Spiel ohne Regeln

Die Flutlichter des Stadions leuchteten weiß im strömenden Regen.

Siebzigtausend Menschen schrien um Rhett Callahan herum, während er regungslos in der Mitte des Spielfelds stand. Seine Brust hob und senkte sich schwer, und Wasser tropfte von seinem Kiefer.

Verloren.

Schon wieder.

Der Schlusspfiff hallte wie ein Schuss durch die Blackstone Arena.

3–1.

Eine weitere demütigende Niederlage.

Eine weitere Schlagzeile, die nur darauf wartete, geschrieben zu werden.

Rhett fuhr sich mit beiden Händen durch das klatschnasse Haar, während die gegnerischen Fans so laut jubelten, dass der Stahl unter seinen Fußballschuhen bebte. Auf der anderen Seite des Feldes zoomten Kameras sofort auf ihn heran, hungrig auf jeden noch so kleinen Riss in seiner Fassade.

Kapitän bricht nach vernichtender Niederlage zusammen.

Verliert Callahan die Kontrolle?

Der König stürzt endlich.

Er konnte schon hören, wie die Experten ihn in der Luft zerreißen würden.

Normalerweise konnte er damit umgehen.

Heute Abend schnürte es ihm die Kehle zu.

Denn sein Handy hatte seit fast vierzig Minuten pausenlos in seinem Spind vibriert.

Und sein gesamter Instinkt sagte ihm, dass etwas nicht stimmte.

Ganz und gar nicht stimmte.

Sein Teamkollege Marcus joggte vorsichtig auf ihn zu.

„Rhett –“

„Lass es.“

Marcus zögerte.

Dieses Zögern war schon genug.

Rhett drehte langsam den Kopf.

Der Regen lief ihm über das Gesicht.

„Was ist?“

Marcus wirkte nun sichtlich unbehaglich.

Das passierte sonst nie.

Marcus Torres fürchtete nichts.

Bis jetzt.

„Du solltest besser reingehen, bevor du online gehst.“

Die Welt schien für eine halbe Sekunde stillzustehen.

Rhett starrte ihn an.

„Was zur Hölle soll das heißen?“

Marcus atmete schwer aus.

„Deine Verlobte.“

Etwas Kaltes lief Rhett den Rücken hinunter.

Keine Angst.

Etwas Schlimmeres.

Instinkt.

Die Art von Instinkt, die dich Sekunden vor dem Aufprall warnt.

„Was hat sie?“

Marcus reichte ihm wortlos das Handy.

Und Rhetts ganze Welt explodierte.

Das Video war bereits überall zu sehen.

Seine Verlobte, Isabelle Laurent, schlang ihre Arme im privaten VIP-Bereich eines Clubs um Teamkollege Ethan Blake.

Sie küsste ihn.

Sie lachte.

Sie berührte ihn so vertraut, als würde sie ihm gehören.

Die Aufnahme war kristallklar.

Kein Leugnen möglich.

Kein Missverständnis.

Keine Erklärung möglich.

Der Zeitstempel zeigte, dass es vor zwei Nächten passiert war.

Genau in der Nacht, in der Isabelle Rhett gesagt hatte, sie würde „ihre Familie besuchen“.

In der Nacht, in der Rhett den Siegtreffer erzielt und für sie auf die Tribüne gezeigt hatte.

In der Nacht, in der sie ihm geschrieben hatte:

Ich bin stolz auf dich, Baby. Ich liebe dich.

Sein Magen drehte sich heftig um.

Um ihn herum verschwamm das Stadion in einem einzigen Rauschen.

Regen.

Schreiende Fans.

Kamerablitze.

Nichts fühlte sich mehr echt an.

Marcus sagte leise etwas, aber Rhett konnte ihn vor dem Pochen des Blutes in seinen Ohren nicht verstehen.

Er spielte das Video ein Mal ab.

Zwei Mal.

Drei Mal.

Jedes Mal war es schlimmer als zuvor.

Darunter standen die Schlagzeilen.

BETROGENER KAPITÄN.

IST BLACKSTONES GOLDBUBE EIN WITZ?

