UPPS, DIE LUNA IST SCHON WIEDER ABGEHAUEN

Franchesca stand im Türrahmen des Arbeitszimmers und verschränkte die Arme vor der Brust. Miguel saß hinter seinem wuchtigen Schreibtisch, den Blick starr auf den hellen Bildschirm seines Laptops gerichtet.

Das sanfte Licht betonte die markanten Züge seines Gesichts. Der dunkle Morgenmantel hing locker über seinen breiten Schultern und gab gerade so viel Haut frei, dass sie sich daran erinnerte, warum es so eine gefährliche Idee war, ihn zu verlassen.

Selbst nach Jahren der Ehe sah dieser Mann einfach unverschämt gut aus.

„Lass uns scheiden.“

Ihre Stimme durchschnitt die Stille des Raumes.

Miguels Finger hielten über der Tastatur inne, bevor er langsam den Blick zu ihr hob.

Ruhig.

Unbeeindruckt.

Ärgerlich gelassen.

„Was ist es diesmal?“, fragte er träge und lehnte sich in seinem Stuhl zurück.

„Schon wieder eine dramatische Phase?“

Franchescas Augenlid zuckte. „Du bist unmöglich.“

„Und trotzdem“, murmelte er, „bist du noch hier.“

„Ich finde dich langweilig“, erklärte sie.

Das entlockte ihm endlich eine Reaktion.

Miguel hob eine dunkle Augenbraue, seine Lippen krümmten sich zu einem süffisanten Lächeln.

„Langweilig?“ Sein tiefes Lachen erfüllte den Raum.

„Das ist interessant, wenn man bedenkt, dass du letzte Nacht meinen Namen so laut geschrien hast, dass das ganze Haus wach geworden ist.“

Hitze stieg ihr in die Wangen.

„Nicht im Bett“, fuhr sie ihn schnell an. „Ich meinte alles andere. Ich könnte ganz leicht einen anderen Mann finden, der genauso gut ist wie du.“

In dem Moment, als die Worte über ihre Lippen kamen, klappte Miguel seinen Laptop mit einem harten Klicken zu.

Gefährlich.

Das war das einzige Wort, das den Blick in seinen Augen jetzt beschrieb.

Bevor Franchesca reagieren konnte, packte Miguel ihr Handgelenk und zog sie direkt auf seinen Schoß. Sie schnappte nach Luft, ihre Hände landeten auf seiner Brust, während sein Arm sich fest um ihre Taille schloss.

„Miguel –“

„Also“, unterbrach er sie sanft, die Stimme rau an ihrem Ohr, „du glaubst, ich bin ersetzbar?“

„Ich glaube, du bist arrogant“, gab sie zurück, auch wenn ihr Atem bereits unregelmäßig wurde.

Miguel lächelte langsam. Seine Finger glitten unter den dünnen Stoff ihres Kleides und zeichneten mit quälender Geduld die Kurve ihres Oberschenkels nach.

„Du redest zu viel, wenn du aufgebracht bist“, murmelte er.

Franchesca versuchte sich gegen ihn zu stemmen, doch die Wärme seines Körpers und der vertraute Duft von Zeder und teurem Parfüm schwächten ihren Widerstand. Das taten sie immer.

Und Miguel wusste das.

Er wusste immer genau, wie er sie schwach machen konnte.

Seine Lippen streiften die empfindliche Stelle unter ihrem Ohr und ließen einen Schauer über ihren Rücken laufen.

„Ich glaube“, flüsterte er, „ich muss meine Frau daran erinnern, warum sie es einfach nicht schafft, mich zu verlassen.“

„Das ist nicht –“

Ihr Protest erstickte in einem scharfen Einatmen, als seine Hand höher glitt.

Miguels Gesichtsausdruck verdunkelte sich vor Genugtuung, als er spürte, wie sie zitterte.

„Da ist sie ja“, sagte er leise. „Meine sture, kleine Lügnerin.“

Franchesca hasste es, wie schnell ihr Körper sie verriet. Sie hasste es, wie eine einzige Berührung von ihm all ihre mühsam aufgebaute Wut zum Schmelzen bringen konnte.

Miguel hob ihr Kinn zu sich und küsste sie.

Erst langsam.

Dann verheerend.

Die Art von Kuss, die jeden Gedanken und jede Vernunft raubte und nur Hitze und Verlangen zurückließ. Franchesca krallte sich in seinen Morgenmantel, während er den Kuss vertiefte. Seine Hände streiften besitzergreifend über ihren Körper, als würde er sich wieder mit einem Territorium vertraut machen, das ihm bereits gehörte.

„Du findest mich immer noch langweilig?“, fragte er an ihren Lippen.

Sie starrte ihn atemlos an. „Unerträglich.“

Miguel lachte leise in sich hinein, bevor er abrupt aufstand und sie mühelos in Richtung Schreibtisch trug.

„Dann ertrag mich eben.“

Papiere flogen durch den Raum, als er sie auf die Kante des Mahagonitischs setzte. Sein Mund bewegte sich an ihrem Hals entlang, während seine Hände mit geübter Sicherheit ihre Kurven erkundeten. Jede Berührung war bedacht, jeder Kuss darauf ausgelegt, sie wahnsinnig zu machen.

Franchesca unterdrückte ein Stöhnen, während er an ihrer Haut murmelte: „Du kommst immer hier rein, bereit für den Krieg...“

Seine Lippen wanderten tiefer.

„...und gehst, ohne zu wissen, warum du überhaupt wütend warst.“

„Miguel –“

„Sag mir, ich soll aufhören.“

Sie öffnete den Mund.

Nichts kam heraus.

