In deinem Haus wohnt eine Katze
In deinem Haus wohnt eine Katze, still und klein,
ich sah sie nie, nur Kratzer blass an deiner Wand.
Sie schleicht durch jede deiner Nächte ganz allein
und hinterlässt ihr Zittern tief in deiner Hand.
In deinem Haus wohnt eine Katze, stumm versteckt,
ich hörte nie ihr Miauen, doch verstand ihr Wort.
Sie wohnt in deiner Schweigemauerbrust und leckt
an jedem Licht und trägt es Stück für Stück hinfort.
Wir gaben ihr so viele Namen mit der Zeit:
mal Wut, mal Sehnsucht, manchmal Glück, manchmal Verlust.
Wir nannten sie Erinnern, Einsamkeit, Geleit,
doch keiner passte ganz in deine enge Brust.
Wir konnten uns nicht einigen.
Also blieb sie Katze.
Sie sprang dir nachts aufs Fensterbrett
und fraß den Schlaf aus deinen Stunden.
Sie strich durch deine Rippen wie durch altes Laken,
und leckte an den nie verheilten Wunden.
Manchmal saß sie nur still da,
zusammengerollt in deinem Blick.
Manchmal war sie kaum zu sehen
und nahm dir trotzdem Stück für Stück.
Und manchmal, glaube ich,
weißt du selbst nichts mehr von ihr.
Du siehst sie an —
doch eigentlich sieht sie dich.
Bei jedem Schritt.
Bei jedem Jetzt.
Bei jeder Tür.
Aber weißt du was?
Bei dir wohnt eine Katze.
Und das ist völlig okay.
Du musst sie nicht verstecken.
Nicht fortjagen.
Nicht erklären.
Manche Häuser tragen Stille.
Manche tragen Licht.
Und manche eben eine Katze.
