Steele Heart: Verlangen nach Scarlett Thorne

Der Oktoberregen hämmerte gegen die Steele Mansion, als hätte er eine persönliche Rechnung mit ihr offen. Wasserschleier zogen in ungleichmäßigen, unerbittlichen Rhythmen über die hohen Fenster. Dean fläzte sich auf dem Sofa im Wohnzimmer, ein halb leeres Bier baumelte locker zwischen seinen Fingern. Das Kondenswasser rann am Glas herab und tropfte auf seine graue Jogginghose. Im Fernsehen flimmerte ein stummgeschaltetes Footballspiel, die Stimmen der Kommentatoren waren nur ein tiefes, undeutliches Gemurmel unter dem Sturm.

Er schaute nicht hin.

Seine Aufmerksamkeit galt dem Obergeschoss – dem Klang von Scarlett Thornes Lachen.

Dieses Lachen. Sanft, warm und viel zu hübsch für sein eigenes Wohl. Es kroch ihm jedes Mal unter die Haut, warm und neckisch, wie Finger, die über seinen Rücken strichen. Sein Kiefer spannte sich an.

Jesus, verfluchte Scheiße.

„Alter“, rief Erik vom Sessel auf der anderen Seite des Raums, „du starrst schon wieder so gruselig an die Decke.“

Dean wandte den Blick nicht von den dunklen Holzbalken über sich ab.

„Kommt sie hier runter?“, fragte er trocken. Zu schnell.

Erik lachte kurz auf. „Du bist unglaublich erbärmlich.“

Dean drehte langsam den Kopf, seine blauen Augen waren eiskalt. „Pass auf.“

Erik grinste nur noch breiter. Im Gegensatz zu allen anderen in der Stadt ließ sich Erik Steele von seinem älteren Bruder nicht einschüchtern – vor allem deshalb, weil er ihn zu gut kannte. Besonders wenn es um Scarlett ging.

Scarlett Thorne war schon immer Teil ihres Lebens gewesen. Das Mädchen von nebenan. Eriks beste Freundin. Das stille Mädchen, das immer ein Buch an die Brust gedrückt hielt und hinter diesen unschuldigen grünen Augen einen scharfen, versteckten Sarkasmus verbarg. Dean hatte Jahre damit verbracht, so zu tun, als würde sie ihn nerven. Dabei wurde sie mit jedem Jahr älter, hübscher, kurviger und deutlich gefährlicher für seine Selbstbeherrschung.

Mit sechzehn fing sie an, übergroße Pullover zu tragen, die von einer Schulter rutschten. Mit siebzehn begann sie bei ihm mit den Augen zu rollen, als wüsste sie genau, was sie tat. Mit achtzehn hatte sie einen Freund.

Will Carter. Football-Star. Der Liebling des Campus. Viel zu charmant für sein eigenes Wohl. Dean hatte ihn vom ersten Moment an gehasst – nicht nur, weil Will mit Scarlett ausging, obwohl allein der Gedanke daran ein Jucken von Gewalt unter seiner Haut verursachte. Jungs wie Will hatten immer eine versteckte Agenda, und Scarlett – die süße, vertrauensvolle Scarlett – betrachtete die Menschen immer noch, als trügen sie Gutes in sich.

Schritte hallten über ihm. Die Tür zum Wohnzimmer öffnete sich.

Dean sah automatisch nach oben.

Und da war sie.

Scarlett stieg vorsichtig die Treppe herab, zwei Lehrbücher an ihre Brust geklammert, das rotbraune Haar fiel in weichen, vom Regen feuchten Wellen um ihre Schultern. Ihre stechend grünen Augen lugten über den Rand ihrer schwarz umrandeten Brille. Dean spürte die Wirkung, als er sie sah, wie einen körperlichen Schlag in die Rippen – jedes verdammte Mal.

Ihr cremefarbener Pullover hing locker über winzigen schwarzen Shorts, die kaum die weiche, nackte, gebräunte Länge ihrer Beine bedeckten. Beine, die Dean absolut nicht sofort hätte bemerken dürfen.

Zu spät.

Sein Gehirn verriet ihn in einem Augenblick.

