schwanz nur noch härter werden. Ich liebe es, gerade genug Chaos zu stiften, um ihn daran zu erinnern, dass er absolut keine Macht hat.
Genau das, worum er gebeten hat.
„Ja, Sir“, sagt er schließlich, die Worte vorsichtig gewählt.
„Gute Antwort“, lobe ich und drücke einen sanften, langen Kuss auf seinen vollen Mund. Dann bewege ich mich mit bewusster Sorgfalt und drehe seinen gefesselten Körper, bis er flach auf dem Rücken liegt, die Arme immer noch unter ihm gefangen, die Brust gewölbt. Ich schwinge ein Bein über ihn und setze mich rittlings auf sein Gesicht, wobei ich mit der einen Hand meinen pochenden Schwanz zu seinen leicht geöffneten Lippen führe, während die andere sich fest in sein dickes, dunkles Haar krallt.
„So ist es gut“, murmele ich mit vor Lust schwerer Stimme, während ich in flachen Stößen vorstoße und ihn sich an die Dehnung und mein Gewicht in seinem Mund gewöhnen lasse. „Nimm es.“
Er würgt leise, als ich in ihn eindringe, sein Körper windet sich unter mir, aber er zieht nicht weg. Nicht für eine Sekunde. Die feuchte Hitze seines Rachens umschließt mich perfekt, und ein tiefes Stöhnen entweicht meiner Brust, als ich anfange, ihn richtig zu ficken.
Ich lasse eine Hand fest in seinem dunklen Haar, um ihn zu führen, während die andere sich gegen das Kopfteil stützt. Jeder Gleitvorgang meines Schwanzes über seine Zunge, jedes erstickte Stöhnen, das um mich herum vibriert, schickt Funken des Vergnügens meine Wirbelsäule hoch. Er ist so verdammt gut – nimmt mich tief auf, arbeitet mit seinem Rachen um mich herum, auch wenn Tränen die Ränder der Augenbinde tränken. Seine gefesselten Arme zucken hilflos hinter seinem Rücken, seine Brust hebt und senkt sich, sein Schwanz ist immer noch schmerzhaft hart und feucht auf seinem Bauch.
„Schau dich an“, krächze ich, während meine Hüften etwas härter nach vorne schnellen. „Wie du meinen Schwanz so wunderschön nimmst. So ein perfektes, verdammtes Maul.“
Seine Antwort ist ein verzweifeltes, gedämpftes Geräusch, das meine Eier zusammenziehen lässt. Ich überstürze nichts. Ich genieße jede Sekunde – ziehe die Stöße in die Länge, ziehe mich zurück, bis nur noch die Eichel auf seiner Zunge ruht, und gleite dann wieder tief, bis ich das zarte Flattern seines Rachens spüre. Die nassen, obszönen Geräusche seines Saugens und Würgens erfüllen den Raum, vermischt mit meinem tiefen Stöhnen und dem Quietschen des Bettes.
Ich bringe mich selbst auch an den Rand, ziehe mich ganz heraus, wenn das Vergnügen zu hoch steigt, und reibe meinen glitschigen Schwanz gegen seine geschwollenen Lippen, während er nach Luft schnappt. Dann füttere ich ihn wieder damit, langsamer, tiefer, und beobachte, wie sein Körper vor Anstrengung zittert, nur um für mich geöffnet zu bleiben.
Als ich mich schließlich nicht mehr zurückhalten kann, verenge ich meinen Griff in seinem Haar und knurre: „Ich komme gleich. Schluck jeden Tropfen.“
Er stöhnt antwortend um mich herum.
Der Orgasmus durchbricht mich wie ein euphorischer Blitz. Ich bohre mich tief in seinen Rachen und pulse heftig, während ich in dicken, heißen Stößen in ihn komme, und mein Blick trübt sich vor Glück ein wenig. Er schluckt krampfhaft und nimmt alles, was ich ihm gebe, ohne dass ein einziger Tropfen verloren geht. Der Anblick seines Rachens, der sich um mich arbeitet, das Gefühl seiner weit gedehnten Lippen, das gebrochene kleine Wimmern, das gegen meinen Schwanz vibriert – es ist fast zu viel.