Dieser süffisante Mistkerl lächelte an ihrem Hals, weil er genau wusste, dass sie es nicht tun würde.

Und ganz ehrlich?

Das machte sie nur noch wütender auf ihn.

Es endete nicht im Arbeitszimmer.

Nicht einmal ansatzweise.

Franchesca zitterte noch immer in Miguels Armen, außer Atem von der Intensität ihres Höhepunkts, als er sie mühelos gegen seine Brust hob. Ihre Finger krallten sich schwach in seine Schultern, während er sie ins Badezimmer trug, als würde sie nichts wiegen.

„Miguel...“, flüsterte sie, halb Warnung, halb Bitte.

Er küsste nur ihre Schläfe.

Das Badezimmerlicht schimmerte sanft auf den Marmorwänden, während der Dampf die Luft füllte. Miguel trat unter den warmen Strahl, während sie noch fest um ihn geschlungen war. Das Wasser floss über sein dunkles Haar und seine breiten Schultern.

Franchesca hätte erschöpft sein sollen.

Sie war erschöpft.

Aber die Art, wie er sie ansah – hungrig, besitzergreifend, vollkommen vereinnahmt – ließ die Hitze in ihrem Unterleib erneut auflodern.

„Du zitterst immer noch“, murmelte Miguel und strich ihr nasse Haarsträhnen aus dem Gesicht.

„Das ist deine Schuld.“

Ein langsames Grinsen breitete sich auf seinen Lippen aus. „Und trotzdem lässt du es immer wieder zu.“

Bevor sie antworten konnte, fing sein Mund ihren erneut ein.

Tief.

Fordernd.

Die Art von Kuss, bei der sie vergaß, wo ein Atemzug endete und der nächste begann.

Das warme Wasser ergoss sich über sie, während Miguel sie sanft gegen die Fliesenwand drückte. Seine Hände wanderten mit unerträglicher Vertrautheit über ihre durchnässte Haut. Franchesca keuchte leise auf, als er sie mühelos anhob und ihre Beine sich instinktiv um seine Taille schlangen.

Jede Bewegung zwischen ihnen fühlte sich langsam und verschlingend an, als würde er sie genießen, anstatt es eilig zu haben.

Und irgendwie war das noch schlimmer.

„Miguel...“, hauchte sie an seinem Hals und ihre Finger verhedderten sich in seinem nassen Haar.

Er antwortete mit einem rauen Stöhnen und legte kurz seine Stirn gegen ihre, während er sie fest hielt.

Der Dampf, die Hitze, das Geräusch des Wassers um sie herum – alles verschwamm, bis nichts mehr übrig war als er.

Seine Berührung.

Seine Stimme.

Die Art, wie er ihren Namen flüsterte, als wäre es gleichzeitig ein Gebet und eine Sünde.

Franchesca vergrub ihr Gesicht an seiner Schulter, als eine weitere Welle der Lust durch sie hindurchging und sie so sehr zittern ließ, dass sie sich danach kaum noch auf den Beinen halten konnte.

Miguel stützte sie sofort und drückte sanfte Küsse auf ihre feuchte Stirn, während sie versuchte, wieder zu Atem zu kommen.

„Da hast du es“, murmelte er sanft, jetzt ganz anders. Weicher.

Zärtlich.

„Ich hab dich.“

Und das hatte er.

Immer.

Danach wusch er ihr vorsichtig selbst die Haare, seine Finger massierten ihre Kopfhaut, während sie sich kraftlos an ihn lehnte. Dann trocknete er ihre Haut mit langsamer Geduld ab, fast ehrfürchtig in der Art, wie er sie berührte.

Franchesca beobachtete ihn mit schläfrigen Augen, als er in den begehbaren Kleiderschrank verschwand und mit einem ihrer Nachthemden aus Seide zurückkehrte.

„Du verwöhnst mich viel zu sehr“, murmelte sie müde, während er es ihr über den Kopf zog.

Miguel lächelte schwach. „Und wessen Schuld ist das?“

Sie war zu erschöpft, um zu streiten.

Er führte sie zum Bett, deckte sie zu und drückte ihr einen langen Kuss auf die Stirn.

„Schlaf, Baby.“

Franchesca konnte sich kaum daran erinnern, die Augen geschlossen zu haben.

Als sie das nächste Mal wach wurde, lag der Raum noch immer in Dunkelheit.

Ein schwaches blaues Licht der Stadt filterte durch die Vorhänge.

Und Miguel war bereits wach.

Sie spürte ihn, bevor sie die Augen ganz öffnete – seine Wärme hinter sich, seinen Arm besitzergreifend um ihre Taille geschlungen, seine Lippen, die langsam über ihre Schulter streiften.

Ein leises Stöhnen entwich ihr, bevor sie es stoppen konnte.

„Da ist sie ja“, flüsterte Miguel heiser.

Franchesca schmiegte sich instinktiv an ihn, noch benebelt vom Schlaf, während seine Hände mit vertrauter Sicherheit über ihren Körper strichen.

„Wirst du nie müde?“, murmelte sie schwach.

Er lachte leise an ihrer Haut. „Nicht, wenn es um dich geht.“

Der Raum füllte sich mit leisem Atem und dem Rascheln der Laken, während sie sich träge mit ihm bewegte, völlig ergeben unter der Last des Morgengrauens und des Verlangens.

Und als ein weiteres zitterndes Vergnügen sie endlich durchflutete, hielt Miguel sie fest an seine Brust gedrückt, die Lippen an ihrem Ohr, als er mit tiefer, besitzergreifender Stimme flüsterte –

„Du kannst weglaufen, so viel du willst, Baby...“

Seine Hand festigte sich leicht um ihre Taille.

„Aber du gehörst mir für immer.“