Er stellte sich vor, wie diese Beine seinen Kopf umschlangen, ihre weichen Oberschenkel gegen seine Ohren zitterten, während er ihre Hüften festhielt und seine Zunge tief in ihre triefende Pussy vergrub, leckte und saugte, bis sie hart auf seinem Gesicht kam und seinen Namen stöhnte, wie die kleine, schmutzige Schlampe, die sie für ihn war. Er stellte sich ihre vollen, schmollenden Lippen vor, die sich weit um seinen dicken Schwanz spannten, ihr Hals wölbte sich, während er ihre Haare packte und ihren Mund mit langsamen, bewussten Stößen fickte – kontrollierte jeden schlampigen, würgenden Stoß, während ihr Speichel das Kinn hinunterlief. Er sah vor sich, wie er ihr den übergroßen Pullover vom Leib riss, ihre perfekten Brüste und ihren straffen kleinen Körper entblößte, ihre Brust hob und senkte sich, während er ihre Beine auseinanderschob, seinen Schwanz auf ihre durchnässte Fotze ausrichtete und ohne Vorwarnung eindrang, sie hart rannahm, bis sie ihn komplett vollsaftete.

„DEAN!“

Eriks Schrei riss ihn aus der Fantasie.

Dean biss die Zähne so fest zusammen, dass er fast einen Zahn verloren hätte, und warf Erik einen vernichtenden Blick zu.

„Krieg dich mal wieder ein“, murmelte Erik sarkastisch.

Scarlett lächelte, sobald sie ihn bemerkte. „Hallo, Dean.“

Zwei Worte. Das reichte aus, damit er sich auf dem Sofa verschob und seinen Körper so ausrichtete, dass er die plötzliche, schwere Beule in seiner grauen Hose verbarg. Er machte sich nicht die Mühe, die Art und Weise zu verbergen, wie sein Blick an ihr klebte – dunkel, besitzergreifend, und ließ keinen Zweifel daran, wer für die Spannung im Raum verantwortlich war.

Dean zwang sich, unbeeindruckt zu wirken. „Bist du immer so laut?“

Scarlett verdrehte sofort die Augen. „Da ist die Begrüßung von Dean Steele, die ich kenne und liebe.“

Christ. Dieser Sarkasmus bei ihr sollte illegal sein. Er wollte ihn mit seinem eigenen Mund von ihren Lippen wischen.

Erik schnaubte. „Ignorier ihn. Er ist den ganzen Tag schon mies drauf.“

Scarlett warf einen Blick zwischen die beiden, bevor sie zum Sofa schlenderte und sich an das andere Ende kuschelte, die Beine unter sich gezogen, während sie eines ihrer Bücher öffnete. Dean machte den Fehler, nach unten zu schauen.

Nackte Oberschenkel. Winzige Shorts, die hochrutschten und die weiche Kurve ihres Hinterns entblößten. Glatte, warm aussehende Haut.

Verdammt.

Er fuhr sich langsam mit der Hand über den Mund, die Augen ließen sie nicht eine Sekunde los.

Scarlett bemerkte es sofort. „Warum starrst du mich so an?“

Weil ich dich über die Armlehne dieses Sofas beugen, dich dort am Nacken festhalten und mein Gesicht zwischen deine Beine graben werde, bis du mir das Kinn hinuntertriefst und darum bettelst, gefickt zu werden. Weil ich dir diese schlampigen kleinen Shorts vom Leib reißen und dich mit meinem Schwanz ausstopfen werde, bis du vergisst, dass sonst noch jemand existiert.

Dean lehnte sich stattdessen zurück, sein Ausdruck war ausdruckslos, aber seine Stimme tief und mit einem befehlenden Unterton. „Weil diese Shorts kriminell sind. Und du meine Geduld auf die Probe stellst, wenn du sie in meiner Nähe trägst.“

Stille trat ein.

Scarlett blinzelte. Erik verschluckte sich an seinem Getränk. Dean überlegte innerlich, ob er seinen eigenen Kopf gegen den Marmorkamin schlagen sollte – entschied sich dann aber, lieber etwas anderes zu zertrümmern.

Scarletts Wangen färbten sich fast augenblicklich rosa. „Nun“, murmelte sie und zog ihren Pullover weiter nach unten, „das war unhöflich.“

Diesmal empfand er kein Bedauern. Sie musste verstehen, welche Wirkung sie auf ihn hatte. Dean Steele entschuldigte sich nicht dafür, dass er sich nahm, was er wollte.