ISABELLE LAURENT MIT CALLAHAN-TEAMKOLLEGEN ERWISCHT.

SOCIAL MEDIA ESKALIERT.

Tausende Kommentare fluteten in Echtzeit über den Bildschirm.

Armer Rhett.

Er sieht jetzt so bemitleidenswert aus.

Traue niemals schönen Frauen.

Stell dir vor, dein eigener Teamkollege betrügt dich.

Das ist so peinlich.

Rhett presste den Kiefer so fest zusammen, dass der Schmerz hinter seinen Augen explodierte.

Marcus griff vorsichtig nach dem Handy.

„Rhett –“

Rhett schleuderte es über das Spielfeld.

Das Handy zerschellte so hart gegen die Werbebanden, dass es alle Umstehenden verstummen ließ.

Die Spieler drehten sich um.

Das Personal erstarrte.

Und dann kamen die Kameras noch schneller auf ihn zu.

Sie waren immer schneller, wenn jemand gerade am Zerbrechen war.

Rhett lachte kurz auf.

Ein hohler, gefährlicher Klang.

Natürlich filmten sie auch das.

Er fing an, Richtung Tunnel zu gehen.

Schnell.

Aggressiv.

Jeder Muskel in seinem Körper fühlte sich zu eng für seine Haut an.

Jemand packte ihn am Eingang an der Schulter.

Verdammt falsche Entscheidung.

Rhett stieß den Mann so hart weg, dass das Sicherheitspersonal sofort angerannt kam.

„Fass mich nicht an.“

Seine Stimme klang völlig fremd.

Tief.

Kalt.

Mörderisch.

Die Reporter witterten sofort Blut.

„Rhett! Ist die Verlobung vorbei?“

„Hat Ethan dich verraten?“

„Wusstest du von der Affäre?“

„Wie lange läuft das schon?“

„Rhett!“

„Rhett!“

„Rhett!“

Blitzlicht.

Blitzlicht.

Blitzlicht.

Sein Name klang jetzt einfach nur widerlich.

Er stürmte in die Umkleidekabine und hinterließ eine Spur aus Regenwasser auf dem Boden.

Sofort wurde es totenstill.

Jeder Spieler sah weg.

Außer Ethan.

Ethan Blake stand bleich wie ein Leichentuch bei seinem Spind.

Rhett blieb stehen.

Die Stimmung im Raum wurde erdrückend.

Ethan schluckte.

„Rhett, hör zu –“

Rhett überquerte den Raum so schnell, dass die Bänke über den Boden scharrten.

Seine Faust traf Ethans Kiefer so hart, dass dieser nach hinten gegen die Metallspinde prallte.

Im nächsten Moment brach das Chaos aus.

Spieler schrien.

Betreuer brüllten.

Jemand packte Rhett von hinten an der Taille.

Doch er konnte nicht aufhören.

Er sah nichts mehr.

Er konnte nicht klar denken.

Ethan spuckte Blut auf den Boden.

„Sie hat gesagt, du hast sie kaum noch angesehen!“

Rhett rastete völlig aus.

Es brauchte vier kräftige Männer, um ihn festzuhalten.

„Sag das nochmal“, knurrte Rhett.

Ethan wischte sich Blut vom Mund.

„Du warst ja nie da!“

Rhett riss sich für einen Sekundenbruchteil los.

Lang genug, um Ethan an der Kehle gegen die Spinde zu knallen.

Das Metall bekam von der Wucht Dellen.

„Wenn du sie nochmal anfasst“, sagte Rhett leise, „dann bringe ich dich um.“

Im Raum wurde es mucksmäuschenstill.

Denn jeder glaubte ihm.

Jeder einzelne in dieser Umkleide wusste, dass Rhett Callahan verdammt gefährlich werden konnte, wenn man ihn zu weit trieb.

Und heute Abend?

Da wirkte er lebensgefährlich.

Die Trainer zogen ihn schließlich weg, bevor die Situation kriminell wurde.

Rhett stieß die Türen zur Umkleide auf und trat hinaus.

