Scherben einer Liebe

Als Lena Parish zum ersten Mal Callum Voss sah, war sie sechsundzwanzig Jahre alt und sich absolut sicher, dass ihr Leben bereits vorgezeichnet war.

Genau das war das Problem, auch wenn sie es nie laut ausgesprochen hätte. Vorgezeichnet fühlte sich weniger nach Sicherheit an und mehr wie ein Zimmer mit geschlossener Tür.

Sie hatte einen Job, in dem sie gut war und über den sie sich keine Sorgen mehr machen musste, eine Wohnung mit einem Fenster, durch das morgens die Sonne schien, in dem sie aber meist zu beschäftigt war, um zu sitzen, und einen Mann, der ihr seit acht Monaten auf die sanfte, überlegte Art, mit der er alles tat, fast einen Heiratsantrag gemacht hätte ... und in letzter Zeit hatte sie sich dabei ertappt, wie sie in einer kleinen, beschämten Ecke ihres Verstandes hoffte, dass er es für immer nur „fast“ tun würde.

Sie hatte einen Fünfjahresplan, danach einen Zehnjahresplan und die leise, dämmernde Vorahnung, dass sie ein wunderschönes Leben aufgebaut hatte, dessen Ende sie schon jetzt voraussehen konnte.

Sie hätte niemals zugegeben, dass sie darauf wartete, dass etwas dazwischenkam.

Dann betrat sie Anfang September eine Bar auf dem Dach, um eine Freundin zu treffen, die sich verspätete. Sie bestellte einen Drink, den sie eigentlich gar nicht wollte, und drehte sich um.

Er beobachtete sie.

Das war das Erste.

Nicht starren … beobachten, so wie Menschen das Wetter beobachten, das aufzieht. Als hätte er bereits etwas über sie beschlossen und würde nur darauf warten, ob sie es bemerkte. Er lehnte mit einem Glas in der Hand am Geländer, das Sakko ausgezogen, die Ärmel bis zum Unterarm hochgekrempelt, und als sich ihre Blicke trafen, sah er nicht weg.

Er lächelte.

Es war kein höfliches Lächeln. Es war das Lächeln eines Mannes, der gerade etwas erkannt hatte.

Lena, die ihr gesamtes Erwachsenenleben damit verbracht hatte, vernünftig zu sein, spürte, wie der Boden ihres vernünftigen Lebens um etwa drei Grad kippte.

Sie sah zuerst weg. Natürlich tat sie das. Sie war eine Frau mit einem Fünfjahresplan. Sie drehte sich zurück zur Bar, nahm ihr Glas, einen vorsichtigen Schluck und sagte sich sehr bestimmt, dass schöne Männer in teuren Hemden eine erneuerbare Ressource waren und sie heute Abend keinen davon erwerben musste.

„Du kannst weiter so tun, als hättest du mich nicht gesehen“, sagte eine Stimme neben ihr, „aber ich glaube, wir beide wissen, dass du es hast.“

Sie drehte sich um.

Er war näher, als sie erwartet hatte. So nah, dass sie sehen konnte, dass seine Augen dunkelgrau waren, nicht schwarz, dass eine kleine Narbe durch eine Augenbraue verlief und dass er nach etwas Warmem, Teurem und ein bisschen Gefährlichem roch.

„Das ist ein selbstbewusster Anmachspruch“, sagte sie.

„Das ist kein Spruch.“ Sein Mund verzog sich. „Das ist eine Beobachtung.“

„Dasselbe in Grün.“

„Vielleicht.“ Er stützte einen Ellbogen auf die Bar, lehnte sich zu ihr hinüber, ohne Eile. „Ich bin Callum.“

„Lena.“

„Lena.“ Er sagte es, als würde er es ausprobieren. Als würde er entscheiden, ob es zu ihr passte. Anscheinend tat es das, denn sein Lächeln wurde breiter, und Lena spürte, wie etwas in ihrer Brust einen ungewohnten, verräterischen Sprung machte.

„Ich sollte dir sagen“, sagte sie und hob ihr Glas, „dass ich mich mit jemandem treffe.“

„Ein Date?“

„Eine Freundin.“

„Ah.“ Er bewegte sich nicht. „Und danach?“

„Danach gehe ich nach Hause.“

„Alleine?“

„Selbstbewusst.“

Er lachte … ein echtes Lachen, tief und überrascht, als hätte sie ihn auf dem falschen Fuß erwischt. Und das war das Zweite. Das Erste war das Beobachten gewesen. Das Zweite war die Entdeckung, dass sie Callum Voss zum Lachen bringen konnte und dass es sich sofort und gefährlich wie ein Gewinn anfühlte.

„Ich habe eine Regel“, sagte er.

„Natürlich hast du die.“

„Ich frage eine Frau nie beim ersten Gespräch, ob sie mit mir geht.“

„Das ist eine sehr entwickelte Regel.“

„Ich weiß. Ich bin stolz darauf.“ Seine Augen hatten ihr Gesicht nicht verlassen. „Also werde ich dich stattdessen etwas anderes fragen.“

„Sollte ich nervös sein?“

„Wahrscheinlich.“

Sie wartete.

„Geh morgen mit mir essen.“

Sie hätte nein sagen sollen. Sie hatte jeden Grund, nein zu sagen. Sie hatte einen Mann, der ihr fast einen Antrag machte, einen Fünfjahresplan und das spezifische, hart erarbeitete Wissen, dass Männer, die wie Callum Voss aussahen und wie Callum Voss lächelten, für Frauen wie sie in der Regel nicht gut endeten.