Erik starrte ihn an, als hätte er den Verstand verloren. „Du bist sozial völlig kaputt.“

Dean ignorierte ihn.

Scarlett konzentrierte sich wieder auf ihr Lehrbuch, obwohl er bemerkte, wie sie sich eine Haarsträhne hinter das Ohr steckte, wenn sie nervös wurde. Er bemerkte alles an ihr. Schon immer. Das war das Problem – und die Gelegenheit.

„Also“, sagte Erik beiläufig und versuchte offensichtlich, die Atmosphäre zu retten, „Scarlett geht am Freitag mit Will zu dieser Party am See.“

Dean wurde vollkommen starr, sein Blick fixierte sie mit dunkler Intensität.

Scarlett schien es nicht zu bemerken. „Er sagte, ein paar Jungs aus dem Football-Team hätten eine Hütte gemietet“, erklärte sie leise und blätterte eine Seite um. „Das klingt nach Spaß.“

Dean starrte sie an. Eine Hütte. Betrunkene Football-Spieler. Will Carter. Etwas Dunkles zog sich tief in seiner Brust zusammen – besitzergreifend, territorial.

„Du gehst da nicht hin.“

Scarlett sah sofort auf. „Warum?“

Weil Männer widerlich sind. Weil die Hälfte dieser Typen dich schon ansieht wie eine Beute. Weil dein Freund dich nicht so beschützen wird, wie ich es tun würde – indem ich dich da behalte, wo du hingehörst. Weil ich im Gefängnis landen werde, wenn dich jemand falsch anfasst, und es wäre es wert.

Dean nahm stattdessen einen langsamen Schluck Bier, seine Stimme sank in etwas Dunkleres ab. „Diese Partys sind asozial. Und du bist besser als das. Bleib hier.“

Scarletts Ausdruck veränderte sich – kleiner, vorsichtiger. Als hätten ihn seine Worte in Verlegenheit gebracht. Aber diesmal hasste Dean sich nicht dafür. Er mochte das Erröten auf ihrer Haut. Er mochte, wie sie zuhörte.

Dann sagte sie leise: „Nun… Will möchte, dass ich dabei bin.“

Dean lachte leise unter der Nase. Nicht amüsiert. Nur wütend. Dominant.

Scarlett runzelte die Stirn. „Was soll das heißen?“

Deans Augen glitten langsam über ihr Gesicht, seine Stimme war tief und befehlend. „Tust du immer das, was er will? Oder brauchst du jemanden, der dir sagt, was du eigentlich brauchst?“

Die Spannung verschärfte sich augenblicklich.

Scarlett richtete sich auf. „Nein.“

„Hätte mich fast überzeugt.“

Ihre Wangen erröteten erneut – diesmal vor Irritation. Dean wusste, dass er aufhören sollte. Wusste, dass Eifersucht ihn grausam machte. Aber dann schlug Scarlett die Beine übereinander, verschob sich unbewusst, und ihr Pullover rutschte höher und entblößte die weiche Wölbung ihrer Hüfte. Jeder anständige Gedanke verließ seinen Körper.

Er stellte sich vor, wie er sie auf seinen Schoß zog, ihre Hüften fest genug packte, um Spuren zu hinterlassen, und endlich das Mädchen berührte, das er seit Jahren wollte, mit genug Kraft, um sie unterwerfen zu lassen. Damit sie begriff, dass sie ihm gehörte – ihm, um sie zu ficken, zu besitzen, zu benutzen, bis sie zitterte und von seinem Sperma gefüllt war.

Dean stand abrupt auf. Scarlett erschrak. Erik seufzte. „Und da geht er.“

Dean griff nach seinem schwarzen Kapuzenpullover vom Stuhl in der Nähe, seine Präsenz dominierte den Raum.

„Wo gehst du hin?“, fragte Scarlett leise. Die Sorge in ihrer Stimme zerstörte ihn beinahe.

Dean sah sie eine lange Sekunde lang an. Regen hämmerte gegen die Fenster. Seine Augen waren dunkel, unnachgiebig.

„Du hältst dich von Carters Party fern“, sagte er leise – eher ein Befehl als ein Vorschlag. „Das ist keine Bitte.“

Dann ging er nach oben, bevor er etwas Unverzeihliches tat… oder genau das, was sie beide brauchten.