Auf dem Flur war es eiskalt.

Sein Atem klang jetzt ungleichmäßig.

Abgehackt.

Stockend.

Als würde in seinem Inneren etwas zerreißen.

Sein Handy vibrierte in der Tasche.

Isabelle.

Natürlich.

Er starrte auf das Display, während die Wut wie Säure in seinem Hals aufstieg.

Eingehender Anruf — Isabelle ❤️

Bei diesem Herzsymbol wurde ihm fast schlecht.

Er nahm den Anruf wortlos entgegen.

„Baby –“

„Wie lange?“

Stille.

Dann:

„Rhett, bitte lass es mich erklären –“

„Wie lange?“

Ihre Stimme zitterte.

„Ein paar Monate.“

Monate.

Monate.

Etwas in seiner Brust brach völlig zusammen.

Er lehnte sich langsam gegen die Betonwand, weil er plötzlich nicht mehr stehen konnte.

„Du hast mich einen Heiratsantrag machen lassen.“

„Rhett –“

„Du hast zugelassen, dass ich mich vor der ganzen verdammten Welt hinstelle und dir die Ewigkeit verspreche, während du mit meinem Teamkollegen gepennt hast?“

„Bitte werde nicht so laut.“

Er lachte wieder.

Diesmal klang es kaputt.

„Du machst dir Sorgen um meinen Tonfall?“

„Menschen machen Fehler –“

„Fehler?“

Seine Stimme überschlug sich vor Zorn.

„Ein Fehler ist es, beim Einkaufen die Milch zu vergessen, Isabelle.“

Stille.

„Du hast mich gedemütigt.“

„Nein –“

„Du hast mich zerstört.“

Sein Atem ging schwer.

Am Ende des Flurs blitzten Kameras auf, wo die Reporter wie Geier auf ihn warteten.

Isabelle begann leise zu weinen.

Normalerweise hätte ihn das fertiggemacht.

Heute Abend bedeutete es ihm nichts.

Absolut nichts.

„War irgendetwas davon echt?“

Wieder Stille.

Viel zu lang.

Rhett schloss die Augen.

Das war Antwort genug.

Er legte auf.

Dann schlug er mit der Faust so fest gegen die Betonwand, dass seine Knöchel aufplatzten.

Der Schmerz setzte endlich ein.

Gut so.

Wenigstens fühlte sich der Schmerz ehrlich an.

—

Bis Mitternacht war das Internet ein Schlachtfeld.

Sportkanäle zeigten in einer Tour die Aufnahmen.

Beziehungspodcasts analysierten Isabelles Körpersprache.

Ehemalige Spieler debattierten, ob Rhetts emotionaler Zustand seine Rolle als Kapitän beeinflussen würde.

Millionen Fremde wurden plötzlich zu Experten für seine öffentliche Demütigung.

Rhett saß allein in seinem Penthouse über der Stadt, während der Whiskey in seiner Kehle brannte.

Stumme Fernsehbildschirme umgaben ihn.

Auf jedem einzelnen war sein Gesicht zu sehen.

„... einer der öffentlichsten Betrugsskandale in der Geschichte des Footballs ...“

„... Quellen aus dem Umfeld des Teams sagen, Callahan habe völlig die Kontrolle verloren ...“

„…Sponsoren ziehen ihre Partnerschaften Berichten zufolge in Betracht…“

„…das Internet hat sich weitgehend hinter Rhett gestellt –“

Er schleuderte das Whiskeyglas gegen den Fernseher.

Es zersplitterte auf dem Bildschirm.

Stille brach danach über das Apartment herein.

Dunkelheit.

Schweres Atmen.

Regen gegen die Fenster.

Sein Handy vibrierte unaufhörlich neben ihm.

Teamkollegen.

Management.

Publicists.

Sponsoren.

Seine Mutter.

Ignoriert.

Alles ignoriert.

Dann erschien eine weitere Benachrichtigung.

Kein Anruf.

Ein Foto.

Anonymer Absender.

Rhett öffnete es.

Sein Magen zog sich sofort zusammen.

Noch ein Bild von Isabelle und Ethan.