Ich bleibe einen langen Moment so, keuchend, und lasse die letzten Beben durch mich rollen, bevor ich mich langsam zurückziehe. Seine Lippen sind rot und geschwollen, glänzend von Speichel und Sperma. Ein dünner Faden verbindet sie mit der Eichel meines Schwanzes, bis er reißt.
„Fuck … guter Junge“, flüstere ich mit heiserer Stimme.
Es ist der dritte Orgasmus in der letzten Stunde – ein verdammter Rekord für mich. Und ich habe ihn bereits zweimal kommen lassen, bevor die lange, brutale Edging-Session begann. Ein Teil von mir will ihn hier behalten, in diesem Zustand an der Rasierklinge, nur um zu sehen, wie lange dieser wunderbar gehorsame Mann für mich aushalten kann.
Aber ich bin nicht grausam.
Noch immer bebend von den Nachwirkungen, rutsche ich seinen schweißnassen Körper hinunter und verteile kussartige Berührungen und langsame Lecker auf jeder Stelle Haut, die ich erreichen kann. Als ich schließlich seinen Schwanz erreiche, pocht er heftig, ist dunkel gerötet und leckt stetig auf seine Bauchmuskeln.
„Du kommst jetzt, Junge. Verstanden?“, sage ich, meine Stimme tief, rau, kaum mehr als ein Knurren.
„Ja, Sir –“ Das Wort bricht in einem erstickten Keuchen ab, als ich meinen Mund mit einem geschmeidigen, feuchten Zug über ihn gleiten lasse.
Ich nehme ihn tief, sauge hart mit stetigen Zügen, meine Zunge wirbelt bei jedem Aufwärtsschlag um die empfindliche Eichel. Das ist alles, was es braucht. Seine Hüften zucken unkontrolliert, ein rohes, kehliges Stöhnen reißt aus seiner Brust, als er heftig kommt. Sein ganzer Körper bebt, die Schenkel zittern, sein Schwanz pulsiert dick und heiß auf meiner Zunge. Eine gebrochene Kette aus „Fuck, Fuck, Fuck“ grollt aus seinem wunden Rachen, während frische Tränen in die Augenbinde sickern.
Ich schlucke jeden Tropfen, melke ihn durch die intensiven Wellen, bis das heftige Zittern endlich nachlässt und er wie in sich zusammengesunken gegen die Laken sackt.
Erst dann bewege ich mich. Ich löse schnell die Knoten an seinen Armen und lockere das Seil mit vorsichtigen Fingern, damit die Durchblutung sicher zurückkehren kann.
Aber die Augenbinde lasse ich genau da, wo sie ist.
Die erste Regel in seiner Anfrage war absolute Anonymität – keine Namen. Die zweite war, dass die Augenbinde anbleibt. Es sollte den Mangel an Kontrolle noch verstärken … aber es hindert mich auch daran, sein Gesicht zu sehen. Das stört mich mehr, als es sollte. Ich möchte in seine Augen schauen, sie klar lesen können, sichergehen, dass ich ihn nicht zu weit, zu hart getrieben habe.
Stattdessen verlagere ich unsere Position vorsichtig, bis er auf dem Rücken liegt und seine befreiten Arme nach vorne gezogen sind. Ich greife zum Nachttisch, nehme das feuchte Tuch, das ich dort vorhin hingelegt hatte, und wische ihn mit sanften Streichbewegungen ab – seine Brust, seinen Bauch, das Chaos auf seinen Schenkeln. Ich überprüfe die Durchblutung seiner Arme und Handgelenke und massiere leicht die Stellen, an denen das Seil blasse Spuren hinterlassen hat. Sobald wir beide sauber sind, drücke ich ihm die Gatorade-Flasche an die Lippen und lasse ihn die Hälfte austrinken. Er schluckt es gierig herunter, sein Kehlkopf arbeitet.