„Okay“, sagte sie.

Es kam schneller heraus, als sie es beabsichtigt hatte … das erste ungeplante Wort seit Jahren, und es fühlte sich an, als würde sie etwas ablegen.

Sein Lächeln, als es kam, war langsam und sehr erfreut. Lena beobachtete es und dachte mit einer Klarheit, die ihr Angst machte: Ich werde mein Leben wegen dieses Mannes ruinieren.

Sie hatte recht.

Es dauerte nur länger, als sie erwartet hatte.

Das Abendessen war an einem Dienstag.

Bis Freitag hatte sie sich von dem Mann getrennt, der ihr fast einen Antrag gemacht hätte.

Bis Sonntag hatte sie achtundvierzig Stunden am Stück in Callum Voss’ Bett verbracht und Dinge über sich selbst gelernt, die sie bisher nicht gewusst hatte.

Sie lernte, dass sie hungrig sein konnte. Nicht der höfliche, gut kontrollierte Hunger, um den herum sie ihr Leben aufgebaut hatte … die Art, die man plante, rationierte und ordentlich hielt … sondern eine andere Art. Die Art, die sie um drei Uhr morgens weckte und nach jemandem greifen ließ. Die Art, die sie dazu brachte, ihr Gesicht an seinen Hals zu pressen und ihn einzuatmen, als wollte sie seine Chemie auswendig lernen.

Sie hatte jahrelang, wie ihr klar wurde, ihre eigenen Wünsche als Dinge behandelt, die man verwalten musste … klein halten, vernünftig halten, nach Plan halten. Sie hatte bis Callum nicht gewusst, wie sehr sie sich selbst stillschweigend ausgehungert hatte. Es machte ihr Angst, wie schnell es zurückkam. Noch mehr Angst machte ihr, wie wenig sie wollte, dass es aufhörte.

Sie lernte, dass Callum küsste, als würde er ein Argument vorbringen. Langsam, überlegt, aufbauend … als wäre jeder Kuss ein Satz und er führte sie geduldig auf eine Schlussfolgerung zu, von der sie gar nicht wusste, dass sie sie bereits zog.

Sie lernte das spezifische, niederschmetternde Geräusch, das er machte, als sie das erste Mal im Dunkeln seinen Namen sagte.

Sie lernte, dass er ihre Handgelenke mochte. Dass er ihr Lachen mochte. Dass er die weiche Stelle mochte, wo ihre Schulter auf ihren Hals traf, und die Art, wie ihr Atem stockte, wenn er sie fand. Dass er auf eine Weise aufmerksam war, die sich fast chirurgisch anfühlte … jede Reaktion wurde notiert, abgelegt und mit Absicht darauf zurückgekommen.

Sie lernte, dass sie ihm ihren Körper anvertraute, bevor sie ihm irgendetwas anderes anvertraute.

Das hätte eine Warnung sein sollen.

Es war keine.

Am Sonntagnachmittag lag sie in einem Wirrwarr aus Laken und Nachmittagslicht auf seiner Brust und fuhr mit einem Finger abwesende Muster auf seinem Schlüsselbein nach. Er fing ihre Hand, drückte ihre Handfläche flach auf seine Haut und hielt sie dort fest.

„Du denkst nach“, sagte er.

„Ein bisschen.“

„Worüber?“

„Ob das eine schreckliche Idee ist.“

Eine Pause. Sein Daumen strich über die Innenseite ihres Handgelenks.

„Ist sie das?“

„Wahrscheinlich.“

„Lena.“ Er bewegte sich, hob ihr Kinn an, damit sie ihn ansehen musste. Seine Augen waren sehr ernst. „Ich mache das nicht.“

„Was machen?“

„Das hier.“ Seine Hand blieb an ihrem Kiefer. „Achtundvierzig Stunden. Sonntage. Bleiben.“

„Was machst du sonst?“

„Gehen. Meistens nach etwa acht Stunden.“

„Charmant.“

„Ehrlich.“

Sie musterte ihn. Sie kannte diesen Mann seit fünf Tagen. Sie hatte ihn öfter in ihren Körper gelassen, als sie momentan zählen konnte. Sie wusste weder seinen zweiten Vornamen noch den Namen seiner Mutter, noch ob er jemals zuvor verliebt gewesen war, und sie sah in einem Bett, das nach ihnen beiden roch, zu ihm auf und dachte: Ich würde alles tun, worum du mich bittest.

„Warum bist du also immer noch hier?“, fragte sie.

Er sah sie einen langen Moment lang an.

„Ich weiß es nicht“, sagte er leise. „Das ist es, was mir Angst macht.“

Sie küsste ihn.

Sie küsste ihn, weil sie nicht wusste, was sie sonst sagen sollte. Weil sie sechsundzwanzig war, einen Fünfjahresplan hatte und gerade mit einer ruhigen und schrecklichen Klarheit erkannt hatte, dass ihr Plan bereits vorbei war. Weil ein Teil von ihr … ein stiller, beobachtender Teil … bereits verstand, dass dieser Mann die große Katastrophe ihres Lebens werden würde, und sie sich trotzdem dafür entschied.

Er küsste sie zurück, als würde er genau dasselbe verstehen.

Und vielleicht war das der Moment.

Vielleicht war das der erste Verrat … nicht irgendetwas, das sie einander später antaten, sondern dies: zwei Menschen, die an einem verborgenen, ehrlichen Ort bereits wussten, dass sie einander schrecklich wehtun würden, und die trotzdem zusammen ins Bett stiegen.

Kapitel 1 überlebt? 😏

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