Dieses hier war schlimmer.

Privat.

Intim.

Ethans Mund an ihrem Hals.

Sie lächelte.

Glücklich.

Rhett stand so ruckartig auf, dass der Stuhl nach hinten krachte.

Etwas Urwüchsiges riss ihn entzwei.

Er griff nach dem nächstbesten Gegenstand – einer Kristallvase – und zertrümmerte sie an der Küchenwand.

Dann noch eine.

Und noch eine.

Glas splitterte überall.

Sein Atem wurde gefährlich.

Zu schnell.

Zu hart.

Seine Brust schmerzte körperlich.

Denn Demütigung war die eine Sache.

Aber das hier?

Das war tiefer Kummer.

Roh, hässlich und blutig.

Er liebte sie.

Gott.

Er liebte sie verdammt noch mal wirklich.

Ein hämmerndes Klopfen dröhnte gegen die Tür des Penthouses.

Rhett ignorierte es.

Noch ein Klopfen.

„Rhett!“

Marcus.

„Mach die verdammte Tür auf.“

Keine Antwort.

„Rhett, wenn du die Tür nicht öffnest, hole ich den Sicherheitsdienst.“

„Verpiss dich.“

Stille.

Dann leiser:

„Bruder … mach die Tür auf.“

Etwas in Rhett zerbrach bei diesen Worten.

Endlich schloss er auf.

Marcus trat ein und erstarrte sofort angesichts der Zerstörung.

Zerbrochenes Glas.

Zertrümmerter Fernseher.

Blut an Rhetts Hand.

„Jesus Christus.“

Rhett ging wortlos an ihm vorbei.

Marcus beobachtete ihn genau.

„Du musst aufhören, online zu suchen.“

Rhett schnappte sich eine weitere Whiskeyflasche.

„Ich brauche keine Ratschläge.“

„Doch, die brauchst du.“

„Verschwinde.“

Stattdessen trat Marcus näher.

„Sie ist es nicht wert, dass du dich selbst zerstörst.“

Rhett lachte bitter auf.

„Glaubst du, hier geht es nur um sie?“

Marcus runzelte die Stirn.

Rhett fuhr sich gewaltsam mit beiden Händen durch das Haar.

„Es ist alles.“

Seine Stimme brach unerwartet.

Und plötzlich überkam ihn eine Erschöpfung, die so brutal war, dass er beinahe in die Knie ging.

„Ich sehe erbärmlich aus.“

„Tust du nicht.“

„Die ganze Welt hat zugesehen, wie man mich zur Witzfigur gemacht hat.“

Marcus blieb stumm.

Denn es gab nichts zu sagen.

Rhett starrte hinaus auf die Lichter der Stadt.

Er konnte es bereits spüren.

Die Veränderung.

Der Anfang von etwas Hässlichem.

Vertrauen, das zerbricht.

Wut, die den Liebeskummer ersetzt.

Die gefährliche Taubheit, die unter beidem liegt.

Sein Handy klingelte erneut.

Diesmal war es sein Manager.

Marcus warf ihm einen Blick zu.

„Du solltest rangehen.“

Rhett wollte fast ablehnen.

Dann nahm er den Anruf schweigend entgegen.

„Rhett“, sagte sein Manager sofort mit angespannter Stimme. „Wir haben ein ernstes Problem.“

Rhett sah sich in dem zertrümmerten Apartment um.

„Ach was.“

„Es eskaliert schneller als erwartet.“

Ein humorloses Lächeln umspielte Rhetts Mund.

„Gut, dass die Experten das bestätigt haben.“

„Deine Sponsoren bekommen Panik.“

„Freut mich für sie.“

„Rhett.“

Dieser Tonfall.

Konzernhaft.

Vorsichtig.

Als würde man mit einer Bombe sprechen.

„Wir müssen das sofort eindämmen.“

Rhett lehnte sich gegen die Theke.

Er war zu müde, um jetzt noch wütend zu sein.

„Was willst du von mir?“

Eine Pause.

Dann:

„Du brauchst sofort eine Image-Rehabilitation.“