Erst dann rolle ich mich um ihn herum und ziehe seinen größeren Körper so zu mir, dass er über meiner Brust liegt. Ich ziehe die Decken über uns beide, um ihn vor der plötzlichen Kühle im Raum zu schützen. Meine Hände wandern langsam über seinen Körper – zeichnen die Linie seiner Wirbelsäule nach, die Kurve seiner Rippen –, verfolge jeden Atemzug, jeden Herzschlag, achte wachsam auf jedes Anzeichen eines „Sub-Drops“ nach einer so intensiven Szene.
Meine Finger streichen über die Narben auf seinem Rücken. Es sind hässliche, tiefe, erhabene Linien, die eine Geschichte erzählen, nach der ich nicht fragen darf. Er erschaudert leicht jedes Mal, wenn ich darüberfahre.
„Tut es weh, wenn ich deine Narben berühre?“, frage ich sanft.
„Nein, Sir“, antwortet er, die Stimme leise und ein wenig heiser.
Ich lache leise auf. „Du musst mich jetzt nicht mehr Sir nennen.“
Er antwortet nicht mit Worten. Stattdessen spüre ich den winzigen Schwung seiner Lippen gegen mein Schlüsselbein – ein Hauch von einem Lächeln, sanft und geheimnisvoll. Wir bleiben so ineinander verschlungen liegen, bewegen uns kaum, das Zimmer ist still bis auf das Geräusch unserer Atmung. Lange Minuten vergehen, bis sein Herzschlag gegen meine Brust langsamer wird und sich in einen kräftigen, stetigen Schlag einpendelt, der zum ruhigen Rhythmus meines eigenen passt.
„Danke“, sagt er plötzlich, die Stimme tief und rau von allem, was ich ihr angetan habe.
„Gern geschehen“, antworte ich leise.
Einen Moment lang schweben die Worte auf meiner Zunge. Ich überlege, mehr zu sagen. Mehr zu fragen. Ich möchte mit den Fingerspitzen die tiefen Narben auf seinem Rücken nachfahren und fragen, wie er sie bekommen hat. Ich möchte wissen, warum die Augenbinde so wichtig war, warum die Geheimhaltung so viel bedeutete. Ich möchte seinen Namen wissen.
Aber was ich wirklich will – was in meiner Brust am heißesten brennt –, ist zu fragen, ob er jemals in Erwägung ziehen würde, das wieder zu tun.
Denn das war eine der besten Szenen, der beste Sex, den ich je hatte, glaube ich. Die Art, wie er sich ergab, wie sein Körper auf jedes Kommando reagierte, die perfekte Mischung aus Gehorsam, Sexualität und roher Not … es hat sich in mich eingebrannt.
Aber ich frage nicht. Irgendetwas hält mich davon ab – eine unsichtbare Mauer aus seinen Regeln, meiner eigenen Vorsicht und dem schweren Wissen, dass dies immer anonym bleiben sollte. Eine Nacht. Keine Spuren. Keine Namen.
Einige Stunden später, als ich endlich aus dem Bett schlüpfe und die Zimmertür des Hotels leise hinter mir schließe, während er noch in die Laken gewickelt daliegt, beginnt das Bedauern sich einzuschleichen.
Als ich es zurück in mein eigenes Hotel schaffe, meine Kleidung abstreife und unter der heißen Dusche stehe, ist es bereits schärfer.
Ich falle ins Bett und quäle mich dann durch einen weiteren vollen Tag der akademischen Konferenz, während ich so tue, als würde der Schmerz nicht immer schwerer wiegen.
Ich schaffe es durch den Flug nach Hause, die Taxifahrt durch die ruhigen Straßen, entpacke meinen Koffer in meinem stillen Haus. Erst später, als ich in meinem eigenen Bett liege und im Dunkeln auf die Decke starre … da trifft es mich mit voller Wucht.
Ich bin ein verdammter Idiot, dass ich nicht gefragt habe.
Denn ich weiß bereits, dass ich keinen anderen Sub finden werde wie ihn. Niemand wird sich jemals wieder so anfühlen – so perfekt ansprechend, so köstlich erotisch, so wunderschön für mich aufgebrochen.
Er hat mich für jeden anderen ruiniert.
Und ich weiß nicht einmal, wer er ist.
